Harry Potter et la chambre des secrets

par J. K. Rowling

Traduit de l'anglais

par Jean-François Menard

.

1 UN TRÈS MAUVAIS ANNIVERSAIRE

Ce n'était pas la première fois qu'une dispute éclatait au

petit déjeuner dans la maison du 4, Privet

Drive. Mr Vernon Dursley avait été réveillé à l'aube par

un hululement sonore qui provenait de la

chambre de son neveu Harry.

— C'est la troisième fois cette semaine ! hurlait-il. Si tu

n'es pas capable de surveiller cette

chouette, il faudra qu'elle s'en aille !

Harry tenta une fois de plus d'expliquer ce qui se passait.

— Elle s'ennuie, dit-il. Elle a l'habitude d'aller voler un peu partout. Si je pouvais au moins la

laisser sortir la nuit.

— Tu me prends pour un imbécile ? ricana l'oncle Vernon.

un morceau de jaune d'œuf accroché

dans sa grosse moustache touffue. Je sais bien ce qui

arrivera si on laisse sortir cette chouette.

Il échangea un regard sombre avec Pétunia, son épouse.

Harry essaya de répondre quelque chose, mais un rot

bruyant et prolongé étouffa ses paroles.

C'était Dudley, le fils des Dursley.

— Je veux encore du lard, dit celui-ci.

— Il y en a dans la poêle, mon trésor adoré, dit la tante

Pétunia en tournant un regard embué vers

son énorme fils. Il faut qu'on te donne à manger pendant

qu'il en est encore temps. Cette cantine

du collège ne me dit rien qui vaille.

— Allons, Pétunia, c'est absurde, je n'ai jamais souffert de

la faim quand moi-même j'étais au

collège de Smeltings, dit l'oncle Vernon d'un ton

convaincu. Tu as assez à manger, là-bas, n'est-

ce pas fiston ?

Dudley qui était si gras que son derrière débordait de

chaque côté de sa chaise, eut un sourire et

se tourna vers Harry.

— Passe-moi la poêle, dit-il.

— Tu as oublié de prononcer le mot magique, répliqua

Harry avec mauvaise humeur.

Cette simple phrase produisit un effet stupéfiant sur le

reste de la famille : Dudley poussa un cri

étouffé et tomba de sa chaise dans un grand fracas qui

ébranla toute la cuisine; Mrs Dursley laissa

échapper un petit cri et plaqua ses mains contre sa bouche;

quant à Mr Dursley. il se leva d'un

bond, les veines de ses tempes battant sous l'effet de la

fureur.

— Je voulais simplement dire « s'il te plaît ! » précisa

Harry d'un ton précipité. Je ne pensais pas

du tout à...

— QU'EST-CE QUE JE T'AI DIT ? tempêta son oncle en

projetant sur la table un nuage de

postillons. JE NE VEUX PAS QU'ON PRONONCE CE

MOT DANS MA MAISON !

— Mais je...

— COMMENT AS-TU PU AVOIR L'AUDACE DE

MENACER DUDLEY ! rugit l'oncle

Vernon en martelant la table de son poing.

— J'ai simplement...

— JE T'AVAIS PRÉVENU ! J'INTERDIS QU'ON FASSE

ALLUSION A TON ANORMALITÉ

SOUS CE TOIT !

Harry regarda tour à tour le visage violacé de son oncle et

celui de sa tante qui était devenue

livide. Avec des gestes tremblants, elle s'efforça d'aider

Dudley à se relever.

— D'accord, dit Harry. D'accord...

L'oncle Vernon se rassit en soufflant comme un rhinocéros

prêt à charger et surveilla

attentivement Harry du coin de ses petits yeux perçants.

Depuis qu'il était revenu à la maison pour les vacances

d'été, l'oncle Vernon l'avait traité comme

une bombe sur le point d'exploser. Harry, en effet, n'était

pas un garçon normal. Pour tout dire, il

était même difficile d'être aussi peu normal que lui.

Car Harry Potter était un sorcier— un sorcier qui venait

de terminer sa première année d'études au

collège Poudlard, l'école de sorcellerie. Et si les Dursley

n'étaient pas très heureux de le revoir

pendant les vacances, leur infortune n'était rien comparée

à celle de Harry.

Poudlard lui manquait tellement qu'il avait l'impression de

ressentir en permanence une douleur

dans le ventre. Le château lui manquait, avec ses passages

secrets, ses fantômes, ses cours (sauf

peut-être celui de Rogue, le maître des potions), le

courrier apporté par des hiboux, les banquets

dans la Grande Salle, les nuits dans le lit à baldaquin du

dortoir de la tour, les visites à Hagrid, le

garde-chasse, qui habitait une cabane en lisière de la forêt

interdite, et surtout, le Quidditch, le sport le plus

populaire dans le monde des sorciers (six buts,

quatre balles volantes, quatorze joueurs évoluant sur des

manches à balai).

Dès que Harry était rentré à la maison, l'oncle Vernon

s'était empressé de ranger dans un placard

sous l'escalier ses livres de magie, ses robes de sorcier,

son chaudron, sa baguette magique et son

balai haut de gamme, un Nimbus 2000. Peu importait aux

Dursley que le manque d'entraînement

fasse perdre à Harry sa place d'attrapeur dans l'équipe de

Quidditch. Et peu leur importait qu'il ne

puisse pas faire ses devoirs de vacances. Les Dursley

étaient ce que les sorciers appellent des

Moldus, c'est-à-dire des gens qui n'ont pas la moindre

goutte de sang magique dans les veines.

Pour eux, avoir un sorcier dans la famille représentait une

honte infamante. L'oncle Vernon avait

exigé que la cage d'Hedwige, la chouette de Harry, soit

cadenassée pour l'empêcher de porter

quelque message que ce soit dans le monde des sorciers.

Harry ne ressemblait en rien au reste de la famille. L'oncle

Vernon était grand, avec une énorme

moustache noire et quasiment pas de cou. La tante Pétunia

avait un visage chevalin et une

silhouette osseuse. Dudley était blond, rosé et gras comme

un porc. Harry, au contraire, était petit

et maigre, avec de grands yeux verts étincelants et des

cheveux d'un noir de jais qu'il n'arrivait

jamais à coiffer. Il portait des lunettes rondes et une mince

cicatrice en forme d'éclair marquait

son front.

Cette cicatrice faisait de Harry un être exceptionnel, même

pour un sorcier. Seule trace d'un passé

mystérieux, ce petit éclair sur le front lui avait valu de se

retrouver sur le perron des Dursley onze

ans auparavant, alors qu'il n'était encore qu'un bébé.

A l'âge d'un an, Harry avait réussi à survivre au terrible

maléfice que lui avait lancé le mage le

plus redoutable de tous les temps, Lord Voldemort, dont le

nom restait si effrayant que la plupart

des sorcières et sorciers n'osaient pas le prononcer. Les

parents de Harry avaient succombé à

l'attaque de Voldemort, mais Harry avait survécu, avec

pour seul souvenir cette cicatrice en

forme d'éclair. Par un mystère que personne n'était jamais

parvenu à éclaircir, les pouvoirs de

Voldemort avaient été détruits à l'instant même où il avait

tenté sans succès de tuer Harry.

Ainsi, Harry avait été élevé par la sœur de sa mère

disparue et par son mari. Il avait passé dix ans

chez les Dursley, en croyant ce que les Dursley lui avaient

dit de ses parents, c'est-à-dire qu'ils

s'étaient tués dans un accident de voiture, et sans jamais

comprendre pourquoi, sans le vouloir, il

provoquait toujours d'étranges phénomènes autour de lui.

Enfin, un an plus tôt exactement, le collège Poudlard lui

avait écrit une lettre. La vérité lui avait

alors été révélée et Harry avait pris sa place à l'école des

sorciers où lui et sa cicatrice étaient déjà

célèbres... Mais à présent, l'année scolaire était terminée

et il était revenu passer l'été chez les

Dursley où on avait recommencé à le traiter comme un

chien qui aurait traîné dans un lieu

malodorant.

Les Dursley ne se souvenaient même pas qu'aujourd'hui

était le jour du douzième anniversaire de

Harry. Bien sûr, il ne s'était pas attendu à des merveilles :

jamais les Dursley ne lui avaient offert

de véritable cadeau, encore moins de gâteau, mais de là à

l'oublier complètement...

A cet instant, l'oncle Vernon s'éclaircit la gorge d'un air

grave et dit :

— Comme vous le savez, aujourd'hui est un jour

particulièrement important.

Harry leva la tête. Il osait à peine en croire ses oreilles.

— C'est peut-être le jour où je conclurai la plus belle

affaire de ma carrière, dit l'oncle Vernon.

Harry recommença à manger son toast. Bien sûr. pensa-t-il

avec amertume, l'oncle Vernon parlait

de ce dîner idiot qui devait avoir lieu le soir même.

Depuis quinze jours, il ne parlait plus que de

ça. Un riche promoteur immobilier et sa femme devaient

venir dîner et l'oncle Vernon espérait

décrocher une énorme commande (l'entreprise qu'il

dirigeait fabriquait des perceuse et toute sorte

d'appareils pour faire des trous).

— Je crois que nous ferions bien de revoir le programme

une fois de plus, dit l'oncle Vernon.

Nous devrons tous être à nos postes à huit heures précises.

Pétunia, tu seras ?

— Dans le salon, répondit aussitôt la tante Pétunia. Prête à

recevoir nos invités avec la distinction

qui s'impose.

— Bien, très bien. Et toi, Dudley ?

— J'attendrai près de la porte pour leur ouvrir dès qu'ils

auront sonné. Il ajouta d'une voix fausse

et maniérée :

— Puis-je me permettre de vous débarrasser de vos

manteaux, Mr et Mrs Mason ?

— Ils vont l'adorer ! s'exclama la tante Pétunia avec

ravissement.

— Excellent, Dudley, approuva l'oncle Vernon. Il se

tourna alors vers Harry.

— Et toi ?

— Je resterai dans ma chambre en silence et je ferai

semblant de ne pas être là, répondit Harry

d'une voix monocorde.

— Exactement, dit l'oncle Vernon d'un ton mauvais. Je les

conduirai au salon, je te les présenterai,

Pétunia, et je leur servirai l'apéritif. A huit heures quinze...

— J'annoncerai que le dîner est servi, dit la tante Pétunia.

— Et toi, Dudley, tu diras...

— Puis-je vous accompagner jusqu'à la salle à manger,

Mrs Mason ? dit Dudley en offrant son

bras grassouillet à une dame invisible.

— Mon parfait petit gentleman ! s'exclama la tante Pétunia

avec émotion.

— Et toi ? dit l'oncle Vernon d'une voix méchante en se

tournant vers Harry.

— Je resterai dans ma chambre en silence et je ferai

semblant de ne pas être là, répondit

sombrement Harry.

— Exactement. Maintenant, nous devrions préparer

quelques compliments à leur servir au cours

du dîner. Une idée, Pétunia ?

— Vernon m'a dit que vous étiez un joueur de golf

exceptionnel, Mr Mason... Où donc avez-vous

trouvé cette robe si merveilleusement élégante, Mrs

Mason ?

— Parfait... Dudley ?

— Je pourrais dire : « On avait une rédaction à faire à

l'école sur notre héros préféré, Mr Mason,

et c'est vous que j'ai choisi... »

C'en était trop, à la fois pour la tante Pétunia et pour

Harry. Mrs Dursley fondit en larmes en

serrant son fils contre elle, tandis que Harry plongeait

sous la table pour cacher son fou rire.

— Et toi, mon garçon ?

Harry se redressa en s'efforçant de retrouver son sérieux.

— Je resterai dans ma chambre en silence et je ferai

semblant de ne pas être là, dit-il.

— J'y compte bien ! lança l'oncle Vernon d'une voix forte.

Les Mason ne connaissent pas ton

existence et c'est très bien comme ça. Lorsque nous aurons

fini de dîner, Pétunia, tu retourneras

dans le salon avec Mrs Mason et j'orienterai la

conversation sur les perceuses. Avec un peu de

chance, j'aurai conclu le marché avant le dernier journal

du soir. A la même heure demain matin,

nous nous occuperons d'acheter une villa à Majorque.

Cette idée n'avait rien d'enthousiasmant pour Harry. Les

Dursley ne seraient pas plus contents de

le voir à Majorque qu'à Privet Drive.

— Bien, maintenant, je vais en ville chercher les vestes de

smoking pour Dudley et moi. Et toi,

lança-t-il à Harry, ne t'avise pas de déranger ta tante

pendant qu'elle fait le ménage.

Harry sortit par la porte de derrière. Le ciel était clair, le

soleil éblouissant. Il traversa la pelouse,

se laissa tomber sur le banc du jardin et chanta à mi-voix :

« Joyeux anniversaire, joyeux

anniversaire, joyeux anniversaire, cher Harry... »

Pas de cartes de vœux, pas de cadeaux et en plus, il fallait

qu'il passe la soirée à faire semblant de

ne pas exister. Il contempla la haie d'un air abattu. Jamais

Il ne s'était senti aussi seul. Ce qui

manquait le plus à Harry, c'était ses amis de Poudlard,

Ron Weasley et Hermione Granger. Ils lui

manquaient plus que tout le reste, plus encore que les

matches de Quidditch. Mais lui ne semblait

pas leur manquer du tout. Ni l'un ni l'autre ne lui avait

écrit, bien que Ron lui eût promis de

l'inviter à passer quelques jours chez lui.

Très souvent, Harry avait songé à ouvrir la cage

d'Hedwige en se servant d'une formule magique

pour l'envoyer porter une lettre à Ron et à Hermione, mais

le risque était trop grand. Les sorciers

débutants n'avaient pas le droit de recourir à la magie en

dehors du territoire de l'école, mais

Harry n'en avait rien dit aux Dursley : seule la terreur

d'être changés en scarabées les retenait de

l'enfermer lui aussi sous l'escalier, dans le placard où étaient rangés sa baguette magique et son

balai. Les quinze derniers jours, Harry s'était amusé à

marmonner des mots sans suite en

regardant Dudley s'enfuir aussi vite que pouvaient le

porter ses grosses jambes

dodues. Mais le long silence de Ron et d'Hermione l'avait

tellement coupé du monde de la magie

qu'il en avait même perdu le goût de faire des farces à

Dudley. Et pour couronner le tout, Ron et

Hermione avaient même oublié son anniversaire.

Que n'aurait-il pas donné en cet instant pour recevoir un

message de Poudlard ? De n'importe qui,

mage ou sorcière. Il aurait même été content de revoir son

vieil ennemi Drago Malefoy,

simplement pour s'assurer que tout ce qu'il avait vécu

n'était pas un rêve...

Non que l'année passée à Poudlard ait été d'un bout à

l'autre une partie de plaisir. A la fin du

dernier trimestre, Harry s'était retrouvé face à face avec

Lord Voldemort en personne. Et même si

Voldemort n'était plus que l'ombre délabrée de lui-même,

il s'était montré toujours aussi

terrifiant, aussi retors, aussi déterminé à retrouver son

pouvoir. Pour la deuxième fois de son

existence, Harry avait échappé à ses griffes, mais il s'en

était tiré d'extrême justesse et même

maintenant, des semaines plus tard, il lui arrivait encore

de se réveiller au milieu de la nuit,

ruisselant de sueur froide et se demandant où se trouvait

Voldemort à présent, hanté par son

visage livide et ses yeux démesurés où brillait une lueur

démente...

Harry se redressa soudain sur son banc. Il regardait la

haie d'un air absent— et il s'aperçut que la

haie le regardait aussi. Deux énormes yeux verts venaient d'apparaître au milieu du feuillage.

Harry se leva d'un bond. Au même moment, une voix

moqueuse retentit à l'autre bout du jardin.

— Je sais quel jour on est, chantonna Dudley qui

s'avançait vers lui en se dandinant. Les énormes

yeux disparurent aussitôt.

— Quoi ? dit Harry, sans cesser de fixer la haie.

— Je sais quel jour on est, répéta Dudley en s'arrêtant

devant lui.

— Bravo, tu as enfin réussi à apprendre les jours de la

semaine, répliqua Harry.

— Aujourd'hui, c'est ton anniversaire, lança Dudley d'un ton méprisant. Comment ça se fait que

tu n'aies reçu aucune carte ? Tu n'as pas d'amis dans ton

école de zigotos ?

— Il vaudrait mieux que ta mère ne t'entende pas parler de

mon école, dit froidement Harry.

Dudley remonta son pantalon qui glissait sur son gros

derrière.

— Pourquoi tu regardes la haie ? demanda-t-il d'un air

soupçonneux.

— Je suis en train de me demander quelle serait la

meilleure formule magique pour y mettre le

feu, répondit Harry.

Dudley recula en trébuchant, son visage gras déformé par

la terreur.

— Tu... tu n'as pas le droit... Papa t'a dit que tu ne devais

pas faire de ma... de magie... Sinon, il te

chassera de la maison... et tu ne sauras pas où aller... Tu

n'as aucun ami pour s'occuper de toi.

— Abracadabra ! dit Harry d'une voix féroce. Hic, hoc,

trousse-mousse et bave de crapaud...

— MAMAAAAAN ! hurla Dudley en se précipitant vers

la maison d'un pas titubant.

MAMAAAAAN ! Il fait tu sais quoi !

Sa farce coûta cher à Harry. Comme ni la haie, ni Dudley

n'avaient subi de dommage, la tante

Pétunia sut qu'il n'avait pas véritablement usé de magie

mais il évita de justesse la poêle couverte

de mousse qu'elle tenait à la main et qu'elle essaya de lui

abattre sur la tête. Elle lui donna alors

du travail à faire en lui promettant qu'il n'aurait rien à

manger tant qu'il n'aurait pas terminé.

Sous le regard de Dudley qui se dandinait autour de lui en

léchant des glaces, Harry dut nettoyer

les carreaux, laver la voiture, tondre la pelouse, tailler et

arroser les rosiers et les massifs de fleurs

et repeindre le banc. Le soleil brûlant lui tapait sur la

nuque. Harry savait qu'il n'aurait pas dû

répondre à la provocation de Dudley, mais celui-ci avait

touché juste en devinant ses pensées...

Peut-être n'avait-il aucun ami à Poudlard...

— S'ils voyaient le célèbre Harry Potter en ce moment...

pensa-t-il amèrement tandis qu'il

répandait de l'engrais sur les massifs de fleurs, le dos

douloureux, le visage ruisselant de sueur.

Il était sept heures et demie du soir lorsque, épuisé, il

entendit enfin la voix de la tante Pétunia qui

l'appelait.

— Viens là ! Et fais attention, marche bien sur les

journaux !

Harry se réfugia avec soulagement dans l'ombre de la

cuisine étincelante. Sur le réfrigérateur était

posé le gâteau qui devait être servi au dessert : une

véritable montagne de crème fouettée

parsemée de violettes en sucre. Un gigot cuisait au four

dans un grésillement prometteur.

— Dépêche-toi de manger. Les Mason ne vont pas tarder !

dit sèchement la tante Pétunia en

montrant les deux tranches de pain et le morceau de

fromage sur la table de la cuisine.

Elle avait déjà mis sa robe longue couleur saumon.

Harry se lava les mains et avala son pitoyable dîner. Dès

qu'il eut terminé, la tante Pétunia

s'empressa d'ôter son assiette.

— Allez, dans ta chambre ! Et vite ! ordonna-t-elle.

Lorsqu'il passa devant la porte du salon, Harry aperçut

l'oncle Vernon et Dudley vêtus de vestes

de smoking avec des nœuds papillon. Il avait tout juste

posé le pied sur le palier du premier étage

lorsque la sonnerie de la porte d'entrée retentit. Le visage

furieux de l'oncle Vernon apparut alors

au bas de l'escalier.

— Souviens-toi, mon garçon. Un seul bruit et...

Harry rejoignit sa chambre sur la pointe des pieds, se

glissa à l'intérieur, referma la porte et se

dirigea vers son lit pour s'y laisser tomber.

L'ennui, c'est que quelqu'un y était déjà assis.

2 L'AVERTISSEMENT DE DOBBY

Harry se retint de pousser un cri, mais il s'en fallut de peu.

La petite créature assise sur le lit avait

de grandes oreilles semblables à celles d'une chauve-

souris, et des yeux verts globuleux de la

taille d'une balle de tennis. Harry comprit aussitôt que

c'étaient ces yeux-là qui l'avaient observé

le matin même, cachés dans la haie du jardin.

Tandis que Harry et la créature restaient là à s'observer,

la voix de Dudley retentit dans le hall

d'entrée.

—Puis-je vous débarrasser de vos manteaux, Mr et Mrs

Mason ?

La créature se laissa glisser du lit et s'inclina si bas que le

bout de son nez toucha le tapis. Harry

remarqua qu'elle était vêtue d'une espèce de taie d'oreiller

dans laquelle on avait découpé des

trous pour laisser passer les bras et les jambes.

— Heu... bonjour, dit Harry, pas très à l'aise.

— Harry Potter, dit la créature d'une petite voix aiguë

qu'on devait sûrement entendre dans toute

la maison. Oh, Monsieur, il y a si longtemps que Dobby

rêvait de faire votre connaissance... C'est

un si grand honneur...

— M... merci, répondit Harry en longeant le mur vers la

chaise de son bureau sur laquelle il se

laissa tomber, à côté d'Hedwige endormie dans sa grande

cage.

Il aurait eu envie de demander « Qu'est-ce que vous êtes,

exactement ? », mais il eut peur d'être

impoli et demanda plutôt :

— Qui êtes-vous ?

— Dobby, Monsieur. Dobby, rien de plus. Dobby l'elfe de

maison, répondit la créature.

— Ah, vraiment ? dit Harry. Excusez-moi, je ne voudrais

pas vous paraître discourtois, mais je ne

crois pas que le moment soit bien choisi pour recevoir un

elfe de maison dans ma chambre.

Le petit rire faux et pointu de la tante Pétunia s'éleva dans

le salon. L'elfe baissa la tête.

— Je suis enchanté de faire votre connaissance, croyez-le

bien, s'empressa d'ajouter Harry, mais je

me demande... quel est le... motif de votre présence ?

— Eh bien voilà, Monsieur, répondit l'elfe avec gravité.

Dobby est venu vous dire... Ah, c'est très

difficile, Monsieur... Dobby se demande par où

commencer...

— Asseyez-vous donc, dit poliment Harry en montrant le

lit.

Horrifié, il vit alors l'elfe éclater en sanglots. Des

sanglots particulièrement bruyants.

— Ass... asseyez-vous ! gémit la créature. Jamais... au grand jamais...

Harry eut l'impression que les voix en provenance du

salon s'étaient quelque peu troublées.

— Je suis désolé, murmura-t-il, je ne voulais pas vous

offenser...

— Offenser Dobby ! sanglota l'elfe. Jamais encore un

sorcier n'avait demandé à Dobby de

s'asseoir... comme un égal...

Harry essaya de l'inciter au silence tout en s'efforçant de

le réconforter et le fit asseoir sur le lit où

il resta là à hoqueter. Il avait l'air d'une grosse poupée

repoussante de laideur. Enfin, l'elfe parvint

à se calmer et fixa Harry de ses grands yeux humides avec

une expression d'adoration.

— Les sorciers que vous fréquentez ne doivent pas être

très aimables, plaisanta Harry en espérant

l'égayer.

Dobby hocha la tête. Puis, sans prévenir, il se leva d'un

bond et se cogna violemment la tête

contre la fenêtre en criant : « Méchant Dobby ! Méchant Dobby ! »

— Arrêtez ! Qu'est-ce que vous faites ? chuchota Harry en

se précipitant pour ramener Dobby sur

le lit.

Hedwige s'était réveillée en poussant un hululement

particulièrement perçant et battait

frénétiquement des ailes contre les barreaux de sa cage.

— Il fallait que Dobby se punisse, Monsieur, dit l'elfe qui

s'était mis à loucher légèrement. Dobby

a failli dire du mal de sa famille...

— Votre famille ?

— Dobby est au service d'une famille de sorciers,

Monsieur... Dobby est un elfe de maison qui

doit servir à tout jamais la même maison et la même

famille.

— Et ils savent que vous êtes ici ? demanda Harry avec

curiosité. Dobby frissonna.

— Oh, non, Monsieur, non... Dobby va devoir se punir

très sévèrement pour être venu vous voir,

Monsieur. Dobby devra se pincer les oreilles dans la

porte du four pour avoir fait une chose

pareille. S'ils l'apprenaient, Monsieur...

— Mais ils vont s'en apercevoir si vous vous pincez les

oreilles dans la porte du four, non ?

— Dobby en doute, Monsieur. Dobby doit toujours se

punir pour quelque chose, Monsieur. Ils

laissent le soin à Dobby de s'en occuper. Parfois, ils lui

rappellent simplement qu'il doit s'infliger

quelques punitions supplémentaires...

— Mais pourquoi n'essayez-vous pas de vous enfuir ?

— Pour retrouver sa liberté, un elfe de maison doit être

affranchi par ses maîtres, Monsieur. Et sa

famille ne permettra jamais à Dobby d'être libre... Dobby

devra la servir jusqu'à sa mort,

Monsieur...

Harry le regarda avec des yeux ronds.

— Et moi qui pensais que c'était un triste sort d'avoir à

passer encore quatre semaines ici, dit-il. A

côté, les Dursley ont presque l'air humain. Personne ne

peut donc vous aider ? Je ne peux pas

faire quelque chose pour vous ?

Harry regretta d'avoir parlé car à nouveau, Dobby se

répandit en gémissements de gratitude.

— S'il vous plaît, murmura précipitamment Harry, je vous

en prie, taisez-vous, si jamais les

Dursley entendent quelque chose, s'ils s'aperçoivent de

votre présence...

— Harry Potter demande s'il peut aider Dobby... Dobby

avait entendu parler de votre grandeur,

Monsieur, mais il ne savait rien de votre générosité...

—Tout ce qu'on vous a dit sur ma grandeur n'est qu'un

tissu de bêtises, dit Harry qui sentait ses

joues en feu. Je n'étais même pas premier de la classe, à

Poudlard, c'était Hermione la meilleure,

elle...

Mais il s'interrompit. Penser à Hermione lui était

douloureux.

— Harry Potter est humble et modeste, dit Dobby d'un ton

révérencieux, ses gros yeux exorbités

brillant d'émotion. Harry Potter ne parle pas de sa victoire

triomphante sur Celui-Dont-Le-Nom-

Ne-Doit-Pas-Être-Prononcé.

— Voldemort ? dit Harry.

Dobby plaqua ses mains contre ses oreilles.

— Ah, Monsieur, ne prononcez pas ce nom ! gémit-il. Ne

prononcez pas ce nom !

— Désolé, dit Harry avec précipitation. Je sais que

beaucoup de gens n'aiment pas l'entendre.

Mon ami Ron, par exemple...

Il s'interrompit à nouveau. Penser à Ron lui était tout aussi

douloureux.

Dobby se pencha vers Harry, les yeux ronds comme des

phares.

— Dobby a entendu dire que Harry Potter avait à nouveau

affronté le Seigneur des Ténèbres il y a

quelques semaines... et qu'il avait réussi à lui échapper

une fois de plus, dit Dobby d'une voix

rauque.

Harry approuva d'un signe de tête et des larmes brillèrent

soudain dans les yeux de Dobby.

— Ah, Monsieur, sanglota-t-il en s'essuyant le visage avec

un coin de la taie d'oreiller crasseuse

qui lui tenait lieu de vêtement. Harry Potter est vaillant et

audacieux ! Il a déjà bravé tant de

dangers ! Mais Dobby est venu protéger Harry Potter, il

est venu l'avertir, même s'il doit se pincer

les oreilles dans la porte du four pour se punir... Harry

Potter ne doit pas retourner à Poudlard.

Il y eut un long silence seulement troublé par des bruits de

couteaux et de fourchettes et le

ronronnement de la voix de l'oncle Vernon qu'on entendait

au rez-de-chaussée.

— Ou... quoi ? balbutia Harry. Mais il faut que j'y

retourne. La rentrée a lieu le premier

septembre. C'est la seule chose qui m'aide à tenir le coup.

Vous ne savez pas ce que c'est que de

vivre ici. Je n'ai rien à faire dans cette famille.

J'appartiens au monde des sorciers... au monde de

Poudlard.

— Non, non, non, couina Dobby en hochant la tête si fort

que ses oreilles battaient comme des

ailes. Harry Potter doit rester là où il est en sécurité. Il est

trop grand, trop généreux, pour qu'on

prenne le risque de le perdre. Et si Harry Potter retourne à

Poudlard, il courra un danger mortel.

— Pourquoi ? s'étonna Harry.

— Il existe un complot, Harry Potter. Un complot qui

provoquera des événements terrifiants à

l'école de sorcellerie de Poudlard, cette année, murmura

Dobby en se mettant soudain à trembler

de tous ses membres. Il y a des mois maintenant que

Dobby est au courant. Harry Potter ne doit

pas mettre sa vie en péril. Il est trop important, Monsieur !

— Et quels sont ces événements si terrifiants ? demanda

aussitôt Harry. Qui est à l'origine de ce

complot ?

Un drôle de bruit s'échappa de la gorge de Dobby qui se

cogna frénétiquement la tête contre le

mur.

— D'accord, d'accord ! s'exclama Harry en saisissant

l'elfe par le bras pour l'éloigner du mur.

Vous ne pouvez pas me le dire, je comprends très bien.

Mais pourquoi prenez-vous la peine de

me prévenir, moi ?

Une pensée désagréable lui vint alors à l'esprit.

— Attendez... Est-ce que ça aurait quelque chose à voir

avec Vol... pardon, avec Vous-Savez-Qui

? Répondez-moi simplement d'un signe de tête,

s'empressa-t-il d'ajouter en voyant que Dobby

s'approchait à nouveau du mur.

Lentement, Dobby fit « non » de la tête.

— Non... Cela ne concerne pas Celui-Dont-Le-Nom-Ne-

Doit-Pas-Etre-Prononcé, Monsieur.

Mais les yeux de Dobby étaient grands ouverts comme s'il

essayait de suggérer quelque chose à

Harry. Celui-ci, cependant, ne voyait absolument pas où il

voulait en venir.

— Il n'a pas de frère ?

Dobby hocha à nouveau la tête, les yeux plus exorbités

que jamais.

— Dans ce cas, je ne vois pas qui d'autre aurait le pouvoir

de provoquer des événements

terrifiants à Poudlard, dit Harry. Surtout face à

Dumbledore... Vous savez qui est Dumbledore,

n'est-ce pas ?

Dobby baissa la tête.

— Albus Dumbledore est le plus grand directeur que

Poudlard ait jamais eu. Dobby le sait,

Monsieur. Dobby a entendu dire que les pouvoirs de

Dumbledore rivalisent avec ceux de Celui-

Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom au plus fort de

sa puissance. Pourtant, Monsieur...

La voix de Dobby se transforma en un murmure pressant.

— Il y a des pouvoirs que Dumbledore ne... des pouvoirs

qu'un sorcier digne de ce nom...

Et avant que Harry ait eu le temps de réagir, Dobby sauta

du lit, attrapa la lampe posée sur le

bureau de Harry et commença à se donner des coups sur la

tête en poussant des cris

assourdissants.

Au rez-de-chaussée, il y eut un silence soudain. Un instant

plus tard, Harry, le cœur battant à tout

rompre, entendit l'oncle Vernon se diriger vers le hall en

lançant d'une voix forte :

—Dudley a encore dû laisser sa télévision allumée, le

garnement !

— Vite ! Dans le placard ! murmura Harry en poussant

Dobby dans la penderie qu'il referma sur

lui.

Il se jeta ensuite sur le lit au moment où la poignée de la

porte tournait.

— Tu peux m'expliquer ce que tu es en train de fabriquer ?

dit l'oncle Vernon sans desserrer les

dents, son horrible visage tout près de celui de Harry. Tu

viens de gâcher la chute de ma blague

sur le golfeur japonais... Encore un bruit et je te ferai

regretter d'être venu au monde, mon garçon

!

Et il quitta la chambre d'un pas sonore.

Tremblant de la tête aux pieds, Harry délivra Dobby de la

penderie.

— Vous avez vu comment c'est, ici ? dit-il. Vous

comprenez pourquoi il faut que je retourne à

Poudlard ? C'est le seul endroit où j'ai... enfin, où je crois avoir des amis.

— Des amis qui n'écrivent même pas à Harry Potter ? dit

Dobby d'un ton sournois.

— J'imagine qu'ils ont dû... mais au fait... dit Harry en

fronçant les sourcils. Comment savez-vous

que mes amis ne m'ont pas écrit ?

Dobby se tortilla sur place, visiblement mal à l'aise.

— Harry Potter ne doit pas se fâcher contre Dobby.

Dobby a voulu faire pour le mieux...

— C'est vous qui avez intercepté mes lettres ?

— Dobby les a apportées avec lui, Monsieur, dit l'elfe.

Il fit un rapide pas en arrière pour rester hors de portée de

Harry et tira une épaisse liasse

d'enveloppes de sa taie d'oreiller. Harry reconnut

l'écriture propre et nette d'Hermione et celle

beaucoup plus désordonnée de Ron. Il aperçut même un

gribouillis qui semblait être de la main

de Hagrid, le garde-chasse de Poudlard.

L'air anxieux, Dobby regarda Harry en clignant des yeux.

— Harry Potter ne doit pas se mettre en colère... Dobby

espérait que... si Harry Potter pensait que

ses amis l'avaient oublié... Harry Potter ne voudrait plus

retourner à l'école, Monsieur...

Harry n'écoutait pas. Il essaya d'arracher les lettres des

mains de Dobby, mais celui-ci fit un bond

en arrière pour se maintenir hors de portée.

— Harry Potter aura ses lettres, Monsieur, à condition

qu'il donne sa parole à Dobby qu'il ne

retournera pas à Poudlard. Ah, Monsieur, il ne faut pas

que vous affrontiez un tel danger !

Promettez-moi que vous ne retournerez pas là-bas !

— Je ne promettrai rien du tout ! répliqua Harry avec

colère. Rendez-moi les lettres de mes amis !

—Dans ce cas, Harry Potter ne laisse pas le choix à

Dobby, dit l'elfe avec tristesse.

Et avant que Harry ait pu faire un geste, Dobby se

précipita sur la porte de la chambre, l'ouvrit et

dévala l'escalier.

La gorge sèche, l'estomac noué, Harry se rua derrière lui

en essayant de ne pas faire de bruit. Il

sauta d'un bond les six dernières marches et atterrit sur la

moquette du hall d'entrée avec la

souplesse d'un chat, cherchant Dobby des yeux. De la salle

à manger lui parvenait la voix de

l'oncle Vernon qui disait :

— Racontez donc à Pétunia cette histoire désopilante sur

les plombiers américains, Mr Mason.

Elle a tellement envie de la connaître...

Harry se précipita dans la cuisine. Lorsqu'il arriva devant

la porte, il crut recevoir un coup de

poing à l'estomac.

Le chef-d'œuvre pâtissier de sa tante, la montagne de

crème et de violettes en sucre, flottait dans

l'air, près du plafond. Dans un coin, il vit Dobby accroupi

sur le buffet.

— Non, dit Harry d'une voix rauque. S'il vous plaît, pas

ça... Ils vont me tuer...

— Harry Potter doit promettre qu'il ne retournera pas à

l'école...

— Dobby, s'il vous plaît...

— Promettez-le, Monsieur...

— C'est impossible !

Dobby le regarda d'un air désespéré.

— Dans ce cas, Dobby doit agir, Monsieur, pour le bien

de Harry Potter.

Et l'immense gâteau s'écrasa sur le carrelage dans un

fracas épouvantable. Le plat vola en éclats,

éclaboussant les murs et les fenêtres de crème fouettée et

de violettes. Dobby disparut alors avec

un bruit sec, comme le claquement d'un fouet.

Des cris retentirent dans la salle à manger et l'oncle

Vernon surgit dans la cuisine où il trouva

Harry figé de terreur et couvert des pieds à la tête de

gâteau à la crème.

Tout d'abord, il sembla que l'oncle Vernon allait réussir à

minimiser l'incident (« Ce n'est rien,

c'est notre neveu, il est un peu perturbé... il a peur de voir

des gens qu'il ne connaît pas, alors il

reste dans sa chambre, au premier étage... »). Il ramena les

Mason stupéfaits dans la salle à

manger, promit à Harry de l'écorcher vif dès que ses

invités seraient partis et lui donna une

serpillière. La tante Pétunia dénicha un peu de glace dans

le congélateur et Harry, toujours sous le

choc, entreprit de nettoyer la cuisine.

A ce moment de la soirée, l'oncle Vernon aurait encore pu

conclure son marché, s'il n'y avait pas

eu la chouette.

La tante Pétunia était en train d'offrir des chocolats à la

menthe lorsqu'une énorme chouette

s'engouffra dans une fenêtre de la salle à manger, laissa

tomber une lettre sur la tête de Mrs

Mason et ressortit aussitôt. Mrs Mason poussa un

hurlement et se rua hors de la maison en criant

qu'elle ne voulait plus rester un seul instant dans cette

maison de fous. Mr Mason, lui, resta juste

assez longtemps pour préciser aux Dursley que son épouse

avait une peur bleue des oiseaux de

toutes formes et de toutes tailles et leur demander si c'était

là leur conception de l'humour.

Dans la cuisine, Harry, appuyé sur le manche de son balai

de peur que ses jambes ne le trahissent,

vit l'oncle Vernon s'avancer vers lui, une lueur

démoniaque dans ses yeux minuscules.

— Lis ça ! siffla-t-il d'un ton mauvais en brandissant la

lettre que la chouette avait apportée.

Allez, lis !

Harry prit la lettre. Ce n'était pas une carte d'anniversaire.

Cher Mr Potter,

Nous avons été informés qu'un sortilège de lévitation a été

utilisé dans votre lieu de résidence ce

soir à neuf heures douze.

Comme vous le savez, les sorciers de premier cycle ne

sont pas autorisés à jeter des sorts en

dehors de l'école et toute récidive dans l'utilisation de tels

sortilèges pourrait entraîner votre

expulsion de ladite école (décret sur la Restriction de

l'usage de la magie chez les sorciers de

premier cycle, article 1875, alinéa C).

Nous vous rappelons également que toute pratique de

sorcellerie susceptible d'être remarquée par

des membres de la communauté non magique (Moldus)

constitue un délit puni par l'article 13 du

code du secret établi par la Confédération internationale

des mages et sorciers.

En vous souhaitant d'agréables vacances, nous vous prions

de croire, cher Mr Potter, en

l'assurance de nos sentiments distingués.

Mafalda Hopkrik

Service des Usages abusifs de la Magie.

Ministère de la Magie.

Harry releva la tête et déglutit avec difficulté.

— Tu ne nous avais jamais dit que tu n'avais pas le droit

de faire de la magie en dehors de l'école,

dit l'oncle Vernon, avec une lueur démente dans le regard.

Tu as sans doute oublié de nous en

parler...

Il avait l'air d'un énorme bouledogue toutes dents dehors.

— Eh bien, j'ai des nouvelles pour toi, mon garçon...

Désormais, tu seras enfermé dans ta

chambre... Et tu ne retourneras jamais dans cette école,

jamais... Car de toute façon, si tu essayes

de t'échapper à coups de formules magiques, tu seras

renvoyé !

Et avec un rire de fou furieux, il traîna Harry jusqu'au

premier étage.

L'oncle Vernon tint parole. Le lendemain matin, il fit venir

quelqu'un pour poser des barreaux à la

fenêtre de la chambre de Harry et il se chargea lui-même

d'installer une petite trappe au bas de la

porte pour qu'on puisse lui passer de quoi se nourrir trois

fois par jour. Harry avait le droit de

sortir une fois le matin et une fois le soir pour utiliser la

salle de bains. Le reste du temps, il était

bouclé dans sa chambre.

Trois jours passèrent et les Dursley se montraient toujours

aussi intraitables. Harry ne voyait

aucune issue. Allongé sur son lit, il regardait le soleil se

coucher en se demandant avec tristesse

ce qui allait bien pouvoir lui arriver.

A quoi bon essayer de s'échapper par la magie si cela

devait entraîner son exclusion de Poudlard

? D'un autre côté, la vie à Privet Drive n'avait jamais été

aussi insupportable. A présent que les

Dursley étaient certains qu'ils ne risquaient pas de se

retrouver transformés en chauve-souris, il

avait perdu sa seule arme contre eux. Dobby l'avait peut-

être sauvé d'événements terrifiants, mais

au train où allaient les choses, il allait probablement finir

par mourir de faim.

La trappe aménagée dans la porte bascula et la main de la

tante Pétunia apparut, poussant à

l'intérieur de la chambre un bol rempli de soupe en boîte.

Harry, qui avait mal à l'estomac à force

d'avoir faim, sauta à bas du lit et saisit le bol. La soupe

était froide, ce qui ne l'empêcha pas d'en

avaler la moitié d'une seule lampée. Il traversa alors la

chambre et versa dans la

mangeoire vide d'Hedwige les quelques morceaux de

légumes détrempés restés au fond du bol.

La chouette ébouriffa ses plumes et lui lança un regard

dégoûté.

— Ce n'est pas le moment de faire le fin bec, c'est tout ce

qu'il y a à manger, dit-il d'un air sombre.

Il alla reposer le bol vide près de la trappe et retourna

s'allonger sur le lit en ayant encore plus

faim qu'avant.

En admettant qu'il soit encore vivant dans quatre

semaines, que se passerait-il s'il ne se montrait

pas à Poudlard ? Enverraient-ils quelqu'un pour voir ce

qui se passait ? Parviendraient-ils à

obliger les Dursley à le laisser partir ?

La pièce devenait de plus en plus sombre. Epuisé,

l'estomac gargouillant, tournant et retournant

sans cesse dans sa tête les mêmes questions insolubles,

Harry sombra dans un sommeil agité.

Il rêva qu'on le montrait dans un zoo. Sur sa cage, un

écriteau indiquait : Sorcier de premier

cycle. Allongé sur une litière de paille, faible et affamé, il voyait les visiteurs le regarder avec des

yeux ronds. Dans la foule, il reconnaissait Dobby et se

mettait à crier pour l'appeler à l'aide mais

il l'entendait lui répondre :

— Harry Potter est en sécurité dans sa cage, Monsieur !

Puis, l'elfe disparaissait. C'était alors au tour des Dursley

d'apparaître et il voyait Dudley taper sur

les barreaux de la cage en se moquant de lui.

— Arrête, marmonnait Harry, tandis que le bruit lancinant

des coups sur le métal martelait son

cerveau douloureux. Laisse-moi tranquille... Arrête...

j'essaie de dormir...

Il ouvrit soudain les yeux. Le clair de lune entrait par la

fenêtre et quelqu'un l'observait

véritablement à travers les barreaux : un visage constellé de taches de son, avec des cheveux roux

et un long nez.

Harry reconnut aussitôt Ron Weasley.

3 LE TERRIER

— Ron ! chuchota Harry en se glissant près de la fenêtre.

Il souleva le panneau coulissant pour qu'ils puissent se

parler à travers les barreaux.

— Ron, comment t'as fait... qu'est-ce que... ? Harry resta

bouche bée lorsqu'il vit que Ron était

penché à la fenêtre arrière d'une vieille voiture vert

turquoise qui s'était immobilisée dans les airs.

A l'avant de la voiture, Fred et George, les deux frères

jumeaux de Ron, lui souriaient.

— Ça va, Harry ?

— Qu'est-ce qui s'est passé ? demanda Ron. Pourquoi tu

n'as pas répondu à mes lettres ? Je t'ai

invité à venir chez nous une bonne douzaine de fois et là-

dessus, Papa rentre à la maison et nous

raconte que tu as reçu un avertissement pour avoir fait de

la magie devant des Moldus.

— Ce n'était pas moi. Et d'abord, comment l'a-t-il su ?

— Il travaille au ministère, répondit Ron. Et tu sais très

bien qu'on n'a pas le droit de faire de

magie en dehors de l'école...

— Ça te va bien de dire ça, répliqua Harry en montrant la

voiture volante.

— Oh, ça ne compte pas, dit Ron, on n'a fait que

l'emprunter. Elle est à Papa, ce n'est pas nous qui

l'avons trafiquée. Mais faire de la magie sous le nez des

Moldus chez qui tu habites...

— Ce n'était pas moi, je te dis. Mais ce serait trop long à

expliquer. Ecoute-moi, est-ce que tu

pourrais dire à Poudlard que les Dursley m'ont enfermé et

qu'ils refusent de me laisser retourner à

l'école ? Je ne peux pas me sortir de là par une formule

magique, sinon le ministère de la Magie

dirait que c'est la deuxième fois en trois jours que

j'enfreins le règlement, alors...

— Arrête tes bavardages, dit Ron. On est venus te

chercher pour t'emmener à la maison.

— Mais toi non plus, tu n'as pas le droit de me délivrer

par une formule magique...

— On n'en aura pas besoin, assura Ron en montrant ses

deux frères d'un signe de tête. Tu oublies

qui m'accompagne !

— Attache ça aux barreaux, dit Fred qui lança à Harry

l'extrémité d'une corde.

— Si les Dursley se réveillent, je suis mort, dit Harry en

nouant solidement la corde autour des

barreaux tandis que Fred donnait de grands coups

d'accélérateur.

—T'inquiète pas, dit Fred, et recule un peu.

Harry recula près de la cage d'Hedwige qui observait la

scène en silence. Elle semblait avoir

compris qu'il se passait quelque chose d'important. Le

moteur de la voiture s'emballa et soudain,

il y eut un grand bruit : Fred avait foncé tout droit dans les

airs et les barreaux de la fenêtre

avaient été arrachés net. Harry se précipita et vit les

barreaux qui pendaient au bout de la corde, à

moins d'un mètre du sol. Le souffle court, Ron les hissa à

l'intérieur de la voiture. Inquiet, Harry

tendit l'oreille, mais aucun son ne provenait de la chambre

des Dursley.

Fred fit alors une marche arrière pour se rapprocher le

plus près possible de la fenêtre de Harry.

— Allez, monte, dit Ron.

— Il faut que j'emporte mes affaires, dit Harry. Ma

baguette magique, mon balai...

— Où elles sont ?

— Dans un placard sous l'escalier et la porte de ma

chambre est fermée à clé.

— Pas de problème, dit Georges qui était assis à côté de

Fred. Laisse-nous passer.

Fred et George se glissèrent alors avec précaution par la

fenêtre de la chambre. Il valait mieux les

laisser faire, pensa Harry en voyant George sortir de sa

poche une simple épingle à cheveux avec

laquelle il entreprit de forcer la serrure.

— Les sorciers pensent que c'est une perte de temps

d'apprendre les astuces des Moldus, dit Fred,

mais ils ont des techniques qui valent la peine d'être

connues, même si elles sont un peu lentes.

Il y eut un déclic et la porte de la chambre s'ouvrit.

— Bon, on va chercher ta valise, pendant ce temps-là,

prends tout ce qui peut t'être utile et passe-

le à Ron, chuchota George.

— Faites attention à la dernière marche, elle craque,

chuchota Harry aux jumeaux qui

s'enfonçaient dans les ténèbres de l'escalier.

Harry fit rapidement le tour de sa chambre en rassemblant

ses affaires qu'il passa à Ron par la

fenêtre. Puis il alla aider Fred et George à hisser sa

grosse valise en haut de l'escalier. Harry

entendit l'oncle Vernon tousser.

Hors d'haleine, ils atteignirent enfin le palier du premier

étage et transportèrent la lourde valise

jusqu'à la fenêtre. Fred remonta dans la voiture pour aider

Ron à la tirer à l'intérieur tandis que

Harry et George la poussaient de l'autre côté. Centimètre

par centimètre, la valise glissa à travers

la fenêtre de la voiture.

L'oncle Vernon toussa à nouveau.

— Encore un peu, dit Fred, tout essoufflé. Poussez un bon

coup...

Harry et George pesèrent de tout leur poids contre la

valise qui bascula enfin sur la banquette

arrière de la voiture.

— O. K., on y va, chuchota George.

Mais au moment où Harry grimpait sur le rebord de la

fenêtre, un cri aigu retentit derrière lui,

suivi par la voix tonitruante de l'oncle Vernon.

— CETTE FICHUE CHOUETTE !

— J'ai oublié Hedwige !

Harry retourna aussitôt à l'intérieur de la chambre. Au

même moment la lumière du couloir

s'alluma. Il attrapa la cage d'Hedwige, se rua vers la

fenêtre, passa la cage à Ron et remonta sur le

rebord à l'instant où l'oncle Vernon tambourinait à la

porte... qui s'ouvrit à la volée.

Pendant une fraction de seconde, l'oncle Vernon resta

pétrifié à l'entrée de la chambre; puis il

laissa échapper un beuglement de taureau furieux et

plongea sur Harry en le saisissant par une

cheville.

Ron, Fred et George empoignèrent Harry par les bras et le

tirèrent vers eux de toutes leurs forces.

— Pétunia ! rugit l'oncle Vernon. Il s'échappe ! IL EST EN

TRAIN DE S'ENFUIR !

D'un même mouvement, les frères Weasley tirèrent Harry

si fort que sa cheville glissa des mains

de l'oncle Vernon.

— Pied au plancher, Fred ! hurla Ron dès que Harry fut

dans la voiture et qu'il eut claqué la

portière.

La voiture s'élança alors vers la lune.

Harry avait du mal à le croire : il était libre ! Il baissa la

vitre, le vent de la nuit ébouriffa ses

cheveux, et il regarda les toits des maisons de Privet

Drive s'éloigner derrière lui. Les yeux ronds

et la bouche grande ouverte, l'oncle Vernon, la tante

Pétunia et le gros Dudley, tous trois penchés

à la fenêtre de la chambre, regardaient la voiture s'élever

dans les airs.

— A l'été prochain ! leur cria Harry.

Les Weasley éclatèrent de rire et Harry s'installa

confortablement sur la banquette en souriant

d'une oreille à l'autre.

— Laisse sortir Hedwige, dit-il à Ron. Elle volera

derrière nous. Il y a un temps fou qu'elle n'a pas

eu l'occasion de se dégourdir les ailes.

George donna à Ron l'épingle à cheveux et un instant plus

tard, Hedwige s'élançait avec bonheur

par la fenêtre de la voiture qu'elle accompagna en planant

comme un fantôme.

— Alors... Raconte, Harry, dit Ron avec impatience.

Qu'est-ce qui s'est passé ?

Harry leur raconta l'histoire de Dobby, l'avertissement

qu'il lui avait donné et le triste sort du

gâteau aux violettes. Un long silence stupéfait suivit son

récit.

—Vraiment louche, tout ça, dit enfin Ron.

— Tout ce qu'il y a de plus bizarre, approuva George. Il

ne t'a même pas dit qui est derrière ce

complot ?

— Je pense qu'il lui était impossible de le dire, répondit

Harry. Chaque fois qu'il était sur le point

de laisser échapper quelque chose, il se cognait la tête

contre le mur. Il vit Fred et George

échanger un regard.

— Vous croyez qu'il m'a raconté des histoires ? dit-il.

— Les elfes de maison ont de grands pouvoirs magiques,

répondit Fred, mais d'habitude, ils n'ont

pas le droit de s'en servir sans l'autorisation de leurs

maîtres. J'imagine que Dobby a été envoyé

par quelqu'un pour essayer de t'empêcher de revenir à

Poudlard. Quelqu'un qui voulait te faire

une mauvaise farce. Tu ne vois pas qui pourrait t'en

vouloir, à l'école ?

— Oh, si, répondirent Harry et Ron d'une même voix.

— Drago Malefoy, dit Harry. Il me déteste.

— Drago Malefoy ? dit George en se tournant vers lui. Ce

ne serait pas le fils de Lucius Malefoy

?

— Si, probablement. Ce n'est pas un nom très courant.

Pourquoi ?

— J'ai entendu Papa parler de ce type-là, dit George.

C'était un des plus proches partisans de Tu-

Sais-Qui.

— Et quand Tu-Sais-Qui a disparu, ajouta Fred en se

tordant le cou pour regarder Harry, Lucius

Malefoy est revenu en disant qu'il n'avait jamais voulu tout

ça. Tu parles ! D'après Papa, il faisait

partie des intimes de Tu-Sais-Qui.

Harry avait déjà entendu les rumeurs qui circulaient sur la

famille de Malefoy et il n'en était pas

surpris. A côté de Drago Malefoy, Dudley Dursley était un

modèle de gentillesse, de sensibilité et

de prévenance !

— Je ne sais pas si les Malefoy ont un elfe de maison, dit

Harry.

— En tout cas, les maîtres de Dobby appartiennent

sûrement à une vieille famille de sorciers et ils

doivent être riches, dit Fred.

— Maman a toujours eu envie d'avoir un elfe de maison

pour s'occuper du repassage, dit George.

Mais tout ce qu'on a, c'est une vieille goule pouilleuse

dans le grenier et des gnomes qui

envahissent le jardin. Les elfes de maison, on les trouve

dans les vieux manoirs ou les châteaux,

aucune chance d'en voir un chez nous...

Harry resta silencieux. Drago Malefoy avait toujours tout

ce qu'il voulait, sa famille devait rouler

sur l'or. Il imaginait très bien Malefoy se pavanant dans un

vaste manoir. Et il était parfaitement

capable d'envoyer un domestique pour essayer d'empêcher

Harry de retourner à Poudlard. Harry

avait été idiot de prendre Dobby au sérieux.

—En tout cas, je suis content qu'on soit venus te chercher,

dit Ron. Je commençais à m'inquiéter

sérieusement en voyant que tu ne répondais pas à mes

lettres. Au début, j'ai cru que c'était la faute

d'Errol...

— Errol ?

— C'est notre hibou. Il est très vieux. Ce n'aurait pas été

la première fois qu'il se serait évanoui

d'épuisement en allant porter le courrier. Alors, j'ai essayé

d'emprunter Hermès.

— Qui ça ?

— Le hibou que mes parents ont offert à Percy quand il a

été nommé préfet à Poudlard, dit Fred.

— Mais Percy a refusé de me le prêter, dit Ron. Il a

prétendu qu'il en avait besoin.

— Percy est très bizarre depuis le début des vacances, dit

George en fronçant les sourcils. Il

envoie beaucoup de courrier et il reste presque tout le

temps enfermé dans sa chambre... Mais on

ne peut quand même pas passer toutes ses journées à

astiquer son insigne de préfet... Tu vas un

peu trop loin vers l'ouest, Fred, ajouta

George en montrant la boussole fixée au tableau de bord.

Fred tourna légèrement le volant.

— Et votre père, il sait que vous avez pris la voiture ?

demanda Harry.

— Heu... non, répondit Ron. Il devait rester travailler au

ministère hier soir. Mais heureusement,

on sera rentrés à la maison avant que Maman ait pu

s'apercevoir qu'on a emprunté la voiture.

— Qu'est-ce qu'il fait, au ministère de la Magie, votre

père ?

— Il travaille dans le bureau le plus ennuyeux, dit Ron. Le

service des Détournements de

l'Artisanat moldu.

— Le quoi ?

— Ça concerne tous les objets fabriqués par les Moldus et

qui ont été ensorcelés. Il faut s'occuper

de les neutraliser si jamais ils reviennent dans des

magasins ou des maisons de Moldus. Par

exemple, l'année dernière, une vieille sorcière est morte et

son service à thé a été vendu à un

brocanteur. Une Moldue l'a acheté, l'a emporté chez elle et

a essayé de servir le thé à des amis. Ça

s'est transformé en cauchemar. La théière a piqué une crise

et a commencé à verser du thé partout

dans la maison. Un homme a fini à l'hôpital avec une pince

à sucre coincée dans le nez. Papa a eu

un travail fou ce jour-là. Ils ne sont que deux au bureau,

lui et un vieux sorcier du nom de

Perkins. Ils ont passé la soirée à jeter des sortilèges

d'amnésie et des trucs comme ça pour que

personne ne se souvienne de rien...

— Mais... cette voiture... c'est ton père qui... Fred éclata

de rire.

— Papa adore tout ce que fabriquent les Moldus. Il a un

garage plein de ces machins-là. Il les

démonte, leur fait subir un tas de sortilèges et les remonte.

S'il devait faire une perquisition dans

sa propre maison, il serait obligé de se mettre lui-même

en prison. Ça rend ma mère folle de rage.

—Voilà la grande route, dit George en regardant à travers

le pare-brise. On sera arrivés dans dix

minutes. Il est temps, le jour commence à se lever.

Une faible lueur rosé se dessinait en effet à l'horizon.

La voiture perdit de l'altitude et Harry aperçut une

mosaïque de champs et de bosquets.

— On est tout près du village, dit George. La voiture

volante se rapprocha du sol. Un soleil rouge

et brillant commençait à luire à travers les arbres.

— Atterrissage ! annonça Fred.

Ils touchèrent le sol avec un léger soubresaut et

s'immobilisèrent à proximité d'un garage délabré

qui s'élevait au milieu d'une petite cour. Harry vit alors

pour la première fois la maison de Ron.

On aurait dit une vaste porcherie qui aurait été agrandie au

fil du temps. Haute de plusieurs

étages, la maison paraissait si bancale qu'elle ne semblait

tenir que par magie (ce qui était

probablement le cas, songea Harry). Quatre ou cinq

cheminées se dressaient sur le toit rouge et

un écriteau tordu, planté près de l'entrée, portait le nom de

la maison : « Le Terrier. » Des bottes

entassées en désordre et un vieux chaudron rouillé

encadraient la porte. Quelques gros poulets

bien gras picoraient dans la cour.

— Ce n'est pas très luxueux, dit Ron.

— C'est merveilleux, tu veux dire ! s'exclama Harry d'un

ton ravi en repensant à Privet Drive. Ils

sortirent de la voiture.

— Maintenant, on va monter là-haut sans faire de bruit, dit

Fred, et on attendra que Maman nous

appelle pour le petit déjeuner. A ce moment-là, Ron, tu te

précipites dans la cuisine en criant : «

Maman, regarde qui est arrivé cette nuit ! » Elle sera ravie

de voir Harry et personne ne saura

jamais qu'on a emprunté la voiture.

— D'accord, dit Ron. Viens, Harry, ma chambre est...

Ron s'interrompit. Ses yeux se fixèrent sur la maison et

son visage prit soudain une teinte

verdâtre. Les trois autres firent aussitôt volte-face.

Mrs Weasley traversa la cour à grands pas, provoquant la

panique parmi les poulets. La petite

femme replète au visage bienveillant semblait s'être

brusquement transformée en une tigresse

redoutable.

— Aïe ! dit Fred.

— Hou, là, là, dit George.

Mrs Weasley vint se planter devant eux, les mains sur les

hanches, regardant alternativement

chacun de ses trois fils qui baissaient la tête d'un air

coupable. Elle portait un tablier à fleurs avec

une poche d'où dépassait une baguette magique.

— Alors ? dit-elle.

—Bonjour, M'man, dit George en s'efforçant, sans grand

succès, d'adopter un ton joyeux et

conquérant.

— Est-ce que vous vous rendez compte que j'étais morte

d'inquiétude ? dit Mrs Weasley dans un

murmure impressionnant.

— Désolé, M'man, mais tu sais, il fallait que...

Chacun des trois fils de Mrs Weasley était plus grand

qu'elle, mais ils semblèrent se ratatiner sur

place lorsque sa rage explosa.

— Les lits vides ! Pas le moindre mot ! La voiture

disparue... auriez pu avoir un accident... folle

d'inquiétude... vous en fichez ?... jamais vu ça... attendez

que votre père soit rentré ! Jamais Bill,

Charles ou Percy ne nous ont causé autant de soucis...

— Le préfet Percy... marmonna Fred.

— TOI, TU FERAIS BIEN DE T'INSPIRER DE PERCY

UN PEU PLUS SOUVENT ! s'écria

Mrs Weasley en enfonçant l'index dans la poitrine de

Fred. Vous auriez pu vous tuer, vous auriez

pu vous faire repérer par les Moldus, vous auriez pu faire

perdre son travail à votre père !...

Elle sembla hurler ainsi pendant des heures. Enfin,

lorsqu'elle se fut cassé la voix, elle se tourna

vers Harry qui eut un mouvement de recul.

— Je suis vraiment très contente de te voir, Harry, dit-

elle. Viens donc manger quelque chose, tu

dois avoir faim.

Elle tourna sur ses talons et rentra dans la maison. Harry

lança un regard inquiet à Ron qui lui fit

un signe de tête pour l'encourager à la suivre.

La cuisine était petite et encombrée. Une table et des

chaise en bois brut occupaient le centre de

la pièce. Harry s'assit sur le bord d'une chaise en

regardant autour de lui. C'était la première fois

qu'il pénétrait dans une maison de sorciers.

La pendule accrochée au mur, en face de lui, n'avait qu'une

seule aiguille et aucun chiffre. Tout

autour du cadran on pouvait lire diverses inscriptions : «

Heure du thé », « Heure de nourrir les

poulets », ou « Tu es en retard. » Trois rangées de livres

s'alignaient sur le manteau de la

cheminée. Harry lut quelques-uns des titres : Comment

ensorceler son fromage, La Pâtisserie

magique, Festin minute en un coup de baguette. Une

vieille radio posée à côté de l'évier annonça

l'émission « Salut les Sorciers » avec la célèbre chanteuse

Célestina Moldubec.

Dans un cliquetis de vaisselle, Mrs Weasley s'occupait à

préparer le petit déjeuner avec de grands

gestes désordonnés, jetant des saucisses dans la poêle et

des regards furieux à ses trois fils. De

temps en temps elle marmonnait quelque chose : « Je me

demande ce que vous avez dans la tête

», ou « Jamais je n'aurais pensé une chose pareille. »

— Toi, tu n'y es pour rien, mon pauvre chéri, dit-elle à

Harry en remplissant son assiette d'un gros

tas de saucisses. Arthur et moi, nous nous faisions du

souci à ton sujet. Hier soir encore, nous

nous sommes dit que nous irions te chercher nous-mêmes

si vendredi tu n'avais pas répondu à

Ron. Mais quand même (elle rajouta trois œufs au plat sur

le tas de saucisses), traverser la moitié

du pays dans une voiture volante totalement interdite !

N'importe qui aurait pu vous voir...

Elle agita machinalement sa baguette magique en direction

de l'évier où la vaisselle entassée

commença à se laver toute seule.

— Il y avait des nuages, M'man ! dit Fred.

— Toi, tu ne parles pas la bouche pleine ! répliqua

sèchement Mrs Weasley.

— Mais, M'man, ils ne lui donnaient rien à manger ! dit

George.

— Toi aussi, tu te tais !

Mrs Weasley paraissait un peu calmée lorsqu'elle coupa

du pain qu'elle se mit à beurrer pour le

donner à Harry.

Au même moment, une petite silhouette aux cheveux roux,

vêtue d'une chemise de nuit, apparut

dans la cuisine, poussa un cri et ressortit en courant.

— C'est Ginny, dit Ron à voix basse en se tournant vers

Harry. Ma sœur. Elle a passé l'été à nous

parler de toi.

— Elle veut ton autographe, Harry, dit Fred avec un

sourire.

Il croisa alors le regard de sa mère et baissa la tête sans

ajouter un mot. Le silence régna jusqu'à

ce que les quatre assiettes aient été vidées, ce qui ne mit

guère de temps.

— Hou, là, là, je suis fatigué, dit Fred dans un bâillement

en posant enfin son couteau et sa

fourchette. Je crois que je vais aller me coucher et...

— Certainement pas ! dit sèchement Mrs Weasley. C'est

entièrement ta faute si tu as passé la nuit

sans dormir. Tu vas immédiatement aller dégnomer le

jardin. Ces horribles créatures ont encore

tout envahi.

— Oh, M'man...

— Et vous deux, vous allez l'aider, reprit-elle en jetant un

regard furibond à Ron et à George. Toi,

tu peux aller te coucher, mon chéri, ajouta-t-elle à

l'adresse de Harry. Ce n'est pas toi qui leur as

demandé de prendre cette maudite voiture.

Mais Harry n'avait pas du tout sommeil.

— Je préférerais aider Ron, dit-il précipitamment. Je n'ai

jamais vu dégnomer un jardin...

— C'est très gentil à toi, mon chéri, mais c'est un travail

très ennuyeux. Voyons un peu ce que

Lockhart dit à ce sujet.

Elle prit un gros volume sur la cheminée. George poussa

un grognement.

— M'man, on sait très bien dégnomer un jardin.

Harry jeta un coup d'oeil à la couverture du livre. Ecrit en

lettres d'or, il lut : Gilderoy Lockhart

Le Guide des créatures nuisibles. Au-dessous, une grande photo montrait un sorcier au visage

séduisant avec des cheveux blonds ondulés et des yeux

bleu clair. Comme toujours dans le

monde des sorciers, la photo était animée : Gilderoy

Lockhart ne cessait de lancer des clins d'oeil

coquins autour de lui. Le visage de Mrs Weasley

rayonnait.

— Il est tellement merveilleux, dit-elle. Il sait tout sur les

nuisibles, c'est un livre remarquable...

— M'man a un faible pour lui, dit Fred dans un murmure

parfaitement audible pour tout le monde.

— Allons, Fred, ne sois pas ridicule, protesta Mrs

Weasley, les joues rosissantes. Si vous pensez

que vous en savez plus que Lockhart, allez-y, débrouillez-

vous, mais gare à vous si je trouve le

moindre gnome dans le jardin quand j'irai faire mon

inspection.

Bâillant et ronchonnant, les frères Weasley sortirent d'un

pas traînant, suivis par Harry. Le jardin

était grand et correspondait exactement à l'idée que Harry

se faisait d'un jardin. Les Dursley ne

l'auraient pas aimé du tout— il était envahi de mauvaises

herbes et la pelouse avait grand besoin

d'être tondue— mais Harry était émerveillé par les arbres

noueux plantés le long des murs et les

massifs débordant de plantes et de fleurs qu'il n'avait

encore jamais vues, sans compter la grande

mare verte remplie de grenouilles.

— Les Moldus aussi ont des gnomes dans leurs jardins,

dit Harry à Ron.

— Oui, j'en ai vu, dit Ron, penché sur un massif de

pivoines. Mais ce ne sont pas de vrais gnomes,

on dirait des petits pères Noël grassouillets avec des

brouettes et des cannes à pêche...

Il y eut soudain une grande agitation dans les pivoines qui

se mirent à remuer en tous sens et Ron

se redressa en tenant une créature à la main.

— Ça, c'est un vrai gnome, dit-il d'un air sombre.

— Fishmoilapaix ! Fishmoilapaix ! couina le gnome.

Il n'avait en effet rien à voir avec un père Noël. Il était

petit avec une peau comme du cuir, et une

grosse tête chauve couverte de verrues qui ressemblait à

s'y méprendre à une pomme de terre.

Ron le tenait à bout de bras tandis que la créature essayait

de lui donner des coups de ses petits

pieds noueux. Ron l'attrapa par les chevilles et le retourna

la tête en bas.

— C'est comme ça qu'il faut s'y prendre, dit-il.

Il leva le gnome au-dessus de sa tête (« Fishmoilapaix ! »)

et le fit tourner comme un lasso. En

voyant l'expression choquée de Harry, Ron expliqua :

— Ça ne leur fait pas mal. Simplement, il faut leur donner

le tournis pour qu'ils ne retrouvent plus

le chemin de leurs trous à gnomes.

Il lâcha les chevilles de la créature : celle-ci fit alors un

vol plané de plusieurs mètres et atterrit

avec un bruit sourd dans le champ qui s'étendait de l'autre

côté de la haie.

—Ridicule ! dit Fred. Je te parie que j'arrive à lancer le

mien plus loin que la souche d'arbre, là-

bas.

Harry apprit très vite à ne pas trop éprouver de pitié pour

les gnomes. Il décida de laisser

simplement tomber de l'autre côté de la haie le premier

qu'il attrapa, mais le gnome, sentant une

faiblesse de sa part, lui planta dans le doigt ses dents

tranchantes comme un rasoir et Harry dut

secouer frénétiquement sa main pour essayer de lui faire

lâcher prise jusqu'à ce que...

— Bravo, Harry ! Tu l'as lancé au moins à quinze mètres.

Bientôt, les gnomes se mirent à voler en

tous sens.

— Ils ne sont pas très malins, dit George qui en avait

attrapé cinq ou six d'un coup. Dès qu'il

s'aperçoivent que le dégnomage a commencé, ils sortent

de leurs trous pour regarder ce qui se

passe. Depuis le temps, on pensait qu'ils auraient appris à

se cacher.

La foule des gnomes qui avaient atterri dans le champ

s'éloignait en désordre, le dos rond, la

démarche incertaine.

— Ils reviendront, dit Ron en les regardant disparaître

dans la haie, à l'autre bout du champ. Ils

adorent venir ici... Papa est trop gentil avec eux, il les

trouve drôles.

Au même instant, la porte de la maison claqua.

— Il est revenu ! dit George. Papa est rentré !

Ils traversèrent le jardin en courant et retournèrent à

l'intérieur de la maison.

Mr Weasley était affalé sur une chaise de la cuisine. Il

avait enlevé ses lunettes et fermé les yeux.

Il était mince et presque chauve mais les quelques cheveux

qui lui restaient étaient aussi roux que

ceux de ses enfants. Mr Weasley était vêtu d'une longue

robe verte de sorcier, couverte de

poussière et usée par les longs voyages.

— Quelle nuit, marmonna-t-il en attrapant la théière à

tâtons. Tout le monde s'assit autour de la

table.

— Neuf interventions ! s'exclama Mr Weasley. Neuf ! Un

certain Mundugus Fletcher a essayé de

me jeter un sort pendant que j'avais le dos tourné.

Il avala une longue gorgée de thé et poussa un profond

soupir.

— Tu as trouvé quelque chose, Papa ? demanda Fred avec

intérêt.

— Oh, quelques clés rétrécissantes et une bouilloire

mordeuse, répondit Mr Weasley en bâillant.

— Qui est-ce qui s'amuse à fabriquer des clés

rétrécissantes ? s'étonna George.

— Oh, c'est un simple attrape-Moldus, soupira Mr

Weasley. Ils leur vendent des clés qui finissent

par disparaître à force de rétrécir, et les Moldus n'arrivent

plus à remettre la main dessus... Bien

sûr, il est très difficile de faire condamner qui que ce soit,

aucun Moldu ne voudra jamais

admettre que ses clés rétrécissent. Ils sont persuadés qu'ils

les ont perdues. Heureusement, ils sont

prêts à croire n'importe quoi quand il s'agit de nier la

magie, même lorsqu'elle leur crève les

yeux... mais c'est fou le nombre d'objets que les sorciers

s'amusent à transformer...

— LES VOITURES PAR EXEMPLE ?

Mrs Weasley venait d'apparaître dans la cuisine. Elle

tenait à la main un long tisonnier qu'elle

brandissait comme une épée. Mr Weasley ouvrit soudain

des yeux ronds et regarda sa femme

d'un air coupable.

— Les... les voitures, ma chérie ?

— Parfaitement, Arthur, les voitures, dit Mrs Weasley, les

yeux flamboyants. Imagine un sorcier

qui achèterait une vieille voiture rouillée en disant à sa

femme qu'il veut simplement la démonter

pour voir comment c'est fait, alors qu'en réalité il s'amuse

à la trafiquer pour la faire voler.

Mr Weasley cligna des yeux.

— Tu sais, ma chérie, un sorcier qui ferait ça ne violerait

pas la loi, même si... il aurait dû dire la

vérité à... sa femme. Il y a une lacune dans la loi quand on

y regarde de près... du moment qu'il

n'a pas l'intention de faire voler la voiture, le fait qu'elle puisse voler ne...

— Arthur Weasley, c'est toi qui t'es arrangé pour qu'il y

ait une lacune dans la loi lorsque tu l'as

rédigée ! s'écria Mrs Weasley. Simplement pour que tu

puisses continuer tes bricolages avec tous

ces machins de Moldus qu'il y a dans ton garage ! Et pour

ton information personnelle, je te

signale que Harry est arrivé ce matin dans la voiture que

tu n'avais pas l'intention de faire voler !

— Harry ? dit Mr Weasley sans comprendre. Harry qui ?

Il regarda autour de lui et sursauta en

voyant enfin Harry.

— Dieu du ciel ! C'est Harry Potter ? Ravi de faire ta

connaissance ! Ron nous a tellement parlé

de toi...

— Tes fils sont allés chercher Harry chez lui dans cette

voiture volante ! s'exclama Mrs Weasley.

Alors, qu'est-ce que tu dis de ça ?

— Vraiment, vous l'avez fait voler ? dit Mr Weasley, très

intéressé. Et elle a bien marché ? Je... je

veux dire... balbutia-t-il en voyant les yeux de sa femme

lancer des éclairs, c'est... c'est très mal,

les enfants... Vraiment très mal...

— Viens, il vaut mieux les laisser, chuchota Ron à

l'oreille de Harry, tandis que Mrs Weasley

enflait comme un crapaud-buffle. Je vais te montrer ma

chambre.

Ils se glissèrent hors de la cuisine et suivirent un couloir

étroit jusqu'à un escalier aux marches

bancales qui montait en zigzag dans les étages. Au

deuxième, une porte était entrouverte. Harry

eut le temps d'apercevoir des yeux brillants qui le

regardaient puis la porte se referma en

claquant.

— Ginny, dit Ron. C'est vraiment bizarre qu'elle soit si

timide, d'habitude, on n'arrive pas à la

faire taire.

Ils montèrent encore deux volées de marches avant

d'arriver devant une porte à la peinture

écaillée sur laquelle était écrit : « Chambre de Ronald. »

Harry entra dans la pièce. Sa tête touchait presque le

plafond incliné qui épousait la forme du toit.

Ebloui, il cligna des yeux. Il avait l'impression d'avoir

pénétré dans une fournaise : presque tout,

dans la chambre de Ron, avait une couleur orange clair :

le couvre-lit, les murs, et même le

plafond. Harry remarqua alors que Ron avait presque

entièrement recouvert le papier miteux des

murs avec des affiches représentant sept mages et

sorcières, toujours les mêmes, tous vêtus de

robes orange et tenant à la main des balais qu'ils

brandissaient avec énergie.

— C'est ton équipe de Quidditch préférée ? demanda

Harry.

— Les Canons de Chudley, dit Ron en montrant le couvre-

lit orange brodé de deux grands « C »

et d'un boulet de canon. Ils sont neuvièmes au

championnat.

Les livres de magie de Ron étaient entassés en désordre à

côté d'une pile de B. D. qui semblaient

toutes avoir pour héros Martin Miggs, le Moldu fou. La

baguette magique de Ron était posée sur

un aquarium rempli de têtards, installé sur le rebord de la

fenêtre, à côté de Croûtard, son gros rat

gris qui somnolait dans un rayon de soleil.

Harry enjamba un jeu de cartes « auto-battantes » étalées

sur le sol et regarda à travers la

minuscule fenêtre. Dans le champ, tout en bas, il aperçut

une bande de gnomes qui se glissaient

un par un à travers la haie du jardin des Weasley. Il se

tourna ensuite vers Ron qui le regardait

d'un air anxieux, comme s'il attendait son opinion.

— C'est un peu petit, dit précipitamment Ron. Pas comme

la chambre que tu avais chez les

Moldus. Et je suis juste sous le grenier où habite la goule.

Elle n'arrête pas de taper sur les tuyaux

et de grogner...

Mais Harry eut un large sourire.

— C'est la plus belle maison que j'aie jamais vue, dit-il.

Les oreilles de Ron prirent alors une

couleur rosé vif.

4 CHEZ FLEURY & BOTT

La vie au « Terrier » n'avait rien à voir avec celle que

Harry avait connue à Privet Drive. Les

Dursley tenaient à ce que tout soit propre et en ordre,

alors que la maison des Weasley baignait

dans l'étrange et l'imprévisible. Harry fut stupéfait la

première fois que le miroir au-dessus de la

cheminée de la cuisine lui cria : « Remets ta chemise dans

ton pantalon, espèce

de débraillé ! » La goule qui habitait le grenier se mettait

à hurler et à jouer avec des tuyaux de

plomb chaque fois que la maison lui paraissait trop calme

et les petites explosions qu'on entendait

retentir de temps à autre dans la chambre de Fred et de

George étaient considérées comme

parfaitement normales. Ce que Harry trouvait le plus

insolite, cependant, ce n'était pas le miroir

parlant, ni la goule turbulente, mais plutôt le fait que tout

le monde semblait avoir de la

sympathie pour lui.

Mrs Weasley s'inquiétait de l'état de ses chaussettes et

essayait de le forcer à reprendre quatre fois

de chaque plat. Mr Weasley aimait bien que Harry prenne

place à côté de lui pendant le dîner

pour pouvoir le bombarder de questions sur la vie chez

les Moldus en lui demandant notamment

comment marchaient les prises de courant ou le service

postal.

— Fascinant ! s'exclamait-il lorsque Harry lui expliquait le fonctionnement du téléphone. Très

ingénieuse, vraiment, cette façon qu'ont les Moldus de se

débrouiller sans avoir recours à la

magie.

Un beau matin, alors qu'il avait déjà passé une semaine au

« Terrier », il eut des nouvelles de

Poudlard. Lorsqu'il descendit prendre son petit déjeuner

en compagnie de Ron, il trouva Mr et

Mrs Weasley assis avec Ginny à la table de la cuisine. Il y

eut alors un grand bruit : en voyant

Harry, Ginny avait fait involontairement tomber son bol de

céréales sur le sol. D'une manière

générale, Ginny avait une très nette tendance à faire

tomber toutes sortes d'objets chaque fois que

Harry entrait dans une pièce où elle se trouvait déjà. Elle

plongea aussitôt sous la table pour

récupérer son bol. Lorsqu'elle réapparut, le teint de son

visage évoquait la couleur du soleil

couchant, mais Harry fit comme s'il n'avait rien remarqué.

Il s'assit et prit les toasts que Mrs

Weasley lui offrit.

— Vous avez une lettre de l'école, dit Mrs Weasley en

donnant à Ron et à Harry deux enveloppes

identiques en parchemin jauni sur lesquelles leur nom était

écrit à l'encre verte. Dumbledore sait

déjà que tu es ici, Harry. Rien ne lui échappe. Vous aussi,

vous avez du courrier, ajouta-t-elle

lorsque Fred et George entrèrent à leur tour dans la

cuisine, encore vêtus de leur pyjama.

Pendant quelques minutes, un grand silence accompagna la

lecture des lettres. Celle de Harry lui

indiquait qu'il devrait prendre le Poudlard Express à la

gare de King's Cross, comme d'habitude, à

la date du premier septembre. Elle contenait également la

liste des nouveaux livres qui lui

seraient nécessaires au cours de l'année.

« Les élèves de deuxième année devront se procurer les

ouvrages suivants :

Le Livre des sorts et enchantements (niveau 2), par

Miranda Fauconnette.

Flâneries avec le Spectre de la mort, par Gilderoy

Lockhart.

Vadrouilles avec les goules, par Gilderoy Lockhart.

Vacances avec les harpies, par Gilderoy Lockhart.

Randonnées avec les trolls, par Gilderoy Lockhart.

Voyages avec les vampires, par Gilderoy Lockhart.

Promenades avec les loups-garous, par Gilderoy

Lockhart.

Une année avec le Yéti, par Gilderoy Lockhart. »

Fred, qui avait fini de lire sa propre liste, jeta un coup

d'œil à la lettre de Harry par-dessus son

épaule.

— Toi aussi, tu dois acheter tous les livres de Lockhart !

dit-il. Le nouveau prof de Défense contre

les Forces du Mal doit être un de ses fans. C'est sûrement

une sorcière.

Fred croisa alors le regard de sa mère et préféra

s'intéresser au pot de confiture sans insister

davantage.

— Tout ça ne va pas être très bon marché, dit George en

lançant un rapide coup d'œil à ses

parents. Les livres de Lockhart sont hors de prix.

— On s'arrangera, dit Mrs Weasley, mais elle paraissait

préoccupée. Je pense que nous pourrons

acheter la plupart des affaires de Ginny d'occasion.

— Ah bon ? Tu vas à Poudlard cette année ? demanda

Harry à Ginny.

Elle acquiesça d'un signe de tête en rougissant jusqu'à la

racine de ses cheveux flamboyants et

posa le coude dans le beurre. Heureusement, Harry fut le

seul à le remarquer, car au même

moment, Percy, le frère aîné de Ron, entra dans la cuisine.

Il était déjà habillé, son insigne de

préfet de Poudlard épingle sur son débardeur en tricot.

— Bonjour, tout le monde, dit-il d'un ton énergique. Belle

journée.

Il s'assit à la seule place libre mais il se releva d'un bond

en ôtant de la chaise un vieux plumeau

gris... ce fut tout au moins ce que Harry crut voir jusqu'à

ce qu'il s'aperçoive que la chose

respirait.

— Errol ! s'exclama Ron en prenant le hibou inerte dans

ses bras et en enlevant la lettre glissée

sous son aile. Enfin ! Il rapporte la réponse d'Hermione.

Je lui ai écrit pour lui dire qu'on allait

essayer de te délivrer de chez les Dursley.

Il porta Errol jusqu'à son perchoir fixé à la porte de

derrière et essaya de le poser dessus, mais le

hibou retomba aussitôt et Ron dut retendre sur la paillasse

de l'évier.

— Lamentable, marmonna-t-il. Il ouvrit ensuite la lettre

d'Hermione et la lut à haute voix :

Chers Ron et Harry (si tu es là),

J'espère que tout s'est bien passé, que Harry va bien, et

que tu n'as rien fait d'illégal pour le sortir

de là, Ron, sinon lui aussi aurait des ennuis. Je suis très

inquiète et si Harry est en sûreté, dis-le-

moi très vite, mais tu ferais peut-être bien d'envoyer un

autre hibou car celui-là risque fort de ne

pas survivre à une tournée supplémentaire.

Je suis très absorbée par le travail scolaire, bien sûr...

— Quelle idée ! commenta Ron avec horreur. On est en

vacances !

...et j'irai à Londres mercredi prochain avec mes parents

acheter les nouveaux livres pour la

rentrée. On pourrait peut-être se retrouver sur le Chemin

de Traverse ?

Dépêche-toi de me raconter ce qui s'est passé.

Amitiés,

Hermione.

— Tout ça me paraît très bien, nous n'aurons qu'à aller

chercher vos affaires le même jour, dit Mrs

Weasley en commençant à débarrasser la table. Qu'est-ce

que vous comptez faire, aujourd'hui ?

Harry, Ron, Fred et George avaient l'intention de monter

sur la colline où les Weasley

possédaient un petit pré entouré d'arbres qui le cachaient à

la vue des habitants du village. Là, ils

pouvaient s'entraîner au Quidditch à condition de ne pas

voler trop haut. Il leur était impossible,

en revanche, de se servir de véritables balles de

Quidditch qui risquaient de s'échapper et de trahir

leur présence. A la place, ils se jetaient des pommes qu'ils

s'exerçaient à rattraper. Chacun volait

à tour de rôle sur le Nimbus 2000 de Harry. C'était de très

loin le meilleur balai dont ils

disposaient. La vieille Etoile filante de Ron se faisait

souvent dépasser par des papillons.

Cinq minutes plus tard, ils montaient le flanc de la colline,

leurs balais sur l'épaule. Ils avaient

demandé à Percy s'il voulait se joindre à eux, mais il avait

répondu qu'il était trop occupé. Jusqu'à

présent, Harry n'avait vu Percy qu'aux heures de repas. Le

reste du temps, il restait enfermé dans

sa chambre.

— J'aimerais bien savoir ce qu'il fabrique, dit Fred en

fronçant les sourcils. Je ne le reconnais

plus. Les résultats de ses examens lui ont été envoyés la

veille de ton arrivée. Il a obtenu douze

BUSE et il s'en est à peine vanté.

— Brevet Universel de Sorcellerie Elémentaire, expliqua

George en voyant le regard interrogatif

de Harry. Bill aussi en avait obtenu douze. Si on n'y prend

pas garde, on va avoir un autre préfet-

en-chef dans la famille. Je crois que je ne survivrai pas à

cette infamie.

— Bill était l'aîné des frères Weasley. Lui et Charlie, le

frère cadet, avaient déjà terminé leurs

études à Poudlard. Harry ne les avait jamais rencontrés,

mais il savait que Charlie étudiait les

dragons en Roumanie et que Bill était en Egypte où il

travaillait pour Gringotts, la banque des

sorciers.

— Je me demande comment Papa et Maman vont se

débrouiller pour acheter nos fournitures

scolaires, cette année, dit George. Tous les livres de

Lockhart en cinq exemplaires ! En plus,

Ginny va avoir besoin de robes, d'une baguette magique et

de tout le reste...

Harry resta silencieux. Il se sentait un peu mal à l'aise.

L'un des coffres de la banque Gringotts, à

Londres, renfermait une petite fortune que ses parents lui

avaient léguée. Bien sûr, c'était

seulement en monnaie de sorcier qu'il était riche : on ne

pouvait pas utiliser les Gallions, les

Mornilles et les Noises dans les magasins de Moldus. Il

s'était abstenu, pourtant, de révéler aux

Dursley l'existence de son compte à la banque Gringotts.

A son avis, leur aversion pour tout ce

qui touchait à la magie n'aurait pas été jusqu'à dédaigner

un gros tas d'or.

Le mercredi suivant, Mrs Weasley les réveilla de bonne

heure. Après avoir avalé chacun une

douzaine de sandwiches au bacon, ils enfilèrent leur veste

et Mrs Weasley prit un pot de fleurs

vide posé sur la cheminée.

— Il ne nous en reste plus beaucoup, Arthur, soupira-t-

elle en regardant au fond du pot. Il faudra

qu'on en rachète aujourd'hui... En tout cas, les invités

d'abord ! Après toi, Harry, mon chéri !

Et elle lui présenta le pot de fleurs.

— Que... Qu'est-ce que je dois faire ? balbutia-t-il.

— Il n'a jamais pris la poudre de cheminette ! s'exclama

soudain Ron. Désolé, Harry, j'avais

oublié.

— Jamais ? s'étonna Mr Weasley. Comment as-tu fait pour

aller acheter tes affaires sur le Chemin

de Traverse, l'année dernière ?

— J'ai pris le métro...

— Vraiment ? dit Mr Weasley, très intéressé. Est-ce qu'il

y a des escapators ? Comment ça

marche ?

— Je t'en prie, Arthur, pas maintenant, coupa Mrs

Weasley. La poudre de cheminette, ça va

beaucoup plus vite, mon chéri, mais si tu ne t'en es jamais

servi...

— Ça se passera très bien, M'man, dit Fred. Ne t'inquiète

pas, Harry, tu n'auras qu'à regarder

comment on fait.

Il prit dans le pot de fleurs une pincée de poudre

étincelante, s'avança vers le feu qui brûlait dans

la cheminée et jeta la poudre au milieu des flammes.

Dans une sorte de grondement, le feu se teinta alors d'une

couleur vert émeraude et s'éleva

soudain plus haut que Fred qui pénétra dans la cheminée

en criant : « Chemin de Traverse ! »

avant de disparaître.

— Il faudra parler bien fort quand tu donneras l'adresse,

mon chéri, dit Mrs Weasley à Harry

pendant que George plongeait la main dans le pot de

fleurs. Et fais attention de sortir à la bonne

cheminée. Il y a beaucoup de foyers chez les sorciers,

mais si tu articules clairement...

— Il se débrouillera très bien, Molly, ne l'ennuie pas, dit

Mr Weasley en prenant à son tour une

pincée de poudre.

— Mais, chéri, si jamais il se perd, qu'est-ce que nous

dirons à son oncle et à sa tante ?

— Ils s'en ficheraient complètement, la rassura Harry.

Dudley trouverait la plaisanterie excellente

si jamais je me perdais dans le conduit d'une cheminée.

Ne vous inquiétez pas pour ça.

— Très bien... dans ce cas... tu n'as qu'à partir après

Arthur, dit Mrs Weasley. Dès que tu

pénétreras dans les flammes, annonce bien fort ta

destination...

— Et garde les bras le long du corps, conseilla Ron.

— Et ferme les yeux, ajouta Mrs Weasley, à cause de la

suie...

— Et ne bouge pas, sinon, tu risques de tomber dans la

mauvaise cheminée, dit Ron.

— Mais surtout ne panique pas et ne sors pas trop tôt.

Attends le moment où tu verras Fred et

George.

En s'efforçant de garder tous ces conseils en mémoire,

Harry prit une pincée de poudre de

cheminette et s'approcha du feu. Il inspira profondément,

jeta la poudre dans l'âtre et fit un pas en

avant. Les flammes n'étaient pas plus chaudes qu'une brise

tiède. Il ouvrit la bouche pour donner

l'adresse et avala aussitôt un nuage de cendres.

— Che... che... min de... Tra... verse, balbutia-t-il en

toussant.

Il eut alors l'impression d'être aspiré dans un tourbillon

géant. Il lui sembla qu'il tournait sur lui-

même à toute vitesse dans un grondement assourdissant. Il

essaya de garder les yeux ouverts,

mais les flammes vertes qui dansaient devant ses yeux lui

donnaient mal au cœur... Son coude

heurta quelque chose de dur et il colla ses bras le long du

corps en continuant de tourner, tourner,

tourner... A présent, c'était comme si des mains glacées le

giflaient à toute volée... Il entrouvrit

les yeux derrière ses lunettes et vit défiler un flot

indistinct de cheminées qui lui laissaient

apercevoir en un éclair des maisons inconnues... Les

sandwiches au bacon remuaient

dangereusement dans son estomac... Il referma les yeux,

espérant de toutes ses forces que tout

s'arrête enfin... et tomba tête la première sur un sol de

pierre froide en sentant ses lunettes se

briser sous le choc.

Meurtri, étourdi, couvert de suie, il se releva

précautionneusement en maintenant ses lunettes

cassées contre son nez. Il n'y avait personne autour de lui

et il n'avait aucune idée de l'endroit où

il avait atterri. Il se trouvait au milieu d'un foyer de

cheminée, dans un endroit mal éclairé

qui paraissait être une grande boutique de sorcier... mais

rien de ce qui était exposé là n'avait la

moindre chance de jamais figurer sur une liste de

fournitures du collège Poudlard !

Dans une vitrine proche, il y avait une main desséchée

posée sur un coussin, un jeu de cartes

tachées de sang et un gros œil de verre. Des masques

sinistres accrochés aux murs semblaient

jeter des regards sournois, un assortiment d'ossements

humains était disposé sur le comptoir et

toutes sortes d'instruments pointus et rouilles pendaient du

plafond. Pire encore, la rue étroite et

sombre que Harry apercevait de l'autre côté de la vitrine

n'avait strictement rien à voir avec le

Chemin de Traverse.

Il fallait sortir d'ici le plus vite possible. Le nez toujours

douloureux après sa chute, Harry se

glissa silencieusement vers la porte de la boutique. Il

n'était encore qu'à mi-chemin lorsqu'il

aperçut à travers la vitrine deux silhouettes qui

s'apprêtaient à entrer. Or, l'un des deux arrivants

était la dernière personne qu'il aurait voulu rencontrer

dans l'état où il se trouvait— égaré, couvert

de suie et les lunettes cassées : il s'agissait en effet de

Drago Malefoy.

Harry jeta un bref coup d'œil autour de lui et repéra une

grande armoire noire à sa gauche. Il se

précipita à l'intérieur et referma les portes sur lui en

laissant une mince ouverture à travers

laquelle il pouvait voir ce qui se passait dans la boutique.

Quelques instants plus tard, une cloche

sonna et Malefoy entra.

L'homme qui le suivait ne pouvait être que son père. Il

avait le même visage au teint pâle et au

nez pointu, les mêmes yeux gris et froids. Mr Malefoy

traversa la boutique, en jetant un regard

nonchalant sur les objets exposés, et agita une clochette

posée sur le comptoir.

— Ne touche à rien, Drago, dit-il en se tournant vers son

fils.

—Je croyais que tu voulais me faire un cadeau, répondit

Malefoy qui avait tendu la main vers

l'œil de verre.

— Je t'ai dit que j'allais t'acheter un balai de course, dit

son père en tapotant des doigts sur le

comptoir.

— A quoi bon, si je ne suis même pas dans l'équipe du

collège, répliqua Malefoy, avec mauvaise

humeur. Harry Potter, lui, a eu un Nimbus 2000 l'année

dernière. Par autorisation spéciale de

Dumbledore pour qu'il puisse jouer dans l'équipe des

Gryffondor. Il n'est même pas si bon que ça,

c'est simplement parce qu'il est célèbre... célèbre à cause

de cette stupide cicatrice sur le front...

Malefoy se pencha pour examiner une étagère remplie de

crânes humains.

— Tout le monde est persuadé qu'il est tellement

intelligent, le merveilleux Potter, avec sa

cicatrice et son balai...

— Tu m'as déjà répété ça une bonne douzaine de fois, dit

Mr Malefoy en jetant à son fils un

regard noir. Et je rappelle qu'il n'est guère... prudent... de

ne pas manifester la plus grande

admiration pour Harry Potter, étant donné que la plupart

d'entre nous le considèrent comme un

héros qui a fait disparaître le Seigneur des Ténèbres... Ah,

Mr Barjow.

Un homme aux épaules voûtées venait d'apparaître

derrière le comptoir. D'un geste de la main, il

ramena en arrière les longs cheveux gras qui lui tombaient

sur le front.

— Mr Malefoy, quel plaisir de vous revoir, dit Mr

Barjow d'une voix aussi huileuse que ses

cheveux. Je suis ravi, vraiment... et le jeune monsieur

Malefoy est là également, j'en suis

enchanté... Que puis-je faire pour vous ? Il faut

absolument que je vous montre ce que je viens de

recevoir aujourd'hui même, à un prix très raisonnable...

— Cette fois, Mr Barjow, je n'achète pas, je vends, coupa

Mr Malefoy.

— Vous vendez ?

Le sourire de Mr Barjow s'effaça quelque peu.

— Vous savez sûrement que le ministère multiplie les

perquisitions, dit Mr Malefoy en sortant de

sa poche un rouleau de parchemin qu'il déroula pour le

faire lire à Mr Barjow. Or, il se trouve que

j'ai chez moi quelques... disons... objets qui pourraient me

causer d'éventuels désagréments si

jamais le ministère s'avisait de...

Mr Barjow fixa un pince-nez devant ses yeux et examina

la liste.

— Le ministère n'irait quand même pas s'en prendre à

vous, Monsieur ?

— Personne n'est encore venu fouiner chez moi. Le nom

de Malefoy continue d'imposer un

certain respect, mais le ministère se montre de plus en

plus inquisiteur. On parle d'un nouvel Acte

de Protection des Moldus... Il ne fait aucun doute que ce

loqueteux d'Arthur Weasley se trouve

derrière tout ça. Il adore les Moldus, l'imbécile... Harry

sentit une bouffée de colère monter en lui.

— ... et comme vous le voyez, certains de ces poisons

pourraient laisser croire...

—Bien sûr, Monsieur, je comprends, dit Mr Barjow.

Voyons cela...

— Est-ce que je peux avoir ça ? coupa Drago, en montrant

du doigt la main desséchée posée sur le

coussin.

— Ah ! La Main de la Gloire ! s'exclama Mr Barjow en

laissant tomber la liste de Mr Malefoy

pour se précipiter vers Drago. Lorsqu'on met une bougie

allumée entre ses doigts, seul celui qui

la tient peut bénéficier de sa lumière. Les autres restent

dans le noir ! Un avantage inestimable

pour les voleurs et les pillards. Votre fils a beaucoup de

goût, Monsieur.

— J'espère qu'il deviendra autre chose qu'un voleur ou un

pillard, répondit froidement Mr

Malefoy.

— Je ne voulais pas être désobligeant. Monsieur, croyez-

le bien, s'empressa d'ajouter Mr Barjow.

— Mais après tout, c'est peut-être ce qui l'attend, s'il ne

travaille pas mieux en classe, reprit Mr

Malefoy plus froidement que jamais.

— Ce n'est pas ma faute, répliqua Drago. Les profs ont

tous des chouchous, cette Hermione

Granger, par exemple...

— Je pensais que tu aurais honte qu'une fille qui ne vient

même pas d'une famille de sorciers

obtienne de meilleurs résultats que toi à chaque examen,

lança sèchement Mr Malefoy.

Harry était si content de voir Drago furieux et déconfit

qu'il faillit laisser échapper une

exclamation de joie.

— C'est comme partout, dit Mr Barjow de sa voix

doucereuse. Les sorciers de souche sont de

moins en moins respectés...

— Pas par moi, coupa Mr Malefoy, l'air hautain.

— Par moi non plus, Monsieur, ajouta Mr Barjow en

s'inclinant profondément.

— Dans ce cas, nous pourrions peut-être revenir à la liste

que je vous ai confiée, dit Mr Malefoy

d'un ton sans réplique. Je dois vous avouer que je suis

quelque peu pressé par le temps, Barjow. Il

y a des affaires importantes qui m'attendent ailleurs.

Ils commencèrent alors à marchander. Harry voyait avec

inquiétude Drago s'approcher de plus en

plus de sa cachette à mesure qu'il examinait les objets

exposés dans la boutique. Il contempla

d'abord un rouleau de corde de pendu, puis lut avec un

sourire narquois le carton posé devant un

magnifique collier d'opale : Ne pas toucher. Objet

ensorcelé. Ce collier a provoqué la mort des

19 Moldus auxquels il a appartenu.

Drago vit alors l'armoire qui se trouvait face à lui. Il

s'avança... tendit la main vers la poignée de

la porte...

— Marché conclu, dit Mr Malefoy au même moment.

'Viens, Drago, on s'en va.

Harry s'essuya le front d'un revers de manche en voyant

Drago s'éloigner.

—Je vous souhaite le bonjour, Mr Barjow. Je vous attends

demain au manoir pour venir prendre

tout ça.

Dès l'instant où la porte de la boutique se fut refermée, Mr

Barjow abandonna ses manières

onctueuses.

— Le bonjour toi-même, Mister Malefoy. Si ce qu'on dit

est vrai, ce que tu m'as vendu ne

représente pas la moitié de ce que tu caches dans ton

manoir...

La mine sombre, Mr Barjow disparut au fond du magasin

en marmonnant des paroles

incompréhensibles. Harry attendit un bon moment au cas

où il serait revenu, puis, en prenant

garde de faire le moins de bruit possible, il se glissa hors

de l'armoire, se faufila entre les objets

exposés dans leurs vitrines et sortit de la boutique.

Il colla ses lunettes cassées contre son nez et regarda

autour de lui. Il se trouvait dans une ruelle

minable qui semblait entièrement constituée de magasins

consacrés à la magie noire. Celui qu'il

venait de quitter, et dont l'enseigne portait le nom Barjow

& Beurk, était le plus

grand de tous. En face, une horrible vitrine exposait des

têtes réduites et un peu plus loin, une

grande cage de verre était remplie d'araignées vivantes.

Deux sorciers à l'allure miteuse,

dissimulés dans l'ombre d'une porte, observaient Harry en

se parlant à voix basse. De plus en plus

mal à l'aise, Harry, qui s'efforçait de maintenir ses lunettes

contre son nez, se mit en chemin, dans

l'espoir bien illusoire de trouver tout seul le moyen de

sortir de là.

Une vieille pancarte en bois accrochée au-dessus d'une

boutique qui vendait des chandelles

venimeuses lui apprit qu'il se trouvait dans l'Allée des

Embrumes. Mais le renseignement ne

pouvait lui être d'aucune utilité : jamais il n'avait entendu

parler de cet endroit. Sans doute les

cendres qu'il avait avalées dans la cheminée des Weasley

l'avaient-elles empêché d'articuler

clairement sa destination. Essayant de conserver son sang-

froid, il se demanda ce qu'il convenait

de faire.

— Tu es perdu, mon chéri ? dit alors une voix dans son

oreille.

Il sursauta. Une vieille sorcière était apparue devant lui,

portant un plateau rempli d'ongles

humains. Elle le regarda d'un œil torve en découvrant des

dents gâtées. Harry eut un mouvement

de recul.

— Non, non, tout va bien, dit-il. Je suis simplement...

— HARRY ! Qu'est-ce que tu fiches ici ?

Harry sentit son cœur faire un bond dans sa poitrine.

Surprise, la sorcière sauta en l'air, renversant

ses ongles qui lui tombèrent en cascade sur les pieds. Elle

poussa un juron tandis que la carcasse

massive de Hagrid, le garde-chasse de Poudlard,

s'avançait vers eux à grands pas. Au-dessus de

sa grosse barbe hirsute, ses yeux noirs lançaient des

éclairs.

— Hagrid ! s'exclama Harry avec soulagement. J'étais

perdu... La poudre de cheminette...

Hagrid saisit Harry par la peau du cou et l'éloigna de la

sorcière après lui avoir fait sauter le

plateau des mains. Les hurlements de la vieille harpie les

suivirent tout au long de l'allée

tortueuse jusqu'à ce qu'ils arrivent enfin à la lumière du

soleil. Harry distingua alors une forme

familière un peu plus loin : la banque Gringotts. Hagrid

l'avait ramené sur le Chemin de Traverse.

— Tu es dans un état épouvantable ! ronchonna Hagrid.

Il épousseta les vêtements couverts de suie de Harry avec

une telle vigueur qu'il le projeta contre

un tonneau rempli de bouse de dragon, à la devanture d'un

apothicaire.

— Qu'est-ce qui t'a pris d'aller te promener dans l'Allée

des Embrumes ? C'est un endroit très mal

famé. Il ne faut surtout pas que quelqu'un te voie là-bas.

— Je m'en suis aperçu, répondit Harry en se baissant pour

éviter Hagrid qui voulait continuer à

l'épousseter. Je vous ai dit que j'étais perdu. Et vous,

qu'est-ce que vous faisiez là ?

— Je cherchais un produit contre les limaces, grogna

Hagrid. Elles dévorent tous les choux, dans

le potager de l'école. Tu n'es quand même pas venu tout

seul ?

— J'étais avec les Weasley, mais on a été séparés,

expliqua Harry. Il faut que je les retrouve. Ils se

mirent à marcher le long de la rue.

— Comment ça se fait que tu n'aies pas répondu à ma

lettre ? demanda Hagrid.

Harry, qui avait du mal à suivre les grandes enjambées du

géant, lui raconta la visite de Dobby et

ce que les Dursley lui avaient fait subir.

— Maudits Moldus, maugréa Hagrid. Si j'avais su...

— Harry ! Harry ! Par ici !

Harry leva la tête et vit Hermione Granger en haut des

marches qui menaient à l'entrée de

Gringotts. Elle se précipita à sa rencontre, ses cheveux

bruns et touffus volant derrière elle

comme une bannière.

— Qu'est-ce qui est arrivé à tes lunettes ? Bonjour,

Hagrid... Ça fait tellement plaisir de vous

revoir tous les deux... Tu vas chez Gringotts, Harry ?

— Oui, dès que j'aurai retrouvé les Weasley.

— C'est comme si c'était fait, dit Hagrid avec un sourire.

En effet, Ron, Fred, George, Percy et Mr Weasley

émergèrent de la foule et coururent vers eux.

— Harry ! s'exclama Mr Weasley, hors d'haleine. On

espérait tous que tu n'avais pas atterri trop

loin. Il épongea son crâne chauve et luisant.

— Molly est dans tous ses états. Ah, la voilà !

— Où est-ce que tu t'es retrouvé ? demanda Ron.

— Dans l'Allée des Embrumes, répondit Harry d'un air

sombre.

—Formidable ! s'exclamèrent Fred et George d'une même

voix.

— Nous, on n'a jamais eu le droit d'y aller, dit Ron avec

envie.

— J'espère bien, il ne manquerait plus que ça ! grogna

Hagrid.

Mrs Weasley apparut enfin, courant à toutes jambes,

Ginny accrochée à son bras.

— Oh, Harry, mon petit chéri ! tu aurais pu atterrir Dieu

sait où !

Le souffle court, elle sortit une brosse à habits de son sac

à main et entreprit de débarrasser de ses

vêtements la suie que Hagrid n'avait pas réussi à enlever.

Mr Weasley prit les lunettes de Harry,

les toucha du bout de sa baguette magique et les lui rendit.

Elles étaient redevenues comme

neuves.

— Il faut que j'y aille, dit Hagrid dont Mrs Weasley ne

voulait pas lâcher la main. (« L'Allée des

Embrumes ! Ah, Hagrid, heureusement que vous l'avez

retrouvé ! Je n'ose imaginer... ») A

bientôt à Poudlard !

Et il s'en alla à grands pas, dépassant de la tête et des

épaules la foule qui se pressait le long de la

rue.

— Devinez qui j'ai vu chez Barjow et Beurk, dit Harry à

Ron et à Hermione tandis qu'ils

montaient les marches de Gringotts. Malefoy et son père.

— Est-ce que Lucius Malefoy a acheté quelque chose ?

demanda aussitôt Mr Weasley qui les

suivait.

— Non, il était venu vendre.

— Donc, il est inquiet, dit Mr Weasley avec une

satisfaction féroce. Ah, j'aimerais tellement

coincer Lucius Malefoy un de ces jours...

— Fais attention, Arthur, avertit Mrs Weasley alors qu'ils

entraient dans la banque, salués par le

gobelin de garde. Cette famille ne peut t'attirer que des

ennuis. Tu risques de t'attaquer à un trop

gros morceau.

— Tu crois que je ne suis pas de taille à lutter contre

Lucius Malefoy ? s'indigna Mr Weasley.

Mais son attention fut détournée par les parents

d'Hermione, debout devant le long comptoir qui

s'étirait tout au long du grand hall de marbre. Un peu

nerveux, ils attendaient qu'Hermione fasse

les présentations.

— Mais vous êtes des Moldus ! s'exclama Mr Weasley

avec ravissement. Il faut absolument que

nous allions boire un verre ! Qu'est-ce que vous avez là ?

Ah, vous changez de l'argent moldu ?

Molly, regarde ça !

Tout excité, il montra à son épouse le billet de dix livres

que Mr Granger avait à la main.

— On se retrouve tout à l'heure, dit Ron à Hermione.

Un gobelin de Gringotts conduisit Harry et les Weasley

vers les sous-sols où était entreposé leur

argent. Pour se rendre dans les coffres, il fallait emprunter

de petits wagonnets montés sur rails

qui sillonnaient les couloirs souterrains de la banque.

Harry fut enchanté de cette promenade qui

rappelait les montagnes russes des fêtes foraines, mais

lorsque le gobelin eut ouvert le coffre des

Weasley, il fut encore plus effaré qu'à son arrivée dans

l'Allée des Embrumes. Il ne contenait en

effet qu'une toute petite pile de Mornilles d'argent et un

seul Gallion d'or. Mrs Weasley regarda

dans les coins pour voir s'il ne restait rien d'autre, puis

elle ramassa la pile de pièces qu'elles

enfouit dans son sac. Harry se sentit encore plus mal à

l'aise lorsqu'ils se retrouvèrent devant son

propre coffre. Il essaya d'en dissimuler le contenu pendant

qu'il se hâtait de remplir une bourse de

cuir avec des poignées de pièces.

Quand ils furent de retour à l'entrée de la banque, ils se

séparèrent à nouveau. Percy marmonna

qu'il avait besoin d'une nouvelle plume. Fred et George

avaient vu dans la foule leur ami Lee

Jordan. Mrs Weasley et Ginny devaient aller dans un

magasin qui vendait des

robes d'occasion. Quant à Mr Weasley, il insista pour

emmener les Granger boire un verre au

Chaudron Baveur.

— On se retrouve chez Fleury et Bott dans une heure pour

acheter vos livres, dit Mrs Weasley en

emmenant Ginny. Et vous, ne vous avisez pas de mettre les

pieds dans l'Allée des Embrumes !

lança-t-elle aux jumeaux qui étaient partis de leur côté.

Harry, Ron et Hermione suivirent la rue sinueuse couverte

de pavés. La bourse pleine d'or,

d'argent et de bronze qui tintait joyeusement dans la poche

de Harry ne demandait qu'à être

dépensée et il acheta trois grosses glaces à la fraise qu'ils

léchèrent en même temps que les

vitrines des magasins. Ils virent Fred et George en

compagnie de Lee Jordan faire provision de «

Pétards mouillés du Dr Flibuste. Explosion garantie sans

chaleur ». Dans une petite boutique de

brocante, ils aperçurent également Percy plongé dans un

livre intitulé : Histoire des préfets

célèbres.

&8212;Une grande étude consacrée à la carrière des

préfets de Poudlard, lut Ron à haute voix

au dos du livre. Vraiment passionnant...

— Fiche le camp, répliqua sèchement Percy.

— Il est très ambitieux, Percy. Il a déjà tout un plan de

carrière dans la tête. Il veut devenir

ministre de la Magie, expliqua Ron à voix basse.

Ils poursuivirent leur promenade et une heure plus tard, ils

prirent la direction de la librairie

Fleury et Bott. Ils n'étaient d'ailleurs pas les seuls à s'y

rendre. Lorsqu'ils arrivèrent à proximité, il

virent à leur grande surprise une foule immense qui se

pressait à la porte du magasin. La cause de

cette affluence s'étalait en grosses lettres sur une

banderole accrochée à la façade :

Aujourd'hui, de 12h30 à 16h30 GILDEROY LOCKHART

dédicacera son autobiographie MOI

LE MAGICIEN

— On va pouvoir le rencontrer ! s'écria Hermione. C'est

lui qui a écrit à peu près tous les livres de

la liste !

La foule était essentiellement composée de sorcières de

l'âge de Mrs Weasley. Le sorcier-libraire

visiblement épuisé qui se tenait à l'entrée essayait de

modérer l'ardeur des admiratrices.

— Du calme, Mesdames s'il vous plaît... Ne poussez pas...

Attention aux livres...

Harry, Ron et Hermione parvinrent à se glisser à

l'intérieur de la librairie. Une longue queue

s'étirait sur toute la longueur du magasin au fond duquel

Gilderoy Lockhart signait ses livres.

Tous trois prirent un exemplaire de Flâneries avec le

Spectre de la mort et se faufilèrent le long

de la queue jusqu'à l'endroit où attendaient les Weasley,

en compagnie de Mr et Mrs Granger.

— Ah, vous êtes là. Très bien, dit Mrs Weasley. Elle

avait le souffle court et ne cessait de se

tapoter les cheveux pour les maintenir en place.

— On va bientôt le voir...

Lorsque la file avança, ils aperçurent Gilderoy Lockhart,

assis à sa table, entouré par de grandes

photos de lui qui lançaient des clins d'oeil à la foule avec

un sourire aux dents étincelantes. Le

vrai Lockhart était vêtu d'une longue robe de sorcier d'un

bleu myosotis parfaitement assorti à la

couleur de ses yeux, et son chapeau pointu était posé un

peu de travers sur ses cheveux ondulés

pour lui donner l'air plus cordial.

Un petit homme de mauvaise humeur lui tournait autour en

prenant des photos avec un gros

appareil qui laissait échapper un nuage de fumée violette

chaque fois qu'il déclenchait son flash

aveuglant.

— Dégagez ! aboya le photographe à l'adresse de Ron en

reculant pour avoir un meilleur angle.

C'est pour La Gazette du sorcier.

— Ce n'est pas une raison pour marcher sur les gens !

répliqua Ron qui frottait son pied écrasé par

le petit homme.

Gilderoy Lockhart avait entendu la scène. Il leva les yeux,

vit Ron, puis Harry. Pendant un

instant, il ouvrit des yeux ronds, puis il bondit de sa chaise

en hurlant :

— Ma parole, ce n'est quand même pas Harry Potter ?

Un chuchotement fébrile s'éleva de la foule qui s'écarta

tandis que Lockhart se précipitait sur

Harry, l'attrapait par le bras et l'entraînait vers sa table

sous des applaudissements nourris. Harry

avait les joues en feu lorsque Lockhart lui serra la main

pour l'objectif du photographe qui

mitraillait comme un fou en projetant une épaisse fumée

sur les Weasley.

— Fais-nous un beau sourire, Harry, dit Lockhart à travers

ses dents étincelantes largement

exhibées. Toi et moi, on va faire la une.

Quand il lâcha enfin la main de Harry, celui-ci ne sentait

plus ses doigts. Il essaya de revenir vers

les Weasley, mais Lockhart lui passa un bras autour des

épaules et le tint fermement à côté de lui.

— Mesdames et Messieurs, dit-il d'une voix forte en

demandant le silence d'un signe de la main,

voici un moment extraordinaire ! Un moment idéal pour

vous annoncer quelque chose que j'avais

gardé secret jusqu'à présent ! Lorsque le jeune Harry

Potter est entré chez Fleury et Bott

aujourd'hui, il voulait simplement acheter mon

autobiographie— que je vais me faire un plaisir de

lui offrir gratuitement... La foule applaudit à nouveau.

— ... mais il ne se doutait pas le moins du monde que

bientôt il aurait beaucoup plus que mon

livre Moi le magicien, poursuivit Lockhart en donnant à

Harry une bourrade affectueuse qui fit

glisser ses lunettes au bout de son nez. En effet, lui et ses

camarades de classe vont avoir le vrai

magicien en chair et en os. Eh oui, Mesdames et

Messieurs, j'ai le plaisir et la fierté de vous

annoncer qu'à partir de la rentrée de septembre, c'est moi

qui assurerai les cours de Défense

contre les Forces du Mal, à l'école de sorcellerie de

Poudlard !

Sous les exclamations de joie et les applaudissements de

la foule, Harry se vit offrir la collection

complète des livres de Gilderoy Lockhart. Titubant un peu

sous le poids des volumes, il parvint à

se glisser vers un coin de la boutique où Ginny attendait à

côté de son nouveau chaudron.

— Tiens, je te les donne, marmonna Harry en laissant

tomber les livres dans le chaudron.

J'achèterai moi-même mes propres exemplaires.

— Ça a dû te faire plaisir, Potter ? dit alors une voix que

Harry n'eut aucun mal à reconnaître.

Il se redressa et se retrouva face à Drago Malefoy qui le

regardait de son air toujours aussi

méprisant.

— Le célèbre Harry Potter, poursuivit Malefoy. Il ne peut même pas entrer dans une librairie sans

faire la une des journaux.

— Laisse-le tranquille, ce n'était pas sa faute, répliqua

Ginny en lançant à Malefoy un regard

assassin.

C'était la première fois qu'elle ouvrait la bouche en

présence de Harry.

— Alors, Potter, tu t'es trouvé une petite amie ? ironisa

Malefoy.

Ginny devint écarlate tandis que Ron et Hermione les

rejoignaient en se frayant un chemin parmi

la foule, les bras chargés de livres de Lockhart.

— Ah, c'est toi, dit Ron qui regarda Malefoy comme s'il

s'était agi d'une saleté sur la semelle de sa

chaussure. Tu dois être surpris de voir Harry ici, non ?

— Ce qui me surprend le plus, c'est de te voir dans une

boutique, Weasley, répliqua Malefoy.

J'imagine que tes parents n'auront plus rien à manger

pendant un mois après t'avoir acheté tous

ces bouquins.

Ron devint aussi écarlate que Ginny. A son tour, il laissa

tomber ses livres dans le chaudron et

s'avança vers Malefoy, mais Harry et Hermione le

retinrent par les pans de sa veste.

— Ron ! s'écria Mr Weasley noyé dans la foule en

compagnie de Fred et de George. Qu'est-ce que

tu fabriques ? Viens, on sort, c'est de la folie, ici.

— Tiens, tiens, tiens, Arthur Weasley.

C'était Mr Malefoy. Il avait rejoint Drago et lui avait posé

une main sur l'épaule en arborant le

même sourire méprisant.

— Lucius, dit Mr Weasley en le saluant froidement d'un

signe de tête.

— Beaucoup de travail au ministère, à ce qu'on dit... lança

Malefoy. Toutes ces perquisitions...

J'espère qu'ils vous paient des heures supplémentaires, au

moins ?

Il plongea la main dans le chaudron de Ginny, parmi les

livres neufs sur papier glacé de Gilderoy

Lockhart, et en sortit un vieil exemplaire usé du Guide des

débutants en métamorphose.

— Apparemment pas, dit-il. A quoi bon déshonorer la

fonction de sorcier si on ne vous paie

même pas bien pour ça ?

Mr Weasley devint encore plus cramoisi que Ron et

Ginny.

— Nous n'avons pas la même conception de ce que doit

être l'honneur d'un sorcier, Malefoy, dit-

il.

— Ça ne fait aucun doute, répliqua Mr Malefoy en

tournant ses yeux pâles vers Mr et Mrs

Granger qui observaient la scène avec appréhension. Vous

fréquentez de drôles de gens,

Weasley... Je ne pensais pas que votre famille puisse

tomber encore plus bas...

Il y eut un bruit métallique lorsque le chaudron de Ginny

se renversa. Mr Weasley venait de se

jeter sur Mr Malefoy en le projetant contre une étagère

remplie de livres. Des dizaines d'épais

grimoires leur tombèrent sur la tête dans un grondement de

tonnerre.

— Vas-y, Papa ! s'écrièrent Fred et George. Mrs Weasley

se mit à hurler.

— Non, Arthur, non ! s'écria-t-elle. La foule recula en

désordre, renversant d'autres étagères au

passage.

— Messieurs, s'il vous plaît... s'il vous plaît ! s'exclama

un vendeur.

— Allons, allons, Messieurs, ça suffit ! dit alors une voix

plus puissante que les autres.

Hagrid s'avança vers eux, dans l'océan des livres étalés

par terre. Un instant plus tard, il avait

séparé Mr Weasley et Mr Malefoy. Mr Weasley avait la

lèvre fendue et Mr Malefoy avait reçu

dans l'œil une Encyclopédie des champignons vénéneux.

Il tenait toujours à la main le vieux livre

de Ginny sur la métamorphose. Les yeux flamboyant de

hargne, il lui jeta le volume.

— Tiens, jeune fille, prends ton livre, dit-il à Ginny. Ton

père ne pourra jamais rien t'offrir de

mieux. Il repoussa Hagrid qui le maintenait à distance, fit

signe à Drago de le suivre et s'empressa

de sortir du magasin.

— Vous n'auriez pas dû faire attention à lui, Arthur, dit

Hagrid qui souleva presque Mr Weasley

du sol en voulant lui défroisser sa robe. Toute cette

famille est pourrie jusqu'à la moelle, chacun

sait ça. Il ne faut jamais écouter ce que dit un Malefoy.

Sale engeance ! Allez, venez, sortons

d'ici.

Le vendeur fit mine de vouloir les empêcher de sortir,

mais lorsqu'il s'aperçut qu'il arrivait à peine

à la taille de Hagrid, il se ravisa. Ils se dépêchèrent de

regagner la rue, les Granger tremblant de

peur, Mrs Weasley folle de rage.

— Un bel exemple à donner aux enfants ! Se battre en

public ! Je me demande ce qu'a dû penser

Gilderoy Lockhart.

— Il était très content, dit Fred. Tu ne l'as pas entendu

quand on est partis ? Il demandait au type

de La Gazette du sorcier s'il pourrait parler de la bagarre dans son reportage. Il a dit que ça ferait

une très bonne publicité.

Mais l'humeur n'était guère à l'allégresse sur le chemin du

Chaudron Baveur d'où Harry, les

Weasley et tous leurs achats devaient rentrer au « Terrier

» par la poudre de cheminette. Dans le

pub, les Granger prirent congé et regagnèrent la rue, côté

moldu. Mr Weasley avait commencé à

leur demander comment fonctionnaient les arrêts de bus,

mais en voyant le regard noir de son

épouse, il estima préférable de ne pas insister.

Harry enleva ses lunettes qu'il mit à l'abri dans sa poche

avant de prendre la poudre de

cheminette. Ce n'était vraiment pas son moyen de transport

préféré.

5 LE SAULE COGNEUR

La fin des vacances d'été arriva trop vite au goût de

Harry. Bien sûr, il avait hâte de retourner à

Poudlard, mais le mois qu'il avait passé au « Terrier »

était le moment le plus heureux de sa vie. Il

ne pouvait s'empêcher d'éprouver une certaine jalousie à

l'égard de Ron en pensant à l'existence

que lui avaient fait mener les Dursley.

La veille de la rentrée, Mrs Weasley fit apparaître par

magie un somptueux dîner qui comportait

les plats préférés de Harry ainsi qu'un délicieux gâteau à

la crème. Pour terminer la soirée en

beauté, Fred et George firent exploser des pétards du Dr

Flibuste en un véritable feu d'artifice,

remplissant la cuisine d'étoiles rouges et bleues qui

rebondirent sur les murs et au plafond

pendant une bonne demi-heure. Ils burent ensuite une

dernière tasse de chocolat avant d'aller se

coucher.

Le lendemain matin, ils mirent longtemps à se préparer. Ils

s'étaient tous levés au chant du coq,

mais ils avaient encore beaucoup à faire et tout le monde

s'activait dans la maison, à moitié

habillé, un morceau de toast à la main, criant et

bougonnant sans cesse. Mr Weasley faillit même

se rompre le cou en trébuchant contre un poulet alors qu'il

traversait la cour pour mettre la valise

de Ginny dans la voiture.

Harry ne voyait pas comment huit personnes, six grosses

valises, deux hiboux et un rat allaient

bien pouvoir tenir dans une petite Ford Anglia. Mais

c'était compter sans les aménagements très

particuliers que Mr Weasley lui avait apportés.

— Pas un mot à Molly, surtout, chuchota-t-il à l'oreille de

Harry en ouvrant le coffre que quelques

tours de magie lui avaient permis d'agrandir suffisamment

pour y ranger toutes les valises.

Mrs Weasley et Ginny prirent place sur le siège avant qui

avait la taille d'un banc public tandis

que la banquette arrière offrait suffisamment d'espace à

Harry, Ron, Fred, George et Percy pour

s'y asseoir confortablement.

—Finalement, les Moldus sont beaucoup plus astucieux

qu'on ne le pense, vous ne trouvez pas ?

remarqua Mrs Weasley. Quand on voit cette voiture de

l'extérieur, on ne dirait jamais qu'il y a

autant de place à l'intérieur.

Mr Weasley mit le moteur en marche et la voiture traversa

la cour en cahotant. Avec un

pincement au cœur, Harry se retourna pour regarder une

dernière fois la maison. Les préparatifs

avaient mis plus de temps que prévu et Mr Weasley, après

avoir jeté un coup d'œil à sa montre, se

tourna vers sa femme.

— Molly, ma chérie, je crois que nous irions plus vite si...

— Non, Arthur, répliqua Mrs Weasley.

— Personne ne nous verrait. Le petit bouton que tu vois là

commande un réacteur d'invisibilité

que j'ai installé. Nous pourrions décoller instantanément,

voler au-dessus des nuages et en dix

minutes nous serions arrivés sans que personne

s'aperçoive...

— Arthur, j'ai dit non. Pas en plein jour.

Ils arrivèrent devant King's Cross à onze heures moins le

quart. Mr Weasley se précipita pour

aller chercher des chariots à bagages et ils s'engouffrèrent

à grands pas dans la gare.

Harry avait déjà pris le Poudlard Express l'année

précédente. La difficulté consistait à trouver la

voie 9 3/4 qui n'était pas visible aux yeux des Moldus.

Pour y accéder, il fallait traverser la

barrière qui se dressait entre les voies 9 et 10. C'était

indolore mais on devait faire attention que

les Moldus ne remarquent rien.

— Percy, vas-y le premier, dit Mrs Weasley, le front

soucieux, en voyant sur la grosse pendule de

la gare qu'il ne leur restait plus que cinq minutes pour

franchir la barrière comme si de rien

n'était.

Percy s'avança d'un pas décidé et disparut. Mr Weasley,

Fred et George le suivirent.

— J'y vais avec Ginny et vous deux, vous passez tout de

suite après, dit Mrs Weasley à Harry et à

Ron.

Elle attrapa Ginny par la main et fonça vers la barrière.

En un clin d'œil, toutes deux avaient

également disparu.

— Viens, on y va ensemble, il nous reste à peine une

minute, dit Ron à Harry.

Harry s'assura que la cage d'Hedwige était solidement

calée sur sa valise et fit tourner le chariot

face à la barrière. Il était parfaitement sûr de lui : c'était

beaucoup moins difficile que de prendre

la poudre de cheminette. Penchés sur leurs chariots, Ron

et lui s'avancèrent côte à côte vers la

barrière en marchant de plus en plus vite. Lorsqu'ils ne

furent plus qu'à un mètre, ils se mirent à

courir et...

SHPLÂÂAAANNNGGG ! ! ! !

Les deux chariots heurtèrent la barrière de plein fouet et le

choc les fit rebondir en arrière. La

valise de Ron tomba avec un grand bruit, Harry fit un vol

plané et la cage d'Hedwige roula sur le

sol dans un grand vacarme de hululements indignés. Tous

les regards se tournèrent vers eux et un

vigile se précipita en hurlant :

— Qu'est-ce que vous fabriquez tous les deux ?

— J'ai perdu le contrôle de mon chariot, répondit Harry

qui se releva péniblement en frottant ses

côtes endolories.

Ron courut ramasser la cage d'Hedwige qui poussait de

tels hurlements que certains voyageurs

commençaient à marmonner des commentaires sur les

mauvais traitements infligés aux animaux.

— Comment ça se fait qu'on n'ait pas réussi à passer ?

chuchota Harry à l'oreille de Ron.

— J'en sais rien...

Ron lança des regards inquiets autour de lui. Une douzaine

de personnes continuaient de les

observer.

— On va rater le train, murmura Ron. Je ne comprends

vraiment pas pourquoi le passage est resté

fermé...

L'estomac contracté, Harry leva les yeux vers l'horloge

géante. Plus que dix secondes... neuf

secondes...

Avec précaution, il amena son chariot jusqu'à la barrière

puis il poussa de toutes ses forces. Le

métal restait infranchissable.

Trois secondes... deux secondes... une seconde...

— Ça y est, le train est parti, dit Ron, consterné. Et si

jamais mes parents ne peuvent pas repasser

dans l'autre sens, qu'est-ce qu'on fait ? Tu as de l'argent de

Moldus ?

Harry eut un rire amer.

— Ça fait à peu près six ans que les Dursley ne m'ont pas

donné d'argent de poche, dit-il. Ron

colla l'oreille contre le métal glacé de la barrière.

— Je n'entends rien du tout, dit-il d'une voix tendue.

Qu'est-ce qu'on peut faire ? Je me demande

combien de temps il faudra à mes parents pour venir nous

retrouver.

Ils regardèrent autour d'eux. Des badauds continuaient de

les observer, attirés par les cris stridents

d'Hedwige.

— Il vaut mieux qu'on aille les attendre près de la voiture,

dit Harry. On se fait un peu trop

remarquer, ici...

— Harry ! s'exclama Ron, le regard soudain brillant. La

voiture !

— Quoi, la voiture ?

—On peut la faire voler jusqu'à Poudlard !

— Mais je croyais que...

— On est coincés, non ? Et il faut bien qu'on trouve le

moyen d'aller à l'école ? Or, même les

sorciers de premier cycle ont le droit de faire usage de la

magie en cas d'urgence, chapitre dix-

neuf, je crois, du code de Restriction de...

Harry sentit brusquement la panique faire place à

l'excitation.

— Tu saurais la faire voler ?

— Aucun problème, assura Ron en tournant son chariot

vers la sortie. Allons-y. Si on se dépêche,

on pourra rattraper le train et le suivre jusqu'à Poudlard.

Et ils s'élancèrent à travers le hall en fendant la foule des

Moldus intrigués. Lorsqu'ils eurent

rejoint l'Anglia, Ron ouvrit le coffre gigantesque en

tapotant la carrosserie avec sa baguette

magique. Ils y rangèrent leurs valises, posèrent la cage

d'Hedwige sur la banquette arrière et

s'installèrent à l'avant.

— Vérifie que personne ne nous regarde, dit Ron en

faisant démarrer le moteur d'un autre coup de

sa baguette magique.

Il y avait de la circulation sur l'avenue, un peu plus loin,

mais la rue dans laquelle se trouvait la

voiture était déserte.

— Tu peux y aller, dit Harry.

Ron appuya sur un petit bouton argenté aménagé dans le

tableau de bord. Aussitôt, la voiture

disparut... et eux aussi. Harry sentait le siège vibrer sous

lui, il entendait le moteur, sentait ses

mains sur ses genoux, ses lunettes sur son nez, mais tout ce

qu'il voyait, c'était la rue sinistre qui

s'éloignait au-dessous d'eux tandis que la voiture invisible

s'élevait dans les airs.

— Allons-y plein gaz, dit Ron.

Les immeubles alentour sortirent de leur champ de vision.

Bientôt, ils virent toute la ville de

Londres s'étaler sous leurs yeux, baignée de brume et de

lumières.

Il y eut alors un petit bruit et la voiture réapparut en même

temps que Ron et Harry.

— Oh, oh, dit Ron en appuyant sur la commande du

réacteur d'invisibilité. On dirait qu'il a des

ratés.

Ils se mirent à deux pour marteler le bouton. La voiture

disparut, puis réapparut comme s'il y

avait un faux contact.

— Tiens-toi bien, cria Ron.

Et il écrasa l'accélérateur. La voiture fonça droit dans les

nuages bas qui s'étiraient sur la ville et

ils plongèrent dans un brouillard grisâtre.

—Et maintenant ? dit Harry en regardant la masse

compacte des nuages qui les enveloppait.

— Il faut qu'on repère le train pour savoir dans quelle

direction aller.

— Redescends un peu...

Ils repassèrent sous la couche de nuages et se tordirent le

cou pour observer le sol.

— Ça y est, je le vois ! s'exclama Harry. Juste devant

nous, là-bas !

Le Poudlard Express filait au loin comme un serpent

écarlate.

— Plein nord, dit Ron en jetant un coup d'œil à la

boussole du tableau de bord. Il suffira de

vérifier toutes les demi-heures qu'on est dans la bonne

direction.

Et la voiture remonta en flèche, traversant la couche des

nuages pour voler en plein soleil.

— Il faut faire attention aux avions, maintenant, dit Ron.

Ils échangèrent un regard et éclatèrent de rire. Pendant un

long moment, il leur fut impossible de

retrouver leur sérieux.

On ne pouvait imaginer meilleure façon de voyager,

songea Harry. Voir défiler des tourbillons de

nuages aux formes extraordinaires en restant bien au chaud

dans la voiture, sous un soleil

éclatant, avec des caramels plein la boîte à gants et la joie

de pouvoir contempler dans quelques

heures l'expression envieuse de Fred et de George

lorsqu'ils feraient un atterrissage spectaculaire

sur la vaste pelouse de Poudlard.

Régulièrement, ils descendaient sous la couche de nuages

pour vérifier que le train était toujours

en vue. Londres était loin à présent et le paysage changeait

sous leurs yeux : la verdure des prés

avait laissé place à des landes aux couleurs pourpres. On

apercevait tour à tour des villages avec

de minuscules églises et des villes plus grandes sillonnées

de voitures qui ressemblaient à des

insectes multicolores.

Sept heures plus tard, cependant, Harry dut s'avouer que le

temps lui paraissait long. Les

caramels leur avaient donné soif et ils n'avaient rien à

boire. Il faisait chaud, Harry était en sueur,

ses lunettes glissaient sans cesse au bout de son nez. La

forme des nuages lui était devenue

indifférente et il songeait avec envie au jus de citrouille

bien frais qu'on servait dans le Poudlard

Express. Pourquoi donc n'avaient-ils pu accéder à la voie

9 3/4 ?

— Ça ne doit plus être très loin, maintenant, dit Ron d'une

voix enrouée tandis que le soleil

descendait sur la couche de nuages en les baignant d'une

lueur rosé. On va jeter un coup d'œil au

train. Prêt ?

L'express était toujours là, serpentant entre des montagnes

aux sommets enneigés. Il faisait

beaucoup plus sombre, sous les nuages.

Ron enfonça l'accélérateur et reprit de l'altitude, mais le

moteur commença à peiner en émettant

une sorte de plainte.

Harry et Ron échangèrent un regard inquiet.

— La voiture doit être un peu fatiguée, dit Ron. Elle n'a

jamais parcouru une aussi longue

distance...

Tous deux firent semblant de ne pas remarquer que la

plainte du moteur devenait de plus en plus

intense tandis que le ciel s'assombrissait... Des étoiles

commençaient à éclore dans l'obscurité.

— On approche, dit Ron, qui parlait plus à la voiture qu'à

Harry. Il n'y en a plus pour longtemps.

Il tapota le tableau de bord d'un geste un peu nerveux.

Lorsqu'ils redescendirent sous les nuages, ils scrutèrent

l'obscurité pour essayer de repérer sur le

sol un endroit familier.

— Là ! s'écria soudain Harry en faisant sursauter Ron et

Hedwige. Tout droit !

Se découpant dans la pénombre de l'horizon, les

nombreuses tours du château de Poudlard se

dressaient au sommet de la falaise qui dominait le lac.

La voiture, cependant, s'était mise à vibrer de toutes parts

et perdait de la vitesse.

— Allons, on arrive, dit Ron d'un ton cajoleur en donnant

au volant une petite secousse.

Le moteur grogna et de petits jets de vapeur sortirent de

sous le capot. Machinalement, Harry se

cramponna aux bords de son siège.

La voiture descendait vers le lac. Soudain, elle oscilla

dangereusement. Par la vitre, Harry voyait

la surface noire, lisse et luisante du lac qui s'étendait à

quelques centaines de mètres sous eux.

Ron avait les mains crispées sur le volant. A nouveau, la

voiture oscilla.

— Du calme, murmura Ron.

Ils étaient au-dessus du lac et le château se dressait droit

devant eux. Ron écrasa l'accélérateur.

Il y eut un grand bruit de ferraille, le moteur se mit à

tousser, puis il s'arrêta complètement.

— Oh, oh... dit Ron dans le terrible silence qui régnait à

présent.

La voiture piqua du nez. Ils tombaient de plus en plus vite,

en fonçant droit sur la muraille du

château.

— Noooooon ! hurla Ron en tournant désespérément le

volant.

La voiture décrivit une grande courbe, évita le mur

d'extrême justesse et poursuivit son vol au-

dessus des serres, du potager, puis de la pelouse, en

perdant de plus en plus d'altitude.

Ron lâcha le volant et sortit sa baguette magique de sa

poche.

— STOP ! STOP ! hurla-t-il.

Il donna de grands coups de baguette sur le tableau de

bord et le pare-brise, mais la voiture

poursuivit sa descente inexorable. Le sol se rapprochait...

— ATTENTION À L'ARBRE ! s'écria Harry qui plongea

sur le volant.

Mais trop tard...

BOOOOOOÏÏÏÏÏNNNNNG ! ! ! !

Dans le vacarme assourdissant de la tôle s'écrasant contre

l'énorme tronc, la voiture percuta

l'arbre de plein fouet et tomba lourdement sur le sol dans

un panache de vapeur qui s'élevait du

capot en accordéon. Hedwige poussa des cris de terreur,

une bosse de la taille d'une balle de golf

apparut sur le front de Harry, à l'endroit où il avait heurté

le pare-brise, et Ron laissa échapper

une plainte déchirante.

— Ça va ? demanda précipitamment Harry.

— Ma baguette, répondit Ron d'une voix tremblante.

Regarde ma baguette magique.

Elle était presque cassée en deux. Son extrémité pendait

lamentablement, à peine retenue par

quelques fibres de bois.

Harry ouvrit la bouche pour dire que quelqu'un pourrait

sûrement la réparer à l'école, mais il n'eut

pas le temps de prononcer le moindre mot. Au même

moment, quelque chose frappa le flanc de la

voiture avec la force d'un taureau en pleine charge et

projeta Harry contre Ron. Il y eut presque

aussitôt un autre coup sur le toit.

— Qu'est-ce qui se passe ?

Ron eut un hoquet de terreur, le regard fixé devant lui.

Harry vit juste à temps une branche de

l'épaisseur d'un gros python s'abattre sur le pare-brise.

L'arbre contre lequel ils s'étaient écrasés

était en train de les attaquer. Son tronc s'était penché en

avant et ses branches noueuses

martelaient férocement la voiture.

— Aaaaaaaarrrrggghhh ! s'écria Ron alors qu'une grosse

branche enfonçait violemment la

portière.

Des rameaux déchaînés faisaient trembler le pare-brise

sous leurs coups et une énorme branche

tambourinait sur le toit qui commençait à se creuser

dangereusement.

— Sauve qui peut ! hurla Ron en pesant de tout son poids

contre la portière.

Mais un vigoureux uppercut d'une autre branche le projeta

contre Harry.

— On est fichus, marmonna-t-il tandis que le toit

s'enfonçait de plus en plus.

A ce moment, le plancher de la voiture se mit à vibrer, Le

moteur s'était remis en marche.

— Marche arrière ! s'écria Harry.

La voiture recula aussitôt mais l'arbre ne se calma pas

pour autant. Ils l'entendirent craquer

comme s'il essayait de se déraciner pour les poursuivre,

en continuant de donner des coups de

branches en tous sens. Mais la voiture était à présent hors

de portée.

— Il était moins une, dit Ron d'un ton haletant. Bravo, la

voiture !

L'Anglia, cependant, était à bout de force. Les portes

s'ouvrirent dans un grincement de ferraille

et Harry fut basculé vers l'extérieur, atterrissant à plat

ventre les bras en croix sur le sol humide.

Avec un bruit sourd, la voiture éjecta leurs bagages du

coffre arrière. La cage d'Hedwige fut

projetée au-dehors et tomba par terre en s'ouvrant sous le

choc. La chouette s'envola dans un

grand cri de colère et fila à tire-d'aile en direction du

château sans un regard en arrière. Lacérée,

cabossée, fumante, la voiture s'éloigna en cahotant dans

les ténèbres, ses feux arrière rougeoyant

de fureur.

— Reviens ! cria Ron. Papa va me tuer si tu t'en vas !

Il lui courut après en brandissant sa baguette cassée, mais

la voiture disparut dans une dernière

pétarade de son pot d'échappement.

— Tu parles d'un coup de chance ! dit Ron d'une voix

consternée en se penchant pour ramasser

Croûtard, son rat. Parmi tous les arbres du parc, on a

choisi de s'écraser contre celui qui rend les

coups !

Il jeta un regard au vieil arbre qui continuait d'agiter ses

branches d'un air menaçant.

— Viens, dit Harry d'un ton las, on ferait mieux de rentrer

à l'école.

Ce n'était pas du tout l'arrivée triomphante qu'ils avaient

imaginée. Meurtris et tremblants de

froid, ils saisirent la poignée de leurs valises qu'ils

traînèrent derrière eux, sur la vaste pelouse qui

montait en pente douce vers l'imposant portail en chêne du

château.

— Le banquet a dû commencer, dit Ron en laissant tomber

sa valise au pied des marches qui

menaient à l'entrée.

Il s'approcha silencieusement d'une fenêtre éclairée et

regarda à l'intérieur.

— Hé, Harry, viens voir, ils en sont à la cérémonie de la

Répartition, dit-il.

Harry le rejoignit et tous deux observèrent ce qui se

passait dans la Grande Salle. D'innombrables

chandelles flottaient dans les airs le long de quatre

grandes tables autour desquelles les élèves

étaient assis devant des assiettes et des gobelets d'or

étincelants. Au-dessus, un plafond magique

reconstituait le ciel illuminé d'étoiles.

Dans la forêt de chapeaux pointus qui remplissait la salle,

Harry distingua une longue rangée

d'élèves de première année qui attendaient, le visage

anxieux. Ginny se trouvait parmi eux,

facilement repérable grâce à ses cheveux roux vif,

typiques de la famille Weasley. Le professeur

McGonagall, une sorcière à lunettes et à chignon, posait le

célèbre Choixpeau magique de

Poudlard sur un tabouret.

Chaque année, le vieux chapeau malpropre, effiloché,

rapiécé, répartissait les nouveaux arrivants

à Poudlard dans les quatre différentes maisons qui

regroupaient les élèves de l'école selon leur

caractère et leurs aptitudes (les Gryffondor, les

Poufsouffle, les Serdaigle et les Serpentard).

Harry se rappelait très bien le moment où il avait lui-

même coiffé ce chapeau, un an auparavant.

Pétrifié, il avait attendu sa décision qu'il lui avait

murmurée à l'oreille. Pendant quelques instants

terrifiants, il avait craint que le chapeau ne l'envoie chez

les Serpentard, la maison d'où étaient

sortis nombre de sorciers adeptes de la magie noire, mais

finalement, son choix s'était porté sur

les Gryffondor, où il avait retrouvé Ron, Hermione et les

autres Weasley. Au dernier trimestre,

Harry et Ron avaient aidé Gryffondor à remporter la

coupe des Quatre Maisons, battant ainsi les

Serpentard pour la première fois depuis sept ans.

Un garçon de petite taille, aux cheveux clairs, venait d'être

appelé pour mettre le chapeau sur sa

tête. Harry aperçut le professeur Dumbledore, le directeur

de l'école, qui assistait à la cérémonie,

assis à la table des professeurs. Sa longue barbe argentée

et ses lunettes en demi-lune luisaient à

la lumière des chandelles. Assis un peu plus loin, Harry

reconnut Gilderoy Lockhart, vêtu d'une

robe de sorcier bleu-vert. Au bout de la table, Hagrid,

immense et hirsute, vidait le contenu de

son gobelet.

— Dis-donc, murmura Harry à l'oreille de Ron, il y a une

chaise vide à la table des profs... Où est

Rogue ?

Severus Rogue était le professeur que Harry aimait le

moins. Et lui-même était l'élève que Rogue

détestait le plus. Cruel, sarcastique et honni par tout le

monde, sauf par les élèves de sa propre

maison (les Serpentard), Rogue était le professeur de

potions magiques.

— Il est peut-être malade ! dit Ron, plein d'espoir.

— Ou peut-être qu'il a fini par démissionner, suggéra

Harry, parce qu'on ne lui a toujours pas

confié les cours de Défense contre les Forces du Mal.

— Il a peut-être été renvoyé ! s'exclama Ron avec

enthousiasme. Tout le monde le déteste...

— Ou peut-être qu'il attend de savoir pourquoi vous n'êtes

pas venus par le train, dit derrière eux

une voix glacée.

Harry fit volte-face. Severus Rogue, sa longue robe noire

de sorcier agitée par la brise, se tenait

devant lui. Il était mince, avec un teint jaunâtre, un nez

crochu et des cheveux graisseux qui lui

tombaient sur les épaules. Le sourire qu'il arborait en cet

instant signifiait clairement que Ron et

Harry allaient avoir de sérieux ennuis.

— Suivez-moi, dit Rogue.

Sans même oser échanger un regard, Ron et Harry

montèrent les marches derrière Rogue et le

suivirent dans le vaste hall d'entrée éclairé par des

torches. Une délicieuse odeur de cuisine leur

parvenait de la Grande Salle, mais Rogue les emmena

dans la direction opposée et leur fit

descendre l'escalier qui menait aux sous-sols du château.

— Entrez là ! ordonna-t-il en ouvrant une porte au milieu

de l'étroit couloir.

Tremblant de tous leurs membres, ils pénétrèrent dans le

bureau de Rogue. Les murs sombres

étaient recouverts d'étagères remplies de gros bocaux en

verre dans lesquels flottaient toute sorte

de choses répugnantes dont Harry ne voulait même pas

connaître le nom. La cheminée était noire

et vide. Après avoir refermé la porte, Rogue se tourna

vers eux.

— Alors, dit-il sans élever la voix, le train n'est pas assez

bien pour le célèbre Harry Potter et son

fidèle Weasley ? On préférait une arrivée qui fasse du

bruit, n'est-ce pas ?

— Non, Monsieur, c'est la barrière de King's Cross qui...

— Silence ! coupa Rogue. Qu'avez-vous fait de la voiture

?

Ron avala de travers. Ce n'était pas la première fois que

Rogue leur donnait l'impression de savoir

lire dans les pensées. Mais un instant plus tard, le

professeur déroula devant leurs yeux le dernier

numéro du Sorcier du soir.

— On vous a vus, siffla-t-il en leur montrant le titre qui

s'étalait à la une : UNE FORD ANGLIA

VOLANTE INQUIÈTE LES MOLDUS.

Il commença à lire l'article à haute voix :

— « Deux Moldus londoniens affirment avoir vu une

vieille voiture voler au-dessus de la Poste

centrale... A midi, dans le comté du Norfolk, Mrs Hetty

Bayliss qui suspendait sa lessive dans son

jardin... Mr Angus Fleet, de Peebles, a déclaré à la

police... ». En tout, six ou sept Moldus ont vu

la voiture, résuma Rogue. Je crois que votre père travaille

au service des Détournements de

l'Artisanat moldu, c'est bien cela ? ajouta-t-il en adressant

à Ron un sourire plus féroce que

jamais. Mon Dieu, mon Dieu... son propre fils...

Harry avait l'impression d'avoir reçu au creux de

l'estomac un coup de branche de l'arbre fou. Si

jamais quelqu'un découvrait que c'était Mr Weasley qui

avait ensorcelé la voiture... Il n'avait pas

pensé à ça...

— Au cours de mes recherches dans le parc, j'ai constaté

qu'un saule cogneur d'une valeur

inestimable avait subi des dommages considérables,

poursuivit Rogue.

— C'est à nous que cet arbre a fait subir des dommages

considérables... protesta Ron.

— Silence ! coupa Rogue. Malheureusement, vous

n'appartenez pas à la maison des Serpentard et

il ne m'appartient pas de décider de votre exclusion. Mais

je vais aller chercher les personnes qui

disposent de cet heureux pouvoir. Attendez-moi ici.

Le teint livide, Harry et Ron échangèrent un regard. Harry

n'avait plus faim du tout. Il était même

pris de nausée. Si Rogue était allé chercher le professeur

McGonagall, la directrice de la maison

des Gryffondor, les choses n'allaient pas s'arranger pour

eux. Elle se montrerait peut-être moins

injuste que Rogue, mais elle était quand même très sévère.

Dix minutes plus tard, Rogue était de retour et, comme il

fallait s'y attendre, le professeur

McGonagall l'accompagnait. Harry avait déjà eu

l'occasion de la voir en colère à plusieurs

reprises, mais jamais à ce point-là. Dès qu'elle fut entrée

dans le bureau elle brandit sa

baguette magique. Harry et Ron se recroquevillèrent, mais

elle se contenta de la pointer sur la

cheminée où un feu ronflant apparut soudain.

—Assis ! ordonna-t-elle.

Tous deux reprirent place sur leurs chaises, auprès du feu.

— Explications ! ajouta-t-elle, les lunettes étincelantes de

menaces.

Ron se lança dans le récit de leur aventure en commençant

par la barrière de King's Cross qui

avait refusé de les laisser passer.

— ... Nous n'avions pas le choix, professeur, il nous était

impossible de monter dans le train.

— Pourquoi ne nous avez-vous pas envoyé une lettre par

hibou express ? Vous aviez bien un

hibou ou une chouette sous la main, j'imagine ? demanda

sèchement le professeur McGonagall à

Harry.

Harry la regarda bouche bée. Maintenant qu'elle le disait,

il lui semblait que c'était la chose la

plus évidente à faire.

— Je... je n'ai pas pensé...

— C'est ce que je vois, répliqua le professeur

McGonagall.

Quelqu'un frappa à la porte du bureau. Rogue, qui n'avait

jamais paru aussi heureux, alla ouvrir.

C'était le professeur Dumbledore, le directeur de l'école.

Harry sentit tout son corps s'engourdir. Dumbledore avait

un air solennel qui ne lui était pas

coutumier. Il baissa les yeux vers eux et Harry regretta

soudain de n'être pas resté auprès du saule

cogneur à recevoir des coups.

Il y eut un long silence.

— Pourriez-vous m'expliquer pourquoi vous avez fait ça ?

dit alors Dumbledore.

Il aurait mieux valu qu'il se mette à hurler. Harry était

consterné d'entendre la nuance de

déception qu'il y avait dans sa voix. Il était incapable de

regarder Dumbledore dans les yeux et il

lui répondit en contemplant ses genoux. Il lui avoua tout,

sauf que Mr Weasley était le

propriétaire de la voiture ensorcelée. A l'en croire, on

aurait dit qu'ils avaient trouvé par hasard

une voiture volante garée à proximité de la gare. Harry

savait que Dumbledore ne serait pas dupe,

mais il ne posa aucune question concernant la voiture.

Lorsque Harry eut terminé son récit,

Dumbledore se contenta de les regarder à travers ses

lunettes sans dire un mot.

— On va aller chercher nos affaires, dit Ron d'un ton

désespéré. Harry jeta un bref coup d'œil à

Dumbledore.

— Pas aujourd'hui, Mr Weasley, dit Dumbledore. Mais je

dois insister sur la gravité de ce que

vous avez fait. Ce soir, j'écrirai à vos familles. Je dois

aussi vous avertir qu'à la prochaine sottise

de ce genre, je n'aurai d'autre choix que de vous renvoyer

de l'école.

Rogue n'aurait pas semblé aussi déçu si on l'avait privé de

Noël.

—Professeur Dumbledore, dit-il en s'éclaircissant la

gorge, ces jeunes gens n'ont tenu aucun

compte du décret sur la Restriction de l'usage de la magie

chez les sorciers de premier cycle, ils

ont également infligé des dommages considérables à un

arbre de grande valeur... et il ne fait

aucun doute que des actes de cette nature...

— Il appartiendra au professeur McGonagall de décider

de la punition que méritent ces deux

élèves, Severus, répliqua Dumbledore d'une voix paisible.

Ils font partie de sa maison et sont

donc placés sous sa responsabilité.

Il se tourna vers le professeur McGonagall.

— Je dois reprendre place au banquet, Minerva. J'ai

quelques instructions à donner. Venez,

Severus, il y a une délicieuse tarte à la crème à laquelle

j'aimerais bien goûter.

Rogue lança à Harry et à Ron un regard venimeux, puis il

sortit du bureau en les laissant seuls

avec le professeur McGonagall qui les observait toujours

avec des yeux d'aigle furieux.

— Vous feriez bien d'aller à l'infirmerie, Weasley, dit-

elle, vous saignez.

— Pas beaucoup, répondit Ron en essuyant d'un revers de

manche la coupure qu'il avait au-dessus

de l'œil. Professeur, j'aimerais bien voir dans quelle

maison ma sœur va être envoyée...

— La cérémonie de la Répartition est terminée, répliqua

le professeur McGonagall. Votre sœur

est également à Gryffondor.

— Ah, très bien ! s'exclama Ron.

— Et en parlant de Gryffondor... reprit sèchement le

professeur McGonagall. Mais Harry

l'interrompit.

— Professeur, dit-il, quand nous avons emprunté la

voiture, le trimestre n'avait pas encore

commencé. Donc, nous ne devrions pas avoir de points de

pénalité, n'est-ce pas ?

Le professeur McGonagall lui lança un regard perçant,

mais il aurait juré qu'elle avait presque

souri.

— Je n'enlèverai pas de points à Gryffondor, dit-elle, au

grand soulagement de Harry. Mais vous

aurez chacun une retenue.

Le professeur McGonagall leva à nouveau sa baguette

magique et la pointa vers le bureau de

Rogue. Aussitôt, un grand plat rempli de sandwiches

apparut, ainsi que deux gobelets d'argent et

un pichet de jus de citrouille glacé.

— Vous allez dîner ici et ensuite, vous filerez directement

dans votre dortoir, dit-elle. Je dois

retourner au banquet.

Lorsque la porte se fut refermée sur elle, Ron laissa

échapper un long sifflement.

— J'ai bien cru qu'on était fichus, dit-il en attrapant un

sandwich.

—Moi aussi, dit Harry qui en prit un à son tour.

— Mais quand même, on n'a pas de chance, fit remarquer

Ron, la bouche pleine. Fred et George

ont dû voler une bonne demi-douzaine de fois avec cette

voiture et aucun Moldu ne les a jamais

vus. Je me demande vraiment pourquoi on n'a pas réussi à

franchir la barrière.

Harry haussa les épaules.

— En tout cas, on a intérêt à faire attention à partir de

maintenant, dit-il. J'aurais bien aimé

participer au banquet...

— Elle ne voulait pas qu'on aille se pavaner devant les

autres. Arriver en voiture volante... on

aurait eu notre petit succès !

Lorsqu'ils eurent mangé autant de sandwiches qu'ils purent

en avaler (les sandwiches se

renouvelaient à mesure qu'ils les mangeaient), ils

quittèrent le bureau de Rogue et se dirigèrent

vers la tour de Gryffondor. Le château était silencieux :

apparemment, le banquet était terminé.

Tout au long du chemin, des portraits chuchotèrent des

commentaires sur leur passage et des

armures se mirent à grincer. Ils montèrent un étroit

escalier de pierre et se retrouvèrent devant le

tableau derrière lequel était caché l'accès à la salle

commune et aux dortoirs de Gryffondor. La

toile représentait une très grosse femme vêtue d'une robe

rosé.

— Mot de passe ? demanda le portrait en les voyant

approcher.

— Heu... balbutia Harry.

Ils ne connaissaient pas encore le mot de passe de ce

début d'année, mais ils entendirent derrière

eux des petits pas pressés et virent arriver Hermione

Granger qui se précipita sur eux.

— Ah, vous voilà, vous ! s'exclama-t-elle. Où étiez-vous

passés ? On dit des choses ridicules à

votre sujet... Il paraît que vous allez être renvoyés pour

avoir eu un accident avec une voiture

volante.

— On n'a pas été renvoyés, répondit Harry.

— Mais vous n'êtes quand même pas venus ici en volant ?

demanda Hermione d'un ton presque

aussi sévère que celui du professeur McGonagall.

— Laisse tomber les leçons de morale, répliqua Ron avec

impatience, et donne-nous le mot de

passe.

— C'est « Anthochère », dit précipitamment Hermione,

mais ce n'est pas de ça que je voulais vous

parler...

Elle fut interrompue par le portrait de la grosse dame qui

pivota pour libérer le passage d'où

s'éleva soudain un tonnerre d'applaudissements.

Apparemment, personne ne dormait chez les

Gryffondor. Tous les élèves rassemblés dans la grande

salle circulaire attendaient leur arrivée.

Certains se tenaient debout sur les tables bancales et les

fauteuils défoncés. Des bras se tendirent

pour happer Harry et Ron à l'intérieur tandis qu'Hermione

les suivait tant bien que mal.

—Bravo ! s'exclama Lee Jordan. Belle imagination !

Quelle arrivée ! S'écraser en voiture volante

contre le saule cogneur, on en parlera longtemps, à

Poudlard !

— Mes félicitations, dit un élève de cinquième année à

qui Harry n'avait encore jamais eu

l'occasion de parler.

Quelqu'un lui donna une tape amicale sur l'épaule comme

s'il venait de remporter un marathon.

Fred et George se frayèrent un chemin dans la foule.

— Vous auriez pu nous appeler pour qu'on vienne avec

vous, dirent-ils.

Ron, le teint écarlate, souriait d'un air gêné, mais Harry vit

qu'il y avait au moins une personne

qui n'avait pas l'air de partager l'allégresse générale.

C'était Percy. Dépassant de la tête et des

épaules les élèves de première année, il essayait de

s'avancer vers eux pour exprimer la

désapprobation qui convenait à son rôle de préfet. Harry

donna alors un coup de coude à Ron en

lui montrant son frère d'un signe de tête. Ron comprit

aussitôt.

— Il vaudrait mieux qu'on monte se coucher, dit-il, on est

un peu fatigués.

Tous deux fendirent la foule des élèves en direction de

l'escalier qui menait aux dortoirs, de

l'autre côté de la salle.

— Bonne nuit, lança Harry à Hermione qui avait un air

aussi réprobateur que Percy.

Ron et Harry se dépêchèrent de monter les marches et

poussèrent la porte de leur dortoir. Ils

pénétrèrent dans la grande pièce circulaire qu'ils

connaissaient bien, avec ses lits à baldaquins

tendus de velours rouge et ses hautes fenêtres étroites.

Leurs valises avaient été apportées et les

attendaient au pied de leurs lits.

Ron se tourna vers Harry avec un sourire un peu coupable.

— Je sais bien qu'on ne devrait pas être très fiers de nous,

mais...

La porte du dortoir s'ouvrit alors à la volée et livra

passage à leurs camarades de classe, Seamus

Finnigan, Dean Thomas et Neville Londubat.

— Incroyable ! s'exclama Seamus, le visage rayonnant.

— Vraiment cool, assura Dean.

— Etonnant, dit Neville, éperdu d'admiration. Et Harry ne

put s'empêcher de sourire à son tour.

6 GlLDEROY LOCKHART

Le lendemain, en revanche, Harry ne trouva pas la

moindre occasion de sourire. Les choses

commencèrent à se gâter dès le petit déjeuner dans la

Grande Salle. Les quatre longues tables,

une pour chaque maison, débordaient de porridge, de

harengs, de toasts, d'œufs au plat qui

s'offraient à l'appétit des élèves sous le ciel magique,

plutôt gris et couvert ce jour-là. Harry et

Ron étaient assis à la table de Gryffondor, à côté

d'Hermione qui avait posé son exemplaire de

Voyages avec les vampires debout contre le pichet de lait pour pouvoir le lire à son aise. Son ton

était un peu froid lorsqu'elle leur dit « Bonjour ».

Apparemment, elle ne leur avait pas encore

pardonné leur escapade en voiture volante. Neville

Londubat, en revanche, les salua avec chaleur.

C'était un garçon au visage rond et à l'air toujours un peu

ahuri. Il était d'une maladresse rare et

jamais Harry n'avait rencontré quelqu'un qui ait aussi peu

de mémoire.

— Le courrier ne va pas tarder, dit-il. Ma grand-mère doit

m'envoyer quelques petites choses que

j'ai oubliées à la maison.

Harry avait à peine trempé sa cuillère dans son porridge

qu'il y eut soudain un grand bruit d'ailes

au-dessus de sa tête : une bonne centaine de hiboux

venaient de s'engouffrer dans la Grande Salle

en tournoyant au-dessus des tables pour laisser tomber

lettres et paquets entre les mains de leurs

destinataires. Un gros colis rebondit sur la tête de Neville

et un instant plus tard une grande chose

grise tomba dans le pichet d'Hermione en éclaboussant

tout le monde de lait et de plumes.

— Errol ! s'écria Ron en attrapant par les pattes le hibou

amorphe et ruisselant.

Errol, inanimé, s'effondra sur la table, les ailes écartées,

les pattes en l'air. Il tenait dans son bec

une enveloppe rouge vif.

— Oh, non... balbutia Ron.

— Ne t'inquiète pas, il est toujours vivant, le rassura

Hermione en caressant l'oiseau du bout des

doigts.

— Ce n'est pas de ça que je parle... Regarde !

Ron montrait du doigt l'enveloppe rouge vif. Harry ne lui

trouvait rien de particulier mais Ron et

Hermione la regardaient d'un air affolé, comme s'ils

s'attendaient à la voir exploser d'un instant à

l'autre.

— Qu'est-ce qui se passe ? demanda Harry.

— Elle... elle m'a envoyé une Beuglante, dit Ron d'une

voix faible.

— Tu ferais mieux de l'ouvrir tout de suite, murmura

timidement Neville. Sinon, ce sera pire. Ma

grand-mère m'en a envoyé une un jour, je ne l'ai pas

ouverte et... ça a été horrible.

Harry regarda alternativement leur visage terrorisé et

l'enveloppe rouge vif.

— C'est quoi, une Beuglante ? demanda-t-il.

Mais l'attention de Ron était entièrement concentrée sur la

lettre qui laissait échapper des filets de

fumée aux quatre coins.

— Ouvre-la, lui conseilla Neville. Tout sera terminé dans

quelques minutes.

Ron tendit une main tremblante, prit l'enveloppe dans le

bec d'Errol et l'ouvrit. Neville se boucha

aussitôt les oreilles. Un instant plus tard, Harry comprit

pourquoi. Sur le moment, il crut que la

lettre avait bel et bien explosé : un rugissement féroce

retentit dans l'immense salle en faisant

tomber de la poussière du plafond.

... VOLER LA VOITURE ! ÇA ME M'AURAIT PAS

ÉTONNÉ QU'ILS TE RENVOIENT !

ATTENDS UN PEU QUE JE T'AIE SOUS LA MAIN !

J'IMAGINE QUE TU NE T'ES PAS

DEMANDÉ DANS QUEL ETAT D'INQUIÉTUDE ON

ÉTAIT, TON PÈRE ET MOI QUAND ON

A VU QUE LA VOITURE AVAIT DISPARU !...

Les hurlements de Mrs Weasley, cent fois plus puissants

que d'habitude, faisaient trembler les

assiettes et les cuillères et se répercutaient en échos

assourdissants sur les murs de pierre. Tous

les élèves s'étaient tournés vers eux pour voir qui avait

reçu la Beuglante et Ron s'était tellement

tassé sur sa chaise qu'on ne voyait plus que son front

écarlate dépasser de la table.

... REÇU UNE LETTRE DE DUMBLEDORE HIER SOIR

! J'AI CRU QUE TON PÈRE ALLAIT

MOURIR DE HONTE ! ON NE T'A PAS ÉLEVÉ

PENDANT TOUTES CES ANNÉES POUR

QUE TU TE CONDUISES COMME ÇA ! HARRY ET TOI,

VOUS AURIEZ PU VOUS TUER '....

Harry s'était demandé à quel moment son nom allait être

cité. Il essaya de faire comme s'il

n'entendait pas la voix qui lui perçait les tympans.

ABSOLUMENT INDIGNÉE ! TON PÈRE RISQUE UNE

ENQUÊTE DU MINISTÈRE ! C'EST

ENTIÈREMENT TA FAUTE ET SI JAMAIS TU REFAIS

LA MOINDRE BÊTISE, TU REVIENS

IMMÉDIATEMENT À LA MAISON !

Le silence retomba, encore imprégné de fureur.

L'enveloppe rouge qui avait glissé des mains de

Ron prit soudain feu et fut rapidement réduite en cendres.

Harry et Ron semblaient assommés,

comme si un raz-de-marée les avait brusquement

submergés. Quelques élèves éclatèrent de rire

et, peu à peu, les conversations reprirent.

Hermione referma Voyages avec les vampires et baissa

les yeux vers Ron dont on ne voyait

toujours que le sommet du crâne.

— Je ne sais pas à quoi tu t'attendais, Ron, mais tu...

— Ne me dis pas que je l'ai bien mérité ! répliqua Ron

sèchement.

Harry repoussa son assiette de porridge. Un sentiment de

culpabilité lui remuait les entrailles. Mr

Weasley risquait de faire l'objet d'une enquête. Après tout

ce que les parents Weasley avaient fait

pour lui durant l'été.

Mais il n'eut guère le temps de ruminer davantage : le

professeur McGonagall était venue

distribuer les emplois du temps de l'année. Harry prit le

sien et vit qu'ils allaient commencer par

un cours commun de botanique avec les Poufsouffle.

Harry, Ron et Hermione quittèrent ensemble le château,

traversèrent le potager et se dirigèrent

vers les serres dans lesquelles on cultivait les plantes

magiques. La Beuglante avait au moins eu

un avantage : Hermione semblait considérer qu'ils avaient

été suffisamment punis et se montrait à

présent aussi amicale qu'à l'ordinaire.

Lorsqu'ils arrivèrent devant les serres, le reste de la

classe était déjà là, attendant le professeur

Chourave. Quelques instants plus tard, Chourave traversa

la pelouse à grands pas, en compagnie

de Gilderoy Lockhart. Le professeur de botanique avait

les bras couvert de bandages et Harry

éprouva à nouveau un sentiment de culpabilité en

apercevant au loin le saule cogneur qui portait

plusieurs branches en écharpe.

Le professeur Chourave était une petite sorcière potelée,

coiffée d'un chapeau rapiécé sur ses

cheveux en désordre. Ses vêtements étaient souvent

maculés de terre et l'état de ses ongles aurait

fait s'évanouir la tante Pétunia. Gilderoy Lockhart, en

revanche, était impeccable dans sa robe de

sorcier turquoise, avec ses cheveux dorés qui brillaient

sous un chapeau également turquoise,

bordé de fils d'or.

— Bonjour, tout le monde ! lança Lockhart en adressant

aux élèves un sourire radieux. Je viens de

montrer au professeur Chourave comment il fallait s'y

prendre pour soigner un saule cogneur !

Mais n'allez surtout pas vous mettre dans la tête que je

suis meilleur qu'elle en botanique ! Il se

trouve simplement que j'ai souvent rencontré ce genre de

plantes exotiques au cours de mes

voyages...

— Serre numéro trois, aujourd'hui ! dit le professeur

Chourave qui avait perdu sa gaieté habituelle

et paraissait de très mauvaise humeur.

Il y eut un murmure ravi. Jusqu'à présent, les classes de

botanique s'étaient toujours déroulées

dans la serre numéro un, mais la numéro trois contenait

des plantes beaucoup plus intéressantes et

beaucoup plus dangereuses. Le professeur Chourave prit

une clé accrochée à sa ceinture et ouvrit

la porte. Harry respira une bouffée de terre humide et

d'engrais, mêlée du parfum entêtant que

répandaient les fleurs géantes, de la taille d'un parapluie,

qui pendaient du plafond. Il s'apprêtait à

entrer dans la serre derrière Ron et Hermione lorsque la

main de Lockhart se posa sur son épaule.

— Harry ! J'aurais un mot à te dire. Vous êtes d'accord

pour qu'il soit un peu en retard à votre

cours, professeur Chourave ?

A en juger par sa mine renfrognée, Chourave n'était pas

d'accord du tout, mais Lockhart ne lui

laissa pas le choix.

— De toute façon, c'est comme ça, dit-il, et il lui ferma au

nez la porte de la serre. Harry,

poursuivit-il en hochant la tête, ses grandes dents blanches

resplendissant au soleil. Ah, Harry,

Harry, Harry !

Complètement désarçonné, Harry resta silencieux.

— Quand j'ai entendu... Bien sûr, c'était entièrement ma

faute. Je me serais donné des gifles.

Harry ne savait absolument pas où il voulait en venir. Il

s'apprêtait à le lui dire lorsque Lockhart

reprit :

— Je crois que je n'ai jamais été aussi stupéfait ! Venir à

Poudlard en voiture volante ! Bien sûr,

j'ai tout de suite compris pourquoi tu avais fait ça. C'était

évident. Ah, Harry, Harry, Harry !

Même lorsqu'il ne parlait pas, il avait l'extraordinaire

faculté d'exhiber ses dents étincelantes.

— Je t'ai donné le goût de la publicité, c'est bien ça ? dit

Lockhart. Je t'ai passé le virus. Tu as fait

la une du journal grâce à moi et tu as absolument voulu

recommencer.

—Oh, mais non, professeur, simplement...

— Harry, Harry, Harry, coupa Lockhart en lui saisissant

l'épaule. Je te comprends, tu sais. C'est

normal d'en vouloir toujours un peu plus une fois qu'on y a

goûté. Et je m'en veux de t'avoir

donné cette envie. Ça ne pouvait que te monter à la tête.

Seulement voilà, jeune homme, on ne

peut quand même pas faire voler des voitures pour attirer l'attention. Tu dois te calmer,

maintenant, d'accord ? Tu auras tout le temps pour ça

quand tu seras plus âgé. Oh, je sais bien ce

que tu penses ! « Pour lui, c'est facile à dire, c'est un

sorcier célèbre dans le monde entier ! » Mais

quand j'avais douze ans, je n'étais pas plus que toi. J'étais

même moins que toi ! Toi, tu as déjà

une vague réputation chez certaines personnes, n'est-ce

pas ? A cause de cette histoire avec Celui-

Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom.

Il jeta un coup d'oeil à la cicatrice, sur le front de Harry.

— Je sais, je sais, poursuivit-il, ce n'est pas tout à fait

aussi glorieux que de remporter cinq fois de

suite le prix du sourire le plus charmeur décerné par les

lectrices de Sorcière-Hebdo, comme c'est

mon cas, mais c'est quand même un début, Harry, c'est un

début.

Il adressa à Harry un clin d'œil chaleureux avant de

s'éloigner à grands pas. Harry resta stupéfait

pendant quelques instants, puis, se souvenant qu'il était

censé suivre le cours de botanique, il alla

rejoindre ses camarades dans la serre.

Le professeur Chourave se tenait derrière une table à

tréteaux sur laquelle étaient disposés des

cache-oreilles.

— Aujourd'hui, nous allons rempoter des mandragores,

annonça-t-elle lorsque Harry eut pris

place entre Ron et Hermione. Qui peut me dire quelles

sont les propriétés de la mandragore ?

Personne ne fut surpris de voir Hermione lever aussitôt la

main.

— La mandragore possède de puissantes propriétés

curatives, récita-t-elle.

Comme chaque fois, on aurait dit qu'elle avait avalé le

manuel.

— On l'utilise pour rendre leur forme d'origine ou leur

santé aux victimes de métamorphoses ou

de sortilèges.

— Excellente réponse. Dix points pour Gryffondor, dit le

professeur Chourave. La mandragore

constitue un ingrédient essentiel entrant dans la

composition de nombreux antidotes. Mais c'est

également une plante dangereuse. Qui peut me dire

pourquoi ?

Hermione leva la main si brusquement qu'elle faillit

accrocher les lunettes de Harry au passage.

— Le cri de la mandragore est mortel pour quiconque

l'entend, dit-elle aussitôt.

— C'est exactement ça. Dix points de plus pour

Gryffondor. Les mandragores dont nous allons

nous occuper aujourd'hui sont encore très jeunes.

Elle montra une rangée de bacs et tout le monde se

rapprocha pour mieux voir une centaine de

petites plantes touffues aux fleurs violacées qui

s'alignaient dans la terre. Elles n'avaient rien de

remarquable aux yeux de Harry qui n'avait aucune idée de

ce que pouvait être le « cri » de la

mandragore.

— Tout le monde prend une paire de cache-oreilles, dit le

professeur Chourave. Vérifiez bien que

vos oreilles sont complètement recouvertes. Je vous ferai signe en levant le pouce quand vous

pourrez les enlever sans risque. D'accord ? Alors, allons-

y. Mettez-les.

Harry prit une paire de cache-oreilles et la mit

soigneusement sur sa tête. Il n'entendait plus rien,

à présent. Le professeur Chourave, les oreilles également

protégées par de grosses boules rosés,

retroussa les manches de sa robe, saisit une des petites

plantes et l'arracha d'un coup sec.

Harry laissa échapper une exclamation de surprise que

personne ne put entendre. A la place des

racines, il y avait une espèce de petit bébé très laid et

plein de terre. Les feuilles de la plante lui

sortaient du crâne. Sa peau marbrée avait une couleur vert

pâle et de toute évidence, il hurlait à

pleins poumons.

Le professeur Chourave prit un grand pot sous une table et

y plongea la mandragore en l'enterrant

dans un compost humide qui ne laissa bientôt plus

apparaître que les feuilles. Le professeur

s'essuya les mains, leva les deux pouces et enleva son

propre cache-oreilles.

— Nos mandragores étant encore au stade infantile, leurs

cris ne peuvent pas tuer, dit-elle d'une

voix neutre, comme si elle n'avait rien fait de plus

étonnant que d'arroser des bégonias.

Cependant, leurs cris peuvent quand même vous assommer

pendant plusieurs heures et comme je

suis sûre que personne parmi vous ne veut manquer cette

première journée d'école, assurez-vous

que vos cache-oreilles sont bien en place pendant que

vous travaillez. Je vous ferai signe quand le

cours sera terminé. Mettez vous à quatre par bac, vous

trouverez tous les pots que vous voudrez

ici, le compost est là-bas, dans les sacs, et attention à la

Tentacula vénéneuse, elle est en train de

faire ses dents.

Elle donna un coup sec à une plante épineuse qui rétracta

aussitôt les longs tentacules qu'elle

avait sournoisement glissés sur l'épaule du professeur.

Harry, Ron et Hermione furent rejoints devant leur bac par

un élève de Poufsouffle aux cheveux

bouclés que Harry connaissait de vue, mais à qui il n'avait

jamais parlé.

— Je m'appelle Justin Finch-Fletchley, dit le garçon d'une

voix claironnante en serrant la main de

Harry. Je sais qui tu es, bien sûr, le célèbre Harry Potter...

et toi, tu es Hermione Granger,

toujours la meilleure dans toutes les matières... (Hermione

lui serra la main d'un air radieux) et

Ron Weasley, c'est toi qui as une voiture volante ?

Ron n'eut pas le moindre sourire. Le souvenir de la

Beuglante était toujours bien présent.

— Ce Lockhart, c'est quelqu'un, vous ne trouvez pas ? dit

Justin d'un ton joyeux tandis qu'ils

remplissaient leurs pots d'engrais à base de bouse de

dragon. Un type formidable. Vous avez lu

ses livres ? Moi, je serais mort de peur si j'avais été

coincé dans une cabine téléphonique par un

loup-garou, mais lui, il est resté parfaitement calme et...

hop ! Fabuleux, non ? Normalement, je

devais aller à Eton, le meilleur collège d'Angleterre, mais

je préfère être ici. Au début, ma mère

était un peu déçue, mais depuis que je lui ai fait lire les

bouquins de Lockhart, elle commence à

trouver que c'est bien utile d'avoir un sorcier dans la

famille...

Par la suite, ils n'eurent plus tellement l'occasion de

parler. Ils avaient remis leurs cache-oreilles

et les mandragores exigeaient toute leur attention. A voir

faire le professeur Chourave, l'opération

semblait facile mais en fait, elle ne l'était pas du tout. Les

mandragores n'aimaient pas être

arrachées à la terre, et elles n'aimaient pas non plus y

retourner. Elles se tortillaient en tous sens,

donnaient des coups de pieds, brandissaient leurs petits

poings et essayaient de mordre.

A la fin du cours, tout le monde était en nage et couvert de

terre. Les membres douloureux, les

élèves retournèrent au château se laver un peu, puis les

Gryffondor se dépêchèrent d'aller au

cours de métamorphose.

Le professeur McGonagall était toujours très exigeante

avec ses élèves, mais ce jour-là, le cours

fut particulièrement difficile. Tout ce que Harry avait

appris l'année précédente semblait lui être

sorti de la tête. Il était censé changer un scarabée en

bouton de manteau, mais l'animal courait si

vite qu'il parvenait toujours à échapper à ses coups de

baguette magique.

Ron éprouvait encore plus de difficultés. Il avait essayé

de rafistoler sa baguette cassée avec du

papier collant, mais elle semblait impossible à réparer et

lançait des étincelles en dégageant une

épaisse fumée malodorante qui n'était pas du goût du

professeur McGonagall.

Harry fut soulagé d'entendre sonner la fin du cours. Les

élèves sortirent de la classe et Harry resta

seul avec Ron qui agitait sa baguette avec fureur.

— Ce machin stupide ! s'exclama-t-il.

— Ecris chez toi pour qu'on t'en achète une autre, suggéra

Harry, alors que la baguette se mettait à

crépiter comme un feu d'artifice.

— C'est ça ! Pour que je reçoive une autre Beuglante du

genre : C'est entièrement ta faute si ta

baguette s'est cassée...

Ils allèrent déjeuner dans la Grande Salle où ils

retrouvèrent Hermione qui s'empressa de leur

montrer les boutons impeccables qu'elle avait fabriqués

pendant le cours de métamorphose.

— Qu'est-ce qu'on a, cet après-midi ? demanda

précipitamment Harry pour détourner la

conversation.

— Défense contre les Forces du Mal, répondit aussitôt

Hermione.

— Pourquoi tu as entouré tous les cours de Lockhart avec

des petits cœurs ? demanda Ron en

saisissant l'emploi du temps d'Hermione.

Celle-ci, les joues écarlates, le lui arracha des mains.

Après le déjeuner, ils sortirent dans la cour, sous un ciel

maussade. Pendant qu'Hermione se

replongeait dans Voyages avec les vampires, Harry et

Ron parlèrent Quidditch. Bientôt,

cependant, Harry se sentit observé. Il tourna la tête et vit

le garçon de petite taille aux cheveux

clairs qu'il avait aperçu la veille, alors qu'il mettait le

Choixpeau magique sur sa tête. Le garçon le

regardait fixement, comme paralysé. Il tenait entre les

mains un appareil photo de Moldu et

devint cramoisi lorsqu'il vit Harry se tourner vers lui.

—Ça va, Harry ? Je... Je m'appelle Colin Crivey, dit-il, le

souffle court, en esquissant un pas en

avant. Moi aussi, je suis à Gryffondor. Tu crois que... ça

ne te dérangerait pas si... si je prenais

une photo de toi ? demanda-t-il, levant son appareil, le

regard plein d'espoir.

— Une photo ? répéta Harry intrigué.

— Pour prouver que je t'ai rencontré, dit Colin avec

enthousiasme en s'approchant un peu plus

près. Je sais tout sur toi. Tout le monde m'a raconté

comment tu as survécu quand Tu-Sais-Qui a

essayé de te tuer, comment il a disparu, ta cicatrice sur le

front et tout ça. Et puis j'ai un copain

qui m'a dit que si je développe ma pellicule dans la bonne

potion, la photo bougera. C'est

vraiment bien, ici, hein ? J'ai toujours fait des trucs un peu

bizarres, mais je ne savais pas que

j'étais sorcier jusqu'à ce que je reçoive la lettre de

Poudlard. Mon père est laitier, il n'y croyait pas

non plus. Alors j'essaye de prendre le plus de photos

possible pour lui envoyer. Et si je pouvais en

avoir une de toi, ce serait formidable...

Il lança à Harry un regard implorant.

— Peut-être que ton copain pourrait la prendre, comme

ça, je me mettrais à côté de toi. Tu

voudras bien me la dédicacer ?

— Une photo dédicacée ? Tu dédicaces des photos,

maintenant, Potter ?

Sonore et cinglante, la voix de Drago Malefoy résonna

dans toute la cour. Il s'était arrêté derrière

Colin, flanqué comme toujours de Crabbe et Goyle, ses

deux amis aux allures de voyous.

— Tout le monde en rang, Harry Potter distribue des

photos dédicacées ! lança Malefoy à la

cantonnade.

— Ce n'est pas vrai ! répliqua Harry avec colère, les

poings serrés. Ferme-la, Malefoy !

— Tu es jaloux, voilà tout, lança Colin dont le corps tout

entier avait à peu près l'épaisseur du cou

de Crabbe.

— Jaloux ? dit Malefoy qui n'avait plus besoin de crier

car la moitié des élèves présents dans la

cour l'écoutaient attentivement. Jaloux de quoi ? Je n'ai

pas envie d'être défiguré par une cicatrice,

moi ! Je ne crois pas qu'il suffise d'avoir un trou dans la

tête pour être plus fort que les autres.

Crabbe et Goyle ricanaient bêtement.

— Va donc manger des limaces, ça te fera du bien,

Malefoy, dit Ron d'un ton furieux.

Crabbe cessa de rire et se mit à caresser ses énormes

poings d'un air menaçant.

— Fais attention, Weasley, répliqua Malefoy d'un ton

méprisant. Tu ferais mieux de te tenir

tranquille, sinon, ta maman va venir te chercher. Il prit une

voix perçante et hurla : SI JAMAIS TU

REFAIS LA MOINDRE BÊTISE...

Des Serpentard de cinquième année s'esclaffèrent

bruyamment.

— Weasley voudrait bien que tu lui dédicaces une photo,

Potter, ironisa Malefoy. Il pourrait la

vendre plus cher que sa maison.

Ron tira de sa poche sa baguette magique rafistolée, mais

Hermione referma son livre d'un

claquement sec et chuchota : « Attention. »

— Qu'est-ce qui se passe, qu'est-ce que j'entends ?

Gilderoy Lockhart s'approcha d'eux à grands

pas, les pans de sa robe turquoise flottant derrière lui.

— Qui dédicace des photos ? demanda-t-il.

Harry voulut dire quelque chose mais il fut interrompu par

Lockhart qui le prit par les épaules et

lança d'un ton joyeux :

— Je n'aurais pas dû poser la question ! Nous voici à

nouveau réunis, Harry !

Immobilisé au côté de Lockhart, les joues rouges de honte,

Harry vit Malefoy s'éloigner avec un

sourire goguenard.

— Allons-y, Crivey, dit Lockhart avec un grand sourire.

Un double portrait, on ne peut pas rêver

mieux, et nous le signerons tous les deux.

Colin brandit maladroitement son appareil et prit sa photo

au moment où la cloche retentissait

derrière eux pour signaler la reprise des cours.

— Allez, c'est l'heure, cria Lockhart à l'adresse des

élèves.

Puis il se dirigea vers le château sans lâcher Harry qui

aurait bien voulu connaître une formule

magique suffisamment puissante pour le faire disparaître.

— Il valait beaucoup mieux que je sois sur la photo avec

toi, dit Lockhart d'un ton paternel. Sinon,

tes copains auraient cru que tu cherchais à te mettre en

avant.

Sourd aux protestations de Harry, Lockhart l'entraîna le

long d'un couloir et lui fit monter un

escalier sous l'œil intrigué des autres élèves qui les

regardaient passer.

— Un petit conseil, reprit Lockhart, dédicacer des photos

à ce stade de ta carrière, ce n'est pas très

raisonnable. On va dire que tu as la grosse tête, si tu veux

mon avis. Le jour viendra peut-être où,

comme moi, tu auras besoin d'avoir toujours des photos

dans ta poche, mais je crois que tu n'en es

pas encore là, ajouta-t-il avec un petit rire entendu.

Ils étaient arrivés dans la salle où le cours devait avoir

lieu et Lockhart lâcha enfin Harry qui alla

s'asseoir tout au fond de la classe. Il entreprit alors de

mettre les livres de Lockhart en pile devant

lui pour éviter d'avoir leur auteur sous les yeux.

Les autres élèves arrivèrent bientôt et Ron et Hermione

s'assirent de chaque côté de Harry.

— On aurait pu faire cuire un œuf sur tes joues, dit Ron. Il

faut espérer que Crivey ne va pas

devenir copain avec Ginny, sinon ils vont fonder le fan-

club de Harry Potter.

— Silence ! coupa Harry qui n'avait pas du tout envie que

Lockhart entende les mots « fan club de

Harry Potter. »

Lorsque tout le monde se fut assis, Lockhart s'éclaircit

bruyamment la gorge et le silence se fit. Il

tendit la main, prit sur la table de Neville son exemplaire

de Randonnées avec les trolls et montra

à tout le monde sa propre photo qui clignait de l'œil sur la

couverture du livre.

— Ça, c'est moi, dit-il, le doigt pointé sur la photo et en

clignant de l'œil à son tour. Gilderoy

Lockhart, Ordre de Merlin, troisième classe, membre

honoraire de la Ligue de Défense contre les

Forces du Mal et cinq fois lauréat du prix du sourire le

plus charmeur, décerné par les lectrices de

Sorcière-Hebdo, mais ne parlons pas de ça. Croyez-moi,

lorsque j'ai réussi à me débarrasser du

Spectre de la mort, ce n'était pas par un simple sourire.

Il attendit les rires, mais il n'y eut que quelques faibles

sourires.

— Je vois que vous avez tous acheté la collection

complète de mes livres. C'est très bien. J'ai

pensé que nous pourrions commencer le premier cours

avec un petit questionnaire. Rien de bien

méchant. Simplement pour vérifier si vous avez bien lu ce

que j'ai écrit et voir ce que vous en

avez retenu.

Il distribua les questionnaires, puis retourna s'asseoir

derrière son bureau.

— Allez-y, vous avez une demi-heure pour répondre à

toutes les questions .

Harry jeta un coup d'œil à son papier et lut :

1) Quelle est la couleur préférée de Gilderoy Lockhart ?

2) Quelle est l'ambition secrète de Gilderoy Lockhart ?

3) A votre avis, quel est le plus grand exploit réalisé par

Gilderoy Lockhart à ce jour ?

Il y avait ainsi trois pages de questions jusqu'à la dernière

:

54) Quelle est la date de l'anniversaire de Gilderoy

Lockhart et quel serait à ses yeux le cadeau

idéal ?

Une demi-heure plus tard, Lockhart ramassa les copies et

y jeta un coup d'œil devant la classe.

— Allons, allons, je vois que personne ne se rappelle que

ma couleur préférée, c'est le lilas. Je l'ai

pourtant indiqué clairement dans Une année avec le Yéti.

Et certains d'entre vous feraient bien de

relire attentivement Promenades avec les loups-garous—

j'y explique dans le chapitre douze que

mon cadeau d'anniversaire idéal serait l'harmonie entre

tous les hommes, qu'ils aient ou non des

pouvoirs magiques. Mais il est vrai que je ne dirais pas

non si on m'offrait un magnum d'Ogden's

Old Firewhisky !

Il leur lança un nouveau clin d'œil un peu canaille. Ron le

regardait à présent avec une expression

d'incrédulité; Seamus Finnigan et Dean Thomas étaient

secoués d'un fou rire silencieux.

Hermione, en revanche, buvait les paroles de Lockhart et

sursauta lorsqu'il prononça son nom.

— ... Mais Miss Hermione Granger sait que mon ambition

secrète serait de débarrasser le monde

des Forces du Mal et de lancer ma propre marque de

produits pour les cheveux. Bravo !

Excellente élève. En fait— il lut intégralement sa copie—

, elle a tout bon ! Qui est Miss

Hermione Granger ? Hermione leva une main tremblante.

— Excellent ! s'exclama Lockhart avec un sourire radieux.

Vraiment excellent. Dix points pour

Gryffondor ! Et maintenant, au travail...

Il se pencha et posa sur son bureau une grande cage

couverte d'un morceau de tissu.

— Il est de mon devoir de vous armer contre les créatures

les plus répugnantes qui soient connues

dans le monde des sorciers ! Vous aurez peut-être dans

cette classe les plus belles peurs de votre

vie. Mais sachez que rien de fâcheux ne peut vous arriver

tant que vous êtes en ma présence. Tout

ce que je vous demande, c'est de garder votre calme.

Malgré lui, Harry pencha la tête derrière sa pile de livres

pour mieux voir la cage. Lockhart posa

la main sur le morceau de tissu qui la recouvrait. Dean et

Seamus avaient cessé de rire et Neville

se recroquevillait sur sa chaise du premier rang.

— Je vous demande de ne pas crier, dit Lockhart d'une

voix grave. Ça pourrait les énerver.

Sous le regard des élèves qui retenaient leur souffle,

Lockhart découvrit alors la cage.

— Eh oui, en effet, dit-il d'un ton solennel, ce sont bel et

bien des lutins de Cornouaille

fraîchement capturés.

Seamus Finnigan ne put se retenir. Il laissa échapper un

éclat de rire que même Lockhart ne

pouvait confondre avec un hurlement de terreur.

— Oui ? Vous avez quelque chose à dire ? demanda-t-il à

Seamus avec un sourire.

— Ils ne sont... ils ne sont pas très dangereux, répondit

Seamus en s'étranglant de rire.

— N'en soyez pas si sûr ! dit Lockhart en agitant l'index

d'un air agacé. Ce sont parfois de petites

pestes parfaitement diaboliques !

Hauts d'une vingtaine de centimètres, les lutins avaient une

couleur bleu électrique, avec des têtes

pointues et des voix si aiguës qu'on avait l'impression

d'entendre des perruches se disputer. Dès

que la cage fut découverte, il se mirent à piailler et à

s'agiter en tous sens, tapant sur les barreaux

et faisant toutes sortes de grimaces bizarres aux élèves

assis devant eux.

— Maintenant, on va voir comment vous allez vous

débrouiller avec eux, dit Lockhart d'une voix

forte.

Et il ouvrit la cage.

Ce fut un charivari indescriptible. Les lutins se

répandirent dans toute la classe en filant comme

des fusées. Deux d'entre eux attrapèrent Neville par les

oreilles et le soulevèrent dans les airs.

Deux autres fracassèrent les carreaux et s'enfuirent par les

fenêtres en répandant une pluie de

verre brisé sur le dernier rang. Quant aux autres, ils

entreprirent de dévaster consciencieusement

la salle avec plus d'efficacité qu'un rhinocéros fou furieux.

Ils attrapèrent les encriers et les

renversèrent un peu partout, lacérèrent les livres et les

papiers, arrachèrent les tableaux des murs,

retournèrent la corbeille à papiers, s'emparèrent des sacs

et des livres encore intacts et allèrent les

jeter par les fenêtres. En quelques minutes, la moitié des

élèves avait disparu sous les tables et

Neville se balançait au lustre.

— Allons, allons, attrapez-les ! Vite, voyons, attrapez-les,

ce ne sont que des lutins ! hurla

Lockhart.

Il retroussa ses manches, brandit sa baguette magique et

cria :

— Mutinlutin Malinpesti !

Mais la formule n'eut aucun effet. L'un des lutins arracha

la baguette magique des mains de

Lockhart et la jeta par la fenêtre. Gilderoy Lockhart

étouffa une exclamation et plongea sous son

bureau, en évitant de justesse d'être écrasé par Neville qui

venait de tomber avec le lustre.

Lorsque la cloche sonna, ce fut la ruée hors de la classe.

Dans le calme relatif qui s'ensuivit,

Lockhart se releva, aperçut Harry, Ron et Hermione qui

s'apprêtaient à franchir la porte et dit :

— Je vous demanderai simplement de remettre ceux qui

restent dans leur cage.

Puis il sortit de la classe en passant devant eux et referma

la porte.

— Non, mais qu'est-ce que c'est que ce bonhomme ? rugit

Ron tandis que l'un des lutins lui

donnait un coup sur l'oreille.

— Il a simplement voulu nous faire faire des travaux

pratiques, dit Hermione qui immobilisa

aussitôt deux lutins à l'aide d'une formule magique et les

enferma dans leur cage.

— Des travaux pratiques ? s'exclama Harry en essayant

d'attraper un lutin qui lui tirait la langue.

Il n'avait pas la moindre idée de ce qu'il fallait faire !

— Tu dis des bêtises, répliqua Hermione. Tu as lu ses

livres ? Tu as bien vu tous les prodiges qu'il

a accomplis ?

— Ça, c'est ce qu'il prétend ! marmonna Ron.

7 SANG-DE-BOURBE ET DRÔLE DE VOIX

Dans les jours qui suivirent, Harry passa une bonne partie

de son temps à se cacher chaque fois

qu'il apercevait Gilderoy Lockhart au bout d'un couloir.

Mais il lui était encore plus difficile

d'éviter Colin Crivey qui avait dû apprendre par cœur son

emploi du temps. Rien ne semblait

donner plus de bonheur à Colin que de répéter « Ça va,

Harry ? » six ou sept fois par jour et de

s'entendre répondre « Salut, Colin », même si c'était sur un

ton exaspéré.

Hedwige en voulait toujours à Harry de son désastreux

atterrissage en voiture et la baguette

magique de Ron refusait obstinément de fonctionner

convenablement. Harry ne fut pas fâché de

voir le week-end arriver. Avec Ron et Hermione, il avait

l'intention d'aller rendre visite à Hagrid

le samedi matin. Ce jour-là, cependant, Harry fut

brutalement réveillé à une heure beaucoup plus

matinale qu'il ne l'aurait souhaité. C'était Olivier Dubois

qui le secouait sans ménagement.

Dubois, un élève de sixième année, grand et massif, était

le capitaine de l'équipe de Quidditch de

Gryffondor.

— Qu'essquiya ? balbutia Harry d'une voix ensommeillée.

— Séance d'entraînement ! annonça Dubois. Allez, viens !

Harry ouvrit un œil en direction de la

fenêtre. Un filet de brume flottait dans le ciel rosé.

— Olivier ! Le soleil est à peine levé ! protesta-t-il.

— Bien vu ! On a un nouveau programme d'entraînement,

dit Dubois avec dans le regard une

lueur d'enthousiasme qui frisait la démence. Attrape ton

balai et arrive. Nous allons être la

première équipe à nous entraîner !

Bâillant et frissonnant, Harry sortit du lit et se mit à la

recherche de sa robe de Quidditch.

— Bravo, voilà un garçon courageux ! dit Dubois. On se

retrouve sur le terrain dans un quart

d'heure.

Lorsqu'il eut trouvé sa robe rouge vif et revêtu sa cape

pour se tenir chaud, Harry griffonna un

mot à Ron pour lui dire où il était, puis il descendit

l'escalier en colimaçon, son Nimbus 2000 sur

l'épaule. Il s'apprêtait à sortir de la salle commune

lorsqu'il entendit derrière lui un bruit de pas

précipités. C'était Colin Crivey qui dévalait l'escalier, son

appareil photo autour du cou. Il tenait

quelque chose à la main.

— J'ai entendu quelqu'un prononcer ton nom, Harry ! dit-

il. Regarde ce que j'ai là ! Je l'ai fait

développer, je voulais te montrer ça...

Harry regarda d'un air interdit la photo que Colin

brandissait sous son nez.

Lockhart, en noir et blanc, tirait sur un bras que Harry

reconnut comme le sien. Il vit avec

satisfaction que son image photographique résistait avec

vigueur, refusant catégoriquement

d'apparaître dans le cadre. Le Lockhart du cliché finit par

abandonner la lutte et se laissa tomber,

hors d'haleine, contre la bordure blanche.

— Tu me la dédicaces ? demanda Colin avec avidité.

— Non, répliqua sèchement Harry. Désolé, Colin, je suis

pressé, j'ai une séance d'entraînement.

Il se glissa dans le passage dissimulé par le portrait de la

grosse dame.

— Hé ! Attends-moi ! Je n'ai jamais vu un match de

Quidditch ! Colin s'engouffra à son tour dans

le passage.

— Je te préviens, ça va être très ennuyeux, dit

précipitamment Harry.

Mais Colin, les yeux brillants d'excitation, ne l'écoutait

pas.

— Tu as été le plus jeune joueur depuis un siècle, c'est

bien ça, Harry ? C'est bien ça ? dit Colin

en trottinant à côté de lui. Tu es vraiment très fort. Moi, je

ne suis jamais monté sur un balai.

C'est dur ? Il est à toi, ce balai ? C'est le meilleur qu'on

puisse trouver, non ?

Harry ne savait pas quoi faire pour s'en débarrasser.

C'était un peu comme si son ombre s'était

mise à parler sans cesse.

— Je ne connais pas bien les règles du Quidditch, dit

Colin, le souffle court. C'est vrai qu'il y a

quatre balles ? Et deux d'entre elles qui essayent de faire

tomber les joueurs de leur balai ?

— Oui, c'est vrai, soupira Harry, résigné à devoir

expliquer les règles complexes du Quidditch.

On les appelle des Cognards. Dans chaque équipe, il y a

deux batteurs armés de battes qui sont

chargés de repousser les Cognards. Fred et George

Weasley sont les deux batteurs de l'équipe de

Gryffondor.

— Et les autres balles, elles servent à quoi ? demanda

Colin.

— Le Souafle, la grosse balle rouge, sert à marquer les

buts. Chaque équipe comporte trois

poursuiveurs qui se lancent le Souafle et doivent essayer

de le faire passer à travers les buts

adverses, à l'autre bout du terrain. Les buts sont constitués

de poteaux très hauts sur lesquels sont

fixés des cercles verticaux.

— Et la quatrième balle ?

— C'est le Vif d'or, expliqua Harry. Il est minuscule, très

rapide et très difficile à attraper.

L'attrapeur a pour mission de le repérer et de s'en saisir.

Le match ne peut pas se terminer tant que

le Vif d'or reste en vol. Mais lorsqu'un attrapeur parvient

à s'en emparer, son équipe gagne cent

cinquante points d'un coup.

— Et toi, tu es l'attrapeur de l'équipe de Gryffondor, c'est

ça ? dit Colin, l'air émerveillé.

— Oui, répondit Harry. Et il y a aussi un gardien de but

dans chaque équipe. Voilà.

Ils étaient sortis du château, à présent, et traversaient la

pelouse humide de rosée. Mais Colin était

insatiable et continua de poser des questions tout au long

du chemin. Ce fut seulement à l'entrée

des vestiaires que Harry parvint à se débarrasser de lui.

— Je vais me chercher une bonne place pour bien voir, dit

Colin en se précipitant vers les

tribunes.

Les autres joueurs de l'équipe étaient déjà dans les

vestiaires. Dubois était le seul à avoir l'air

parfaitement réveillé. Fred et George étaient assis côte à

côte, les yeux bouffis et les cheveux en

désordre. Alicia Spinnet, une élève de quatrième année

qui occupait un des postes de

poursuiveur, était assise à côté d'eux, la tête contre le mur,

prête à se rendormir. Katie Bell et

Angelina Johnson, les deux autres poursuiveuses, étaient

assises sur le banc d'en face et passaient

leur temps à bâiller.

— Ah, te voilà enfin, Harry ! Je me demandais où tu étais

passé ! s'exclama Dubois. Bien, alors,

avant d'aller sur le terrain, je voulais vous montrer mon

nouveau programme d'entraînement. J'y

ai travaillé tout l'été et, croyez-moi, avec ça, on va

gagner...

Dubois déroula un immense dessin représentant un terrain

de Quidditch, sur lequel étaient tracées

dans des couleurs différentes toute sorte de lignes, de

flèches, et de croix. Il sortit sa baguette

magique, tapota le dessin et aussitôt, les flèches se mirent

à bouger en se tortillant comme des

chenilles. Tandis que Dubois se lançait dans de grandes

explications, Fred Weasley laissa tomber

sa tête sur l'épaule d'Alicia et se mit à ronfler.

— Alors ? demanda Dubois après un interminable

discours. Tout est clair ? Vous avez des

questions à poser ?

— Oui, dit George qui venait de se réveiller en sursaut.

Pourquoi tu ne nous as pas raconté tout ça

hier avant qu'on aille se coucher ?

— Ecoutez-moi bien, tous, répliqua Dubois, courroucé.

L'année dernière, on aurait dû gagner la

coupe de Quidditch. On était de loin la meilleure équipe.

Malheureusement, des circonstances

indépendantes de notre volonté...

Harry, mal à l'aise, se tortilla sur son banc. Lors du

dernier match de l'année, il était évanoui à

l'infirmerie, privant ainsi de sa présence son équipe qui

avait subi sa plus grande défaite depuis

trois cents ans.

Dubois s'interrompit un instant. De toute évidence, le

souvenir de ce dernier match continuait de

le tourmenter.

— Donc, cette année, nous devrons nous entraîner plus

que jamais... Et maintenant, allons

expérimenter notre nouvelle stratégie sur le terrain !

s'écria-t-il en saisissant son balai et en se

précipitant au-dehors.

L'équipe le suivit dans un long bâillement.

Lorsqu'il pénétra sur le terrain, Harry vit Ron et Hermione

assis dans les tribunes.

— Vous n'avez pas encore fini ? dit Ron, étonné.

— On n'a même pas commencé, répondit Harry. Dubois a

passé son temps à nous expliquer sa

nouvelle tactique.

Il enfourcha son balai et donna un grand coup de pied sur

le sol. Le balai s'éleva aussitôt vers le

ciel. L'air frais du matin qui lui fouettait le visage réveilla

Harry plus efficacement que le long

bavardage de Dubois. Retrouver le terrain de Quidditch

lui procura une sensation merveilleuse. Il

s'éleva à pleine vitesse et tourna autour du stade en faisant

la course avec Fred et George.

— Qu'est-ce que c'est que ce drôle de bruit ? demanda

Fred alors qu'ils prenaient un virage serré.

Harry jeta un coup d'œil dans les tribunes. Colin était

assis sur l'un des plus hauts gradins et

prenait sans cesse des photos. Le son du déclencheur,

amplifié par le stade désert, se répercutait

en écho tout autour d'eux.

— Regarde par ici, Harry ! Par ici ! s'écria Colin d'une

petite voix aiguë.

— Qui c'est, celui-là ? demanda Fred.

—Aucune idée, mentit Harry qui accéléra brusquement

pour s'éloigner le plus possible de Colin.

— Qu'est-ce qui se passe ? demanda Dubois en fonçant

vers eux, sourcils froncés. Pourquoi il

prend des photos, celui-là ? Je n'aime pas ça. C'est peut-

être un espion des Serpentard qui

s'intéresse à nos nouvelles techniques d'entraînement.

— Il est à Gryffondor, dit Harry.

— Et les Serpentard n'ont pas besoin d'espion, dit George.

— Qu'est-ce qui te fait dire ça ? répliqua Dubois avec

mauvaise humeur.

— Ils sont là en personne, répondit George en montrant du

doigt un groupe d'élèves qui venaient

d'arriver sur le terrain, vêtus de robes vertes, leurs balais

à la main.

— Alors, ça ! C'est incroyable ! s'indigna Dubois. J'ai

retenu le terrain pour nous ! On va voir ça !

Dubois fonça en piqué et la colère le fit atterrir plus

brutalement qu'il ne l'aurait voulu. Harry,

Fred et George l'avaient suivi.

— Flint ! hurla Dubois à l'adresse du capitaine des

Serpentard. Le terrain nous est entièrement

réservé, ce matin ! On s'est levés à l'aube exprès pour ça !

Alors, tu t'en vas, maintenant !

Marcus Flint était encore plus grand que Dubois.

— Il y a suffisamment de place pour tout le monde,

répondit-il avec une expression rusée qui lui

donnait l'air d'un troll.

Angelina, Alicia et Katie les avaient rejoints. Il n'y avait

pas de filles dans l'équipe des Serpentard

qui faisait front, épaule contre épaule, en toisant les

Gryffondor d'un air narquois.

— Mais j'ai réservé le terrain ! protesta Dubois, écumant

de rage. Je l'ai réservé !

— Ah bon ? dit Flint. Pourtant, j'ai un mot du professeur

Rogue. Regarde : Je, soussigné,

professeur Rogue, donne à l'équipe de Serpentard

l'autorisation de s'entraîner aujourd'hui sur le

terrain de Quidditch afin de former leur nouvel

attrapeur.

— Vous avez un nouvel attrapeur ? dit Dubois d'un air

distrait. Où ça ?

Derrière la rangée des six joueurs alignés, apparut alors

un garçon plus petit que les autres, un

sourire goguenard sur son visage pâle. C'était Drago

Malefoy.

— C'est toi, le fils de Lucius Malefoy ? demanda Fred en

le regardant avec dégoût.

— Tiens, c'est drôle que tu parles du père de Drago, dit

Flint tandis que le sourire des autres

joueurs s'accentuait. Je vais te montrer le magnifique

cadeau qu'il a fait à l'équipe de Serpentard.

Les sept joueurs exhibèrent alors leurs balais flambant

neufs avec des manches en métal chromé

étincelant sur lesquels était écrit en lettres d'or : Nimbus

2001.

— Le tout dernier modèle, il est sorti le mois dernier, dit

Flint en chassant d'une pichenette un

grain de poussière égaré sur son balai. Je peux te dire

qu'il est bien meilleur que les vieux 2000.

Quant aux Brossdur, ils ne tiennent pas la comparaison,

ajouta-t-il avec un sourire méprisant à

l'adresse de Fred et de George qui étaient tous deux

équipés de Brossdur 5.

Pendant un bon moment, les Gryffondor restèrent

silencieux. Quant à Malefoy, il arborait un

sourire si large que ses yeux s'étaient réduits à deux

petites fentes.

— Oh, regardez, dit Flint, le terrain est envahi. Ron et

Hermione traversaient la pelouse pour venir

voir ce qui se passait.

— Pourquoi vous ne jouez pas ? demanda Ron à Harry. Et

lui, qu'est-ce qu'il fait là ?

— Je suis le nouvel attrapeur des Serpentard, Weasley,

répliqua Malefoy d'un ton hautain en se

drapant dans sa robe. Et tout le monde est en train

d'admirer les balais que mon père a offerts à

l'équipe.

Ron contempla bouche bée les sept superbes balais qui

s'alignaient sous ses yeux.

— Pas mal, non ? dit Malefoy d'une voix doucereuse.

Mais peut-être que l'équipe des Gryffondor

va réussir à trouver un peu d'or pour acheter de nouveaux

balais, elle aussi. Vous pourriez donner

vos Brossdur 5 à une tombola. Il y a peut-être un musée

que ça intéressera. Les Serpentard

éclatèrent d'un rire sonore.

— Au moins, aucun joueur de Gryffondor n'a payé pour

faire partie de l'équipe, dit sèchement

Hermione. C'est pour leur talent qu'on les a choisis.

Malefoy perdit soudain de sa superbe.

— Personne ne t'a demandé ton avis, à toi, espèce de

Sang-de-Bourbe, éructa-t-il.

En voyant la réaction immédiate qu'il provoqua, Harry

comprit que Malefoy venait de dire

quelque chose de terrible. Flint dut s'interposer pour

empêcher Fred et George de lui sauter

dessus.

— Comment oses-tu ? ! hurla Alicia. Ron, lui, plongea la main dans la poche de sa robe et en

sortit sa baguette magique.

— Cette fois-ci, tu vas le payer ! hurla-t-il.

Et il pointa sa baguette sur le visage de Malefoy.

Une détonation retentit alors dans tout le stade et un jet de

lumière verte jaillit du mauvais côté de

la baguette, frappant Ron à l'estomac et le projetant à la

renverse.

— Ron ! Ron ! Ça va ? hurla Hermione.

Ron ouvrit la bouche pour dire quelque chose, mais le

seul son qui en sortit fut un énorme rot. Il

se mit alors à vomir des limaces qui lui tombèrent sur les

genoux.

Les Serpentard hurlaient de rire. Flint, plié en deux, se

tenait à son balai pour ne pas tomber.

Malefoy était à quatre pattes et tapait du poing sur le sol.

Entouré par les Gryffondor, Ron

vomissait de grosses limaces luisantes. Personne n'osait

s'approcher de lui.

— On ferait mieux de l'emmener chez Hagrid, c'est plus

près que l'infirmerie, dit Harry à

Hermione qui approuva d'un signe de tête.

Tous deux prirent Ron par les bras et l'aidèrent à se

relever.

— Qu'est-ce qui s'est passé, Harry ? Qu'est-ce qui s'est

passé ? Il est malade ? Tu peux le soigner,

n'est-ce pas ?

Colin avait dévalé les gradins pour les rejoindre et les

suivait en sautillant tout autour d'eux. Ron

eut un terrible haut-le-cœur et un flot de limaces jaillit à

nouveau de sa bouche.

— Hou, là, là ! dit Colin, fasciné. Il leva son appareil.

— Tu peux le tenir immobile, Harry, que je le prenne en

photo ?

— Fiche le camp, Colin ! s'écria Harry avec colère.

Hermione et lui entraînèrent Ron hors du stade et

l'aidèrent à parcourir le chemin qui les séparait

de la maison de Hagrid.

— On y est presque, dit Hermione à Ron. Encore un petit

effort et tout ira bien.

Arrivés à quelques mètres de la cabane du garde-chasse,

ils virent la porte s'ouvrir, mais ce ne fut

pas Hagrid qui apparut. Gilderoy Lockhart, vêtu d'une

robe mauve, sortit de la cabane à grands

pas.

— Vite, par ici, chuchota Harry en poussant Ron derrière

un buisson proche. Hermione les suivit

à contrecœur.

— Il suffit de savoir s'y prendre ! lança Lockhart à

Hagrid. Si vous avez besoin d'aide, vous savez

où me trouver ! Je vous enverrai un exemplaire de mon

livre. Ça m'étonne que vous ne l'ayez

jamais lu. Je vous en dédicacerai un ce soir et je vous le

ferai porter. Allez, au revoir !

Et il s'éloigna en direction du château.

Harry attendit que Lockhart fût hors de vue, puis il aida

Ron à se relever, l'entraîna vers la cabane

de Hagrid et tambourina à la porte.

Hagrid ouvrit aussitôt, l'air de très mauvaise humeur, mais

son visage s'éclaira lorsqu'il reconnut

ses visiteurs.

— Je me demandais quand vous viendriez me voir, dit-il.

Entrez, entrez. Je croyais que c'était le

professeur Lockhart qui revenait.

Harry et Hermione aidèrent Ron à entrer dans la cabane

qui comportait une unique pièce, avec un

énorme lit dans un coin et un feu de cheminée qui brûlait

allègrement dans l'autre. Hagrid ne

sembla pas s'inquiéter de voir Ron cracher des limaces.

Harry expliqua ce qui s'était passé et aida

Ron à s'asseoir sur une chaise.

— Il vaut mieux qu'elles sortent, dit Hagrid d'un ton

joyeux en posant une grande bassine de

cuivre devant Ron. Vas-y, débarrasse-toi de ces sales

bêtes.

— Je crois qu'il n'y a pas grand-chose à faire. Il faut

attendre que ça passe, dit Hermione d'un ton

inquiet en voyant Ron se pencher sur la bassine. C'est déjà

un sort difficile à jeter en temps

normal, mais en plus avec une baguette cassée...

Hagrid s'affairait pour leur préparer du thé. Crockdur, son

molosse, bavait affectueusement sur

les genoux de Harry.

— Qu'est-ce que Lockhart faisait chez vous, Hagrid ?

demanda Harry en grattant les oreilles de

Crockdur.

— Il me donnait des conseils pour faire sortir des

farfadets d'un puits, grogna Hagrid en poussant

un coq à moitié plumé pour mettre la théière à sa place.

Comme si je ne savais pas le faire ! Il

n'arrêtait pas de me casser les oreilles en me racontant

comment il avait réussi à se débarrasser de

je ne sais quel spectre. Je suis prêt à manger ma bouilloire

si un seul mot de ce qu'il dit est vrai.

Harry le regarda d'un air surpris : cela ne lui ressemblait

pas de critiquer un professeur de

Poudlard.

— Je crois que vous êtes un peu injuste, dit Hermione

d'une voix un peu plus aiguë qu'à

l'ordinaire. De toute évidence, le professeur Dumbledore

a pensé qu'il était le meilleur pour

occuper ce poste...

— Il n'était pas le meilleur, il était le seul, coupa Hagrid

en posant devant eux une assiette pleine

de caramels, pendant que Ron continuait de cracher des

limaces dans la bassine. Le seul et

unique. Ça devient très difficile de trouver un professeur

de Défense contre les Forces du Mal.

Les gens n'ont pas très envie de se lancer là-dedans. On

dit que c'est un poste maudit. Personne

n'a réussi à l'occuper très longtemps. Et maintenant, dites-

moi un peu à qui il a essayé de jeter un

sort ? demanda Hagrid en désignant Ron d'un signe de tête.

— Malefoy a traité Hermione de je ne sais plus quoi, dit

Harry. C'était sûrement une terrible

injure : tout le monde était furieux.

— C'était vraiment terrible, dit Ron d'une voix rauque en

relevant la tête. Il était pâle et il

transpirait.

— Malefoy l'a traitée de « Sang-de-Bourbe... » Ron

replongea la tête dans la bassine pour y

déverser un nouveau flot de limaces. Hagrid avait l'air

scandalisé.

— Il n'a quand même pas dit ça ! rugit-il.

— Si, répondit Hermione. Mais je ne sais pas ce que ça

signifie. C'est sûrement très grossier...

— C'est la chose la plus insultante qu'on puisse imaginer,

hoqueta Ron. Sang-de-Bourbe, c'est une

injure odieuse pour quelqu'un qui est né dans une famille

de Moldus. Certains sorciers, la famille

Malefoy, par exemple, sont persuadés qu'ils valent

beaucoup mieux que les autres parce qu'ils ont

ce qu'on appelle un sang pur. Les autres sorciers savent

bien que ça n'a aucune importance.

Regardez Neville Londubat, par exemple, il vient d'une

famille au sang pur, mais c'est tout juste

s'il arrive à faire tenir un chaudron debout.

— Et ils n'ont jamais inventé un sortilège qu'Hermione

soit incapable de refaire, dit fièrement

Hagrid. Les joues d'Hermione prirent une teinte rouge vif.

— C'est une injure répugnante, dit Ron en essuyant d'une

main tremblante la sueur qui lui couvrait

le front. Comme si on disait à quelqu'un que son sang est

sale. Quelle folie ! De toute façon, de

nos jours, la plupart des sorciers ont du sang de Moldu

dans les veines. Si nous n'avions jamais

épousé de Moldus, il y a longtemps que nous aurions

disparu.

Il eut un nouveau hoquet et replongea dans la bassine.

— Je comprends que tu aies essayé de lui jeter un sort,

Ron, dit Hagrid. Mais c'est peut-être une

bonne chose que ta baguette magique ait eu des ratés. Si tu

avais réussi à jeter un sort à son fils,

Lucius Malefoy se serait précipité ici. Au moins, comme

ça, tu n'auras pas d'ennuis.

Harry aurait bien voulu lui faire remarquer qu'on pouvait

difficilement imaginer pire ennui que de

vomir des limaces, mais les caramels qui lui collaient les

dents l'empêchèrent d'ouvrir la bouche.

— Ah, au fait, Harry, dit Hagrid, saisi d'une pensée

soudaine. J'ai un petit reproche à te faire. On

m'a dit que tu distribuais des photos dédicacées. Comment

ça se fait que je n'en ai pas eu ?

Furieux, Harry parvint à décoller ses mâchoires.

— Je n'ai dédicacé aucune photo ! s'emporta-t-il. Si

Lockhart continue à raconter ça... Mais

Hagrid éclata de rire.

— Je plaisantais, dit-il en donnant dans le dos de Harry

une tape amicale qui le projeta contre la

table. Je savais bien que ce n'était pas vrai. J'ai dit à

Lockhart que tu n'avais pas besoin de ça. Tu

es plus célèbre que lui sans avoir eu besoin d'essayer.

— Ça n'a pas dû lui plaire, dit Harry.

— Je ne crois pas, assura Hagrid, l'œil brillant. Et quand

je lui ai dit que je n'avais jamais lu aucun

de ses livres, il est parti. Tu veux des caramels, Ron ?

— Non, merci, répondit Ron d'une voix faible. Je préfère

ne pas prendre le risque.

— Venez voir ce que j'ai fait pousser, dit Hagrid.

Dans le petit potager, à l'arrière de la cabane, Hagrid leur

montra une douzaine de citrouilles

géantes, aussi grosses qu'un rocher.

— Elles sont belles, hein ? dit Hagrid d'un ton joyeux.

C'est pour Halloween... Elles devraient être

assez grandes à ce moment-là.

— Qu'est-ce que vous utilisez, comme engrais ? demanda

Harry.

Hagrid regarda par-dessus son épaule pour vérifier qu'il

n'y avait personne à proximité.

— Je... je leur donne un peu... un peu d'aide, tu vois ce

que je veux dire ? répondit-il.

Harry remarqua le parapluie rosé de Hagrid posé contre

le mur de la cabane. Il avait déjà eu de

bonnes raisons de soupçonner que ce parapluie était

beaucoup plus que ce qu'il paraissait. Il avait

même la quasi-certitude que la baguette magique de

Hagrid était cachée à l'intérieur.

Officiellement, Hagrid n'avait pas le droit d'utiliser la

magie. Il avait été renvoyé de Poudlard

alors qu'il était élève de troisième année, mais Harry

n'avait jamais su pourquoi. Chaque fois

qu'on y faisait allusion, Hagrid devenait sourd jusqu'à ce

que la conversation s'oriente vers un

autre sujet.

— Un Sortilège de Gavage, j'imagine ? dit Hermione dont

le ton semblait à mi-chemin entre

l'amusement et la réprobation. Vous avez fait un bon

travail...

— C'est ce que m'a dit ta petite sœur, répondit Hagrid en

se tournant vers Ron. Je l'ai rencontrée

hier.

Hagrid lança un regard oblique à Harry et sa barbe hirsute

tressaillit.

— Elle a dit qu'elle voulait juste jeter un coup d'œil, mais

je crois bien qu'elle espérait rencontrer

quelqu'un d'autre en venant chez moi.

Il adressa un clin d'œil à Harry.

— Si tu veux mon avis, elle ne dirait pas non à une photo

dédica...

— Ah, ça suffit, coupa Harry.

Ron éclata de rire et le sol fut aussitôt arrosé de limaces.

— Attention ! rugit Hagrid en éloignant Ron de ses

précieuses citrouilles.

C'était presque l'heure du déjeuner et Harry, qui n'avait

mangé que quelques caramels depuis

l'aube, avait hâte de prendre un vrai repas. Ils dirent au

revoir à Hagrid et retournèrent au château.

Ron avait encore un hoquet de temps en temps, mais il ne

crachait plus qu'une ou deux petites

limaces.

Ils avaient à peine mis le pied dans le hall qu'une voix

retentit à leurs oreilles.

— Ah, vous êtes là, Potter et Weasley. Le professeur

McGonagall s'avança vers eux, l'air sévère.

— Votre retenue aura lieu ce soir même, annonça-t-elle.

— Qu'est-ce qu'on devra faire ? demanda Ron en

réprimant un rot.

— Vous, vous allez astiquer l'argenterie dans la salle des

trophées avec Mr Rusard. Et interdiction

d'avoir recours à la magie, Weasley... De l'huile de coude,

c'est tout.

Ron étouffa une exclamation. Argus Rusard, le concierge,

était détesté et redouté par tous les

élèves.

—Quant à vous, Potter, vous aiderez le professeur

Lockhart à répondre au courrier de ses

admirateurs.

— Oh, non ! Je ne pourrais pas aller plutôt dans la salle

des trophées, moi aussi ? dit Harry d'un

ton désespéré.

— Certainement pas, répliqua le professeur McGonagall

en haussant les sourcils. Le professeur

Lockhart tient à ce que ce soit vous. Huit heures pile tous

les deux.

Dans la Grande Salle, Harry et Ron, la mine sinistre, se

laissèrent tomber sur leurs chaises, à côté

d'Hermione qui les regarda avec une expression du genre :

Voilà ce qui arrive quand on fait des

bêtises...

— Rusard va me retenir toute la nuit, dit sombrement Ron.

Et pas de magie ! Il doit y avoir une

bonne centaine de coupes en argent dans cette salle. Je ne

sais pas astiquer à la manière des

Moldus.

— J'échange avec toi quand tu veux, soupira Harry. Je me

suis entraîné, chez les Dursley.

Répondre aux admirateurs de Lockhart... Un vrai

cauchemar...

L'après-midi sembla passer en un éclair et bientôt, il fut

huit heures moins cinq. Le pas traînant,

Harry suivit le couloir du deuxième étage jusqu'au bureau

de Lockhart. Les dents serrées, il

frappa.

La porte s'ouvrit aussitôt et Lockhart l'accueillit avec un

sourire rayonnant.

— Ah, voici notre chenapan ! dit-il. Entre, Harry, entre.

Eclairées par des chandelles, d'innombrables photos

encadrées de Lockhart brillaient sur les

murs. Il en avait même signé quelques-unes. Une autre pile

de photos était posée sur son bureau.

— Tu n'as qu'à écrire les enveloppes ! dit Lockhart à

Harry, comme s'il lui faisait une

exceptionnelle faveur. La première, c'est pour Gladys

Gourdenièze, une de mes plus ferventes

admiratrices.

Les minutes passaient avec la lenteur d'un escargot. Harry

laissait Lockhart déverser sur lui un

flot de paroles sans prendre la peine de lui répondre autre

chose que « oui, oui », « d'accord », «

très bien ». De temps en temps, il percevait une phrase du

genre : « La renommée est une amie

bien peu fidèle, Harry », ou « La célébrité ne peut donner

que ce qu'elle a, ne l'oublie jamais. »

Les chandelles diminuaient régulièrement et leur lumière

de plus en plus incertaine dansait

devant les visages mouvants des photos de Lockhart qui le

regardaient. Harry écrivit de sa main

douloureuse ce qui lui sembla être la millième enveloppe.

« Il devrait bientôt être l'heure de

partir, pensa-t-il, consterné, pourvu que ce soit bientôt

l'heure... »

Il entendit alors quelque chose— quelque chose qui

n'avait rien à voir avec le bavardage de

Lockhart ou le crachotement des chandelles moribondes.

C'était une voix, une voix à figer le sang, une voix à

couper le souffle, une voix glacée comme un

venin.

— Viens... Viens à moi... que je te déchire... que je t'écorche... que je te tue...

Harry sursauta si fort qu'une tache d'encre couleur lilas

s'étala sur l'enveloppe qu'il était en train

d'écrire.

— Quoi ? dit-il à voix haute.

— Eh oui, je sais, dit Lockhart qui croyait que Harry lui

répondait. Six mois de suite en tête de la

liste des best-sellers ! Record battu !

— Non, je ne parlais pas de ça, dit Harry affolé. Cette

voix !

— Pardon ? demanda Lockhart, déconcerté. Quelle voix ?

— Cette... cette voix qui a dit... Vous ne l'avez pas

entendue ? Lockhart regarda Harry d'un air

stupéfait.

— De quoi parles-tu, Harry ? Tu es peut-être en train de

t'endormir ? Nom d'un best-seller ! Tu as

vu l'heure qu'il est ? Ça fait presque quatre heures que

nous sommes ici ' Je ne l'aurais jamais cru.

Le temps a filé si vite...

Harry ne répondit pas. Il tendait l'oreille pour essayer

d'entendre à nouveau la voix, mais en

dehors de Lockhart qui lui disait qu'il ne pourrait pas

espérer passer un aussi agréable moment

chaque fois qu'il serait en retenue, il n'entendait plus le

moindre son. Tout étourdi, Harry s'en alla.

Il était si tard que la salle commune de Gryffondor était

presque vide. Harry monta directement

dans le dortoir. Ron n'était pas encore revenu. Harry

enfila son pyjama, se mit au lit et attendit.

Ron arriva une demi-heure plus tard en se frottant le bras

droit et en répandant une odeur de

produit nettoyant dans la pénombre de la pièce.

— J'ai les muscles complètement raides, grogna-t-il avant

de se laisser tomber sur son lit. Il m'a

fait astiquer quatorze fois la coupe de Quidditch avant

d'être enfin satisfait.

Parlant bas pour ne pas réveiller Neville, Dean et Seamus,

Harry lui répéta ce que la voix lui avait

dit.

— Et Lockhart a dit qu'il ne l'entendait pas ? s'étonna Ron.

Harry le voyait froncer les sourcils à la lueur du clair de

lune.

— Tu crois qu'il t'a menti ? Je ne comprends pas ce qui a

pu se passer. Même quelqu'un d'invisible

aurait été obligé d'ouvrir la porte pour entrer dans le

bureau.

— Je sais, dit Harry en s'allongeant dans son lit, les yeux

fixés sur le baldaquin tendu au-dessus de

sa tête. Moi non plus, je ne comprends pas.

8 L'ANNIVERSAIRE DE MORT

Octobre arriva, répandant un froid humide dans le château

et ses alentours. Madame Pomfresh,

l'infirmière, dut faire face à une épidémie de rhumes parmi

les élèves et les enseignants. La

Pimentine, une potion qu'elle fabriquait elle-même, se

révélait d'une efficacité fulgurante, mais

elle avait pour effet secondaire de faire fumer les oreilles

pendant plusieurs heures. Harcelée par

Percy, Ginny Weasley, qui n'avait pas très bonne mine, fut

forcée d'en prendre et la vapeur qui lui

sortait de la tête, sous ses cheveux flamboyants, lui

donnait l'air d'avoir pris feu.

Pendant des jours entiers, la pluie frappa à grosses gouttes

les fenêtres du château. Le niveau du

lac monta, les massifs de fleurs se transformèrent en mares

de boue et les citrouilles de Hagrid

eurent bientôt la taille d'une cabane à outils.

L'enthousiasme d'Olivier Dubois pour les séances

d'entraînement n'avait pas faibli, cependant, et c'est ainsi

qu'un samedi après-midi

particulièrement pluvieux, Harry rentra trempé et maculé

de boue dans la tour de Gryffondor.

C'était quelques jours avant Halloween.

Même en faisant abstraction de la pluie et du vent, la

séance d'entraînement ne s'était pas bien

passée. Fred et George qui avaient espionné l'équipe des

Serpentard, avaient vu les performances

des nouveaux Nimbus 2001. D'après eux, les Serpentard

allaient si vite qu'on ne voyait plus d'eux

que des traînées vertes qui sillonnaient les airs à la

vitesse d'un avion.

Alors qu'il avançait dans le couloir désert avec ses

chaussures boueuses, Harry croisa quelqu'un

qui semblait aussi préoccupé que lui. Nick Quasi-Sans-

Tête, le fantôme de la tour de Gryffondor,

regardait par la fenêtre d'un air morose.

— Je ne remplis pas les conditions... marmonnait-il. Pour

un centimètre...

— Bonjour, Nick, dit Harry.

— Bonjour, bonjour, répondit le fantôme qui sursauta et

jeta un coup d'œil autour de lui.

Il avait coiffé un magnifique chapeau à plume sur ses

longs cheveux bouclés et portait un

pourpoint orné d'une fraise qui dissimulait son cou

presque entièrement tranché. Il était pâle

comme un panache de fumée et Harry voyait au travers de

son corps le ciel sombre d'où s'abattait

une pluie torrentielle.

— Vous m'avez l'air bien soucieux, mon jeune Potter, dit

Nick en repliant une lettre transparente

qu'il rangea dans son vêtement.

— Vous aussi, dit Harry.

— Oh, ce n'est pas très important, répondit Nick Quasi-

Sans-Tête avec un mouvement gracieux

de la main. En fait, je n'avais pas tellement envie d'en

faire partie. Bien sûr, j'ai envoyé ma

candidature, mais il paraît que je ne remplis pas « les

conditions requises ».

Malgré son ton léger, son visage exprimait une profonde

amertume.

— Mais quand même, s'exclama-t-il soudain en sortant la

lettre de sa poche, on pourrait penser

que recevoir dans la nuque quarante-cinq coups d'une

hache émoussée suffirait à vous faire

admettre au club des Chasseurs sans tête, non ?

— Certainement, répondit Harry dont il attendait, de toute

évidence, l'approbation.

— Personne plus que moi n'aurait souhaité que le travail

soit fait proprement et que ma tête soit

tranchée net. Cela m'aurait épargné beaucoup de

souffrance et de ridicule. Et pourtant...

Nick Quasi-Sans-Tête secoua sa lettre pour la déplier et

lut d'un ton furieux :

Nous ne pouvons accepter dans notre club que des

membres dont la tête a été complètement

séparée du corps. Vous comprendrez bien que, dans le

cas contraire, il nous serait impossible de

participer à des activités telles que le lancer de tête à

cheval, ou la course sans tête. J'ai donc le

très profond regret de vous informer que vous ne

remplissez pas les conditions requises pour être

admis dans notre club. Nous vous prions d'agréer, etc...

et c'est signé : Sir Patrick Delaney-

Podmore.

Furieux, Nick Quasi-Sans-Tête fourra la lettre dans sa

poche.

— Ma tête ne tient que par un centimètre de peau et de

tendon, Harry ! Tout le monde penserait

que j'ai été bel et bien décapité, eh bien, non ! Ce n'est pas

encore assez pour ce monsieur Coupé-

Court-Podmore.

Nick Quasi-Sans-Tête respira profondément à plusieurs

reprises, puis il reprit d'un ton plus calme

:

— Et vous, Harry, qu'est-ce qui vous tracasse ainsi ? Je

peux faire quelque chose ?

— Non, répondit Harry. A moins que vous sachiez où

nous pourrions nous procurer sept Nimbus

2001 pour notre match contre les Serp...

La fin de la phrase de Harry fut étouffée par un

miaulement perçant qui retentit près de ses

chevilles. Il regarda par terre et vit deux yeux jaunes qui

brillaient comme des lampes. C'était

Miss Teigne, la chatte grise et efflanquée qui jouait le rôle

d'assistante d'Argus Rusard, le

concierge, dans son implacable bataille contre les élèves

de Poudlard.

— Vous feriez mieux de filer d'ici, Harry, dit

précipitamment Nick. Rusard n'est pas de bonne

humeur. Il a la grippe et des élèves de troisième année ont

accidentellement projeté de la cervelle

de crapaud au plafond du cachot n°5. Il a passé la matinée

à tout nettoyer, alors, s'il voit que vous

mettez de la boue partout...

— Vous avez raison, dit Harry en fuyant le regard

accusateur de Miss Teigne.

Il ne fut pas assez rapide, cependant. Attiré par le

mystérieux pouvoir qui semblait le lier à son

horrible animal, Argus Rusard surgit soudain à travers une

tapisserie, la respiration sifflante, le

regard flamboyant. Sa tête était enveloppée dans une

écharpe écossaise et son nez avait pris une

teinte violette.

— De la saleté ! s'écria-t-il, les bajoues frémissantes, les

yeux exorbités.

Il pointa du doigt la mare de boue qui s'était formée autour

de Harry.

— Désordre et cochonneries ! J'en ai assez ! Suivez-moi,

Potter !

La mine sombre, Harry adressa à Nick Quasi-Sans-Tête

un signe de la main et suivit Rusard au

rez-de-chaussée, ajoutant de nouvelles traces de pas

boueuses à celles qui existaient déjà.

Harry n'avait encore jamais eu l'occasion d'entrer dans le

bureau de Rusard. C'était un endroit que

les élèves évitaient soigneusement. La pièce, misérable et

dépourvue de fenêtres, était éclairée

par une simple lampe à pétrole suspendue au plafond bas.

Une vague odeur de poisson frit flottait

dans l'air. Des placards en bois s'alignaient le long des

murs, remplis de dossiers dans lesquels

Rusard conservait le détail des punitions qu'il avait

infligées aux élèves de Poudlard tout au long

de sa carrière. Fred et George Weasley avaient droit à un

casier entier pour eux tout seuls. Une

collection de chaînes et de menottes soigneusement

astiquées était accrochée au mur, derrière le

bureau de Rusard. Il était de notoriété publique qu'il avait

toujours demandé à Dumbledore

l'autorisation de suspendre les élèves au plafond par les

chevilles.

Rusard prit une plume et un morceau de parchemin qu'il

étala devant lui.

— Allons-y... marmonna-t-il d'un air furieux, remplissons

le formulaire... Nom : Harry Potter.

Crime...

— N'exagérons rien, ce n'était qu'un peu de boue, coupa

Harry.

— Pour vous, ce n'est qu'un peu de boue, mon garçon,

mais pour moi, c'est une heure de plus

passée à récurer vos saletés ! s'exclama Rusard. Nous

disions donc, crime : souillure du château...

Châtiment proposé...

La plume en l'air, Rusard lança un regard sournois à Harry

qui attendait en retenant son souffle

que tombe la sentence. Mais au moment où le concierge

abaissa à nouveau sa plume, un grand

BOUM ! juste au-dessus du bureau fit vaciller la lampe à

pétrole suspendue au plafond.

— PEEVES ! s'écria Rusard en jetant sa plume dans un

accès de rage. Cette fois, je t'aurai !

Et sans un regard vers Harry, Rusard se rua hors du

bureau, Miss Teigne sur ses talons.

Peeves était l'esprit frappeur de l'école : une menace

permanente qui flottait dans les airs en

répandant sur son passage désordre et consternation.

Harry n'aimait pas beaucoup Peeves mais il

lui était reconnaissant de s'être manifesté en cet instant.

En attendant Rusard, Harry se laissa tomber dans le

fauteuil mangé aux mites, devant le bureau.

A côté du formulaire que le concierge n'avait pas fini de

remplir, Harry vit une grosse enveloppe

violette sur laquelle était écrit en lettres d'argent :

VITMAGIC Cours par correspondance pour sorciers

débutants

Intrigué, Harry ouvrit l'enveloppe, retira le morceau de

parchemin qu'elle contenait et Harry lut le

texte qu'il avait sous les yeux :

Vous vous sentez déboussolé dans le nouveau monde de la

magie ? Vous n'osez plus jeter de sort

en public par peur de paraître ridicule ? Tout le monde

éclate de rire quand on vous voit tenir

votre baguette magique ? Il existe une solution à vos

problèmes !

Suivait une longue description de la méthode proposée,

accompagnée de témoignages

enthousiastes. Fasciné, Harry jeta un coup d'œil aux autres

prospectus qu'il trouva dans

l'enveloppe. Pourquoi donc Rusard voulait-il suivre un

cours de magie par correspondance ?

Cela signifiait-il qu'il n'était pas un sorcier à part entière ?

A ce moment, il entendit le pas du

concierge dans le couloir. Harry remit aussitôt les

prospectus dans l'enveloppe qu'il jeta sur le

bureau à l'instant où la porte s'ouvrait. Rusard avait l'air

triomphant.

— Cette armoire à disparaître avait une grande valeur !

dit-il à Miss Teigne d'un air joyeux. Cette

fois-ci, ma mignonne, Peeves est coincé !

Il posa les yeux sur Harry puis sur l'enveloppe de la

méthode VITMAGIC. Harry se rendit

compte trop tard qu'il l'avait jetée à une bonne

cinquantaine de centimètres de l'endroit où elle se

trouvait auparavant.

Le visage d'ordinaire livide de Rusard vira au rouge

brique. Harry se prépara à être submergé par

une vague de fureur. Rusard saisit l'enveloppe d'un geste

vif et la rangea dans un tiroir.

— Vous... Vous avez lu ? balbutia-t-il.

— Non, mentit Harry. Rusard se tordait les mains.

— Si j'avais pensé que vous liriez ma correspondance

privée... D'ailleurs, ce n'est pas à moi...

C'est pour un ami... Néanmoins... Cependant...

Harry le regardait avec inquiétude. Rusard n'avait jamais

paru aussi en colère. Ses yeux lui

sortaient de la tête et ses joues flasques étaient agitées de

tics.

— Très bien... Dans ce cas... Sortez... Et pas un mot... Non

pas que... Enfin, si vous ne l'avez pas

lu... Allez-vous-en, il faut que j'écrive un rapport sur

Peeves...

Stupéfait d'avoir une telle chance, Harry se précipita hors

du bureau, fila le long du couloir et

monta l'escalier quatre à quatre. Sortir du bureau de

Rusard sans la moindre punition représentait

sans doute un exploit unique dans l'histoire de l'école.

— Harry ! Harry ! Ça a marché ?

Nick Quasi-Sans-Tête sortit d'une salle de classe.

Derrière lui, Harry vit les restes d'une grande

armoire noir et or qui avait dû tomber de haut et s'était

fracassée sur le sol.

— J'ai réussi à convaincre Peeves de la laisser tomber

juste au-dessus du bureau de Rusard, dit

Nick. J'espérais détourner son attention...

— C'était vous ? dit Harry avec reconnaissance. Oui, ça a

très bien marché, je n'ai même pas eu de

retenue. Merci, Nick !

Ils repartirent ensemble le long du couloir. Harry

remarqua que Nick Quasi-Sans-Tête tenait

toujours à la main la lettre de refus de Sir Patrick.

— J'aimerais bien faire quelque chose pour vous à propos

de cette histoire de club... dit Harry.

Nick s'arrêta net. Surpris, Harry n'eut pas le temps de

l'éviter et lui passa au travers. Il eut

l'impression d'avoir franchi une cascade glacée.

—Il y a quelque chose que vous pouvez faire, s'exclama

Nick d'une voix surexcitée. Harry...

serait-ce trop vous demander de... Non, vous n'allez pas

accepter...

— De quoi s'agit-il ?

— Le jour d'Halloween sera le cinq centième anniversaire

de ma mort, dit Nick Quasi-Sans-Tête

en se rengorgeant.

— Ah, dit Harry qui ne savait pas s'il devait avoir l'air

joyeux ou désolé.

— A cette occasion, j'organise une petite fête dans le plus

grand des cachots. Des amis viendront

de tout le pays et ce serait pour moi un tel honneur si vous

acceptiez de vous joindre à nous. Mr

Weasley et Miss Granger seraient également les

bienvenus, cela va sans dire. Mais je me doute

que vous préférerez assister à la fête de l'école ? Il

regarda Harry d'un air anxieux.

— Oh, non, dit aussitôt Harry, je serai ravi de venir...

— Ah, cher ami ! Harry Potter présent à l'anniversaire de

ma mort ! Et...— Il hésita un instant,

l'œil brillant d'excitation— croyez-vous que vous pourriez

éventuellement dire à Sir Patrick

combien vous me trouvez impressionnant et même

terrifiant ?

— Bien... Bien sûr...

Nick Quasi-Sans-Tête eut alors un sourire radieux.

— Un anniversaire de mort ? dit Hermione avec

enthousiasme lorsque Harry fut redescendu dans

la salle commune après s'être changé. Il ne doit pas y

avoir beaucoup de vivants qui peuvent se

vanter d'avoir assisté à ce genre de fête. Ça va être

passionnant !

— Fêter l'anniversaire de sa mort, quelle idée ! bougonna

Ron qui était en train de faire ses

devoirs. Je ne vois pas ce que ça a de réjouissant !

La pluie continuait de marteler les fenêtres d'un noir

d'encre. La salle commune, en revanche,

était claire et chaleureuse. Le feu qui ronflait dans la

cheminée répandait sa lumière dansante sur

les élèves assis dans les fauteuils défoncés et occupés à

lire, à bavarder ou à faire leurs devoirs.

Fred et George, eux, se livraient à une curieuse

expérience. Ils avaient donné à manger des

pétards du Dr Flibuste à une salamandre et observaient le

résultat avec attention.

Harry était sur le point de raconter à Ron et à Hermione ce

qui s'était passé dans le bureau de

Rusard, notamment sa découverte du prospectus de

VITMAGIC, lorsque la salamandre s'éleva

soudain dans les airs et se mit à tournoyer autour de la

pièce en crachant des étincelles dans un

bruit d'explosion assourdissant. Devant le spectacle de la

salamandre entourée d'une pluie

d'étoiles qui jaillissait de sa gueule et de Percy qui se

déchaînait contre Fred et George en hurlant

à s'en casser la voix, Harry oublia complètement le

concierge et sa méthode VITMAGIC.

Lorsque arriva le jour d'Halloween, Harry regretta d'avoir

promis un peu hâtivement d'assister à

la fête de Nick Quasi-Sans-Tête. Les élèves de l'école se

préparaient avec enthousiasme au grand

festin qui allait les réunir. La Grande Salle était décorée

avec des chauves-souris vivantes, les

énormes citrouilles de Hagrid avaient été évidées pour en

faire des lanternes où on aurait pu

s'asseoir à trois et, d'après les rumeurs, Dumbledore avait

fait venir une troupe de squelettes

dansants pour assurer le spectacle.

— Une promesse est une promesse, dit Hermione à Harry

d'un ton autoritaire. Et tu as dit que tu

irais à cette fête.

Ainsi, à sept heures du soir, au lieu de se rendre dans la

Grande Salle, Harry, Ron et Hermione

prirent la direction des cachots.

L'étroit passage qui menait à l'endroit où se passait la fête

de Nick Quasi-Sans-Tête était éclairé

par des chandelles fines et noires dont la lueur bleuâtre

leur donnait à eux aussi l'aspect de

fantômes. Il faisait de plus en plus froid à mesure qu'ils

avançaient. Bientôt, ils entendirent un son

épouvantable, comme des centaines d'ongles crissant sur

un énorme tableau noir.

— C'est de la musique, ça ? murmura Ron.

Derrière un angle du couloir, ils virent soudain Nick

Quasi-Sans-Tête qui se tenait dans

l'embrasure d'une porte tendue de draperies noires.

— Mes chers amis, dit le fantôme d'un ton lugubre, soyez

les bienvenus... Je suis si content que

vous soyez là.

Il ôta son chapeau à plume et les invita à entrer en

s'inclinant devant eux.

Un spectacle stupéfiant s'offrit alors à leurs yeux. Des

centaines de silhouettes translucides, d'une

couleur gris perle, glissaient autour d'une piste de danse

bondée où d'autres formes spectrales

valsaient au son terrifiant d'une trentaine de scies

musicales jouées par des musiciens rassemblés

sur une estrade tendue de noir. Au plafond, un lustre formé

d'un bon millier de chandelles noires

diffusait une lumière d'un bleu éclatant. Harry, Ron et

Hermione virent de la buée sortir de leur

bouche. C'était comme s'ils avaient pénétré dans une

chambre froide.

— Allons jeter un coup d'oeil, suggéra Harry qui voulait

se réchauffer les pieds.

— Fais attention de ne traverser personne, dit Ron d'une

voix inquiète.

Ils s'avancèrent alors dans la pièce et passèrent devant un

groupe de nonnes à la mine funèbre, un

homme en haillons couvert de chaînes et le Moine Gras, le

joyeux fantôme de Poufsouffle, en

grande conversation avec un chevalier dont le front était

transpercé d'une flèche. Harry ne fut pas

surpris de voir que le Baron Sanglant, l'horrible fantôme

de Serpentard, couvert de taches de

sang, restait seul dans un coin, ignoré par les autres

spectres.

— Oh non, dit Hermione en s'immobilisant. Vite, demi-

tour, je ne veux pas parler à Mimi

Geignarde...

— Qui ça ? dit Harry tandis qu'ils revenaient

précipitamment sur leurs pas.

— Elle hante les toilettes des filles, au deuxième étage, dit

Hermione.

— Les toilettes ?

—Oui. Elles ont été inutilisables pendant toute l'année

parce qu'elle n'arrêtait pas de piquer des

crises en provoquant des inondations. Je n'y vais jamais

tant que je peux l'éviter. C'est terrible

d'aller aux toilettes et de l'entendre gémir sans arrêt...

— Regarde. A manger, dit Ron.

De l'autre côté du cachot, une longue table était recouverte

de velours noir. Ils s'en approchèrent

d'un air gourmand mais se figèrent soudain sur place avec

une grimace horrifiée. L'odeur qui se

dégageait du buffet était parfaitement répugnante. De gros

poissons pourris s'étalaient sur des

plats d'argent, entre des amoncellements de gâteaux brûlés

comme du charbon. Il y avait aussi un

énorme hachis grouillant de vers et un morceau de

fromage couvert de moisissure verdâtre. Au

milieu de la table, à la place d'honneur, se dressait un

gigantesque gâteau en forme de pierre

tombale sur lequel était écrit en lettres noires :

Sir Nicholas de Mimsy-Porpington mort le 31 octobre

1492

— Il vaudrait mieux qu'on ne reste pas trop près, dit Ron.

J'ai mal au cœur.

Ils avaient à peine fait demi-tour qu'un petit homme jaillit

de sous la table et vint flotter devant

eux.

— Bonjour, Peeves, dit prudemment Harry. A la

différence des fantômes qui évoluaient autour

d'eux, Peeves, l'esprit frappeur, n'avait rien de pâle ni de

transparent. Il portait un chapeau pointu

orange vif, un nœud papillon qui tournait sur lui-même et

arborait un large sourire sur son visage

sournois.

— Vous voulez grignoter quelque chose ? proposa-t-il

aimablement en leur tendant un bol remplis

de cacahuètes pourries.

— Non, merci, dit Hermione.

— Je vous ai entendu parler de cette pauvre Mimi, dit

Peeves, les yeux brillants. Vous avez été

grossière avec cette malheureuse Mimi.

Il prit une profonde inspiration et hurla :

— MIMI !

— Oh, non, Peeves, ne lui répétez surtout pas ce que j'ai

dit, elle serait folle de rage, murmura

précipitamment Hermione. Je ne le pensais pas, en fait, je

n'ai rien contre elle... Oh, bonjour,

Mimi...

Mimi était un fantôme de jeune fille, petite et trapue avec

le visage le plus maussade qu'on puisse

imaginer, à demi caché sous de longs cheveux pendants et

une paire de lunettes aux verres épais.

— Quoi ? dit-elle d'un ton sinistre.

— Comment ça va, Mimi ? demanda Hermione d'un ton

faussement enjoué. Ça fait plaisir de te

voir hors des toilettes.

Mimi renifla.

—Miss Granger me parlait de toi, dit Peeves d'un air rusé

à l'oreille de Mimi.

— Je disais simplement que... que tu paraissais en pleine

forme, ce soir, dit Hermione en lançant à

Peeves un regard furieux.

Mimi observa Hermione d'un air soupçonneux.

— Tu te moques de moi, dit-elle avec des larmes dans ses

petits yeux perçants.

— Non, non, c'est vrai. J'ai bien dit que Mimi avait l'air

en pleine forme, non ? répéta Hermione

en donnant un coup de coude à Ron et à Harry.

— Oh, oui...

— C'est exactement ce qu'elle a dit...

— Ce n'est pas la peine de me mentir, sanglota Mimi qui

se mit à pleurer à chaudes larmes tandis

que Peeves pouffait de rire derrière elle. Tu crois que je

ne sais pas ce que les gens disent de moi

dans mon dos ? Le grosse Mimi ! Mimi la moche ! Mimi

geignarde, Mimi râleuse, Mimi minable

!

— Tu as oublié « boutonneuse », lui souffla Peeves à

l'oreille.

Mimi Geignarde fut alors secouée de sanglots et se

précipita hors du cachot, poursuivie par

Peeves qui la bombardait de cacahuètes pourries en criant

:

— Boutonneuse ! Boutonneuse !

— Oh, là, là, dit tristement Hermione. Nick Quasi-Sans-

Tête se glissa vers eux en traversant la

foule.

— Vous vous amusez bien ? demanda-t-il.

— Oh, oui, mentirent-ils en chœur.

— Belle soirée, dit Nick fièrement. Il va bientôt être

l'heure de mon discours. Je vais prévenir

l'orchestre.

Mais au même moment, l'orchestre s'arrêta tout seul. Tout

le monde fit silence en regardant

partout d'un air surexcité. Le son d'un cor de chasse venait

de retentir.

— Ah, les voilà, dit Nick d'un ton amer.

Une douzaine de chevaux fantômes traversèrent soudain le

mur du cachot, montés chacun par un

cavalier sans tête. Les invités applaudirent à tout rompre.

Harry se mit à applaudir également,

mais il s'interrompit en voyant la tête de Nick.

Les chevaux galopèrent jusqu'à la piste de danse, puis

s'arrêtèrent au milieu en se cabrant avec

élégance. En tête de la troupe, un fantôme de haute stature

tenait sous le bras sa tête qui sonnait

du cor. Il descendit de cheval, leva sa tête à bout de bras

pour jeter un coup d'œil à la foule qui

éclata de rire et s'avança ver Nick Quasi-Sans-Tête en

enfonçant sa tête sur ses épaules.

—Nick ! rugit-il. Comment vas-tu ? Ta tête tient toujours ?

Il éclata d'un rire sonore et lui donna une grande tape sur

l'épaule.

— Sois le bienvenu, Patrick, dit Nick d'un ton raide.

— Ma parole, mais il y a des vivants, ici ! s'exclama Sir

Patrick en voyant Harry, Ron et

Hermione.

Il fit semblant de sursauter et sa tête tomba à nouveau,

provoquant l'hilarité générale.

— Très drôle, dit Nick d'un air sombre.

— Ne t'inquiète pas, Nick, dit la tête de Sir Patrick qui

avait roulé sur le sol. Alors, toujours

furieux de n'avoir pas été admis au club ? Mais aussi,

regarde-toi un peu...

— Moi, dit Harry, répondant à un coup d'œil appuyé de

son hôte, je trouve que Nick est très...

effrayant et, heu...

— Ha ! Ha ! s'écria la tête de Sir Patrick, je parie que

c'est lui qui vous a demandé de dire ça,

jeune homme !

— Si vous voulez bien m'accorder quelques instants

d'attention, c'est l'heure de mon discours, dit

Nick d'une voix forte.

Il monta sur le podium baigné d'une lueur bleuâtre et

glacée, mais il eut à peine le temps de

prononcer quelques mots : Sir Patrick et ses compagnons

venaient de se lancer dans une partie de

hockey en utilisant leur tête en guise de balle. Nick essaya

d'attirer à nouveau l'attention de ses

invités, mais la tête de Sir Patrick lui passa devant le nez

sous les acclamations de la foule et il

renonça.

— Venez, on s'en va, dit Harry.

Suivi de Ron et d'Hermione, il sortit du cachot et tous

trois remontèrent le passage éclairé par les

chandelles noires.

— Peut-être qu'il restera encore du gâteau, dit Ron avec

espoir en hâtant le pas vers l'escalier qui

remontait au rez-de-chaussée.

Ce fut à ce moment-là que Harry l'entendit à nouveau.

— ... déchire... écorche... tue...

C'était la même voix, froide et mortelle, qu'il avait

entendue dans le bureau de Lockhart.

Il s'immobilisa et tendit l'oreille, en scrutant la pénombre

du couloir.

— Harry, qu'est-ce que...

— C'est encore cette voix. Taisez-vous...

—... si affamé... depuis si longtemps...

— Ecoutez ! dit Harry.

— ... tuer... il est temps de tuer...

La voix devenait de plus en plus faible. Elle s'éloignait,

Harry en était sûr. Elle montait quelque

part dans le château. Un mélange de peur et d'excitation le

poussa en avant.

— Par ici ! s'écria-t-il.

Il monta l'escalier quatre à quatre et se précipita dans le

hall d'entrée. Mais le vacarme des

conversations qui provenaient de la Grande Salle, où le

festin d'Halloween se poursuivait,

empêchait d'entendre quoi que ce soit d'autre. Harry monta

alors au premier étage, suivi de Ron et

d'Hermione.

— Harry, qu'est-ce que...

— CHUT !

Harry tendit à nouveau l'oreille. Il entendait la voix qui

continuait de s'éloigner en montant dans

les étages.

— ... Je sens l'odeur du sang... L 'ODEUR DU SANG !

— Il va y avoir un meurtre ! s'exclama Harry, l'estomac

noué.

Il monta les marches quatre à quatre jusqu'au deuxième,

Ron et Hermione sur ses talons, puis il

parcourut tout l'étage au pas de course, cherchant

désespérément d'où pouvait venir la voix.

Enfin, ils arrivèrent dans un couloir désert et soudain,

Hermione poussa un cri.

— Regardez ! s'écria-t-elle.

Quelque chose brillait sur le mur, en face d'eux. Ils

s'approchèrent lentement, scrutant la

pénombre. Tracée en grosses lettres entre deux fenêtres,

une inscription scintillait dans la lueur

des torches qui éclairaient le passage :

LA CHAMBRE DES SECRETS A ÉTÉ OUVERTE.

ENNEMIS DE L'HÉRITIER, PRENEZ

GARDE.

— Qu'est-ce que c'est que ça, là, en dessous ? dit Ron

d'une voix tremblante.

Lorsqu'ils s'approchèrent un peu plus, Harry faillit tomber

en glissant dans une flaque d'eau, mais

Ron et Hermione le rattrapèrent de justesse. Ils se

penchèrent alors sur une forme noire qui se

dessinait sous le message et tous trois firent aussitôt un

bond en arrière, les pieds en plein dans la

flaque.

Miss Teigne, la chatte du concierge, était pendue par la

queue à une torchère. Elle était raide

comme une planche, les yeux grands ouverts.

Pendant quelques instants, ils restèrent figés de terreur.

—Filons d'ici, dit enfin Ron.

— On devrait peut-être essayer de... suggéra

maladroitement Harry.

— Fais-moi confiance, il ne faut surtout pas qu'on nous

trouve ici, répliqua Ron.

Mais il était trop tard. Un grondement semblable à un

lointain coup de tonnerre, leur indiqua que

le festin venait de se terminer. De chaque extrémité du

couloir leur parvenaient les conversations

joyeuses des élèves repus et le bruit de centaines de pieds

qui montaient les escaliers. Un instant

plus tard, un flot d'élèves se déversait dans le couloir.

Les conversations et les bruits de pas s'évanouirent peu à

peu lorsque les premiers arrivants

aperçurent la chatte pendue au mur. Harry, Ron et

Hermione étaient seuls au milieu du couloir

dans le silence qui régnait à présent. Autour d'eux, la foule

se pressait pour contempler le sinistre

spectacle.

D'une voix forte, quelqu'un rompit alors le silence.

— Ennemis de l'héritier, prenez garde ! Bientôt, ce sera

le tour des Sang-de-Bourbe !

C'était Drago Malefoy, qui s'était faufilé jusqu'au premier

rang. Ses yeux froids flamboyaient et

son visage habituellement pâle s'était empourpré. Avec un

grand sourire, il regarda longuement la

chatte immobile, pendue au mur.

9 L'AVERTISSEMENT

— Qu'est-ce qui se passe, ici ?

Attiré par les cris de Malefoy, Argus Rusard se fraya un

chemin dans la foule des élèves.

Lorsqu'il vit Miss Teigne, il recula, horrifié, en se

couvrant le visage de ses mains.

— Ma chatte ! Ma chatte ! Qu'est-ce qui est arrivé à ma

chatte ? hurla-t-il. Ses yeux exorbités se

posèrent alors sur Harry.

— Vous ! cria-t-il d'une voix stridente. C'est vous qui

avez assassiné ma chatte ! Vous l'avez tuée

! Et maintenant, c'est moi qui vais vous tuer ! Je vais...

— Argus !

Dumbledore venait d'arriver dans le couloir, suivi de

plusieurs professeurs. Un instant plus tard, il

avait détaché Miss Teigne de la torchère.

— Venez avec moi, Argus, dit-il à Rusard. Vous aussi, Mr

Potter, Mr Weasley et Miss Granger.

Lockhart s'avança d'un air empressé.

— Mon bureau est juste à côté. Monsieur le Directeur. Si

vous souhaitez l'utiliser...

— Merci Gilderoy, dit Dumbledore.

Les élèves silencieux s'écartèrent pour les laisser passer.

Lockhart emboîta le pas de Dumbledore,

suivi par les professeurs McGonagall et Rogue.

Lorsqu'ils furent entrés dans le bureau de Lockhart,

Dumbledore étendit Miss Teigne sur la table

et commença à l'examiner. Harry, Ron et Hermione

échangèrent des regards inquiets et se

laissèrent tomber sur des chaises, dans un coin sombre de

la pièce.

Dumbledore ausculta soigneusement la chatte sous le

regard attentif du professeur McGonagall.

La silhouette de Rogue se dessinait derrière eux dans la

pénombre, avec une expression bizarre

sur son visage, comme s'il s'efforçait de ne pas sourire.

Lockhart, lui, papillonnait autour d'eux en

faisant toutes sortes de commentaires ponctués par les

sanglots de Rusard. Affalé sur une chaise,

le visage dans les mains, le concierge n'avait pas le

courage de regarder Miss Teigne.

Dumbledore se mit à marmonner d'étranges paroles en

donnant sur le corps de Miss Teigne de

petits coups de sa baguette magique. Mais rien ne se

produisit : on aurait dit qu'elle était

empaillée.

Enfin, Dumbledore se redressa.

— Elle n'est pas morte, Argus, dit-il d'une voix douce.

— Pas morte ? s'étrangla Rusard en regardant Miss Teigne

à travers ses doigts écartés. Mais

comment se fait-il qu'elle soit toute raide ?

— Elle a été pétrifiée, dit Dumbledore.

— C'est bien ce que je pensais, commenta Lockhart.

— Mais de quelle manière, voilà ce que j'ignore, reprit

Dumbledore.

— C'est à lui qu'il faut le demander ! hurla Rusard en se tournant vers Harry.

— Aucun élève de deuxième année n'aurait réussi à faire

ça, assura Dumbledore. Il faut être un

expert en magie noire pour y arriver...

— C'est lui ! C'est lui ! insista Rusard, le visage violacé.

Vous avez bien vu ce qu'il a écrit sur le

mur ! Il a trouvé... dans mon bureau... Il sait que je suis...

que je suis...

Le visage de Rusard se tordit en une horrible grimace.

— Il sait que je suis un Cracmol ! acheva-t-il enfin.

— Je n'ai jamais touché à Miss Teigne ! protesta Harry

avec vigueur. Et je ne sais même pas ce

qu'est un Cracmol !

— Mensonges ! grinça Rusard. Il a vu ma lettre de

Vitmagic !

— Si je peux me permettre, Monsieur le Directeur,

intervint Rogue...

Harry se sentit de plus en plus inquiet : rien de ce que

dirait Rogue ne pourrait servir sa défense !

— Je crois que Potter et ses amis se sont simplement

trouvés au mauvais endroit au mauvais

moment, dit-il d'un air narquois, comme s'il doutait de ses

propres paroles. Mais il est vrai qu'il y

a de quoi nourrir des soupçons. Que faisaient-ils dans ce

couloir à cette heure-là ? Pourquoi

n'assistaient-ils pas au festin d'Halloween avec leurs

camarades ?

Harry, Ron et Hermione expliquèrent alors qu'ils avaient

été invités à la fête de Nick Quasi-Sans-

Tête.

— Il y avait des centaines de fantômes qui se trouvaient

là, ils pourront témoigner que nous y

étions...

— Mais pourquoi n'avez-vous pas rejoint la Grande Salle

lorsque vous êtes remontés des cachots

? demanda Rogue, son regard noir étincelant à la lueur des

chandelles. Pourquoi étiez-vous dans

ce couloir ?

Ron et Hermione se tournèrent vers Harry.

— Parce que... parce que... balbutia Harry, le cœur

battant.

Il y avait tout à parier que personne ne croirait à son

histoire de voix désincarnée qu'il était le seul

à pouvoir entendre.

— Parce que nous étions fatigués et que nous voulions

aller nous coucher, dit-il enfin.

— Sans avoir rien mangé ? demanda Rogue en esquissant

un sourire de triomphe. Je ne savais pas

que les fantômes offraient de quoi satisfaire l'appétit des

vivants au cours de leurs fêtes.

— Nous n'avions pas faim, dit Ron en espérant que

personne n'entendrait la bruyante protestation

de son estomac.

Le sourire malfaisant de Rogue s'élargit.

— Monsieur le Directeur, il me semble bien que Potter ne

dit pas toute la vérité, reprit-il. Peut-

être ne serait-il pas inutile de le priver de certains

privilèges jusqu'à ce qu'il se décide à nous

raconter ce qui s'est véritablement passé.

Personnellement, je pense qu'il ne devrait plus avoir le

droit de jouer dans l'équipe de Quidditch de Gryffondor

jusqu'à ce qu'il consente à dire la vérité.

— Je ne vois vraiment pas pourquoi il faudrait empêcher

ce garçon de jouer au Quidditch,

Severus, dit sèchement le professeur McGonagall. Cette

chatte n'a pas été assommée à coups de

manche à balai. Et il n'y a aucune preuve que Potter ait fait

quelque chose de répréhensible.

Sous le regard inquisiteur de Dumbledore, Harry eut

l'impression d'être observé aux rayons X.

— Innocent tant qu'on n'a pas prouvé sa culpabilité,

Severus, dit Dumbledore d'un ton ferme.

Rogue avait l'air furieux. Rusard également.

— Ma chatte a été pétrifiée ! hurla-t-il, les yeux exorbités.

J'exige un châtiment !

— Nous parviendrons à la guérir, Argus, assura

Dumbledore d'un ton patient. Mrs Chourave a

réussi à se procurer des plants de mandragore. Dès qu'ils

auront atteint leur maturité, je m'en

servirai pour fabriquer une potion qui ramènera Miss

Teigne à la vie.

— Je m'en chargerai, intervint Lockhart, je l'ai fait des

centaines de fois...

—Je vous demande pardon, coupa Rogue, mais il me

semble que le maître des potions, ici, c'est

moi. Il y eut un silence gêné.

— Vous pouvez partir, dit Dumbledore à Harry, Ron et

Hermione.

Ils sortirent aussi vite qu'ils le purent en évitant toutefois

de courir. Lorsqu'ils eurent atteint

l'étage supérieur, ils pénétrèrent dans une classe vide et

refermèrent soigneusement la porte

derrière eux.

— Vous croyez que j'aurais dû leur parler de la voix que

j'ai entendue ? demanda Harry.

— Non, répondit Ron sans la moindre hésitation. Entendre

des voix, ce n'est pas bon signe, même

chez les sorciers.

— Mais toi, tu me crois, au moins ?

— Bien sûr, assura Ron précipitamment. Mais il faut

reconnaître que c'est bizarre...

— Je sais bien que c'est bizarre, dit Harry. Et d'abord,

qu'est-ce que ça voulait dire, ce graffiti ? La

Chambre des Secrets a été ouverte... Qu'est-ce ça signifie

?

— Ça me rappelle vaguement quelque chose, dit lentement

Ron. Un jour, quelqu'un m'a raconté

une histoire à propos d'une chambre secrète, à Poudlard.

C'était peut-être Bill...

— Et qu'est-ce que c'est qu'un Cracmol ? demanda Harry.

A sa grande surprise, il vit Ron

réprimer un ricanement.

— En fait... ce n'est pas vraiment drôle... Mais comme ça

concerne Rusard... Un Cracmol, c'est

quelqu'un qui est né dans une famille de sorciers mais qui

n'a aucun pouvoir magique. Le

contraire des sorciers qui naissent dans des familles de

Moldus, en quelque sorte. Mais les

Cracmols sont très rares. Si Rusard est un Cracmol, pas

étonnant qu'il essaye d'apprendre la

magie avec VITMAGIC. Ça explique beaucoup de choses.

Sa haine des élèves, par exemple.

Ron eut un sourire satisfait.

— Il est aigri, dit-il.

Une pendule sonna quelque part dans le château.

— Minuit, dit Harry. On ferait bien d'aller se coucher

avant qu'on tombe à nouveau sur Rogue et

qu'il essaye de trouver un autre prétexte pour nous punir.

Pendant plusieurs jours, on ne parla plus que de ce qui

était arrivé à Miss Teigne. Rusard faisait

les cent pas à l'endroit où on l'avait retrouvée, comme s'il

espérait que le coupable reviendrait sur

les lieux de son crime. Harry l'avait vu récurer le mur

avec un détergent magique, mais il n'avait

pas réussi à effacer le message. Il continuait de briller sur

la pierre avec autant d'éclat qu'au

premier jour.

Ginny Weasley semblait très perturbée par le sort qu'avait

subi Miss Teigne. D'après Ron, elle

avait une passion pour les chats.

—Tu ne connaissais pas bien Miss Teigne, lui dit

vivement Ron. Très franchement, on se porte

beaucoup mieux sans elle.

Les lèvres de Ginny tremblaient.

— Il est très rare qu'il arrive des choses pareilles à

Poudlard, lui assura Ron. Ils finiront sûrement

par attraper le cinglé qui a fait ça et il sera renvoyé sur-le-

champ. J'espère simplement qu'il aura

le temps de pétrifier Rusard avant de se faire mettre

dehors. Mais non, je plaisantais, ajouta

aussitôt Ron en voyant Ginny devenir livide.

L'agression contre Miss Teigne avait aussi eu un effet sur

Hermione. La lecture avait toujours été

une de ses occupations favorites mais à présent, elle ne

faisait plus rien d'autre que de se plonger

dans les livres. Et lorsque Harry et Ron lui demandaient

ce qu'elle fabriquait, ils n'obtenaient

aucune réponse. Ce fut seulement le mercredi suivant

qu'ils comprirent ce qu'elle avait en tête.

Après déjeuner, Harry rejoignit Ron à la bibliothèque. En

chemin, il croisa Justin Finch-

Fletchley, l'élève de Poufsouffle dont il avait fait la

connaissance au cours de botanique. Mais au

moment où Harry s'apprêtait à lui dire bonjour, Justin fit

volte-face et s'enfuit dans la direction

opposée.

Harry trouva Ron au fond de la bibliothèque où il était en

train de faire ses devoirs d'histoire de la

magie.

— Tu n'as pas vu Hermione ? demanda Harry.

— Elle est quelque part par là, répondit Ron en montrant

les étagères. Elle essaye de lire tous les

livres de la bibliothèque avant Noël.

Harry lui raconta comment Justin Finch-Fletchley avait

pris la fuite en le voyant.

— Ne fais pas attention, il est un peu bête, dit Ron. Tu te

souviens des idioties qu'il nous a

racontées sur le « grand » Lockhart...

Hermione émergea d'entre deux étagères. Elle avait l'air

de mauvaise humeur, mais au moins, elle

semblait disposée à leur adresser la parole.

— Tous les exemplaires de L'Histoire de Poudlard ont

été empruntés, dit-elle en s'asseyant entre

Harry et Ron. Et il y a une liste d'attente de deux semaines.

Je regrette d'avoir laissé mon

exemplaire à la maison, mais avec tous les livres de

Lockhart, je n'ai pas réussi à le faire tenir

dans ma valise.

— Pourquoi tu voulais ce bouquin ? demanda Harry.

— Pour la même raison que les autres. Pour lire la

légende de la Chambre des Secrets.

— Qu'est-ce que c'est que ça ?

— Justement, je ne m'en souviens plus, répondit Hermione

en se mordant la lèvre. Et impossible

de trouver l'histoire dans un autre livre.

La cloche sonna et tous trois sortirent de la bibliothèque

pour se rendre au cours d'histoire de la

magie.

L'histoire de la magie était le cours le plus ennuyeux de

leur emploi du temps. Le professeur

Binns qui l'enseignait était le seul professeur fantôme de

l'école. Il entrait dans la classe en

passant à travers le tableau et c'était l'unique moment un

peu amusant de son cours. D'après ce

qu'on disait, Binns ne s'était jamais rendu compte qu'il

était mort. Un jour, il s'était levé pour aller

en classe et avait laissé son corps derrière lui, installé

dans un fauteuil de la salle des professeurs,

devant un feu de cheminée. Depuis, il avait continué à

faire ses cours sans rien changer à ses

habitudes.

Le professeur Binns consulta ses notes et commença à

débiter son cours d'une voix monotone. On

aurait dit un vieil aspirateur essoufflé. Au bout d'une

demi-heure, alors que tout le monde dans la

classe somnolait à moitié, Hermione leva soudain la main.

— Oui, Miss, heu... dit le professeur en levant la tête.

— Granger, professeur. J'aurais voulu vous demander si

vous pouviez nous dire quelque chose sur

la Chambre des Secrets, lança Hermione d'une voix

claironnante. Les autres élèves se réveillèrent

en sursaut.

— Je fais des cours sur l'histoire de la magie, dit le

professeur Binns de sa voix sifflante. Je

m'occupe de faits, Miss Granger, pas de mythes ou de

légendes.

— Les légendes ne sont-elles pas toujours fondées sur des

faits ? insista Hermione.

Le professeur Binns avait l'air ahuri. De toute évidence,

c'était la première fois de sa carrière

qu'un élève l'interrompait.

— On peut en discuter, bien sûr, dit-il d'une voix lente.

Mais la légende dont vous parlez est

tellement extravagante, tellement ridicule...

Tous les élèves étaient à présent suspendus à ses lèvres.

Binns semblait stupéfait devant l'intérêt

soudain qu'on lui manifestait.

— Eh bien, soit... dit-il. Voyons... Que pourrais-je vous

dire sur la Chambre des Secrets ? Comme

vous le savez tous, Poudlard a été fondé il y a plus de

mille ans— la date précise n'est pas

connue— par les quatre plus grands mages et sorcières de

l'époque. Les quatre maisons de l'école

portent leurs noms : Godric Gryffondor, Helga

Poufsouffle, Rowena Serdaigle et Salazar

Serpentard. Ils ont bâti ce château ensemble, hors de la

vue des Moldus, car en ce temps-là, les

gens du peuple avaient peur de la magie et les sorciers

subissaient de terribles persécutions.

Pendant quelques années, les fondateurs de l'école

travaillèrent ensemble dans une parfaite

harmonie. Ils recherchaient les jeunes gens qui montraient

des dons pour la magie et ils les

faisaient venir au château pour assurer leur éducation.

Mais peu à peu, des désaccords apparurent.

Un conflit éclata entre Serpentard et les autres. Serpentard

voulait qu'on se montre plus sélectif

dans le choix des élèves admis à Poudlard. Il pensait que

le savoir magique devait être réservé

aux familles de sorciers et à elles seules. Il ne voulait pas

prendre d'élèves nés de parents moldus

car il estimait qu'on ne pouvait pas leur faire confiance.

Au bout d'un moment, une grave dispute

à ce sujet opposa Serpentard à Gryffondor, et Serpentard

finit par quitter l'école.

Le professeur Binns fit une pause. Il avait l'air d'une

vieille tortue toute ridée.

— Voilà ce qu'on peut dire à partir de sources historiques

dignes de foi, reprit-il. Mais ces faits

authentiques ont été obscurcis par la légende hautement

fantaisiste de la Chambre des Secrets.

D'après cette légende, Serpentard aurait aménagé une salle

cachée dans le château, une salle dont

les autres ne connaissaient pas l'existence. Serpentard

aurait ensuite scellé l'entrée de la Chambre

des Secrets de telle sorte que personne ne puisse l'ouvrir

jusqu'à ce que son authentique héritier

arrive à l'école. Seul l'héritier de Serpentard aurait le

pouvoir d'ouvrir la Chambre et d'utiliser la

chose horrible qu'elle contient pour chasser de l'école

ceux qui ne seraient pas dignes d'étudier la

magie.

Il y eut un long silence lorsque le professeur se tut. Mais

ce n'était pas le silence qui

accompagnait habituellement l'assoupissement des élèves.

Un sentiment de malaise baignait

l'atmosphère tandis que tout le monde gardait les yeux

fixés sur le professeur Binns dans l'espoir

d'en entendre davantage.

— Bien sûr, tout cela est totalement absurde, reprit le

professeur d'un air agacé. Comme vous

vous en doutez, l'école a été fouillée de fond en comble

par les sorciers les plus érudits pour

essayer de découvrir cette prétendue Chambre des

Secrets. Et la conclusion, c'est qu'elle n'existe

pas. Ce n'est qu'une affabulation destinée à faire peur aux

naïfs.

— Monsieur, dit alors Hermione, qu'est-ce que vous

entendez exactement par la « chose horrible

» qui se trouverait dans la Chambre des Secrets ?

— Ce serait une sorte de monstre que seul l'héritier de

Serpentard aurait le pouvoir de faire obéir.

Les élèves échangèrent des regards inquiets.

— Mais je puis vous l'assurer : cette chose n'existe pas. Il

n'y a ni monstre, ni Chambre des

Secrets.

— Mais, Monsieur, objecta Seamus Finnigan, si la

Chambre ne peut être ouverte que par l'héritier

de Serpentard, il est normal que personne d'autre ne soit

capable de la trouver, non ?

— Absurde ! répliqua le professeur Binns d'un ton excédé.

Si les directeurs et directrices de

Poudlard qui se sont succédé au cours des siècles n'ont

rien découvert...

— Mais, professeur, il faut sans doute connaître la magie

noire pour l'ouvrir, fit remarquer Parvati

Patil.

— Ce n'est pas parce qu'un sorcier ne se sert pas de la

magie noire qu'il ne la connaît pas, répliqua

Binns. Si des gens comme Dumbledore...

— Mais peut-être qu'il faut faire partie de la famille de

Serpentard pour y arriver, et donc,

Dumbledore... commença Dean Thomas.

Mais le professeur Binns en avait assez.

— Ça suffit, dit-il sèchement. Je vous répète qu'il s'agit

d'un mythe ! Ça n'existe pas ! Il n'y a pas

l'ombre d'une preuve que Serpentard ait construit ne

serait-ce qu'un placard à balais secret dans ce

château. Je regrette de vous avoir raconté une histoire

aussi stupide. Et maintenant, si vous le

voulez bien, nous allons retourner à l' histoire, c'est-à-

dire à des faits établis et vérifiables !

Et quelques minutes plus tard, les élèves avaient replongé

dans leur torpeur habituelle.

— J'ai toujours su que ce Salazar Serpentard était un

vieux fou complètement tordu, dit Ron à

Harry et à Hermione, alors qu'ils se frayaient un chemin

dans le couloir grouillant d'élèves pour

aller déposer leurs sacs avant de descendre dîner. Mais

j'ignorais que c'était lui qui avait inventé

ces histoires de sang pur. Même si on me payait, je

refuserais d'étudier chez les Serpentard. Si le

Choixpeau magique avait voulu m'y envoyer, j'aurais

repris le train et je serais rentré à la maison.

Hermione approuva d'un vigoureux signe de tête, mais

Harry resta silencieux. Il se sentait

l'estomac noué.

Harry n'avait jamais dit à Ron et à Hermione que le

Choixpeau magique avait sérieusement

envisagé de l'envoyer lui à Serpentard. Il se souvenait

comme si c'était hier de la petite voix qui

lui avait parlé à l'oreille lorsqu'il avait mis le chapeau sur

sa tête, l'année précédente.

« Tu as d'immenses qualités, sais-tu ? Je le vois dans ta

tête et Serpentard t'aiderait

singulièrement sur le chemin de la grandeur, ça ne fait

aucun doute...

Mais Harry, qui savait déjà que de nombreux sorciers

adeptes de la magie noire étaient sortis de

Serpentard avait pensé de toute ses forces : « Non, pas

Serpentard ! » et le chapeau avait répondu

: « Vraiment ? Très bien, si tu es sûr de toi, il vaut mieux

t'envoyer à Gryffondor... »

Colin Crivey apparut alors dans la foule des élèves qui se

pressaient dans le couloir.

— Salut, Harry !

— Salut, Colin, répondit Harry machinalement.

— Harry, il y a un type dans ma classe qui a dit que tu

es...

Mais Colin était trop petit, il ne pouvait pas résister à la

marée des élèves qui l'entraînait en

direction de la Grande Salle. Il fut emporté en ayant tout

juste le temps de lancer d'une petite voix

aiguë :

— A plus tard, Harry.

— Qu'est-ce qu'il a bien pu dire sur toi son copain ?

demanda Hermione.

— Que je suis l'héritier de Serpentard, j'imagine, répondit

Harry, l'estomac de plus en plus noué

en se rappelant soudain la façon dont Justin Finch-

Fletchley s'était enfui en le voyant arriver.

— Les gens croient n'importe quoi, dit Ron d'un air

dégoûté.

Enfin, la foule s'éclaircit et ils purent monter l'escalier

sans difficulté.

— Tu crois vraiment qu'il existe une Chambre des Secrets

? demanda Ron à Hermione.

— Je ne sais pas, répondit-elle, les sourcils froncés.

Dumbledore n'a pas pu guérir Miss Teigne, ce

qui me fait penser qu'elle a été attaquée par quelque chose

qui n'avait rien de... disons, d'humain...

Bientôt, ils se retrouvèrent au bout du couloir où

l'agression s'était produite. Ils jetèrent un coup

d'oeil. L'endroit était dans le même état, sauf que la chatte

avait été décrochée et qu'une chaise

vide était posée contre le mur sur lequel le message en

lettres brillantes était toujours aussi

visible.

— C'est là que Rusard monte la garde, marmonna Ron. Ils

échangèrent un regard. Le couloir était

désert.

— On ne risque rien à examiner les lieux d'un peu plus

près, dit Harry.

Il posa son sac, puis se mit à quatre pattes, à la recherche

d'indices.

— Des traces de brûlure ! dit-il. Là... et là...

— Regarde un peu ça, dit Hermione. C'est drôle...

Harry se releva et se dirigea vers la fenêtre, à côté du

message. Hermione lui montrait la vitre du

haut où une vingtaine d'araignées prises de panique se

battaient pour passer par une petite fente

du carreau. Un long fil d'argent pendait comme une corde,

comme si elles étaient toutes montées

par là dans leur hâte de fuir au-dehors.

— Tu as déjà vu des araignées agir comme ça ? demanda

Hermione, songeuse.

— Non, admit Harry. Et toi, Ron ? Ron ?

Il jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. Ron se tenait

en arrière et semblait faire des efforts

pour ne pas s'enfuir à toutes jambes.

— Qu'est-ce qui se passe ? demanda Harry.

— Je... Je n'aime pas les araignées, dit Ron d'une voix

tendue.

— Je ne savais pas, s'étonna Hermione. Pourtant, tu te sers

souvent d'araignées pour fabriquer des

potions...

— Quand elles sont mortes, ça va. Mais je n'aime pas les

voir bouger. Hermione eut un petit rire.

— Ça n'a rien de drôle, dit Ron d'un ton féroce. Quand

j'avais trois ans, Fred a changé mon ours

en peluche en une grosse araignée répugnante. Depuis,

elles me font horreur...

Il frissonna. Hermione s'efforça de ne pas éclater de rire

et Harry estima préférable de changer de

conversation.

— Vous vous souvenez de cette grande flaque d'eau,

l'autre soir ? dit-il. Je me demande bien d'où

elle venait. Quelqu'un l'a essuyée.

— Elle était à peu près là, dit Ron qui avait retrouvé son

sang-froid. Devant cette porte.

Il montra l'endroit, à quelques pas de la chaise de Rusard.

Ron tendit la main vers la poignée de la porte, mais il

interrompit son geste.

— On ne peut pas entrer, dit-il. Ce sont les toilettes des

filles.

— Il n'y a personne, dit Hermione en s'approchant à son

tour. C'est là qu'habité Mimi Geignarde.

Venez, on va jeter un coup d'œil.

Sans prêter attention au panneau « Hors service » apposé

à l'entrée, elle ouvrit la porte et entra.

C'étaient les toilettes les plus sinistres où Harry eût

jamais mis les pieds. Des lavabos ébréchés

s'alignaient sous un grand miroir cassé par endroits et

constellé de taches de rouille. Le carrelage

humide reflétait la faible lumière que diffusaient quelques

bouts de chandelles brûlant dans leurs

bougeoirs. Les portes en bois des cabines étaient écaillées

et l'une d'elles pendait de travers,

retenue par un seul gond.

Hermione mit un doigt sur ses lèvres pour leur faire signe

de se taire et se dirigea vers la cabine

du fond.

— Bonjour, Mimi, comment ça va ? dit-elle en ouvrant la

porte.

Harry et Ron jetèrent un coup d'œil à l'intérieur. Mimi

Geignarde flottait au-dessus du réservoir

de la chasse d'eau. Elle était en train de percer un bouton

qu'elle avait sur le menton.

— Ces toilettes-là, c'est pour les filles, dit-elle en

regardant Harry et Ron d'un air soupçonneux.

Ce ne sont pas des filles, que je sache ?

— Non, mais je voulais simplement leur montrer comme

c'est... heu... joli, ici... balbutia

Hermione.

— Demande-lui si elle a vu quelque chose... dit Harry en

remuant les lèvres silencieusement.

— Qu'est-ce que tu chuchotes, toi ? dit Mimi en fixant les

yeux sur lui.

— Rien, répondit précipitamment Harry, nous voulions

savoir si...

— J'aimerais bien qu'on arrête de parler de moi derrière

mon dos ! s'exclama Mimi d'une voix

sanglotante. Même si je suis morte, j'ai quand même une

sensibilité...

— Personne ne veut te faire de peine, Mimi, assura

Hermione. Harry voulait seulement...

— Personne ne veut me faire de peine ! Elle est bien

bonne ! se lamenta Mimi. Ma vie ici n'a été

qu'une longue suite de malheurs et maintenant, on vient

même me gâcher la mort !

— On voulait te demander si tu n'avais rien vu de bizarre,

ces temps derniers, dit Hermione. Il y a

une chatte qui a été agressée devant ta porte le soir

d'Halloween.

— Tu as vu quelqu'un dans les parages cette nuit-là ?

demanda Harry.

— Je n'ai pas fait attention, dit Mimi d'un ton grave.

Peeves m'avait tellement énervée que je suis

revenue ici pour essayer de me suicider. Et puis, je me

suis souvenue que j'étais... que j'étais...

—Déjà morte, acheva Ron.

Mimi poussa alors un sanglot tragique. Elle s'éleva dans

les airs, fit volte-face et plongea tête la

première dans la cuvette en les éclaboussant de la tête aux

pieds.

Harry et Ron restèrent bouche bée.

— Par rapport à d'habitude, elle avait presque l'air de

bonne humeur, aujourd'hui, dit Hermione en

haussant les épaules d'un air las. Venez, on s'en va.

Harry venait de refermer la porte sur les sanglots étouffés

de Mimi qui continuait de pleurer dans

la tuyauterie lorsqu'une voix sonore les fit sursauter tous

les trois.

— RON !

Percy s'était figé sur place en haut de l'escalier, l'air

stupéfait.

— Ce sont des toilettes pour filles ! s'exclama-t-il. Qu'est-

ce que tu...

— On a simplement jeté un coup d'oeil, répondit Ron. On

cherche des indices...

— Filez immédiatement ! s'écria Percy en se précipitant

sur eux. Vous vous rendez compte de ce

que vous faites ? Revenir ici pendant que les autres

dînent...

— Et qu'est-ce qui nous empêcherait de revenir ? répondit

Ron avec fougue, le regard furieux. On

n'a jamais touché à ce chat !

— C'est ce que j'ai dit à Ginny, dit Percy d'un ton féroce

mais elle semble toujours convaincue

que vous allez être expulsés. Je ne l'ai jamais vue aussi

bouleversée, elle n'arrêtait pas de pleurer.

Tu pourrais au moins penser à elle, Ron, tous les élèves

de première année sont surexcités depuis

que cette histoire est arrivée...

— C'est toi qui ne penses pas à Ginny, dit Ron dont les

oreilles rougissaient. Tu as simplement

peur que je gâche tes chances de devenir préfet-en-chef.

— J'enlève cinq points à Gryffondor ! répliqua Percy d'un

ton cassant en montrant du doigt son

insigne de préfet soigneusement astiqué. Que ça vous

serve de leçon ! Et toi, tu arrêtes de jouer

les détectives ou alors j'écris à Maman !

Et il s'éloigna à grands pas, la nuque aussi rouge que les

oreilles de Ron.

Lorsqu'ils furent de retour dans la salle commune, ce soir-

là, Harry, Ron et Hermione s'assirent le

plus loin possible de Percy.

— Je me demande qui veut renvoyer de Poudlard les

Cracmols et les enfants de Moldus, dit

Hermione à mi-voix, comme si elle poursuivait la

conversation qu'ils venaient d'avoir.

— Oui, ça, on se le demande... dit Ron en faisant semblant

d'avoir l'air perplexe. Qui donc pense

que les enfants de Moldus sont des moins-que-rien ?

Il échangea un regard avec Hermione qui ne paraissait pas

convaincue.

— Si tu parles de Malefoy... dit-elle.

— Bien sûr que que je parle de lui ! s'exclama Ron.

Bientôt, ce sera le tour des Sang-de-Bourbe !

C'est ce qu'il a dit, non ? Il suffit de voir sa face de rat

pour comprendre que c'est lui...

— Malefoy, l'héritier de Serpentard ? murmura Hermione,

d'un ton sceptique.

— Regarde sa famille, dit Harry. Ils sont tous passés par

Serpentard. Malefoy s'en vante tout le

temps. Ils pourraient très bien être des descendants de

Salazar Serpentard. Son père est assez

malfaisant pour ça.

— C'est peut-être eux qui possèdent la clé de la Chambre

des Secrets depuis des siècles ! dit Ron.

Ils doivent se la passer de père en fils.

— C'est possible, dit Hermione avec prudence.

— Mais comment le prouver ? demanda Harry, l'air

sombre.

— Il y a peut-être un moyen, suggéra Hermione en

baissant la voix. Bien sûr, ce sera difficile. Et

dangereux, très dangereux. Il faudrait violer une bonne

cinquantaine d'articles du règlement de

l'école.

— Dans un mois, ou deux, tu pourrais peut-être nous

expliquer ce que tu as en tête, dit Ron avec

mauvaise humeur.

— Très bien. Alors, écoutez-moi. Ce qu'il faudrait, c'est

que nous puissions pénétrer dans la salle

commune des Serpentard pour poser quelques questions à

Malefoy sans qu'il s'aperçoive que c'est

nous.

— C'est complètement impossible, dit Harry tandis que

Ron éclatait de rire.

— Non, justement, répondit Hermione. Il nous faudrait

simplement un peu de Polynectar.

— Qu'est-ce que c'est que ça ? demandèrent Harry et Ron

d'une même voix.

— Rogue en a parlé en classe il y a quelques semaines...

— Tu crois qu'on n'a rien de mieux à faire en cours de

potions que d'écouter Rogue ? grommela

Ron.

— Le Polynectar permet de prendre l'apparence de

quelqu'un d'autre. Réfléchissez un peu ! On

pourrait se transformer en trois élèves de Serpentard sans

que personne sache que c'est nous.

Malefoy nous dirait sûrement tout ce qu'on veut savoir. Il

doit passer son temps à se vanter dans

la salle commune des Serpentard.

— Ça me paraît un peu louche, ton histoire de Polynectar,

dit Ron en fronçant les sourcils. Et si

on gardait à tout jamais l'apparence de trois élèves de

Serpentard ?

— L'effet disparaît au bout d'un moment, assura Hermione.

Mais ce sera très difficile d'obtenir la

recette de la potion. Rogue a dit qu'elle figurait dans un

livre intitulé Potions de grands pouvoirs

qui doit sûrement se trouver dans la Réserve de la

bibliothèque.

Il n'existait qu'un seul moyen d'avoir accès à un ouvrage

de la Réserve : présenter une

autorisation écrite d'un professeur.

— Difficile de faire croire qu'on a besoin de ce livre si ce

n'est pas pour fabriquer une potion, dit

Ron.

— Si on fait semblant de s'intéresser uniquement à la

théorie, on aura peut être une chance, dit

Hermione.

— Aucun prof ne croira jamais ça. Il faudrait vraiment

qu'il soit idiot !

10 LE COGNARD FOU

Depuis le désastreux épisode des lutins, le professeur

Lockhart n'avait plus amené de créatures

vivantes en classe. Il se contentait de lire des passages de

ses livres à ses élèves en reconstituant

les scènes qui le mettaient le mieux en valeur. Souvent, il

demandait à Harry de jouer le rôle

d'une créature féroce qu'il avait terrassée, délivrant ainsi

tout un village d'une menace mortelle.

Ce jour-là, il fit jouer à Harry le rôle d'un loup-garou à

qui il avait rendu forme humaine, mettant

fin à la terreur que le monstre faisait régner sur les

paysans du coin.

Lorsque la cloche sonna pour annoncer la fin du cours,

Harry rejoignit Ron et Hermione au fond

de la classe.

— Prêt ? murmura Harry.

— Allons-y, dit Hermione.

Elle s'approcha du bureau de Lockhart, un morceau de

papier serré dans sa main. Harry et Ron se

tenaient derrière elle.

— Heu... professeur Lockhart, balbutia Hermione, j'aurais

voulu prendre ce livre à la

bibliothèque. Simplement pour ma culture générale.

La main un peu tremblante, elle lui tendit le morceau de

papier.

— L'ennui, c'est qu'il se trouve à la Réserve. Alors,

j'aurais besoin d'une autorisation écrite d'un

professeur... Je crois que ce livre m'aiderait beaucoup à

mieux comprendre ce que vous avez écrit

dans Vadrouilles avec les goules, au sujet des venins à

action lente...

— Ah, Vadrouilles avec les goules ! s'exclama Lockhart

en prenant le papier avec un large

sourire. C'est peut-être mon livre préféré. Il t'a plu ?

— Oh, oui, répondit Hermione avec enthousiasme. J'ai

adoré le chapitre où vous racontez

comment vous avez attrapé une goule avec une passoire à

thé...

— Je suis sûr que personne ne m'en voudra de permettre à

la meilleure élève de l'école d'accroître

ses connaissances, dit chaleureusement Lockhart en

prenant une énorme plume de paon.

Ron parut scandalisé, mais Lockhart crut voir dans

l'expression de son visage une réaction

admirative.

— Elle est jolie, n'est-ce pas ? lui dit-il. D'habitude, je

m'en sers pour dédicacer mes livres.

Il griffonna une énorme signature en lettres rondes sur le

papier que lui avait donné Hermione et

le lui rendit.

— Alors, Harry, dit Lockhart tandis qu'Hermione repliait

fébrilement le papier et le fourrait dans

son sac, demain, c'est le premier match de Quidditch de la

saison, je crois ? Gryffondor contre

Serpentard, c'est ça ? J'ai entendu dire que tu étais un

joueur efficace. J'ai moi-même joué au

poste d'attrapeur. On m'a proposé d'entrer dans l'équipe

nationale, mais j'ai préféré consacrer ma

vie au combat contre les Forces du Mal.

Si jamais tu as besoin de quelques conseils, n'hésite

surtout pas à m'en demander. Je serais ravi de

faire profiter de mes connaissances un joueur encore

débutant... Harry laissa échapper de sa gorge

un bruit indéfinissable, puis il sortit de la classe derrière

Ron et Hermione.

— Je n'arrive pas à y croire, dit Harry. Sur le chemin de

la bibliothèque, tous trois contemplaient

d'un air ébahi la signature sur le papier.

— Il n'a même pas lu le titre du livre qu'on voulait !

— C'est vraiment un parfait crétin, dit Ron. Mais on s'en

fiche, on a eu ce qu'on voulait.

— Ce n'est pas un crétin, protesta Hermione d'une voix

aiguë.

— Ça, c'est parce qu'il a dit que tu étais la meilleure élève

de l'école...

Ils se turent en pénétrant dans l'atmosphère feutrée de la

bibliothèque.

Madame Pince, la bibliothécaire, était une femme maigre

et irritable qui avait l'air d'un vautour

famélique.

— Les Potions de grands pouvoirs ? répéta-t-elle d'un

ton soupçonneux en essayant d'arracher le

papier des mains d'Hermione qui refusait de le lâcher.

— Je voudrais bien le garder, dit-elle, le souffle court.

— Ça suffit, dit Ron en lui prenant le papier des mains

pour le donner à Madame Pince. Ce ne

sera pas difficile d'avoir un autre autographe. Lockhart

signe tout ce qu'il trouve.

Madame Pince examina attentivement le papier comme si

elle était persuadée qu'il s'agissait d'un

faux, mais elle fut obligée d'admettre qu'il était

authentique. Elle s'éloigna vers le fond de la salle

et revint quelques minutes plus tard avec un gros livre un

peu moisi. Hermione le rangea

soigneusement dans son sac et tous trois sortirent de la

bibliothèque en s'efforçant de ne pas

marcher trop vite et d'avoir l'air le plus naturel possible.

Cinq minutes plus tard, ils s'étaient enfermés dans les

toilettes de Mimi Geignarde. Mimi pleurait

bruyamment dans sa cabine, mais ils n'y prêtaient aucune

attention et elle-même ne s'intéressait

pas à eux.

Hermione ouvrit avec précaution le précieux volume et

tous trois se penchèrent sur les pages

piquetées de taches d'humidité. On comprenait au premier

coup d'œil pourquoi le livre était

conservé dans la Réserve : certaines potions avaient des

effets si terrifiants qu'il y avait de quoi

avoir la nausée en regardant les illustrations.

— Ah, voilà ! dit Hermione d'un ton surexcité lorsqu'elle

eut trouvé la page qui indiquait la recette

du Polynectar.

Elle était accompagnée de dessins représentant plusieurs

personnes aux différents stades de leur

transformation en quelqu'un d'autre. Harry espérait de tout

son cœur que l'expression de

souffrance de leur visage n'était due qu'à l'imagination de

l'artiste.

— C'est la potion la plus difficile à préparer que j'aie

jamais vue, dit Hermione. « Chrysopes,

sangsues, sisymbre et polygonum », murmura-t-elle en

suivant du doigt la colonne d'ingrédients.

Ça, c'est facile, on s'en sert en classe. Mais, là, regardez :

de la corne de bicorne en poudre. Je me

demande où on va en trouver... Et de la peau de serpent

d'arbre du Cap, ça aussi c'est dur. Sans

compter un petit morceau de celui dont on veut prendre

l'apparence...

— Pardon ? coupa Ron. Qu'est-ce que tu entends par « un

petit morceau de celui dont on veut

prendre l'apparence ? » Je refuse de boire un truc qui

contiendrait un ongle d'orteil de Crabbe...

Hermione fit semblant de ne pas l'avoir entendu.

— Mais on n'a pas besoin de s'en occuper maintenant,

c'est au dernier moment qu'il faut le

rajouter...

Ron resta sans voix et se tourna vers Harry qui s'inquiétait

d'autre chose.

— Tu te rends compte de tout ce qu'on va devoir voler ?

De la peau de serpent d'arbre du Cap, on

ne s'en sert pas en classe. Il faudra aller chercher ça dans

les réserves particulières de Rogue. Je

ne sais pas si c'est une bonne idée...

Hermione referma le livre d'un coup sec.

— Si vous avez peur, tous les deux, c'est d'accord, dit-

elle.

Deux grosses taches rouges s'étalaient sur ses joues et ses

yeux étaient plus brillants qu'à

l'ordinaire.

— Je ne tiens absolument pas à faire des choses interdites,

vous le savez bien, mais vouloir

renvoyer les enfants de Moldus me paraît beaucoup plus

grave que de préparer une potion un peu

délicate. Si vous ne voulez pas qu'on sache si Malefoy est

derrière tout ça, je retourne tout de

suite rendre ce livre à Madame Pince et on n'en parle

plus...

— Je ne me doutais pas qu'un jour, ce serait toi qui nous

inciterais à faire des choses interdites, dit

Ron. C'est d'accord, allons-y, fabriquons la potion, mais

pas d'ongle de doigt de pied, d'accord ?

—Il faudra combien de temps pour préparer ça ? demanda

Harry.

Hermione, qui avait retrouvé sa bonne humeur, rouvrit le

livre.

— Etant donné que le sisymbre doit être cueilli à la pleine

lune et qu'il faut faire cuire les

chrysopes pendant vingt et un jours, je pense qu'il faudra

un mois en tout, si nous arrivons à

réunir tous les ingrédients.

— Un mois ? dit Ron. D'ici là, Malefoy aura eu le temps

d'attaquer tous les enfants de Moldus de

l'école ! Mais allons-y, de toute façon, il n'y a que ça à

faire.

Toutefois, pendant qu'Hermione vérifiait qu'il n'y avait

personne dans les environs, Ron murmura

à l'oreille de Harry :

— Si tu arrivais à faire tomber Malefoy de son balai

pendant le match de demain, ça nous éviterait

beaucoup de travail.

Harry se réveilla de bonne heure le samedi et resta

allongé un bon moment, en pensant au match

de Quidditch qui devait avoir lieu quelques heures plus

tard. Il appréhendait la réaction de Dubois

au cas où Gryffondor perdrait, mais ce qui l'inquiétait le

plus, c'était d'affronter une équipe

montée sur les meilleurs balais qu'on puisse trouver.

Jamais il n'avait eu un tel désir de battre les

Serpentard. Au bout d'une demi-heure passée à ruminer

ses pensées, il se leva et descendit

prendre son petit déjeuner dans la Grande Salle où il

retrouva les autres joueurs de Gryffondor,

tendus et silencieux.

Peu avant onze heures, toute l'école prit la direction du

stade. Au-dehors, l'atmosphère était

lourde et il y avait de l'orage dans l'air. Ron et Hermione

se précipitèrent sur Harry pour lui

souhaiter bonne chance à l'entrée des vestiaires. Les

joueurs de Gryffondor revêtirent les robes

rouges de leur équipe, puis s'assirent pour écouter

l'habituel discours d'encouragement qu'Olivier

Dubois prononçait avant chaque match.

— Les Serpentard ont de meilleurs balais que nous, dit-il,

il ne servirait à rien de le nier. Mais

nous, nous avons de meilleurs joueurs sur nos balais.

Nous sommes beaucoup mieux entraînés

qu'eux, nous avons volé par tous les temps et nous allons

leur faire regretter le jour où ils se sont

vendus à ce petit détritus de Malefoy. Le visage grave,

Dubois se tourna vers Harry.

— C'est toi, Harry, qui devras leur montrer qu'il ne suffit

pas d'avoir un père riche pour être un

attrapeur digne de ce nom. Saisis-toi du Vif d'or avant

Malefoy, donne ta vie pour cela si c'est

nécessaire, Harry, car aujourd'hui, il faut absolument que

nous remportions la victoire, il le faut.

— Sans vouloir te mettre la pression, Harry, dit Fred en

lui adressant un clin d'œil.

Une immense clameur monta des tribunes lorsqu'ils

pénétrèrent sur le terrain. Les acclamations

dominaient, car les supporters de Serdaigle et de

Poufsouffle souhaitaient eux aussi la défaite des

Serpentard, mais ces derniers comptaient suffisamment de

partisans pour qu'on entende

également des sifflets et des huées. Madame Bibine, le

professeur de Quidditch, demanda à Flint

et à Dubois de se serrer la main, ce qu'ils firent en

échangeant des regards menaçants et en

s'écrasant mutuellement les doigts.

—Attention, à mon coup de sifflet, dit Madame Bibine.

Trois... deux... un...

Accompagnés par les hurlements de la foule, les quatorze

joueurs s'élevèrent alors dans les airs

sous un ciel de plomb. Harry volait au-dessus des autres,

cherchant le Vif d'or des yeux.

— Ça va, le balafré ? lança Malefoy en filant comme une

fusée juste au-dessous de lui pour faire

une démonstration de la vitesse de son balai.

Mais Harry n'eut pas le temps de répliquer. Au même

moment, un gros Cognard noir fonça sur

lui et il l'évita de si peu qu'il sentit un coup de vent

décoiffer ses cheveux au passage.

— C'était tout juste, Harry, dit George en passant devant

lui, sa batte à la main, prêt à dévier le

Cognard vers un joueur de l'équipe adverse.

Harry vit George donner un puissant coup de batte sur le

Cognard qu'il envoya en direction

d'Adrian Pucey, un des joueurs de Serpentard, mais le

Cognard changea de trajectoire et revint

aussitôt vers Harry.

Harry descendit en piqué pour l'éviter et George parvint à

envoyer le Cognard vers Malefoy.

Mais cette fois encore, le Cognard changea de direction et

revint vers Harry comme un

boomerang.

Harry accéléra brutalement et fila à l'autre bout du terrain.

Il entendait derrière lui le Cognard qui

le suivait en sifflant. Que se passait-il ? D'habitude, les

Cognards ne s'acharnaient jamais sur un

seul joueur. Ils avaient au contraire pour rôle de

désarçonner le plus de joueurs possible en les

attaquant au hasard.

Fred Weasley attendait le Cognard à l'autre extrémité du

terrain. Harry baissa la tête tandis que

Fred frappait de toutes ses forces le Cognard qui dévia

enfin de sa course.

— Et voilà, c'est fait ! s'exclama Fred d'un ton triomphant.

Il avait tort. Attiré comme par un aimant, le Cognard fonça

à nouveau sur Harry qui fut obligé de

prendre la fuite à la vitesse maximum.

Il avait commencé à pleuvoir et Harry sentait de grosses

gouttes s'écraser sur son visage en

éclaboussant ses lunettes. Il n'avait aucune idée de la

façon dont le match se déroulait jusqu'à ce

qu'il entende Lee Jordan annoncer :

— Serpentard mène par soixante points à zéro.

Sans aucun doute, les balais des Serpentards montraient

leur supériorité et pendant ce temps-là, le

Cognard fou faisait tout ce qu'il pouvait pour essayer

d'abattre Harry. Fred et George étaient

obligés de voler si près de lui pour le protéger que Harry

n'avait plus aucune chance d'apercevoir

le Vif d'or, encore moins de l'attraper.

— Quelqu'un a trafiqué ce Cognard, grommela Fred en

brandissant sa batte pour l'éloigner à

nouveau.

— Il faut siffler la mi-temps, dit George qui donna à son

tour un coup de batte au Cognard.

Madame Bibine lança enfin le coup de sifflet salvateur.

Fred et George foncèrent vers le sol,

essayant toujours d'éloigner le Cognard fou.

— Qu'est-ce qui se passe ? demanda Dubois aux joueurs

de Gryffondor, sous les moqueries des

supporters de Serpentard. On est en train de se faire

écraser. George, qu'est-ce que tu fabriquais

quand le Cognard a empêché Angelina de marquer ?

— On était à dix mètres au-dessus, à essayer d'arrêter

l'autre Cognard qui voulait fracasser le

crâne de Harry, répliqua George avec colère. Quelqu'un

l'a trafiqué, il n'a pas arrêté de harceler

Harry sans jamais s'en prendre à personne d'autre. Les

Serpentard ont dû l'ensorceler.

— Pourtant, les Cognards sont restés sous clé dans le

bureau de Madame Bibine depuis notre

dernière séance d'entraînement, et ils étaient parfaitement

normaux à ce moment-là, dit Dubois

d'une voix inquiète.

— En tout cas, dit Harry à Fred et à George, si vous me

volez autour sans arrêt, je n'arriverai

jamais à attraper le Vif d'or, sauf s'il vient se prendre dans

ma manche. Alors, occupez-vous des

autres joueurs, je me charge du Cognard fou.

— Ne sois pas idiot, dit Fred, il va t'arracher la tête.

— Olivier, c'est une absurdité, dit Alicia Spinnet d'un ton

furieux. On ne peut pas laisser Harry

tout seul face à ce machin. Il faut demander une enquête...

— Si on interrompt le match, ça veut dire qu'on déclare

forfait ! protesta Harry. Et on ne va quand

même pas laisser la victoire aux Serpentard à cause d'un

Cognard fou ! Il faut que je me

débrouille tout seul.

— C'est entièrement ta faute, dit Fred à Olivier. « Saisis-

toi du Vif d'or, donne ta vie pour ça, si

c'est nécessaire. » Quelle idiotie de dire des choses

pareilles !

Madame Bibine venait de les rejoindre.

— Prêt à reprendre le match ? demanda-t-elle à Dubois.

Celui-ci jeta un coup d'œil à Harry qui

paraissait toujours aussi déterminé.

— Oui, répondit Dubois. Fred et George, vous avez

entendu Harry ? Laissez-le se débrouiller tout

seul avec les Cognards.

La pluie tombait dru à présent. Au coup de sifflet de

Madame Bibine, Harry s'éleva dans les airs

et entendit bientôt derrière lui le sifflement qui trahissait

la présence du Cognard fou. Harry

monta de plus en plus haut, dans une suite de cercles, de

tonneaux, de zigzags, de piqués et de

remontées en chandelle pour éviter son poursuivant. Un

peu étourdi, il gardait les yeux grands

ouverts. La pluie martelait ses lunettes et des gouttes

pénétrèrent dans ses narines lorsqu'il se

retourna la tête en bas pour échapper à une nouvelle

attaque du Cognard. Il entendait les

spectateurs rire sur les gradins. Il savait qu'il devait avoir

l'air ridicule en exécutant toutes ces

figures mais elles étaient efficaces, car le Cognard était

lourd et ne pouvait pas changer de

direction aussi facilement que lui. Il se lança ainsi dans un

exercice de montagnes russes tout

autour du stade tout en observant à travers le rideau de

pluie les buts de Gryffondor qui

subissaient une attaque d'Adrian Pucey.

Un sifflement aux oreilles de Harry lui indiqua que le

Cognard venait de le frôler à nouveau. Il

prit aussitôt un virage serré et fila dans la direction

opposée.

— Tu prépares un ballet aérien, Potter ? cria Malefoy.

Après avoir évité une nouvelle attaque, Harry se retourna

vers lui avec un regard de haine. Il

aperçut alors le Vif d'or qui voletait à quelques

centimètres au-dessus de l'oreille gauche de

Malefoy. Celui-ci, trop occupé à se moquer de lui, ne

l'avait pas vu.

Pendant un terrible moment, Harry resta sur place, sans

oser foncer sur Malefoy de peur qu'il ne

lève les yeux et aperçoive à son tour le Vif d'or.

VLAM !

Harry avait hésité un instant de trop et le Cognard venait

de l'atteindre de plein fouet en lui

cassant le bras. Etourdi par une douleur fulgurante, il

glissa de côté sur le manche de son balai

ruisselant de pluie, son bras droit inerte le long de son

flanc. Le Cognard lança alors une

deuxième attaque en essayant cette fois de frapper au

visage. Harry fit une embardée en n'ayant

plus qu'une seule idée dans son cerveau embrumé : foncer

sur Malefoy.

Aveuglé par la pluie et la douleur, il fondit sur le visage

luisant et goguenard de Drago Malefoy

qui écarquilla soudain les yeux d'un air terrorisé, persuadé

que Harry l'attaquait.

— Qu'est-ce que... s'exclama-t-il en s'enfuyant de toute la

vitesse de son balai.

Harry lâcha le balai que tenait sa main valide et fit un

geste désespéré pour essayer d'attraper le

Vif d'or. Il sentit alors ses doigts se refermer sur la petite

sphère glacée, mais il ne tenait plus le

balai qu'avec ses jambes. Sur les gradins, la foule des

spectateurs se mit à hurler lorsqu'il plongea

droit vers le sol en essayant de toutes ses forces de ne pas

s'évanouir.

Avec un bruit sourd, il tomba dans la boue qui recouvrait

le terrain et roula par terre, son bras

tordu formant un angle inquiétant. Terrassé par la douleur,

il entendit vaguement les cris et les

sifflets qui retentissaient autour de lui, puis il tourna les

yeux vers le Vif d'or qu'il serrait dans sa

main valide.

— On a gagné... murmura-t-il.

Et il s'évanouit.

Lorsqu'il reprit connaissance, il était toujours allongé sur

le terrain, la pluie continuait de lui

marteler le visage et quelqu'un était penché sur lui. Harry

vit une rangée de dents étincelantes.

— Oh non, pas vous, gémit-il.

— Il ne sait plus ce qu'il dit, lança Lockhart d'une voix

claironnante à l'adresse des élèves de

Gryffondor qui se pressaient autour de lui, l'air anxieux.

Ne t'inquiète pas, Harry. Je vais soigner

ton bras.

—Non ! protesta Harry, je préfère le garder comme ça ! Il

essaya de se relever, mais la douleur

était atroce. Il entendit alors un déclic familier à côté de

lui.

— Je n'ai pas besoin de photos maintenant, Colin ! s'écria-

t-il avec force.

— Reste allongé, Harry, dit Lockhart d'une voix apaisante.

C'est un sortilège très simple que j'ai

souvent utilisé.

— Je préfère aller à l'infirmerie, dit Harry, les dents

serrées.

— Ce serait préférable, professeur, approuva un Dubois

couvert de boue qui ne pouvait

s'empêcher de sourire largement malgré la blessure de son

attrapeur. Bravo, Harry, c'était

magnifique, très spectaculaire, le plus joli coup que tu

aies réussi jusqu'à maintenant.

A travers les rangées de jambes alignées autour de lui,

Harry aperçut Fred et George Weasley qui

s'efforçaient à grand-peine d'enfermer dans sa boîte le

Cognard fou toujours acharné à en

découdre.

— Reculez-vous, dit Lockhart en retroussant les manches

de sa robe d'un vert de jade.

— Non, pas ça... protesta faiblement Harry.

Mais Lockhart continua à faire des moulinets avec sa

baguette magique qu'il pointa soudain sur le

bras de Harry.

Une sensation étrange et désagréable se répandit aussitôt

dans son bras, depuis l'épaule jusqu'au

bout des doigts. Il avait l'impression que son bras se

dégonflait comme un vieux pneu. Les yeux

fermés, il n'osait pas regarder ce qui se passait, mais ses

pires craintes se trouvèrent confirmées

lorsqu'il entendit autour de lui des exclamations

stupéfaites auxquelles se mêlait le cliquetis

frénétique d'un appareil photo. Son bras ne lui faisait plus

mal. Il avait même l'impression de ne

plus en avoir du tout.

— Oui, en effet, dit Lockhart, c'est une chose qui peut se

produire de temps en temps. Mais

l'essentiel, c'est que les os ne sont plus cassés. C'est

surtout ça qu'il faut avoir à l'esprit. Eh bien,

voilà, Harry, il ne te reste plus qu'à aller à l'infirmerie, Mr

Weasley, Miss Granger, pouvez-vous

l'accompagner là-bas, s'il vous plaît ? Madame Pomfresh

n'aura qu'à... arranger ça.

Lorsque Harry se releva, il se sentit étrangement bancal. Il

prit une profonde inspiration et se

résolut à regarder dans quel état se trouvait son bras. Il

faillit alors s'évanouir à nouveau.

Ce qu'il voyait dépasser de sa manche ressemblait à un

gros gant en caoutchouc, couleur chair. Il

essaya de remuer ses doigts, mais rien ne se produisit.

Lockhart n'avait pas ressoudé les os. Il les avait fait

disparaître.

Madame Pomfresh était furieuse.

— Vous auriez dû venir immédiatement ici ! fulmina-t-elle

en soulevant le bras amorphe et sans

vie de Harry. Je peux ressouder les os en quelques

secondes, mais les faire repousser...

—Vous allez y arriver, n'est-ce pas ? demanda Harry

désespéré.

— J'y arriverai, sans aucun doute, mais ce sera

douloureux, dit Madame Pomfresh d'un air sombre

en jetant un pyjama à Harry. Il faudra passer la nuit ici.

Hermione attendit derrière le rideau qui entourait le lit de

Harry pendant que Ron l'aidait à enfiler

son pyjama. Il fallut un certain temps pour faire entrer le

bras caoutchouteux dans la manche de

la veste.

— Alors, Hermione, tu admires toujours autant Lockhart,

maintenant ? dit Ron à travers le rideau.

Si Harry avait eu envie d'être transformé en mollusque, il

l'aurait demandé...

— Tout le monde peut commettre des erreurs, répondit

Hermione. D'ailleurs, ça ne te fait plus

mal, n'est-ce-pas, Harry ?

— Non, dit Harry. L'ennui, c'est que ça ne me fait plus

rien du tout.

Lorsqu'il se laissa tomber sur le lit, son bras rebondit

comme un bout de chiffon.

Hermione et Madame Pomfresh passèrent de l'autre côté

du rideau. Madame Pomfresh tenait

dans sa main une grande bouteille dont l'étiquette indiquait

: Poussoss.

— Tu vas passer une mauvaise nuit, prévint-elle en

versant le liquide fumant de la bouteille dans

un bol qu'elle lui tendit. Faire repousser des os, ça fait

mal.

Lorsqu'il avala le liquide, Harry avait la bouche et la

gorge en feu et il se mit à tousser. Madame

Pomfresh s'en alla, pestant contre les sports dangereux et

les professeurs incompétents, et laissa le

soin à Ron et à Hermione d'aider Harry à avaler un peu

d'eau.

— On a quand même gagné, dit Ron avec un large sourire.

Vraiment incroyable, la façon dont tu

as attrapé le Vif d'or. Il fallait voir la tête de Malefoy... Il

avait l'air prêt à tuer !

— J'aimerais bien savoir ce qu'il a fabriqué avec ce

Cognard, dit sombrement Hermione.

— On peut ajouter ça à la liste des questions qu'il faudra

lui poser quand on aura pris le

Polynectar, dit Harry en s'enfonçant dans ses oreillers.

J'espère au moins que ça a meilleur goût

que cette horreur...

— Tu rigoles ? S'il y a des bouts de Serpentard dedans,

c'est impossible, dit Ron.

A ce moment, la porte de l'infirmerie s'ouvrit à la volée.

Sales et ruisselants, les joueurs de

l'équipe de Gryffondor venaient saluer Harry.

— Extraordinaire ce que tu as fait, Harry ! dit George. Je

viens de voir Marcus Flint passer un

savon à Malefoy en hurlant qu'il avait le Vif d'or juste au-

dessus de sa tête et qu'il ne l'a même

pas vu. Malefoy n'en menait pas large, tu peux me croire.

Ils avaient apporté des gâteaux, des bonbons et du jus de

citrouille. Ils s'installèrent autour du lit

et improvisèrent ce qui promettait d'être une belle fête

lorsque Madame Pomfresh surgit soudain

en hurlant :

—Ce garçon a besoin de repos, il faut lui faire repousser

trente-trois os ! Alors, dehors !

DEHORS !

Et Harry se retrouva tout seul, sans autre distraction que la

douleur lancinante qui lui transperçait

le bras.

Des heures plus tard, Harry se réveilla soudain dans le

noir et laissa échapper un petit cri de

douleur. Il avait l'impression à présent que son bras était

rempli d'échardes. Pendant un instant, il

crut que c'était ce qui l'avait réveillé. Mais il poussa un

cri d'horreur en se rendant compte que

quelqu'un était en train de lui éponger le front dans

l'obscurité.

— Laissez-moi tranquille ! s'exclama Harry. Puis soudain,

il reconnut :

— Dobby !

Les yeux énormes de l'elfe, aussi gros qu'une balle de

tennis, contemplaient Harry dans les

ténèbres et une larme coulait le long de son nez pointu.

— Harry Potter est revenu à l'école, murmura-t-il,

consterné. Dobby n'a pas cessé de mettre en

garde Harry Potter. Ah, Monsieur, pourquoi n'avez-vous

pas écouté Dobby ? Pourquoi Harry

Potter n'est-il pas retourné chez lui après avoir raté le

train ?

Harry se souleva sur ses oreillers et repoussa l'éponge

que Dobby lui passait sur le front.

— Qu'est-ce que tu fais ici ? dit-il. Et comment sais-tu que

j'ai raté le train ?

Les lèvres de Dobby se mirent à trembler et Harry eut tout

à coup un soupçon.

— C'était toi ! dit-il lentement. C'est toi qui a bloqué la

barrière !

— C'est vrai, Monsieur, dit Dobby. Il hocha

vigoureusement la tête et ses oreilles se mirent à

battre comme des ailes.

— Dobby s'est caché, il a attendu Harry Potter et il a

bloqué la barrière. Après ça, Dobby s'est

brûlé les mains avec un fer à repasser pour se punir.

Il montra à Harry ses longs doigts entourés de bandages.

— Mais Dobby s'en fichait. Monsieur, car il pensait que

Harry Potter était en sécurité et jamais

Dobby n'aurait cru que Harry Potter puisse arriver à

l'école par d'autres moyens !

Il se balançait d'avant en arrière en hochant sa grosse tête

repoussante.

— Dobby a reçu un tel choc quand il a appris que Harry

Potter était revenu à Poudlard qu'il a

laissé brûler le dîner de son maître ! Jamais Dobby n'a

reçu une telle correction, Monsieur...

Harry se laissa retomber sur ses oreillers.

— A cause de toi, on a failli être renvoyés, Ron et moi !

dit-il d'un ton féroce. Tu ferais mieux de

filer d'ici avant que mes os aient repoussé, sinon, je

t'étrangle !

Dobby eut un faible sourire.

— Dobby est habitué aux menaces de mort, Monsieur.

Dobby en reçoit cinq fois par jour dans la

maison de ses maîtres.

Il se moucha dans un coin de la taie d'oreiller crasseuse

qui lui tenait lieu de vêtement. Il avait

l'air si pitoyable que Harry sentit malgré lui sa colère le

quitter.

— Pourquoi t'habilles-tu avec cette chose, Dobby ?

demanda-t-il, intrigué.

— Ça, Monsieur ? dit Dobby, en montrant la taie

d'oreiller. C'est un signe distinctif des elfes de

maison. Ils sont tenus en esclavage, Monsieur, et Dobby

ne peut être libéré que si ses maîtres lui

offrent des vêtements. Aussi, la famille fait bien attention

de ne rien donner à Dobby, pas même

une chaussette, Monsieur, car alors, il serait libre de

quitter à tout jamais la maison. Dobby

essuya ses gros yeux et s'écria soudain :

— Harry Potter doit retourner chez lui ! Dobby croyait

que son Cognard suffirait à...

— Ton Cognard ? s'exclama Harry en sentant la colère

revenir. Qu'est-ce que tu veux dire ? C'est

toi qui as essayé de me tuer avec ce Cognard ?

— Pas de vous tuer, Monsieur, surtout pas vous tuer ! dit

Dobby, l'air choqué. Dobby veut sauver

la vie de Harry Potter ! Mieux vaut qu'il rentre chez lui

grièvement blessé plutôt que de rester ici,

Monsieur ! Dobby voulait simplement que Harry Potter

soit suffisamment blessé pour être

renvoyé chez lui !

— Ah, bon, c'est tout ? dit Harry avec fureur. Et j'imagine

que tu ne veux pas me dire pourquoi tu

tiens tant à me renvoyer chez moi en petits morceaux ?

— Ah, si seulement Harry Potter savait ! gémit Dobby en

versant à nouveau des larmes sur sa taie

d'oreiller en lambeaux. S'il savait ce qu'il représente pour

nous, les humbles, les esclaves, nous le

rebut du monde de la magie ! Dobby se souvient comment

c'était quand Celui-Dont-On-Ne-Doit-

Pas-Prononcer-Le-Nom était au sommet de sa puissance !

Nous, les elfes de maison étions traités

comme de la vermine, Monsieur ! Oh, bien sûr, Dobby est

toujours traité ainsi, admit-il en

s'essuyant le visage avec sa taie d'oreiller, mais pour

beaucoup d'entre nous, la vie s'est améliorée

depuis que vous avez triomphé de Celui-Dont-On-Ne-

Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom. Harry Potter

a survécu et le pouvoir du Seigneur des Ténèbres a été

brisé.

Ce fut une aube nouvelle, Monsieur, et Harry Potter

brillait comme une flamme d'espérance pour

ceux d'entre nous qui pensaient que jamais les jours

sombres ne finiraient... Mais maintenant, à

Poudlard, des choses terribles se préparent, peut-être

même qu'elles se produisent en cet instant,

et Dobby ne peut pas laisser Harry Potter demeurer ici, à

présent que l'histoire est sur le point de

se répéter, à présent que la Chambre des Secrets a été

ouverte une nouvelle fois...

A cet instant, Dobby se figea, comme frappé d'horreur,

puis il saisit sur la table de chevet la

carafe d'eau qu'il abattit sur sa propre tête. Il s'effondra

sous le choc et réapparut un instant plus

tard en louchant et en marmonnant :

— Méchant Dobby, très méchant Dobby...

—Donc, il existe bien une Chambre des Secrets ?

murmura Harry. Et... tu dis qu'elle a été ouverte

une nouvelle fois ? Ça veut dire qu'elle avait déjà été

ouverte dans le passé ? Raconte-moi,

Dobby.

Il attrapa le poignet squelettique de l'elfe qui essayait de

prendre à nouveau la carafe.

— Je ne suis pas né de parents moldus, dit Harry, alors

pourquoi devrais-je avoir peur de ce que

contient la Chambre ?

— Ah, Monsieur, ne demandez plus rien au pauvre Dobby,

balbutia l'elfe, les yeux exorbités. Il se

prépare de sombres actions dans ce château et Harry

Potter ne doit plus s'y trouver lorsqu'elles se

produiront. Retournez chez vous, Harry Potter. Harry

Potter ne doit pas être mêlé à ça, Monsieur,

c'est trop dangereux...

— Qui est-ce, Dobby ? demanda Harry en tenant

fermement le poignet de l'elfe pour l'empêcher

de se donner un coup de carafe sur la tête. Qui a ouvert la

Chambre ? Et qui l'avait ouverte avant

?

— Dobby ne peut rien dire, Monsieur, Dobby ne doit rien

dire ! couina l'elfe. Rentrez chez vous,

Harry Potter, rentrez chez vous !

— Il n'est pas question que je parte d'ici ! répliqua Harry

d'un ton féroce. L'une de mes meilleures

amies est née de parents moldus, elle sera l'une des

premières cibles si la Chambre a vraiment été

ouverte...

— Harry Potter risque sa propre vie pour ses amis ! gémit

Dobby dans une sorte d'extase

pitoyable. Il est si noble ! Si courageux ! Mais il doit

sauver sa propre vie, il le faut, Harry Potter

ne doit pas...

Dobby se figea soudain, ses grandes oreilles frémissantes.

Harry avait également entendu les

bruits de pas qui provenaient du couloir.

— Dobby doit partir ! souffla l'elfe, l'air terrifié.

Il y eut un craquement sonore et la main de Harry qui

tenait le poignet de Dobby se referma sur le

vide. Il se laissa aussitôt retomber sur le lit, les yeux fixés

sur la porte de l'infirmerie tandis que

les pas se rapprochaient.

Un instant plus tard, Dumbledore pénétra dans la salle à

reculons. Il était vêtu d'une longue robe

de chambre et coiffé d'un bonnet de nuit. Il portait

l'extrémité d'un objet long qui semblait être

une statue. Le professeur McGonagall apparut à son tour,

portant l'autre bout de la statue qu'ils

déposèrent sur un lit.

— Allez chercher Madame Pomfresh, murmura

Dumbledore.

Le professeur McGonagall passa devant le lit de Harry et

disparut. Harry resta immobile en

faisant semblant de dormir. Il entendit des voix qui

parlaient précipitamment et le professeur

McGonagall revint dans la salle, suivie de Madame

Pomfresh qui enfilait un cardigan sur sa

chemise de nuit.

—Que s'est-il passé ? chuchota Madame Pomfresh en se

penchant sur la statue.

— Une nouvelle agression, répondit Dumbledore.

Minerva l'a trouvé dans l'escalier.

— Il y avait une grappe de raisins à côté de lui, dit le

professeur McGonagall. Je pense qu'il

voulait rendre visite à Potter.

Harry sentit son estomac se contracter douloureusement.

Avec précaution, il se souleva de

quelques centimètres pour voir la statue allongée sur le lit.

La lueur d'un rayon de lune lui permit

de reconnaître le visage de Colin Crivey. Il avait les yeux

grands ouverts et ses mains tendues

devant lui tenaient son appareil photo.

— Pétrifié ? murmura Madame Pomfresh.

— Oui, répondit le professeur McGonagall, mais... je

frissonne rien que d'y penser... Si Albus

n'était pas descendu à ce moment-là, qui sait ce qui aurait

pu...

Tous trois observèrent longuement Colin Crivey. Puis

Dumbledore se pencha et arracha l'appareil

photo de ses mains figées.

— Vous pensez qu'il aurait pu prendre une photo de son

agresseur ? demanda précipitamment le

professeur McGonagall.

Dumbledore ne répondit pas. Il ouvrit l'appareil.

— Miséricorde ! s'exclama Madame Pomfresh. Un jet de

vapeur jaillit en sifflant de l'appareil

photo et Harry sentit une odeur acre de plastique brûlé.

— Fondu, dit Madame Pomfresh d'un air songeur. La

pellicule a entièrement fondu...

— Qu'est-ce que cela signifie, Albus ? demanda le

professeur McGonagall d'une voix inquiète.

— Cela signifie, répondit Dumbledore, que la Chambre

des Secrets a bel et bien été ouverte une

deuxième fois.

Madame Pomfresh plaqua une main contre sa bouche. Le

professeur McGonagall regarda

Dumbledore avec de grands yeux ronds.

— Mais Albus... qui...

— La question n'est pas de savoir qui, répliqua

Dumbledore, les yeux fixés sur Colin, mais de

savoir comment...

Et d'après ce que Harry pouvait voir du visage de

McGonagall, elle ne semblait pas comprendre

mieux que lui ce que Dumbledore avait voulu dire.

11 LE CLUB DE DUEL

Lorsque Harry se réveilla le dimanche matin, la salle de

l'infirmerie était baignée d'un soleil

d'hiver étincelant. Ses os avaient repoussé, mais son bras

était terriblement raide. Il se redressa et

jeta un coup d'oeil en direction du corps pétrifié de Colin,

mais un rideau tendu autour du lit

l'empêchait de voir quoi que ce soit. Voyant qu'il était

réveillé, Madame Pomfresh entra avec le

plateau du petit déjeuner et commença à masser, plier,

étirer son bras et ses doigts aux os tout

neufs.

— Tout est en ordre, dit-elle. Quand tu auras fini de

manger, tu pourras t'en aller.

Harry s'habilla le plus vite possible et se hâta de retourner

dans la tour de Gryffondor pour

raconter à Ron et à Hermione ce qui s'était passé pendant

la nuit, mais ils n'étaient pas là. Harry

partit à leur recherche, un peu peiné qu'ils ne manifestent

pas plus d'intérêt pour l'état de ses os.

En passant devant la bibliothèque, il croisa Percy

Weasley qui en sortait et semblait de bien

meilleure humeur que la dernière fois qu'ils s'étaient

rencontrés.

— Salut, Harry, dit-il. Très joli coup, hier, vraiment

remarquable. Gryffondor prend la tête de la

coupe des Quatre Maisons. Grâce à toi, nous avons

cinquante points d'avance.

— Tu n'aurais pas vu Ron et Hermione ? demanda Harry.

— Non, répondit Percy. Son sourire s'effaça.

— J'espère que Ron n'est pas encore dans des toilettes

pour filles... ajouta-t-il.

Harry eut un rire forcé et attendit que Percy ait disparu au

bout du couloir avant de prendre la

direction des toilettes de Mimi Geignarde. Il ne voyait pas

pourquoi Ron et Hermione y seraient

retournés, mais lorsqu'il ouvrit la porte, il entendit leurs

voix qui provenaient d'une cabine fermée

à clé.

— C'est moi, dit-il en refermant la porte derrière lui.

Il y eut un bruit de métal, un bruit d'éclaboussures, une

exclamation étouffée, puis il vit apparaître

l'œil d'Hermione à travers le trou de la serrure.

— Harry ! dit Hermione en ouvrant la porte. Tu nous as

fichu une de ces frousses... Entre.

Comment va ton bras ?

— A merveille, répondit-il en se faufilant dans la cabine.

Un vieux chaudron était posé sur la cuvette et à en juger

par le crépitement qu'on entendait, un

feu brûlait au-dessous. Allumer des feux magiques qu'on

pouvait transporter et faire brûler

n'importe où, y compris dans des endroits humides, était

une des grandes spécialités d'Hermione.

— On voulait venir te voir, mais on a décidé de

commencer tout de suite la fabrication du

Polynectar, expliqua Ron, tandis que Harry refermait avec

difficulté la porte de la cabine. On a

pensé que c'était ici la meilleure cachette.

Harry commença à leur raconter ce qui était arrivé à

Colin, mais Hermione l'interrompit.

— On est déjà au courant, dit-elle. On a entendu le

professeur McGonagall le raconter au

professeur Flitwick, ce matin. C'est pour ça qu'on a voulu

se dépêcher...

—Plus vite on obtiendra une confession de Malefoy,

mieux ça vaudra, grogna Ron. Tu sais ce

que je pense ? Il était tellement furieux après le match de

Quidditch qu'il s'est vengé sur Colin.

— Il y a autre chose, dit Harry en regardant Hermione

jeter des touffes de polygonum dans le

chaudron. Dobby est venu me voir au milieu de la nuit.

Ron et Hermione se tournèrent vers lui, stupéfaits. Harry

leur rapporta tout ce que Dobby lui

avait dit— ou pas dit.

— La Chambre des Secrets aurait déjà été ouverte dans le

passé ? dit Hermione, abasourdie.

— Tout devient clair, maintenant, déclara Ron d'un ton

triomphant. Lucius Malefoy a dû ouvrir la

Chambre quand il était à l'école et maintenant, il a

expliqué à ce cher Drago comment faire. C'est

évident. J'aurais bien voulu que Dobby te dise quel genre

de monstre se cache là-dedans. Je me

demande comment ça se fait que personne ne l'ait jamais

vu rôder dans l'école.

— Il a peut-être la faculté de se rendre invisible, dit

Hermione en plongeant des sangsues au fond

du chaudron. Ou peut-être qu'il se déguise en armure ou je

ne sais quoi. J'ai lu quelque chose sur

les goules caméléons...

— Tu lis trop, Hermione, dit Ron en saupoudrant les

sangsues de Chrysopes mortes.

Il froissa en boule le sac de chrysopes qu'il avait vidé

dans le chaudron et se tourna vers Harry.

— Alors, comme ça, c'est à cause de Dobby qu'on n'a pas

pu prendre le train et que tu t'es cassé le

bras ? Tu sais quoi Harry ? S'il continue à vouloir te

sauver la vie, il va finir par te tuer.

Le lundi matin, tout le monde savait ce qui était arrivé à

Colin Crivey. Les rumeurs et les

soupçons se multipliaient et les élèves de première année

ne se déplaçaient plus qu'en groupes,

par peur d'être attaqués s'ils s'aventuraient seuls dans le

château.

Ginny Weasley, qui était toujours assise à côté de Colin

Crivey au cours de sortilèges, était

bouleversée. Fred et George avaient essayé de lui rendre

sa bonne humeur en se couvrant de

peaux de bêtes et en se cachant derrière des statues pour

lui sauter dessus par surprise. Mais ils

durent mettre fin à leur efforts lorsque Percy, au bord de

l'apoplexie, menaça d'écrire à Mrs

Weasley et de lui raconter qu'ils faisaient tout pour donner

des cauchemars à Ginny.

Un trafic de talismans, amulettes et autres gris-gris s'était

organisé dans le dos des professeurs.

Neville Londubat avait déjà acheté un gros oignon vert

malodorant, une pointe de cristal violet et

une queue de salamandre en décomposition lorsque ses

camarades de Gryffondor lui firent

observer qu'il ne courait aucun danger puisqu'il

appartenait à une famille de sorciers au sang pur.

— Rusard a été leur première victime, répondit Neville

d'un air apeuré. Et tout le monde sait que

moi aussi, je suis presque un Cracmol.

Dans la deuxième semaine de décembre, le professeur

McGonagall passa dans les classes pour

prendre les noms des élèves qui resteraient à l'école

pendant les vacances de Noël. Harry, Ron et

Hermione s'inscrivirent. Ils avaient entendu dire que

Malefoy resterait aussi, ce qui leur avait

semblé particulièrement louche. Mais après tout, c'était

mieux ainsi : les vacances seraient le

moment idéal pour faire usage du Polynectar et essayer de

lui tirer les vers du nez.

Malheureusement, la potion n'était qu'à moitié faite. Il leur

fallait encore une corne de bicorne et

une peau de serpent d'arbre du Cap. Or, le seul endroit où

ils pouvaient en trouver, c'était

l'armoire personnelle de Rogue. Mais en son for intérieur,

Harry préférait affronter le monstre

légendaire de Serpentard plutôt que d'être surpris en train

de voler quelque chose dans le bureau

de Rogue.

— Il faudra faire une diversion, dit Hermione. Et pendant

ce temps-là, l'un d'entre nous se glissera

dans le bureau de Rogue pour prendre ce qu'il nous faut.

Harry et Ron la regardèrent d'un air inquiet.

— Je crois qu'il vaut mieux que ce soit moi qui aille voler

les ingrédients, poursuivit Hermione du

ton le plus naturel. Vous deux, vous seriez renvoyés si

vous vous faisiez prendre, mais moi, je

n'ai jamais eu d'ennuis, je risque moins gros. Il vous

suffira de provoquer assez de chahut pour

occuper Rogue pendant cinq bonnes minutes.

Harry eut un faible sourire. Provoquer un chahut au cours

de Rogue était à peu près aussi facile

que de réveiller un dragon endormi en lui crevant l'œil.

Le cours commun de potions avait lieu le jeudi après-midi

dans un des plus grands cachots du

château. Le cours commença de la façon habituelle. Une

vingtaine de chaudrons bouillonnaient

entre les tables sur lesquelles étaient disposés des

balances et des bocaux d'ingrédients. Rogue

circulait parmi les vapeurs fétides en faisant des

remarques acerbes aux élèves de Gryffondor

sous les ricanements des Serpentard. Drago Malefoy, le

chouchou de Rogue, bombardait Ron et

Harry avec des yeux de poissons qu'il prenait dans un

bocal, en sachant qu'ils écoperaient d'une

retenue si jamais ils s'avisaient d'en faire autant.

La potion d'Enflure que Harry avait préparée était

beaucoup trop liquide, mais quelque chose de

beaucoup plus important lui occupait l'esprit. Il attendait

le signal d'Hermione et entendit à peine

Rogue quand celui-ci vint se moquer de sa potion trop

claire. Lorsque Rogue s'éloigna pour aller

critiquer Neville, Hermione croisa le regard de Harry et

lui fit un signe de tête.

Harry se pencha alors derrière son chaudron, sortit de sa

poche un pétard du Dr Flibuste et lui

donna un petit coup de baguette magique. Le pétard

commença à crépiter. Sachant qu'il n'avait

plus que quelques secondes, Harry se redressa et lança le

pétard dans le chaudron de Goyle.

La potion de Goyle explosa aussitôt en aspergeant toute la

classe. Les élèves atteints par des

projections de potion d'Enflure se mirent à hurler.

Malefoy en reçut en plein visage et son nez

commença à enfler comme un ballon. Goyle tourna sur lui

même, les mains sur ses yeux qui

avaient maintenant la taille d'une assiette. Rogue, qui

n'avait pas compris ce qui s'était passé,

essayait sans succès de ramener l'ordre. Dans la confusion

qui régnait à présent, Harry vit

Hermione se glisser hors de la classe.

— Silence ! SILENCE ! rugit Rogue. Ceux qui ont reçu de

la potion, venez tout de suite prendre

un antidote. Et quand je saurai qui a fait ça...

Harry s'efforça de ne pas éclater de rire lorsqu'il vit

Malefoy s'avancer vers Rogue en penchant la

tête sous le poids de son nez qui avait la grosseur d'un

melon. Pendant que la moitié des élèves de

la classe allait prendre une gorgée d'antidote pour faire

revenir bras, jambes ou oreilles à leur

taille antérieure, Hermione revint discrètement dans la

classe, portant quelque chose sous sa robe.

Quand tout le monde eut retrouvé son aspect habituel,

Rogue examina le chaudron de Goyle et en

retira les débris noircis du pétard.

— Si jamais je découvre qui a lancé ce pétard, dit Rogue

dans un murmure, vous pouvez être

absolument sûrs que cette personne sera renvoyée de

l'école.

Rogue fixait Harry qui fit de son mieux pour avoir l'air

stupéfait. Dix minutes plus tard, il

entendit avec soulagement sonner la cloche qui annonçait

la fin du cours.

— Il sait que c'était moi, dit Harry à Ron et à Hermione

sur le chemin des toilettes de Mimi

Geignarde. Je l'ai vu dans son regard.

Hermione jeta les nouveaux ingrédients dans le chaudron

et se mit à touiller fébrilement la

mixture.

— Ce sera prêt dans une quinzaine de jours, dit-elle d'un

ton joyeux.

— Rogue ne peut pas prouver que c'était toi, dit Ron à

Harry pour le rassurer. Qu'est-ce qu'il peut

faire ?

— Quand on sait de quoi il est capable, on peut s'attendre

au pire, répondit Harry.

Dans le chaudron, la potion écumait à gros bouillons.

Une semaine plus tard, Harry, Ron et Hermione

traversaient le hall d'entrée lorsqu'ils virent un

groupe d'élèves rassemblés autour du tableau d'affichage.

Un morceau de parchemin venait juste

d'y être épinglé. Seamus Finnigan et Dean Thomas,

visiblement surexcités, leur firent signe

d'approcher.

— Ils ont ouvert un club de duel ! annonça Seamus.

Première séance ce soir ! Apprendre à se

battre en duel, ça peut être utile par les temps qui

courent...

— Tu crois que le monstre de Serpentard est du genre à se

battre en duel ? répliqua Ron. Mais il

lut quand même l'annonce avec intérêt.

— C'est vrai, ça peut servir, dit-il à Harry et à Hermione.

On y va ?

Harry et Hermione étaient d'accord et à huit heures ce

soir-là, après le dîner, ils se hâtèrent de

retourner dans la Grande Salle. Les longues tables avaient

disparu et une estrade dorée avait été

installée contre le mur, éclairée par des milliers de

chandelles qui flottaient dans l'air. Sous le

plafond qu'on aurait dit tendu de velours noir, la quasi-

totalité des élèves s'était rassemblée, la

baguette à la main et l'air surexcité.

— Je me demande qui va être le prof, dit Hermione.

Quelqu'un m'a dit que Flitwick était un

champion de duel quand il était jeune. Ce sera peut-être

lui.

—Du moment que ce n'est pas... commença Harry, mais il

s'interrompit dans un grognement.

Gilderoy Lockhart venait d'apparaître sur l'estrade,

élégamment vêtu d'une robe violette, et

accompagné de Rogue toujours habillé de noir, comme à

son habitude.

Lockhart agita la main pour demander le silence.

— Approchez-vous, approchez-vous ! Tout le monde me

voit ? Tout le monde m'entend ? Parfait

! Le professeur Dumbledore m'a donné l'autorisation

d'ouvrir ce petit club de duel pour vous

enseigner des méthodes de défense au cas où vous auriez

besoin de faire face à une agression

quelconque, comme cela m'est arrivé d'innombrables fois.

Pour plus amples détails, je vous

renvoie à la collection complète de mes livres. Je vais

maintenant vous présenter mon assistant, le

professeur Rogue, poursuivit Lockhart avec un sourire

éclatant. Il m'a dit qu'il avait lui même

quelques notions en matière de duel et il a très

sportivement accepté de me servir de partenaire

pour vous faire une petite démonstration en guise de

préambule. Mais ne vous inquiétez pas,

votre maître des potions sera toujours en état de vous faire

cours quand j'en aurai fini avec lui.

Aucun danger !

— Ce serait bien s'ils arrivaient à s'entre-tuer, murmura

Ron à l'oreille de Harry.

Rogue eut un rictus et Harry se demanda comment

Lockhart pouvait continuer à sourire. Si

Rogue l'avait regardé lui de cette manière, il se serait aussitôt enfui à toutes jambes.

Lockhart et Rogue se placèrent face à face et se saluèrent.

Lockhart s'inclina en faisant de grands

moulinets avec ses mains tandis que Rogue se contentait

d'un signe de tête agacé. Ils levèrent

alors leurs baguettes magiques comme des épées.

— Comme vous le voyez, nous tenons nos baguettes dans

la position de combat réglementaire, dit

Lockhart à la foule des spectateurs silencieux. Lorsque

nous aurons compté trois, nous jetterons

le premier sort. Bien entendu, ni l'un ni l'autre ne

cherchera à tuer l'adversaire.

— Je n'en suis pas si sûr, murmura Harry en voyant Rogue

montrer les dents.

— Un... Deux... Trois...

Tous deux brandirent leur baguette par-dessus leur épaule.

— Expelliarmus ! s'écria Rogue.

Il y eut un éclair aveuglant de lumière rouge et Lockhart

fut soulevé du sol puis violemment

projeté à bas de l'estrade contre le mur du fond. Le dos

contre la pierre, il glissa lentement et

s'affala par terre.

Malefoy et quelques autres élèves de Serpentard

applaudirent bruyamment. Hermione avait l'air

dans ses petits souliers.

— Tu crois qu'il est blessé ? demanda-t-elle d'une voix

aiguë.

— Quelle importance ? répondirent en chœur Ron et

Harry.

Lockhart se releva tant bien que mal. Son chapeau était

tombé par terre et ses cheveux ondulés

s'étaient dressés sur sa tête.

— Et voilà, excellente démonstration ! dit-il en remontant

sur l'estrade d'un pas mal assuré. Il

s'agit là d'un Sortilège de Désarmement. Comme vous le

voyez, j'ai perdu ma baguette— ah,

merci beaucoup, Miss Brown. C'était une excellente idée

de leur montrer ça, professeur Rogue,

mais sans vouloir vous offenser, j'avais tout de suite

deviné ce que vous aviez en tête, c'était

évident. Et si j'avais voulu vous en empêcher, je n'aurais

eu aucun mal à le faire. Mais j'ai pensé

que cette petite démonstration serait très instructive.

Rogue lui lança un regard assassin que Lockhart avait dû

voir, car il annonça :

— Le spectacle est terminé ! A vous de jouer, maintenant !

Je vais passer parmi vous pour vous

mettre deux par deux. Professeur Rogue, si vous voulez

bien m'aider...

Tous deux descendirent de l'estrade et répartirent les

élèves par équipes de deux. Lockhart mit

ensemble Neville et Justin Finch-Fletchley, mais ce fut

Rogue qui s'occupa de Harry et Ron.

— C'est le moment de séparer la vieille équipe, dit-il d'un

air narquois. Weasley, vous vous

mettrez avec Finnigan. Potter...

Harry se tourna tout naturellement vers Hermione.

— Non, je ne vois pas les choses comme ça, dit Rogue

avec un sourire glacial. Mr Malefoy, venez

ici, s'il vous plaît. On va voir ce que vous allez faire du

célèbre Potter. Et vous, Miss Granger,

vous ferez équipe avec Miss Bulstrode.

Malefoy s'avança avec un sourire ironique. Derrière lui,

Harry vit une élève de Serpentard qui lui

rappelait une illustration de Vacances avec les harpies.

Elle était grande, avec des épaules carrées

et une mâchoire proéminente. Hermione lui adressa un

faible sourire auquel elle ne répondit pas.

— Mettez-vous face à face ! dit Lockhart qui était remonté

sur l'estrade. Et n'oubliez pas de saluer

!

Harry et Malefoy se firent un bref signe de tête sans se

quitter des yeux.

— Attention, levez vos baguettes ! cria Lockhart. A trois,

jetez un sort pour désarmer votre

adversaire, je dis bien pour désarmer. Nous ne voulons

pas d'accident. Un... Deux... Trois...

Harry brandit sa baguette, mais Malefoy avait jeté son sort

à « deux » : Harry reçut un tel choc

qu'il eut l'impression de prendre un coup de poêle sur la

tête. Il vacilla un instant, mais il ne

semblait pas blessé, et, sans plus attendre, il pointa sa

baguette vers Malefoy en criant :

— Rictusempra !

Un jet de lumière argentée atteignit Malefoy au ventre et il

se plia en deux, la respiration

sifflante.

— J'ai dit « désarmer », rien d'autre ! s'exclama Lockhart

en voyant Malefoy tomber à genoux.

Harry lui avait jeté un Sortilège de Chatouillis et Malefoy

riait tellement qu'il n'arrivait plus à

bouger. Harry pensa qu'il ne serait pas très loyal de jeter

un autre sort à Malefoy pendant qu'il

était à terre, mais ce fut une erreur. Le souffle court,

Malefoy pointa sa baguette sur les genoux de

Harry et parvint à articuler : « Tarentallegra !» Aussitôt, les jambes de Harry se mirent à s'agiter

en une danse effrénée qu'il était incapable de contrôler.

— Stop ! Ça suffit ! cria Lockhart. Mais ce fut Rogue qui

intervint.

— Finite Incantatem ! s'exclama-t-il.

Les pieds de Harry cessèrent de danser, le fou rire de

Malefoy s'arrêta et ils regardèrent alors ce

qui se passait autour d'eux.

Un nuage de fumée verdâtre flottait au-dessus de l'estrade.

Neville et Justin étaient allongés par

terre, hors d'haleine. Ron soutenait un Seamus livide en

s'excusant des dégâts qu'avait faits sa

baguette cassée. Hermione et Millicent Bulstrode, en

revanche, étaient toujours en pleine action,

mais leurs baguettes abandonnées sur le sol ne leur

servaient plus à rien. Elles se battaient à

mains nues et Millicent avait coincé sous son bras la tête

d'Hermione qui gémissait de douleur.

Harry se précipita mais il eut du mal à libérer Hermione

de sa partenaire qui était beaucoup plus

grande que lui.

— Hou, là, là ! s'exclama Lockhart en observant le résultat

des affrontements. Je crois que je

ferais mieux de vous apprendre à neutraliser les mauvais

sorts. Prenons deux volontaires,

Londubat et Finch-Fletchley, par exemple...

— Très mauvaise idée, professeur Lockhart, coupa Rogue.

Londubat sème la désolation chaque

fois qu'il essaye de jeter le moindre sort. Il ne resterait

plus grand-chose de Finch-Fletchley après

ça ! Pourquoi pas Malefoy et Potter ? proposa Rogue avec

un sourire perfide.

— Excellente idée ! approuva Lockhart. Venez là, tous les

deux. Harry, quand Drago pointera sa

baguette sur toi, tu feras ça.

Il leva sa propre baguette, exécuta quelques gestes

compliqués et la laissa tomber par terre.

Rogue eut un sourire narquois tandis que Lockhart se

dépêchait de ramasser sa baguette magique.

— Holà ! Ma baguette est un peu énervée, ce soir ! dit-il.

Rogue s'approcha de Malefoy et lui chuchota quelque

chose à l'oreille. Malefoy sourit à son tour.

Harry leva alors les yeux vers Lockhart d'un air inquiet.

— Professeur, pourriez-vous me montrer encore une fois

comment bloquer un mauvais sort ?

— On a peur ? murmura Malefoy.

— Ça te plairait bien, lança Harry du coin des lèvres.

— Fais comme je t'ai dit, Harry, répondit Lockhart en lui

donnant une tape amicale sur l'épaule.

— Il faut que je laisse tomber ma baguette ? Mais

Lockhart ne l'écoutait pas.

—Trois... Deux... Un... Allez-y ! s'écria-t-il. Malefoy leva

aussitôt sa baguette magique et

s'exclama :

— Serpensortia !

L'extrémité de sa baguette explosa. Abasourdi, Harry vit

alors jaillir un long serpent noir qui

tomba sur le sol et se dressa, prêt à mordre. La foule des

élèves recula aussitôt en poussant des

cris de terreur.

— Ne bougez pas, Potter, dit tranquillement Rogue,

visiblement ravi de voir Harry immobile face

au serpent furieux. Je vais vous en débarrasser...

— Je m'en occupe, dit Lockhart.

Il pointa sa baguette sur le serpent. Une explosion retentit.

Mais au lieu de disparaître, le reptile

fut projeté dans les airs et retomba un peu plus loin avec

un grand bruit. Fou de rage, sifflant

comme un furieux, le serpent se tortilla en direction de

Justin Finch-Fletchley et se dressa à

nouveau en découvrant ses crochets, prêt à mordre.

Harry ne sut pas très bien ce qui le poussa à agir. Il n'eut

même pas l'impression d'avoir pris lui-

même la décision. En tout cas, ses jambes le portèrent en

avant, comme s'il était monté sur

roulettes, et il cria tout bêtement au serpent :

— Laisse-le tranquille !

Comme par miracle, le serpent retomba alors sur le sol,

aussi docile qu'un tuyau d'arrosage, les

yeux tournés vers Harry. Celui-ci sentit toute crainte le

quitter. Il savait que le serpent

n'attaquerait plus personne à présent. Mais il aurait été

bien incapable d'expliquer pourquoi.

Il leva les yeux vers Justin et lui sourit. Il s'attendait à le

voir soulagé, étonné, ou même

reconnaissant— mais certainement pas furieux et effrayé.

— A quoi tu joues ? lança-t-il.

Et avant que Harry ait pu dire quoi que ce soit, Justin

tourna les talons et s'enfuit de la salle à

toutes jambes.

Rogue s'avança, agita sa baguette et le serpent disparut

dans une bouffée de fumée noire. Rogue,

lui aussi, observait Harry d'une étrange manière. Son

regard rusé et calculateur lui déplut

profondément. Il entendait également autour de lui un

murmure qui ne présageait rien de bon.

Quelqu'un le tira alors par la manche.

— Viens, lui chuchota Ron à l'oreille. On s'en va... Allez,

viens...

Ron l'entraîna hors de la Grande Salle et Hermione les

accompagna en marchant à côté d'eux à

petits pas pressés. A mesure qu'ils avançaient, les autres

élèves s'écartaient sur leur passage

comme s'ils avaient eu peur d'attraper une maladie. Harry

n'avait pas la moindre idée de ce qui se

passait et ni Ron, ni Hermione ne lui dirent un mot jusqu'à

ce qu'ils aient regagné la salle

commune de Gryffondor, encore déserte. Ron poussa alors

Harry dans un fauteuil.

—Tu es un Fourchelang, dit-il. Tu ne nous l'avais jamais

dit.

— Je suis un quoi ? s'étonna Harry.

— Un Fourchelang ! répéta Ron. Tu parles le langage des

serpents !

— Je sais, dit Harry. C'est la deuxième fois que ça

m'arrive. Un jour, au zoo, j'ai fait sortir un boa

constrictor de sa cage sans le faire exprès et il a failli

attaquer mon cousin Dudley. C'est une

longue histoire. Le boa m'a dit qu'il n'avait jamais vu le

Brésil et je l'ai libéré sans même m'en

rendre compte. A l'époque, je ne savais pas encore que

j'étais un sorcier...

— Un boa constrictor t'a dit qu'il n'avait jamais vu le

Brésil ? répéta Ron d'une voix faible.

— Et alors ? dit Harry. Il y a sûrement des tas de gens qui

peuvent en faire autant, ici.

— Oh, non, certainement pas, répliqua Ron. Ce n'est pas

un don très répandu. Harry, il faut que tu

le saches, c'est une très mauvaise chose...

— Qu'est-ce qu'il y a de mauvais là-dedans ? demanda

Harry qui commençait à s'énerver. Qu'est

ce qui vous prend ? Si je n'avais pas dit à ce serpent de ne

pas attaquer Justin...

— C'est ce que tu lui as dit ?

— Bien sûr, vous étiez là, vous m'avez entendu, non ?

— Je t'ai entendu parler Fourchelang, dit Ron, la langue

des serpents. Tu aurais pu raconter

n'importe quoi, personne n'y aurait rien compris. Pas

étonnant que Justin ait paniqué, on aurait dit

que tu encourageais le serpent à l'attaquer. C'était

vraiment effrayant...

Harry le regarda bouche bée.

— J'ai parlé une autre langue ? Je ne m'en suis pas rendu

compte... Comment pourrais-je parler

une autre langue sans m'en apercevoir ?

Ron hocha la tête. Hermione et lui faisaient une tête

d'enterrement. Harry, pourtant, ne

comprenait pas ce qu'il y avait de si terrible.

— Vous pouvez m'expliquer ce qu'il y a de mal à

empêcher un gros serpent répugnant d'arracher

la tête de Justin ? dit-il. Quelle importance que je l'aie fait

comme ça ou autrement ? Vous auriez

préféré que Justin finisse au club des Chasseurs sans tête ?

— Justement, ça a de l'importance, dit Hermione, qui

parla enfin d'une voix sourde. Tout

simplement parce que la célébrité de Salazar Serpentard

vient du pouvoir qu'il avait de parler aux

serpents. C'est pour ça que la maison des Serpentard est

symbolisée par un serpent.

Harry resta bouche bée.

— Exactement, dit Ron. Et maintenant, tout le monde va

croire que tu es son arrière-arrière-

arrière-arrière-petit-fils...

— Mais c'est faux ! protesta Harry, saisi soudain d'un

sentiment de panique inexplicable.

—Tu auras du mal à le prouver, dit Hermione. Il a vécu il

y a environ mille ans. Pour ce qu'on en

sait, tu pourrais très bien être son descendant...

Harry resta éveillé des heures entières, cette nuit-là. A

travers une fente de son baldaquin, il

voyait la neige tomber devant la fenêtre de la tour.

Pouvait-il vraiment être un descendant de Salazar

Serpentard ? Après tout, il ne savait rien de la

famille de son père. Les Dursley lui avaient toujours

interdit de poser des questions sur les

sorciers de sa famille.

Dans sa tête, Harry essaya de dire quelque chose en

Fourchelang, mais aucun mot ne lui vint à

l'esprit. Il fallait sans doute qu'il se trouve face à un

serpent pour pouvoir le faire.

— Pourtant, je suis un Gryffondor, pensa-t-il. Jamais le

Choixpeau magique ne m'aurait envoyé

dans cette maison-là, si j'avais eu du sang de la famille

Serpentard...

— Mais au début, le Choixpeau voulait t'envoyer à

Serpentard, souviens-toi, lui rappela une petite

voix désagréable dans sa tête.

Harry se retourna dans son lit. Il verrait Justin le

lendemain, au cours de botanique et il lui

expliquerait qu'il avait ordonné au serpent de le laisser

tranquille, pas de l'attaquer. N'importe

quel imbécile aurait dû s'en rendre compte, non ?

Mais le lendemain, la neige s'était transformée en un

blizzard si épais que le dernier cours de

botanique du trimestre fut annulé. Le professeur Chourave

voulait mettre des chaussettes et des

écharpes aux racines de mandragore, une opération

délicate qu'elle ne pouvait confier à

quiconque d'autre, à présent que les mandragores étaient

devenues indispensables pour ramener

Miss Teigne et Colin Crivey à la vie.

Dans la salle commune de Gryffondor, Harry, assis auprès

du feu, ruminait de sombres pensées

pendant que Ron et Hermione faisaient une partie

d'échecs.

— Pour l'amour du ciel, Harry, va donc voir Justin si c'est

tellement important pour toi, dit

Hermione.

Harry décida de suivre son conseil et il sortit de la salle

commune en se demandant où il pourrait

bien trouver Justin.

Bien qu'on fût en plein jour, le château était plus sombre

qu'à l'ordinaire, à cause de la neige

grisâtre qui tourbillonnait devant les fenêtres. Harry

décida d'aller voir d'abord dans la

bibliothèque.

Plusieurs élèves de Poufsouffle, qui auraient dû partager

avec Gryffondor le cours de botanique,

étaient assis au fond de la bibliothèque, absorbés dans une

conversation apparemment très

sérieuse. De l'endroit où il se trouvait, Harry n'arrivait

pas à voir si Justin se trouvait parmi eux. Il

s'approcha et entendit alors quelques bribes de ce qu'ils

disaient. Caché par des étagères, il

s'arrêta pour écouter plus attentivement.

— J'ai conseillé à Justin de se cacher dans le dortoir,

expliquait un des élèves, un gros garçon

costaud. Si Potter l'a choisi comme prochaine victime, il

vaut mieux qu'il se fasse remarquer le

moins possible. Justin s'y attendait depuis qu'il a raconté à

Potter qu'il était né dans une famille de

Moldus. Justin lui a dit que normalement, il aurait dû aller

à Eton, Ce n'est pas le genre de chose

dont il faut se vanter devant un héritier de Serpentard, non

?

— Alors, d'après toi, Ernie, ce serait vraiment Potter ?

demanda d'un air anxieux une fille aux

nattes blondes.

— Réfléchis, Hannah, répondit le gros garçon, il parle

Fourchelang, il n'y a que les adeptes de la

magie noire qui en sont capables, tout le monde sait ça. Tu

connais d'honnêtes sorciers qui parlent

aux serpents, toi ? Serpentard était lui-même surnommé

Langue-de-serpent. Un murmure général

s'éleva autour de la table.

— Souviens-toi de ce qui était écrit sur le mur : Ennemis

de l'héritier, prenez garde. Potter a eu

des ennuis avec Rusard et comme par hasard, c'est le chat

de Rusard qui a été attaqué en premier.

Crivey a énervé Potter en prenant des photos pendant le

match de Quidditch, surtout quand il était

allongé dans la boue avec son bras cassé. Et tout de suite

après, Crivey devient la deuxième

victime.

— Il a l'air tellement gentil, pourtant, dit Hannah qui ne

paraissait pas encore tout à fait

convaincue. Et puis c'est quand même lui qui a fait

disparaître Tu-Sais-Qui. Il ne peut pas être si

mauvais que ça...

Ernie baissa la voix, l'air mystérieux, obligeant les autres

à se rapprocher. Harry s'avança un peu

plus pour entendre ce qu'il disait.

— Personne ne sait comment il a survécu à cette attaque

de Tu-Sais-Qui, reprit Ernie. Il n'était

qu'un bébé quand c'est arrivé. Normalement, il aurait dû

être réduit en miettes. Seul un mage noir

très puissant pouvait survivre à un tel maléfice. C'est sans

doute pour ça que Tu-Sais-Qui voulait

le tuer. Il ne voulait pas qu'un autre Seigneur des Ténèbres

vienne lui faire concurrence. Je me

demande quels sont les autres pouvoirs secrets de Potter.

Harry ne put en supporter davantage. Il s'éclaircit

bruyamment la gorge et sortit de sa cachette.

S'il n'avait pas été aussi furieux, il aurait éclaté de rire en

voyant la réaction des Poufsouffle. On

aurait dit qu'ils avaient été pétrifiés à leur tour et le visage

d'Ernie était devenu livide.

— Salut, dit Harry. Je cherche Justin Finch-Fletchley. Les

pires craintes des Poufsouffle se

trouvaient confirmées. Terrifiés, il se tournèrent vers

Ernie.

— Qu'est-ce que tu lui veux ? demanda Ernie d'une voix

tremblante.

— Je voulais lui raconter ce qui s'est véritablement passé

avec ce serpent pendant le club de duel,

répondit Harry.

Ernie se mordit les lèvres puis il prit une profonde

inspiration.

— On était tous là, dit-il, on a bien vu ce qui s'est passé.

— Alors, tu as vu que quand je lui ai parlé, le serpent a

reculé ?

—Tout ce que j'ai vu, reprit Ernie d'un ton buté mais en

tremblant de tous ses membres, c'est que

tu as parlé Fourchelang et que tu as poussé le serpent vers

Justin.

— Je ne l'ai pas poussé vers lui ! protesta Harry,

frémissant de rage. Je ne l'ai même pas touché !

— C'était tout juste, dit Ernie. Et au cas où tu aurais des

idées en tête, ajouta-t-il précipitamment,

je peux te dire que ma famille ne comporte que des

sorciers et des sorcières depuis neuf

générations, et mon sang est tout ce qu'il y a de plus pur,

alors...

— Je me fiche de ton sang ! répliqua Harry d'un ton

féroce. Pourquoi est-ce que j'aurais envie

d'attaquer les enfants de Moldus ?

— J'ai entendu dire que tu détestes les Moldus chez qui tu

vis, répondit Ernie.

— Il est impossible de ne pas détester les Dursley quand

on vit chez eux. Essaye et tu verras.

Il tourna sur ses talons et sortit de la bibliothèque. Puis il

suivit le couloir d'un pas chancelant. Il

était tellement en colère qu'il ne savait plus très bien où il

allait. Il se cogna alors contre quelque

chose de très grand et de très dur qui le projeta par terre.

— Oh, bonjour, Hagrid, dit Harry en levant les yeux.

Le visage de Hagrid était presque entièrement caché

derrière un passe-montagne de laine couvert

de neige. Un coq mort qu'il tenait par les pattes pendait de

sa main gantée.

— Ça va, Harry ? demanda Hagrid qui avait relevé son

passe-montagne pour pouvoir parler.

Comment ça se fait que tu ne sois pas en classe ?

— Le cours a été annulé, répondit Harry en se relevant.

Qu'est-ce que vous faites-la ? Hagrid

montra le coq inanimé.

— Le deuxième qu'on me tue ce trimestre, expliqua-t-il.

C'est soit les renards, soit un gobelin

buveur de sang et j'ai besoin d'une autorisation du

directeur pour jeter un sort de protection autour

du poulailler.

Sous ses sourcils broussailleux parsemés de flocons de

neige, ses yeux observèrent Harry plus

attentivement.

— Tu es sûr que tu vas bien ? Tu m'as l'air d'être en

colère et d'avoir des soucis en tête.

Harry ne pouvait se résoudre à répéter ce que les élèves

de Poufsouffle venaient de dire de lui.

— Ce n'est rien, répondit-il. Il vaut mieux que j'y aille,

Hagrid. J'ai un cours de métamorphose qui

commence bientôt et je dois aller chercher mes livres.

Il s'éloigna, la tête encore pleine de ce qu'il avait entendu

dans la bibliothèque.

Justin s'y attendait depuis qu'il a raconté à Potter qu'il

était né dans une famille de Moldus...

Harry monta l'escalier d'un pas lourd et suivit un autre

couloir particulièrement sombre. Un

courant d'air glacé qui s'engouffrait par une vitre cassée

avait soufflé toutes les torches. Il avait

parcouru la moitié du couloir lorsqu'il trébucha contre

quelque chose qui le fit tomber tête la

première. Il se retourna pour voir dans quoi il s'était pris

les pieds et sentit alors comme un coup

de poing à l'estomac.

Justin Finch-Fletchley était étendu sur le sol, le corps

raide et froid, le visage figé dans une

expression de stupeur, les yeux fixés au plafond. Mais ce

n'était pas tout. A côté de lui, Harry vit

une autre silhouette qui offrait le plus étrange spectacle

qu'il eût jamais vu.

C'était Nick Quasi-Sans-Tête. Le fantôme avait perdu sa

couleur gris perle et sa transparence. Il

ressemblait à présent à une épaisse fumée noire qui flottait

à quinze centimètres au-dessus du sol,

immobile et horizontale. Sa tête était à moitié décollée et

son visage avait la même expression de

stupeur que celui de Justin.

Harry se releva, le souffle court, le cœur battant à lui

rompre les côtes. Il regarda de tous côtés et

vit une longue file d'araignées qui s'enfuyaient à toute

vitesse. Il n'y avait pas un bruit en dehors

de la voix étouffée des professeurs qui faisaient classe

dans les salles proches.

Il aurait pu filer tout de suite et personne n'aurait jamais su

qu'il s'était trouvé là, mais il ne

pouvait se résoudre à abandonner Justin et Nick sans aller

chercher du secours. A présent,

cependant, qui croirait encore à son innocence ?

Pendant qu'il restait là, en proie à la panique, une porte

s'ouvrit dans un grand bruit juste à côté de

lui. Peeves, l'esprit frappeur, surgit alors dans le couloir.

— Tiens, tiens, mais c'est le petit pote Potter ! s'exclama

Peeves en caquetant comme un poulet.

Qu'est-ce qu'il mijote, Potter ? Pourquoi rôde-t-il dans

ce...

Peeves s'interrompit au milieu d'un saut périlleux. La tête

en bas, il aperçut Justin et Nick Quasi-

Sans-Tête, et avant que Harry ait pu l'arrêter, il se mit à

hurler :

— ATTAQUE ! ATTAQUE ! NOUVELLE ATTAQUE !

AUCUN VIVANT, AUCUN

FANTÔME N'EST À L'ABRI ! SAUVE QUI PEUT !

ATTAAAAAQUE !

Bang... bang... bang... Les unes après les autres, les portes

s'ouvrirent à la volée tout au long du

couloir, et une foule d'élèves et de professeurs se

précipita sur les lieux du crime. Pendant un bon

moment, il régna une telle confusion que Justin faillit être

piétiné tandis que des élèves affolés

traversaient sans le voir le fantôme noirci et figé de Nick

Quasi-Sans-Tête. Les professeurs

hurlaient pour réclamer le silence et Harry se retrouva

plaqué contre le mur. Le professeur

McGonagall arriva alors en courant, suivie de ses élèves.

Brandissant sa baguette magique, elle

fit retentir une détonation qui rétablit le silence et ordonna

à tout le monde de retourner en classe.

A peine le couloir s'était-il vidé qu'Ernie et ses amis de

Poufsouffle apparurent à leur tour.

— Pris sur le fait ! s'exclama Ernie, le visage livide en

montrant Harry du doigt d'un geste

théâtral.

— Ça suffit, Macmillan ! lança sèchement le professeur

McGonagall.

Peeves sautillait toujours au-dessus de leurs têtes,

observant la scène avec un sourire mauvais.

Peeves aimait le chaos. Pendant que les professeurs se

penchaient sur Justin et Nick-Quasi-Sans-

Tête pour les examiner, il se mit à chanter :

Potter, voilà encore une de tes ruses, Décidément, tuer

les élèves, ça t'amuse...

— Ça suffit, Peeves ! aboya le professeur McGonagall. Et

Peeves s'enfuit aussitôt en tirant la

langue à Harry. Justin fut transporté à l'infirmerie, mais

personne ne savait ce qu'il convenait de

faire de Nick Quasi-Sans-Tête. Finalement, le professeur

McGonagall fit apparaître un grand

éventail d'un coup de sa baguette magique et le donna à

Ernie en lui demandant de l'agiter devant

Nick pour le pousser jusqu'à l'étage supérieur. Ernie fit

ainsi glisser vers l'escalier la forme

noircie du fantôme, portée par la brise de l'éventail. Harry

et le professeur McGonagall se

retrouvèrent seuls dans le couloir déserté.

— Par ici, Potter, dit-elle.

— Professeur, je vous jure que ce n'est pas moi qui...

— Ça ne relève plus de ma compétence, Potter, coupa

sèchement le professeur McGonagall.

Ils tournèrent un angle du couloir et avancèrent en silence

jusqu'à une gargouille de pierre d'une

extrême laideur.

— Sorbet citron, dit le professeur.

C'était un mot de passe : la gargouille s'anima soudain et

fit un pas de côté. Derrière elle, le mur

s'ouvrit pour les laisser passer. Malgré sa terreur à l'idée

de ce qui l'attendait, Harry ne put

s'empêcher d'être émerveillé : derrière le mur s'élevait un

escalier en colimaçon qui tournait

lentement sur lui-même comme un escalator. Lorsque le

professeur McGonagall et lui

s'avancèrent sur les marches, le mur derrière eux se

referma avec un bruit sourd. Ils s'élevèrent

sans effort en cercles successifs qui les emmenèrent de

plus en plus haut. Enfin, Harry,

légèrement étourdi, vit apparaître une porte en chêne aux

reflets chatoyants, avec un heurtoir de

cuivre en forme de griffon.

Il savait où il se trouvait. C'était sûrement là qu'habitait

Albus Dumbledore.

12 LE POLYNECTAR

Le professeur McGonagall frappa à la porte qui s'ouvrit

silencieusement. Lorsqu'ils l'eurent

franchie, McGonagall ordonna à Harry de l'attendre et le

laissa seul.

Harry jeta un coup d'oeil autour de lui. De tous les

bureaux de professeurs qu'il avait eu

l'occasion de visiter cette année, celui de Dumbledore

était de loin le plus intéressant. S'il n'avait

pas eu si peur d'être renvoyé, il aurait eu plaisir à se

trouver là.

C'était une belle et grande pièce circulaire pleine de petits

bruits bizarres. Posés sur des tables,

d'étranges instruments en argent bourdonnaient en émettant

de petits nuages de fumée. Les murs

étaient recouverts de portraits d'anciens directeurs et

directrices qui somnolaient tranquillement

dans leurs cadres. Il y avait également un énorme bureau

aux pieds en forme de serres et derrière,

sur une étagère, un chapeau pointu, usé et rapiécé : le

Choixpeau magique.

Harry hésita. Quel mal y aurait-il à coiffer le chapeau une

nouvelle fois ? Simplement pour

essayer... pour avoir la confirmation qu'il l'avait bien

envoyé dans la maison qui lui convenait.

Il contourna le bureau sans faire de bruit et prit

délicatement le chapeau qu'il posa doucement sur

sa tête. Il était beaucoup trop grand et lui glissa devant les

yeux, comme la première fois qu'il

l'avait mis. Plongé dans le noir, Harry attendit. Une petite

voix lui parla alors à l'oreille.

— Quelque chose qui te trotte dans la tête ? dit la voix.

— Heu... oui, murmura Harry. Désolé de te déranger... Je

voulais savoir...

— Tu te demandes si je t'ai envoyé dans la bonne maison

? dit aussitôt le chapeau. Il est vrai que

le choix a été difficile. Mais je maintiens ce que j'ai déjà

dit...

Harry sentit son cœur faire un bond dans sa poitrine.

— Tu aurais eu parfaitement ta place chez les Serpentard.

L'estomac de Harry se contracta. Il attrapa le chapeau par

la pointe et l'enleva. Ce n'était plus

qu'un misérable vieux chapeau qui pendait entre ses

doigts. Pris d'une sorte de nausée, Harry le

reposa sur son étagère.

— Tu as tort, dit-il à haute voix en s'adressant au chapeau

immobile et silencieux.

Le chapeau ne bougea pas. Harry fit un pas en arrière et le

regarda. Un étrange caquètement,

comme une sorte d'éructation, retentit alors derrière lui. Il

se retourna et s'aperçut qu'il n'était pas

tout seul. Debout sur un perchoir en or posé derrière la

porte, il vit un oiseau d'aspect misérable

qui avait l'air d'une dinde à moitié plumée. L'oiseau jeta à

Harry un regard mauvais en lançant à

nouveau son caquètement. L'animal avait l'air très malade.

Il avait le regard vitreux et Harry vit

tomber deux de ses plumes.

Dans sa situation, Harry n'avait vraiment pas envie qu'en

plus, l'oiseau de Dumbledore meure en

sa présence. A peine avait-il eu cette pensée que l'oiseau

s'embrasa soudain dans un jaillissement

de flammes.

Harry laissa échapper un cri d'horreur et recula en se

cognant contre le bureau. Il regarda

fébrilement autour de lui en quête d'un verre d'eau mais ne

trouva rien. Pendant ce temps, l'oiseau

s'était transformé en une véritable boule de feu. L'animal

poussa un cri perçant et bientôt, il ne

resta plus de lui qu'un petit tas de cendres fumantes

tombées sur le sol.

La porte du bureau s'ouvrit et Dumbledore entra, l'air très

sombre.

— Professeur, balbutia Harry, votre oiseau... Je n'ai rien

pu faire... Il a pris feu... A la grande

surprise de Harry, Dumbledore sourit.

— Le moment était venu, dit-il. Il avait une mine

épouvantable, ces derniers temps. Je lui ai dit

qu'il fallait faire quelque chose.

Le visage stupéfait de Harry le fit glousser de rire.

— Fumseck est un phénix, Harry. Au moment de leur mort,

les phénix s'enflamment et ils

renaissent ensuite de leurs cendres. Regarde...

Harry vit alors un minuscule oisillon tout fripé sortir sa

tête au milieu du tas de cendres. Il était

tout aussi laid que le vieil oiseau.

— C'est dommage que tu l'aies vu le jour de sa

combustion, dit Dumbledore en s'asseyant derrière

son bureau. La plupart du temps, il est très joli, avec un

magnifique plumage rouge et or. Les

phénix sont des créatures fascinantes. Ils peuvent

transporter des charges très lourdes, leurs

larmes ont de grands pouvoirs de guérison et ils sont très

fidèles.

Le spectacle de Fumseck consumé par les flammes avait

fait oublier à Harry la raison pour

laquelle il se trouvait là, mais tout lui revint en mémoire

lorsque Dumbledore, installé dans son

grand fauteuil directorial, le regarda de ses yeux perçants.

Mais avant que Dumbledore ait eu le temps de prononcer

le moindre mot, la porte du bureau

s'ouvrit à la volée et Hagrid surgit dans la pièce, le regard

flamboyant, son passe-montagne relevé

sur ses cheveux hirsutes et tenant toujours le coq mort à la

main.

— Ce n'est pas Harry qui a fait ça, professeur

Dumbledore ! dit précipitamment Hagrid. J'ai parlé

avec lui quelques secondes avant qu'on ne découvre ce

malheureux garçon. Il n'aurait jamais eu le

temps...

Dumbledore essaya de dire quelque chose, mais Hagrid

continua de tempêter en faisant des

moulinets avec son coq qui répandait des plumes un peu

partout dans le bureau.

— C'est impossible, ça ne peut pas être lui. Je suis prêt à

le jurer devant le ministre de la Magie en

personne s'il le faut...

— Hagrid, je...

— Ce n'est pas lui le coupable. Je sais bien que Harry

n'aurait jamais...

— Hagrid ! s'exclama Dumbledore. Je ne crois pas que

Harry soit l'auteur de ces agressions.

— Ah, dit Hagrid en laissant retomber le coq le long de

son flanc. Dans ce cas, j'attendrai dehors,

Monsieur le Directeur.

Et il sortit du bureau, l'air embarrassé.

— Vous ne me croyez pas coupable ? demanda Harry

plein d'espoir tandis que Dumbledore

débarrassait de son bureau les plumes de coq qui y étaient

tombées.

— Non, Harry, je ne le crois pas, dit Dumbledore, l'air

toujours aussi sombre. Mais je veux quand

même te parler.

Inquiet, Harry attendit. Dumbledore l'observait en silence,

les mains jointes en accent circonflexe.

— Je voudrais savoir, Harry, s'il y a quelque chose qui te

tracasse et dont tu voudrais me faire

part, dit-il d'une voix douce. Quel que soit le sujet.

Harry ne savait pas quoi répondre. Il pensa au cri de

Malefoy : «Bientôt, ce sera le tour des Sang-

de-Bourbe ! » et au Polynectar qui bouillonnait dans les toilettes de Mimi Geignarde. Puis il

pensa à la voix désincarnée qu'il avait entendue à deux

reprises et se souvint de ce que Ron lui

avait dit : « Entendre des voix, ce n'est pas bon signe,

même chez les sorciers. » Il pensa aussi à

ce que tout le monde disait de lui et à sa crainte

grandissante d'être lié d'une manière ou d'une

autre à Salazar Serpentard... Alors, Harry répondit :

— Non, professeur, il n'y a rien.

La double agression contre Justin et Nick Quasi-Sans-Tête

transforma le sentiment de malaise qui

régnait jusqu'alors en une véritable panique. Etrangement,

c'était le sort de Nick qui semblait

inquiéter le plus les élèves. Qui donc pouvait faire subir

un tel traitement à un fantôme, se

demandait-on. Qui avait le terrible pouvoir de faire du

mal à quelqu'un qui était déjà mort ? Il y

eut une véritable ruée sur les réservations du Poudlard

Express qui devait ramener les élèves chez

eux pour les vacances de Noël.

— A ce rythme-là, il ne restera bientôt plus que nous, dit

Ron à Harry et à Hermione. Nous,

Malefoy, Crabbe et Goyle. Joyeuses vacances en

perspective !

Crabbe et Goyle, qui faisaient toujours la même chose que

Malefoy, avaient inscrit leurs noms

dans la liste des élèves qui souhaitaient rester au château

pour les vacances. Mais Harry était

content que les autres s'en aillent. Il en avait assez de voir

tout le monde l'éviter dans les couloirs

comme s'il s'apprêtait à cracher du venin. Il en avait assez

d'entendre murmurer sur son passage et

de sentir sans cesse des doigts pointés sur lui.

Fred et George étaient les seuls à trouver la situation très

drôle. Souvent, ils s'amusaient à

précéder Harry lorsqu'il marchait dans les couloirs, en

criant : « Faites place à l'héritier de

Serpentard ! Attention, sorcier très dangereux ! »

Percy, bien sûr, désapprouvait fermement leur conduite.

— Ce n'est pas un sujet de plaisanterie, disait-il avec

froideur.

— Dégage, Percy, répliquait Fred. Harry est pressé.

— Il doit se rendre dans la Chambre des Secrets pour y

prendre le thé avec son serpent préféré,

ajoutait George. Ginny non plus ne goûtait pas la

plaisanterie.

— Arrêtez ! gémissait-elle lorsque Fred demandait à

Harry d'une voix sonore à qui il comptait

s'en prendre la prochaine fois, ou que George faisait

semblant de vouloir écarter Harry en

brandissant une grosse tête d'ail.

Harry ne s'offensait pas de ces facéties : il était même

rassuré de voir que Fred et George

trouvaient parfaitement ridicule qu'on puisse le

soupçonner d'être l'héritier de Serpentard. En

revanche, leurs farces répétées semblaient exaspérer

Drago Malefoy qui se montrait chaque fois

un peu plus irrité.

— C'est parce qu'il brûle de dire que c'est lui, l'héritier,

dit Ron d'un air entendu. Tu sais à quel

point il a horreur que quelqu'un le surpasse en quoi que ce

soit et comme c'est à toi qu'on attribue

ses horreurs...

— Ça ne durera pas longtemps, assura Hermione d'un ton

satisfait. Le Polynectar est presque prêt.

On va très bientôt faire avouer la vérité à Malefoy.

Le trimestre se termina enfin et un silence aussi épais que

la neige qui recouvrait le sol s'abattit

sur le château. Harry n'en était pas fâché : les Weasley,

Hermione et lui avaient la tour de

Gryffondor pour eux tout seuls et pouvaient faire ce qu'ils

voulaient— y compris du bruit— sans

déranger personne. Fred, George et Ginny avaient choisi

de rester à l'école plutôt que d'aller voir

Bill en Egypte en compagnie de Mr et Mrs Weasley.

Percy, lui, ne passait guère de temps dans la

salle commune de Gryffondor. Il avait expliqué d'un air

solennel qu'il préférait demeurer au

château pendant les vacances parce qu'il était de son

devoir, en tant que préfet, d'apporter son

soutien aux professeurs pendant cette période troublée.

Le matin de Noël, froid et blanchi par la neige, Harry et

Ron, restés seuls dans leur dortoir, furent

réveillés de bonne heure par Hermione qui entra en

trombe.

— Debout ! lança-t-elle d'une voix forte en tirant les

rideaux de la fenêtre.

— Hermione, tu n'as rien à faire ici, c'est réservé aux

garçons ! protesta Ron, une main sur les

yeux pour se protéger de la lumière du jour.

— Toi aussi, joyeux Noël ! répondit Hermione en lui

jetant le cadeau qu'elle lui avait apporté. Ça

fait une heure que je suis levée. J'ai rajouté des chrysopes

dans la potion. Elle est prête,

maintenant.

Harry se redressa, complètement réveillé.

— Tu es sûre ?

— Absolument certaine. On va pouvoir agir dès ce soir.

A ce moment, Hedwige s'engouffra par la fenêtre ouverte,

un petit paquet dans le bec.

— Salut, dit joyeusement Harry tandis qu'elle se posait sur

le lit. Tu n'es plus fâchée ?

Elle lui mordilla affectueusement l'oreille, et ce fut pour

lui un cadeau beaucoup plus précieux

que celui qu'elle lui apportait et qui était envoyé par les

Dursley. Il s'agissait d'un cure-dents

auquel ils avaient ajouté une lettre pour lui demander s'il

lui serait possible de passer également

les vacances d'été à Poudlard.

Les autres cadeaux que Harry reçut pour Noël étaient

beaucoup plus satisfaisants : une boîte de

caramels envoyée par Hagrid, un livre sur le Quidditch

offert par Ron et une splendide plume

d'aigle qu'Hermione lui avait apportée. Enfin, dans le

dernier paquet qui lui était destiné, Harry

trouva un pull-over et un gros gâteau que Mrs Weasley

avait faits spécialement pour lui. Il

éprouva aussitôt un sentiment de culpabilité en repensant à

la voiture volante que personne

n'avait revue depuis sa collision avec le Saule cogneur.

Le soir de Noël, la Grande Salle était magnifiquement

décorée : en plus des sapins aux branches

couvertes de givre et des guirlandes de gui et de houx qui

se croisaient au-dessus des têtes, une

neige magique, tiède et sèche, tombait du plafond.

Dumbledore chanta quelques cantiques repris

par les élèves et par Hagrid dont la voix devenait de plus

en plus tonitruante à mesure que baissait

le niveau de son pichet de vin.

Harry et Ron avaient à peine fini leur troisième morceau

de gâteau qu'Hermione les entraîna hors

de la salle pour mener à bien leur projet.

— Nous devons maintenant nous procurer un petit bout

des trois personnes dont nous allons

prendre l'apparence, dit-elle du ton le plus naturel, comme

si elle s'apprêtait à les envoyer au

supermarché acheter un paquet de lessive. Vous deux,

vous vous transformerez en Crabbe et

Goyle. Il faudra prélever quelque chose sur eux et

s'assurer qu'ils ne débarqueront pas pendant

que nous interrogerons Malefoy. J'ai déjà tout organisé,

poursuivit-elle sans prêter attention à leur

mine stupéfaite.

Elle sortit alors de son sac deux gros gâteaux au chocolat.

— J'y ai ajouté un somnifère. Arrangez-vous pour que

Crabbe et Goyle trouvent les gâteaux sur

leur chemin. Goinfres comme ils sont, ils vont sûrement

les dévorer. Quand ils seront endormis,

vous n'aurez plus qu'à leur arracher quelques cheveux.

Ensuite vous les enfermerez dans un

placard pour qu'ils ne puissent pas sortir à leur réveil.

Harry et Ron échangèrent un regard incrédule.

— Hermione, je ne crois pas que...

— Tout ça pourrait tourner très mal... Mais Hermione leur

lança un regard glacé qui leur rappela

celui qu'avait parfois le professeur McGonagall.

— La potion n'aura aucun effet sans les cheveux de

Crabbe et de Goyle, dit-elle d'un ton sévère.

Vous voulez interroger Malefoy, oui ou non ?

— D'accord, d'accord, dit Harry. Mais toi, à qui tu vas

arracher les cheveux ?

— J'ai déjà ce qu'il faut, répondit Hermione en leur

montrant un petit flacon qui contenait un

unique cheveu. Vous vous souvenez de ma bagarre avec

Millicent Bulstrode au club de duel ?

Elle a laissé ça sur ma robe pendant qu'elle essayait de

m'étrangler ! Et comme elle est repartie

chez elle pour Noël, il me suffira de dire aux Serpentard

que j'ai décidé de revenir. Hermione

retourna alors s'occuper du Polynectar.

— Jamais entendu parler d'un plan où tant de choses

risquent de tourner mal, dit Ron d'un air

sombre en la regardant s'éloigner.

Pourtant, à la grande surprise de Ron et de Harry, la

première partie de l'opération se passa aussi

facilement qu'Hermione l'avait prévu. Harry avait déposé

les gâteaux au chocolat sur la rampe, au

bas de l'escalier, et tous deux avaient attendu, cachés

derrière une armure du hall d'entrée, que

Crabbe et Goyle sortent de la Grande Salle, à la fin du

réveillon.

— Ce qu'ils sont bêtes ! murmura Ron d'un air ravi

lorsque Crabbe montra les gâteaux à Goyle.

Avec un sourire niais, les deux Serpentard s'emparèrent

aussitôt des gâteaux et n'en firent qu'une

bouchée. Un instant plus tard, sans même se rendre compte

de ce qui leur arrivait, ils tombèrent à

la renverse, profondément endormis.

Le plus difficile fut de les traîner à travers le hall, jusqu'à

un placard où Harry et Ron les

enfermèrent soigneusement, au milieu des seaux et des

serpillières. Harry arracha deux cheveux

sur le front de Goyle et Ron en fit autant avec Crabbe. Ils

prirent également leurs chaussures :

celles qu'ils avaient aux pieds seraient trop petites

lorsqu'ils auraient la taille des deux Serpentard.

Ils se précipitèrent ensuite vers les toilettes de Mimi

Geignarde.

Le chaudron dégageait une épaisse fumée noire et des

bulles explosaient avec bruit à la surface

de la potion.

— Alors, vous avez réussi ? demanda Hermione en

ouvrant la porte de la cabine où elle s'était

enfermée. Harry lui montra les cheveux de Goyle.

— Très bien. Je suis allée prendre des robes plus grandes

à la lingerie, dit Hermione en montrant

un sac. Vous en aurez besoin quand vous aurez pris

l'apparence de Crabbe et de Goyle.

Tout trois jetèrent ensuite un coup d'œil au chaudron. La

potion ressemblait à présent à une sorte

de vase épaisse qui bouillonnait paresseusement.

— Je suis certaine d'avoir tout fait comme il fallait, dit

Hermione en relisant une dernière fois la

recette du Polynectar. Tout se passe comme le dit le

livre... Une fois que nous aurons bu la

potion, nous disposerons d'exactement une heure avant de

reprendre notre forme normale.

— Et maintenant ? murmura Ron.

— On verse la potion dans trois verres et on ajoute les

cheveux.

A l'aide d'une louche, Hermione versa généreusement le

Polynectar dans les trois verres qu'elle

avait préparés. Puis, la main tremblante, elle laissa

tomber dans l'un des verres le cheveu de

Millicent Bulstrode.

Le liquide se mit à siffler comme une bouilloire et se

couvrit d'écume. Un instant plus tard, il

avait pris une couleur jaunâtre passablement répugnante.

— Beurk ! De l'extrait de Millicent Bulstrode, dit Ron en

regardant la mixture d'un air dégoûté.

Ça doit avoir un goût épouvantable.

— Ajoutez donc vos cheveux, qu'on voie ce que ça va

faire, dit Hermione.

Harry et Ron prirent chacun un verre et y laissèrent tomber

les cheveux de Crabbe et de Goyle. A

nouveau, le liquide se mit à siffler et à écumer. Le verre

de Goyle prit alors une couleur kaki,

celui de Crabbe une teinte brunâtre semblable à de la

boue.

— Attendez, dit Harry. On ferait mieux de ne pas boire ça

ici. Quand on aura la taille de Crabbe,

de Goyle et de Millicent Bulstrode, on ne tiendra plus à

trois dans cette cabine.

— Ça, c'est vrai, approuva Ron en ouvrant la porte. On n'a

qu'à prendre chacun une cabine

séparée.

Attentif à ne pas renverser la moindre goutte de sa potion,

Harry se glissa dans la cabine du

milieu.

— Prêt ? dit-il.

— Prêt ! lui répondirent Ron et Hermione dans leurs

cabines respectives.

— Un... Deux... Trois...

Harry se pinça le nez et avala la potion en deux longues

gorgées. Elle avait un goût de chou trop

cuit.

Il sentit aussitôt ses entrailles se tortiller comme s'il avait

avalé des serpents vivants. Plié en deux,

il se demanda s'il n'allait pas vomir. Puis, très vite, une

sensation de brûlure se répandit dans tout

son corps, depuis son ventre jusqu'à l'extrémité de ses

doigts et de ses orteils. Enfin, il eut

l'horrible impression de fondre comme du métal en fusion.

La douleur le fit tomber par terre,

pantelant, et il vit soudain ses mains grandir, ses doigts

s'épaissir, ses ongles s'élargir et ses

jointures saillir sous sa peau. Ses épaules s'étirèrent

douloureusement et une démangeaison lui

indiqua que des cheveux poussaient sur son front. Sa

poitrine augmenta de volume en déchirant

sa robe, comme un tonneau qui aurait éclaté, et ses pieds

devenus quatre fois trop grands pour ses

chaussures subirent un véritable supplice.

Puis, tout aussi brusquement, la métamorphose prit fin.

Harry, allongé à plat ventre sur le sol de

pierre, entendait Mimi qui gargouillait tristement à l'autre

bout des toilettes. Il se débarrassa avec

difficulté de ses chaussures trop petites et se releva. Voilà

donc ce qu'on ressentait, quand on était

Goyle... D'une grosse main un peu tremblante, il ôta sa

robe, qui lui arrivait maintenant bien au-

dessus des chevilles, et revêtit celle qu'Hermione lui avait

donnée. Il enfila ensuite les grosses

chaussures de Goyle, puis passa la main dans ses cheveux

coupés court qui descendaient à

présent très bas sur son front. Il se rendit compte alors que

ses lunettes brouillaient sa vue : Goyle

n'en avait pas besoin. Il les enleva et cria d'une grosse

voix rauque :

— Ça va, tous les deux ?

— Oui, grogna la voix de Crabbe dans la cabine d'à côté.

Harry sortit de sa cabine et se regarda dans le miroir

craquelé. Face à lui, Goyle l'observait de ses

petits yeux ternes, profondément enfoncés dans leurs

orbites. Harry se gratta l'oreille. Dans le

miroir, l'image de Goyle en fit autant.

La porte de la cabine de Ron s'ouvrit et ils restèrent face à

face à se contempler. A part son teint

pâle et son air déboussolé, Ron était devenu exactement

semblable à Crabbe, depuis la coupe au

bol jusqu'aux longs bras de gorille.

— C'est incroyable, dit Ron.

Il se regarda dans le miroir en appuyant sur le nez plat de

Crabbe comme pour vérifier qu'il était

bien réel.

—Incroyable... répéta-t-il.

— On ferait bien d'y aller, dit Harry. Il faut encore qu'on

trouve la salle commune de Serpentard...

J'espère qu'on tombera sur quelqu'un qui y va... qu'on

puisse le suivre.

Ron le regarda attentivement.

— Tu ne peux pas savoir à quel point c'est bizarre de voir

Goyle réfléchir, dit-il.

Il alla frapper à la porte de la cabine d'Hermione.

— Dépêche-toi, il est temps d'y aller...

— Finalement, je... je crois que je ne vais pas vous

accompagner, répondit une petite voix aiguë.

Allez-y sans moi.

— Hermione, on sait bien que Millicent Bulstrode est très

laide, mais personne ne saura que c'est

toi...

— Je crois vraiment qu'il vaut mieux que je reste ici.

Dépêchez-vous, tous les deux, vous êtes en

train de perdre du temps.

Décontenancé, Harry regarda Ron sans comprendre.

— Cette fois-ci, tu as véritablement la tête de Goyle, dit

Ron. Il a toujours cette expression-là

quand un prof lui pose une question.

— Hermione, tu n'es pas malade ? s'inquiéta Harry.

— Non, non, tout va très bien, allez-y... Harry regarda sa

montre. Cinq minutes étaient déjà

passées.

— On te retrouve ici, d'accord ? dit-il. Après avoir

vérifié qu'il n'y avait personne alentour, Harry

et Ron sortirent des toilettes.

— Ne balance pas tes bras comme ça, murmura Harry à

l'oreille de Ron. Crabbe a toujours les

bras raides.

— Comme ça ?

— Oui, c'est beaucoup mieux.

Ils descendirent l'escalier de marbre. Il ne leur restait plus

qu'à trouver un élève de Serpentard qui

les mène jusqu'à leur salle commune, mais il n'y avait

personne dans les environs.

— Tu as une idée ? demanda Harry à voix basse.

— Quand ils vont prendre leur petit déjeuner, les

Serpentard viennent toujours de là-bas, dit Ron

en montrant l'entrée des cachots.

Au même instant, une fille aux longs cheveux bouclés

remonta du sous-sol.

—Excuse-moi, dit Ron en se précipitant vers elle, on a

oublié le mot de passe pour retourner dans

notre salle commune.

— Pardon ? répondit sèchement la fille. Notre salle

commune ? Moi, je suis chez les Serdaigle.

Et elle s'éloigna en leur jetant un regard soupçonneux par-

dessus son épaule.

Harry et Ron descendirent précipitamment l'escalier

plongé dans l'obscurité. Les choses

s'annonçaient moins faciles qu'ils l'avaient espéré.

Le labyrinthe des sous-sols était désert. Ils s'enfoncèrent

de plus en plus loin dans les entrailles du

château en jetant sans cesse des coups d'œil à leur montre

pour voir combien de temps il leur

restait avant de retrouver leur forme normale. Au bout d'un

quart d'heure, alors qu'ils

commençaient à désespérer, ils entendirent soudain un

bruit de pas, un peu plus loin.

— Ha ! dit Ron. En voilà un !

Une silhouette venait de sortir d'un des cachots. Ils se

hâtèrent dans sa direction mais s'aperçurent

aussitôt que ce n'était pas un Serpentard. C'était Percy.

— Qu'est-ce que tu fais là ? demanda Ron, surpris. Percy

eut l'air offensé.

— Ça ne te regarde pas, répliqua-t-il sèchement. C'est

Crabbe, ton nom, n'est-ce-pas ?

— Hein ? Heu, oui, oui... répondit Ron.

— Alors retournez dans votre dortoir, tous les deux, dit

Percy d'un ton sévère. Ce n'est pas

prudent de se promener dans des couloirs sombres, ces

temps-ci.

— C'est pourtant ce que tu fais, remarqua Ron.

— Moi, c'est différent, répondit Percy en se rengorgéant,

je suis préfet. Ce n'est pas moi qui risque

de me faire attaquer.

Une voix retentit alors dans le dos de Harry et de Ron. Ils

se retournèrent et virent Drago Malefoy

s'avancer vers eux. Pour la première fois de sa vie, Harry

fut content de le voir.

— Vous voilà enfin, dit Malefoy de sa voix traînante.

Vous avez passé tout ce temps à vous

goinfrer dans la Grande Salle ? Je vous ai cherchés

partout, je voulais vous montrer quelque

chose de très drôle.

Malefoy lança à Percy un regard glacial.

— Et toi, Weasley, qu'est-ce que tu fais là ? Percy sembla

outragé.

— Tu ferais bien de montrer un peu plus de respect envers

un préfet ! s'indigna-t-il. Je n'aime pas

du tout ton attitude !

Malefoy eut un ricanement et fit signe à Harry et à Ron de

le suivre. Harry faillit dire quelque

chose d'aimable à Percy pour s'excuser, mais il se rattrapa

à temps.

—Ce Peter Weasley... commença Malefoy.

— Percy, corrigea Ron machinalement.

— Peu importe, dit Malefoy. J'ai remarqué qu'il rôdait

beaucoup dans les couloirs, ces temps

derniers. Et je sais bien ce qu'il mijote. Il est persuadé

qu'il va réussir à attraper l'héritier de

Serpentard à lui tout seul.

Il eut un petit rire méprisant. Harry et Ron échangèrent un

regard intéressé.

Malefoy s'arrêta alors devant un mur nu et humide.

— Qu'est-ce que c'est, déjà, le nouveau mot de passe ?

demanda-t-il à Harry.

— Heu...

— Ah, ça y est, je me souviens, dit Malefoy. Sang-pur !

Une porte de pierre dissimulée dans le

mur s'ouvrit aussitôt et Malefoy la franchit, Harry et Ron

sur ses talons.

La salle commune des Serpentard était une longue pièce

souterraine aux murs et au plafond de

pierre brute. Des lampes rondes, verdâtres, étaient

suspendues à des chaînes et un feu brûlait dans

une cheminée au manteau gravé de figures compliquées.

Quelques élèves de Serpentard étaient

assis près des flammes, dans des fauteuils ouvragés.

— Attendez-moi ici, dit Malefoy à Harry et à Ron en leur

montrant deux fauteuils vides à l'écart

des autres. Je vais vous chercher ça. Mon père vient de

me l'envoyer.

Harry et Ron s'assirent en s'efforçant d'avoir l'air

parfaitement décontracté.

Malefoy revint quelques instants plus tard. Il tenait à la

main une coupure de journal qu'il colla

sous le nez de Ron.

— Ça va vous faire rire, dit Malefoy.

Harry vit Ron écarquiller les yeux de stupéfaction. Il lut

rapidement la coupure, se força à rire et

la tendit à Harry.

C'était un article découpé dans La Gazette du sorcier :

ENQUÊTE AU MINISTÈRE DE LA MAGIE

Arthur Weasley, directeur du Service des Détournements

de l'Artisanat moldu s'est vu infliger

une amende de cinquante Gallions pour avoir ensorcelé

une voiture moldue. Mr Lucius Malefoy,

membre du conseil d'administration de l'école Poudlard,

où la voiture ensorcelée a été

accidentée il y a quelques mois, a demandé la démission

de Mr Weasley. « Weasley a terni la

réputation du ministère », a déclaré Mr Malefoy à notre

reporter.

« Il n'a aucune compétence pour rédiger des projets de

lois et son ridicule Acte de Protection des

Moldus devrait être immédiatement abandonné. »

Mr Weasley s'est refusé à tout commentaire. Son épouse

a simplement déclaré à nos envoyés

spéciaux qu'ils avaient « intérêt à décamper très vite »

s'ils ne voulaient pas qu'elle lâche sur eux

la goule de la famille.

— Alors ? dit Malefoy d'un air réjoui lorsque Harry lui

rendit la coupure. C'est drôle, non ?

— Ha ! Ha ! fit Harry d'un air sombre.

— Arthur Weasley aime tellement les Moldus qu'il ferait

mieux de casser en deux sa baguette

magique et d'aller vivre avec eux, dit Malefoy d'un air

méprisant. On ne dirait vraiment pas que

les Weasley ont le sang pur, quand on voit ce qu'ils font.

Le visage de Ron— ou plutôt celui de Crabbe— était

crispé par la fureur.

— Qu'est-ce qui t'arrive, Crabbe ? demanda sèchement

Malefoy.

— Mal à l'estomac, grogna Ron.

— Alors, va à l'infirmerie et donne un coup de pied de ma

part à ces Sang-de-Bourbe, ricana

Malefoy. Ça m'étonne que La Gazette du Sorcier n'ait pas encore parlé de ces attaques,

poursuivit-il d'un air songeur. Dumbledore doit faire tout

ce qu'il peut pour étouffer l'affaire. Il va

se faire renvoyer si ça continue. Mon père a toujours dit

que la nomination de Dumbledore

comme directeur est la pire chose qui soit jamais arrivée à

cette école. Il adore les enfants de

Moldus. Un directeur digne de ce nom n'aurait jamais

admis ce rogaton de Crivey.

Malefoy fit semblant de prendre des photos avec un

appareil imaginaire.

— Potter, je peux prendre ta photo, Potter ? dit-il en

imitant Crivey avec un certain talent. Je peux

avoir un autographe ? Je peux te lécher les chaussures, s'il

te plaît, Potter ?

Malefoy regarda Harry et Ron d'un drôle d'air.

— Et alors, qu'est-ce qui vous arrive, tous les deux ?

Avec beaucoup de retard, Harry et Ron se forcèrent à rire,

mais Malefoy parut satisfait : Crabbe

et Goyle étaient toujours un peu lents à la détente.

— Saint Potter, l'ami des Sang-de-Bourbe, dit lentement

Malefoy. Encore un qui ne se conduit pas

comme un vrai sorcier, sinon, il ne se traînerait pas tout le

temps avec cette parvenue d'Hermione

Granger. Une vraie Sang-de-Bourbe, celle-là. Quand on

pense qu'il y a des gens qui considèrent

Potter comme l'héritier de Serpentard !

Harry et Ron retinrent leur souffle. Drago Malefoy était

peut-être sur le point d'avouer que c'était

lui.

— Si seulement je savais qui c'est ! s'exclama alors

Malefoy avec mauvaise humeur. Je pourrais

l'aider.

Ron resta bouche bée, ce qui donna au visage de Crabbe

un air encore plus abruti que d'habitude.

Heureusement, Malefoy ne remarqua rien de particulier.

—Tu dois bien avoir une petite idée de qui est derrière

tout ça ? risqua Harry.

— Tu sais bien que non, Goyle, combien de fois faudra-t-

il que je te le répète ? répliqua

sèchement Malefoy. Et mon père ne veut rien me dire sur

ce qui s'est passé la dernière fois que la

Chambre des Secrets a été ouverte. Bien sûr, c'était il y a

cinquante ans, donc avant qu'il soit

élève ici, mais il connaît toute l'histoire. Seulement, il a

peur que j'attire les soupçons si je sais

trop de choses là-dessus. En tout cas, ce qui est sûr. c'est

que la dernière fois que la Chambre a

été ouverte, un Sang-de-Bourbe est mort. Alors il y aura

sûrement un autre mort bientôt, simple

question de temps... Et j'espère que ce sera Granger,

ajouta-t-il d'un air réjoui.

Ron serra les énormes poings de Crabbe. Il était prêt à

frapper Malefoy, mais Harry lui lança un

regard pour l'inciter au calme.

— Est-ce que tu sais si la personne qui a ouvert la

Chambre la dernière fois s'est fait prendre ?

demanda Harry.

— Oh oui, je ne connais pas son nom, mais on l'a renvoyé

de l'école, assura Malefoy. Il doit

encore être à Azkaban.

— Azkaban ? répéta Harry sans comprendre.

— Voyons, Goyle, Azkaban, la prison des sorciers,

répondit Malefoy d'un air incrédule. Tu as

vraiment l'esprit lent, mon pauvre vieux. Si tu continues

comme ça, tu finiras par marcher à

reculons !

Malefoy se tortilla dans son fauteuil, l'air impatient.

— Mon père m'a dit de ne pas me faire remarquer et de

laisser agir l'héritier de Serpentard. Il dit

qu'il faut débarrasser l'école de la racaille des Sang-de-

Bourbe, mais que je ne dois pas m'en

mêler. Il a suffisamment de soucis comme ça, en ce

moment. Vous êtes au courant que le

ministère de la Magie a fait une perquisition au manoir, la

semaine dernière ?

Harry s'efforça de donner au visage de Goyle une

expression inquiète.

— Eh oui, dit Malefoy. Heureusement, ils n'ont quasiment

rien trouvé. Mon père possède des

choses très précieuses en matière de magie noire. Mais

nous aussi, on a une chambre secrète, sous

le parquet du grand salon...

— Ah ! dit Ron.

Malefoy lui jeta un coup d'œil. Harry également et Ron

rougit. Même ses cheveux avaient rougi

et son nez commençait à s'allonger : l'heure était presque

écoulée. Ron était en train de redevenir

lui-même et d'après le regard horrifié qu'il lui lança, il

devait en être de même pour Harry. Tous

deux se levèrent d'un bond.

— Il faut que j'aille soigner mon estomac, grogna Ron.

Et sans ajouter le moindre mot, Harry et lui traversèrent au

pas de course la salle commune des

Serpentard, se jetèrent sur le mur magique et se

précipitèrent dans le couloir en espérant contre

toute vraisemblance que Malefoy n'avait rien remarqué.

Harry sentait ses pieds glisser dans les

chaussures devenues trop grandes de Goyle et dut relever

le bas de sa robe dans laquelle il flottait

à présent. Ils montèrent l'escalier quatre à quatre et

arrivèrent dans le hall d'entrée où résonnaient

des coups sourds provenant du placard dans lequel ils

avaient enfermé Crabbe et Goyle. Ils

abandonnèrent devant la porte du placard à balais leurs

chaussures trop grandes et montèrent

l'escalier de marbre pour rejoindre les toilettes de Mimi

Geignarde.

— On n'a pas perdu notre temps, dit Ron, pantelant, en

refermant derrière eux la porte des

toilettes. On ne sait toujours pas qui a commis les

agressions mais je vais écrire à Papa dès

demain matin pour lui conseiller d'aller voir ce qui se

passe sous le salon des Malefoy !

Harry se regarda dans le miroir craquelé : il avait

retrouvé sa tête normale. Il remit ses lunettes et

Ron alla frapper à la porte de la cabine d'Hermione.

— Hermione, sors de là, dit-il, on a plein de choses à te

dire.

— Fichez le camp ! répondit Hermione d'une petite voix

aiguë.

Harry et Ron échangèrent un regard surpris.

— Qu'est-ce qui se passe ? demanda Ron. Tu as dû

retrouver ton aspect normal à l'heure qu'il est.

Mimi Geignarde apparut soudain, traversant la porte de la

cabine. Harry ne lui avait jamais vu un

air aussi réjoui.

— Attendez de voir ça, dit-elle. Une véritable horreur !

Ils entendirent cliqueter le verrou et virent

Hermione sortir, secouée de sanglots, le visage caché

derrière un pan de sa robe.

— Qu'est-ce qu'il y a ? demanda Ron, déconcerté. Tu as

toujours le nez de Millicent, ou quoi ?

Hermione laissa retomber sa robe et Ron fit un pas en

arrière, en manquant de tomber dans le

lavabo.

Son visage était entièrement recouvert d'une fourrure

noire. Ses yeux étaient devenus jaunes et

deux longues oreilles pointues dépassaient de ses

cheveux.

— Ce... ce n'était pas un cheveu de Millicent, c'était un

poil de chat, gémit-elle. Et la potion est

contre-indiquée pour les métamorphoses animales.

— Aïe, dit Ron.

— Tout le monde va se moquer de toi, tu vas voir, ça va

être atroce, lança Mimi Geignarde d'un

ton joyeux.

— Ce n'est pas grave, Hermione, dit aussitôt Harry. On va

t'emmener à l'infirmerie. Madame

Pomfresh ne pose jamais beaucoup de questions...

Il fallut longtemps pour convaincre Hermione de sortir des

toilettes. Mimi Geignarde

accompagna leur départ d'un grand rire moqueur.

— On va bien rigoler quand tout le monde s'apercevra que

tu as une queue ! s'exclama-t-elle

ravie.

13 UN JOURNAL TRÈS INTIME

Hermione resta plusieurs semaines à l'infirmerie. Lorsque

les autres élèves revinrent de vacances,

toutes sortes de rumeur coururent sur les raisons de sa

disparition. Tout le monde pensait qu'elle

avait été à son tour victime d'une agression. Les curieux se

précipitaient à l'infirmerie en espérant

apercevoir quelque chose, mais Madame Pomfresh avait

entouré de rideaux le lit d'Hermione

pour lui épargner la honte d'être vue avec un visage

couvert de poils.

Harry et Ron venaient la voir tous les soirs. Lorsque les

cours reprirent, ils lui apportèrent chaque

jour les devoirs à faire.

— Moi, si j'avais des moustaches de chat, j'en profiterais

pour arrêter de travailler pendant que je

suis à l'infirmerie, dit Ron en déposant une pile de livres

sur la table de chevet d'Hermione.

— Ne sois pas stupide, Ron, répliqua vivement Hermione,

il faut bien que je reste au niveau.

Elle n'avait plus de poils sur la figure, à présent, et ses

yeux reprenaient peu à peu leur habituelle

couleur marron.

— Vous n'avez toujours rien de nouveau ? demanda-t-elle

dans un murmure pour ne pas être

entendue de Madame Pomfresh.

— Rien du tout, répondit Harry d'un air maussade.

— J'étais pourtant tellement sûr que c'était Malefoy, dit

Ron pour la centième fois.

— Qu'est-ce que c'est que ça ? demanda Harry en

montrant quelque chose de doré qui dépassait

de sous l'oreiller d'Hermione.

— Oh, une simple carte pour me souhaiter un bon

rétablissement, répondit précipitamment

Hermione en essayant de la cacher.

Mais Ron fut plus rapide qu'elle. Il saisit la carte et la

déplia d'un geste.

— A Miss Granger, lut-il à haute voix, meilleurs vœux de rétablissement de la part de votre

professeur attentif, Gilderoy Lockhart, Ordre de Merlin,

troisième classe. Membre honoraire de

la Ligue de Défense contre les Forces du Mai, cinq fois

lauréat du prix du sourire le plus

charmeur, décerné par les lectrices de Sorcière-Hebdo.

Ron jeta à Hermione un regard dégoûté.

— Et tu dors avec ça sous ton oreiller ?

Mais Hermione fut sauvée par Madame Pomfresh qui lui

apportait ses médicaments, lui évitant

ainsi d'avoir à répondre.

— Lockhart est vraiment le type le plus baratineur qu'on

puisse trouver, dit Ron à Harry tandis

qu'ils retournaient à la tour de Gryffondor.

Des exclamations de fureur retentirent alors à l'étage

supérieur.

— Ça, c'est Rusard, murmura Harry. Ils montèrent

l'escalier quatre à quatre et se cachèrent

derrière un angle de mur pour écouter.

— Tu crois que quelqu'un d'autre s'est fait attaquer ?

demanda Ron d'une voix tendue. Rusard

paraissait fou de rage.

— ... Encore plus de travail pour moi ! l'entendirent-ils hurler. Il va falloir passer la soirée à tout

nettoyer, comme si je n'avais pas assez à faire ! Ça suffit

comme ça, maintenant ! Je vais voir

Dumbledore !

Ses pas s'éloignèrent et une porte claqua.

Harry et Ron passèrent la tête derrière l'angle du mur. A

l'endroit où Miss Teigne avait été

attaquée, il y avait à présent une grande mare d'eau qui

s'étendait sur la moitié du couloir et

provenait apparemment des toilettes de Mimi Geignarde.

Maintenant que Rusard avait fini de

hurler, ils entendaient les gémissements de Mimi, à

l'intérieur des toilettes.

— Qu'est-ce qu'elle a, encore, celle-là ? demanda Ron.

— Allons voir, dit Harry.

Ils traversèrent la mare d'eau en faisant attention de ne pas

mouiller le bas de leurs robes de

sorcier et pénétrèrent dans les toilettes.

Mimi Geignarde pleurait plus bruyamment que jamais.

L'inondation avait éteint les chandelles et

on ne voyait plus grand-chose. Les pleurs de Mimi

semblaient provenir de sa cabine habituelle.

— Qu'est-ce qu'il y a, Mimi ? demanda Harry.

— Qui est là ? gargouilla Mimi d'une voix gémissante.

Vous êtes encore venus me jeter quelque

chose à la figure ?

Harry s'approcha de la cabine.

— Pourquoi est-ce qu'on te jetterait quelque chose ? dit-il.

— Ce n'est pas à moi qu'il faut demander ça, répliqua

Mimi qui émergea des toilettes en répandant

une nouvelle flaque d'eau sur le carrelage. Je suis ici,

tranquille, à m'occuper de mes affaires, et

voilà que quelqu'un s'amuse à venir me lancer un livre à la

figure.

— Ça ne peut pas te faire mal quand on te jette quelque

chose, ça te traverse, c'est tout, fit

remarquer Harry avec raison.

Mais ce n'était pas ce qu'il fallait dire.

— C'est ça, jetons des livres à Mimi ! hurla-t-elle d'une

voix aiguë. De toute façon, elle ne sentira

rien ! Dix points si le livre lui passe à travers le ventre !

Cinquante points s'il lui traverse la tête !

Ha ! Ha ! Ha ! On rit, on s'amuse ! Très drôle comme jeu !

Mais pas pour moi !

—Qui est-ce qui t'a jeté un livre ? demanda Harry.

— Je n'en sais rien, j'étais tranquillement assise dans le

tuyau en pensant à la mort et le livre m'est

tombé dessus. Il est là-bas.

Harry et Ron virent sous le lavabo un petit livre à la

couverture noire et miteuse, tout aussi

trempé que le reste des toilettes. Harry se pencha pour le

ramasser, mais Ron l'en empêcha d'un

geste.

— Qu'est-ce qui te prend ? s'étonna Harry.

— Tu es fou ? répondit Ron. Ça peut être dangereux.

— Dangereux ? dit Harry en éclatant de rire. Tu plaisantes

? Qu'est-ce ça peut avoir de dangereux

?

— Tu ne peux pas savoir ce qu'on trouve, parfois. Papa

m'a raconté qu'un jour, au ministère, il a

confisqué un livre qui avait le pouvoir de rendre le lecteur

aveugle. Et tu n'as jamais entendu

parler des Sonnets d'un Sorcier ? Celui qui le lisait était condamné à parler en vers pour le reste

de ses jours. Il y avait même un livre qu'on ne pouvait plus

jamais s'arrêter de lire une fois qu'on

avait mis le nez dedans ! On était condamné à tout faire

d'une seule main sans jamais le quitter

des yeux. Et aussi...

— D'accord, d'accord, dit Harry, j'ai compris.

Apparemment, le petit livre noir imbibé d'eau

n'avait rien de particulier.

— Le mieux, c'est d'y jeter un coup d'œil, on verra bien ce

qui arrivera, dit Harry en le ramassant.

Il vit tout de suite qu'il s'agissait d'un journal intime.

D'après la date qu'on arrivait encore à lire

sur la couverture, il était vieux de cinquante ans. Harry

l'ouvrit avec avidité. La première page

portait un nom tracé dans une encre qui avait un peu bavé :

T. E. Jedusor.

— Attends, dit Ron, qui avait jeté un coup d'œil par-

dessus l'épaule de Harry. Je connais ce nom...

T. E. Jedusor a été récompensé pour services rendus à

l'école il y a cinquante ans.

— Comment tu le sais ? demanda Harry, étonné.

— Parce que, pendant ma retenue, Rusard m'a fait astiquer

cinquante fois l'écusson que Jedusor a

reçu en récompense, répondit Ron d'un ton amer. Si tu

avais passé une heure à frotter un nom

gravé dans du métal, tu t'en souviendrais aussi.

Harry tourna avec précaution les pages mouillées du livre.

Elles étaient entièrement vierges. Il n'y

trouva pas la moindre ligne, pas même un rendez-vous ou

une date d'anniversaire à se rappeler.

— Il n'a jamais rien écrit là-dedans, dit Harry, déçu.

— Je me demande pourquoi on a voulu s'en débarrasser

en le jetant dans les toilettes, dit Ron,

intrigué.

Harry jeta un coup d'œil au dos du livre et vit le nom d'un

papetier de Vauxhall Road, à Londres.

—Ce type-là devait venir d'une famille de Moldus, dit

Harry d'un air songeur. Pour avoir acheté

ça dans Vauxhall Road...

— En tout cas, ça ne peut pas te servir à grand-chose.

Il baissa la voix :

— Cinquante points si tu le jettes à travers la tête de

Mimi. Mais Harry préféra mettre le petit livre

noir dans sa poche.

Au début du mois de février, Hermione, débarrassée de sa

fourrure, de ses moustaches et de sa

queue de chat, quitta enfin l'infirmerie. Dès son retour à la

tour de Gryffondor, Harry lui montra

le carnet de T. E. Jedusor et lui raconta comment ils

l'avaient trouvé.

— Peut-être qu'il a des pouvoirs cachés, dit Hermione

enthousiaste en examinant le livre de plus

près.

— Alors, ils doivent être très bien cachés ! dit Ron. C'est

peut-être un journal tellement intime

qu'il en est devenu timide ? Tu ferais mieux de t'en

débarrasser, Harry.

— Ce qui m'intéresse, justement, c'est pourquoi quelqu'un

a essayé de s'en débarrasser, répliqua

Harry. Et j'aimerais bien savoir quel genre de service

Jedusor a rendu à Poudlard pour recevoir

une récompense.

— C'était peut-être un élève exceptionnel, ou alors il a

sauvé un professeur d'un poulpe géant. Ou

alors, c'est peut-être lui qui a assassiné Mimi Geignarde.

C'était un grand service à rendre à la

communauté.

Mais en observant le visage songeur d'Hermione, Harry

comprit qu'elle pensait la même chose

que lui.

— Qu'est-ce qu'il y a ? demanda Ron qui les regardait

alternativement d'un air interrogateur.

— La Chambre des Secrets a été ouverte pour la première

fois il y a cinquante ans, non ? répondit

Harry. C'est Malefoy qui nous l'a révélé.

— Oui...

— Or, ce journal intime date d'il y a cinquante ans, ajouta

Hermione d'une voix surexcitée.

— Et alors ?

— Réveille-toi un peu, Ron ! s'impatienta Hermione. On

sait que celui qui a ouvert la Chambre

des Secrets la première fois a été renvoyé de l'école il y a

cinquante ans. On sait aussi que T. E.

Jedusor a reçu une récompense pour services rendus à

Poudlard il y a cinquante ans. Et si Jedusor

avait obtenu cette récompense pour avoir démasqué

l'héritier de Serpentard ? Son journal intime

permettrait sans doute de tout savoir : l'emplacement de la

Chambre, comment l'ouvrir et quel

genre de créature y est enfermé. L'auteur des agressions

actuelles n'aurait pas du tout intérêt à ce

qu'un tel journal traîne n'importe où.

—Magnifique raisonnement, dit Ron. Il a juste un petit

défaut : c'est qu'il n'y a rien d'écrit dans ce

journal. Hermione sortit alors sa baguette magique de son

sac.

— C'est peut-être de l'encre invisible, murmura-t-elle.

Elle tapota trois fois le livre noir avec sa baguette en

prononçant la formule : Aparecium !

Rien ne se produsit. Hermione ne fut pas découragée pour

autant. Elle fouilla dans son sac et en

retira une espèce de grosse gomme rouge vif.

— C'est un Révélateur, expliqua-t-elle. Je l'ai acheté dans

un magasin du Chemin de Traverse.

Elle frotta vigoureusement la date du premier janvier,

mais cette fois encore, rien ne se produisit.

— Je te le dis, on ne trouvera jamais rien là-dedans,

commenta Ron. Jedusor a dû recevoir en

cadeau de Noël un carnet pour écrire son journal intime et

il n'a pas eu envie de s'en servir, voilà

tout.

Harry n'aurait su dire pourquoi il n'avait pas jeté le

journal de Jedusor. Tout en sachant qu'il ne

contenait rien, il ne cessait d'en tourner les pages d'un air

distrait comme s'il lisait machinalement

une histoire. Harry était sûr qu'il n'avait jamais entendu le

nom de T. E. Jedusor et pourtant ce

nom semblait signifier quelque chose pour lui, comme si

Jedusor avait été un ami qu'il avait eu

dans sa petite enfance et qu'il avait oublié depuis. C'était

absurde, cependant. Il n'avait jamais eu

d'amis avant d'arriver à Poudlard. Dudley avait toujours

tout fait pour ça.

En tout cas, Harry était décidé à en savoir plus sur

Jedusor et le lendemain matin, de très bonne

heure, il se rendit dans la salle des trophées pour

examiner l'écusson qui lui avait été offert en

guise de récompense. Hermione trouvait l'idée excellente,

mais Ron, beaucoup moins convaincu,

ne cessait de répéter qu'il avait assez vu la salle des

trophées pour le reste de sa vie.

L'écusson doré de Jedusor était rangé dans une armoire

qui faisait le coin. Rien dans l'inscription

qu'il portait n'indiquait pour quelle raison il lui avait été

offert. Mais ils trouvèrent encore le nom

de Jedusor sur une vieille médaille du Mérite magique et

dans une liste d'anciens préfets-en-chef.

— Ça devait être un type dans le genre de Percy, dit Ron

en fronçant le nez d'un air dégoûté.

Préfet-en-chef... Et toujours le premier de sa classe,

j'imagine...

— Je ne vois pas ce qu'il y a de mal à ça, répliqua

Hermione, un peu vexée.

Le soleil recommençait à briller timidement sur Poudlard.

Dans le château, l'humeur était moins

morose. Il n'y avait pas eu de nouvelle agression depuis

celle dont Justin et Nick Quasi-Sans-Tête

avaient été victimes et le professeur Chourave annonça

d'un ton réjoui que les racines de

mandragore devenaient grincheuses et renfermées, ce qui

signifiait qu'elles avaient grandi.

— Quand elles n'auront plus d'acné, on pourra les

rempoter, dit-elle un jour à Rusard. Après, nous

les couperons, nous les ferons macérer et Miss Teigne

retrouvera très vite la santé.

Peut-être que l'héritier de Serpentard avait fini par

prendre peur, pensa Harry. Avec toute l'école

en état d'alerte, il devenait de plus en plus risqué d'ouvrir

la Chambre des Secrets. Peut-être même

que le monstre s'était résolu à hiberner une nouvelle fois

pendant un demi-siècle...

Mais Ernie Macmillan, l'élève de Poufsouffle, ne

partageait pas cette vision optimiste. Il était

toujours convaincu que Harry était le coupable et qu'il

s'était trahi le soir du club de duel. Peeves

n'arrangeait rien : il avait pris l'habitude de surgir dans les

couloirs en chantonnant : « Voilà

Potter la vipère... » et il exécutait quelques figures de

danse pour compléter le spectacle.

Gilderoy Lockhart était persuadé que c'était lui qui avait

fait cesser les agressions. Il l'avait dit au

professeur McGonagall pendant que les élèves attendaient

en rang, devant la classe où devait

avoir lieu le cours de métamorphose.

— Je pense qu'il ne se passera plus rien, Minerva, avait-il

affirmé en se tapotant le bout du nez

d'un air entendu. Cette fois, la Chambre des Secrets a été

fermée pour un bon bout de temps. Le

coupable a dû comprendre que je ne mettrais pas

longtemps à le démasquer. Il valait mieux pour

lui qu'il s'arrête tout de suite avant que je ne m'en mêle

sérieusement. Ce qu'il faudrait

maintenant, c'est trouver quelque chose qui remonte le

moral des élèves. Qui leur fasse oublier

les mauvais souvenirs du dernier trimestre ! Je n'en dis

pas plus pour l'instant, mais j'ai ma petite

idée...

Il s'était à nouveau tapoté le bout du nez avant de

s'éloigner à grands pas.

Ce fut au petit déjeuner du quatorze février qu'on

découvrit l'idée de Lockhart pour remonter le

moral des élèves. Harry, qui était arrivé un peu en retard

dans la Grande Salle, crut tout d'abord

qu'il s'était trompé de porte.

Les murs étaient recouverts de grosses fleurs rosé vif et

des confetti en forme de cœur tombaient

du plafond bleu pâle. Assis à la table de Gryffondor, Ron

avait l'air écœuré tandis qu'Hermione

pouffait de rire.

— Qu'est-ce qui se passe ? demanda Harry en s'asseyant à

côté d'eux.

Trop consterné pour parler, Ron montra du doigt la table

des professeurs. Lockhart, vêtu d'une

robe aussi rosé que les fleurs, fit un signe de la main pour

demander le silence. Les autres

professeurs assis à ses côtés gardaient un visage de

marbre.

— Joyeuse Saint-Valentin ! s'écria Lockhart. Je voudrais

commencer par remercier les quarante-

six personnes qui m'ont envoyé une carte à cette occasion.

Comme vous le voyez, j'ai pris la

liberté de vous faire cette petite surprise, mais ce n'est pas

fini !

Lockhart tapa dans ses mains et une douzaine de nains à

l'air grincheux entrèrent alors dans la

Grande Salle. Ils étaient affublés d'ailes dorées et tenaient

chacun une petite harpe entre les

mains.

— Voici les cupidons porteurs de messages, annonça

Lockhart d'un ton réjoui. C'est eux qui

seront chargés tout au long de cette journée de vous

transmettre les messages de la Saint-Valentin

!

— Hermione, dis-moi que tu ne fais pas partie des

quarante-six imbéciles qui lui ont envoyé une

carte, dit Ron, lorsqu'ils quittèrent la Grande Salle pour se

rendre à leur premier cours.

Hermione sembla soudain très absorbée par le contenu de

son sac et oublia de répondre.

Tout au long de la journée, les nains sillonnèrent les

couloirs et entrèrent dans les classes pour

délivrer leurs messages, au grand agacement des

professeurs. Vers la fin de l'après-midi, alors

que les Gryffondor changeaient de salle pour aller au

cours de Sortilèges, l'un des nains— le plus

sinistre des douze— courut après Harry.

— C'est toi, Harry Potter ? cria-t-il en donnant des coups

de coude pour écarter les autres élèves.

Harry essaya de s'esquiver, mais le nain parvint à le

rattraper.

— J'ai un message musical à transmettre à Harry Potter en

personne, dit le nain en brandissant sa

harpe d'un air menaçant.

— Non, pas ici ! protesta Harry qui tentait de s'échapper.

— Reste tranquille ! grogna le nain. Il attrapa le sac que

Harry portait à l'épaule et tira dessus pour

le ramener en arrière.

— Laissez-moi tranquille ! lança Harry en essayant de se

dégager.

Avec un bruit de déchirure, le sac s'ouvrit en deux,

déversant sur le sol livres, parchemins,

plumes et baguette magique. Pour couronner le tout, une

bouteille d'encre se brisa dans sa chute

et répandit son contenu sur tout le reste.

Harry s'efforça de tout ramasser avant que le nain ne se

mette à chanter.

— Qu'est-ce qui se passe, ici ? lança alors la voix

traînante de Drago Malefoy.

Avec des gestes fébriles, Harry fourra ses affaires dans le

sac déchiré, essayant désespérément de

s'enfuir avant que Malefoy n'entende le message qui lui

était destiné.

— Qu'est-ce que c'est que ce chahut ? s'écria la voix

familière de Percy qui arrivait à son tour sur

les lieux.

Paniqué, Harry voulut prendre ses jambes à son cou, mais

le nain le saisit par les genoux et le

plaqua au sol.

— Et maintenant, tu te tiens tranquille, dit le nain en

s'asseyant sur les chevilles de Harry. Voilà

ton message chanté :

Ses yeux sont verts comme un crapaud frais du matin

Ses cheveux noirs comme un corbeau, il est divin

C'est mon héros et c'est mon roi

Je voudrais tant qu'il soit à moi

Celui qui a combattu et vaincu

Le Seigneur des Ténèbres à mains nues.

Harry aurait volontiers donné tout l'or de Gringotts pour

pouvoir disparaître à l'instant même.

S'efforçant vaillamment de rire avec les autres, il se

releva pendant que Percy faisait de son

mieux pour disperser la foule des élèves, dont certains

pleuraient de rire.

Soudain, Malefoy se pencha et ramassa quelque chose. Il

montra sa trouvaille à Crabbe et Goyle

et Harry se rendit compte alors qu'il s'agissait du journal

de Jedusor.

—Rends-moi ça, dit Harry sans s'énerver.

— Je me demande ce que Potter a écrit là-dedans, dit

Malefoy qui n'avait pas remarqué la date

inscrite sur le carnet.

Un grand silence tomba. Ginny, terrifiée, regardait

alternativement Harry et le petit livre noir.

— Rends-lui ça, Malefoy, dit Percy d'un ton sévère.

— Pas avant d'avoir regardé ce qu'il y a dedans, répliqua

Malefoy.

— En tant que préfet... commença Percy. Mais Harry avait

perdu patience.

— Expelliarmus ! s'exclama-t-il en sortant sa baguette

magique.

Le journal s'envola aussitôt des mains de Malefoy et Ron

le rattrapa avec un grand sourire.

— Harry ! s'écria Percy. Il est interdit de pratiquer la

magie dans les couloirs. Je vais être obligé

de faire un rapport !

Mais Harry était bien trop content d'avoir marqué un point

contre Malefoy pour se soucier des

conséquences. Malefoy avait l'air furieux et lorsque Ginny

passa devant lui pour entrer en classe,

il lui lança d'un ton méprisant :

— Je crois que Potter n'a pas beaucoup apprécié ton

message de la Saint-Valentin !

Ginny se cacha le visage dans les mains et se précipita

dans la salle de classe. Avec un

grognement, Ron sortit à son tour sa baguette, mais Harry

arrêta son geste : inutile de passer

encore une heure à vomir des limaces.

Ce fut au début du cours suivant que Harry remarqua

quelque chose d'étrange. Tous ses livres

étaient tachés de l'encre rouge qui s'était répandue en

tombant de son sac, sauf le journal de

Jedusor : ses pages étaient tout aussi immaculées

qu'auparavant alors que l'encre avait également

coulé dessus. Il voulut montrer le phénomène à Ron, mais

celui-ci avait à nouveau des ennuis

avec sa baguette magique qui laissait échapper de grosses

bulles violettes et il n'était pas

d'humeur à se préoccuper d'autre chose.

Ce soir-là, Harry alla se coucher avant les autres pour

examiner à nouveau le journal de Jedusor,

et aussi parce qu'il ne supportait plus d'entendre Fred et

George lui chanter sans cesse : « Ses yeux

sont verts comme un crapaud frais du matin. »

Assis sur son lit à baldaquin, il prit une plume et un

encrier et laissa tomber une goutte d'encre sur

la première page du petit livre noir. Pendant un instant, la

tache d'encre brilla sous ses yeux, puis

elle disparut soudain, comme aspirée par le papier. D'un

geste fébrile, Harry reprit alors sa plume

et écrivit : « Je m'appelle Harry Potter. »

Tout comme la tache, les mots tracés sur le papier

brillèrent un instant puis disparurent à leur

tour.

Mais un instant plus tard, d'autres lettres se formèrent sur

la page, comme si elles suintaient du

papier, et la phrase suivante, écrite de la même encre,

apparut sous les yeux de Harry :

Bonjour, Harry Potter. Je m'appelle Tom Jedusor.

Comment as-tu trouvé mon journal ?

Ces mots disparurent également, mais Harry eut le temps

d'écrire :

« Quelqu'un a essayé de le jeter dans les toilettes. »

Il attendit avec impatience la réponse qui ne tarda pas à

apparaître :

Heureusement que j'ai consigné mes souvenirs avec

quelque chose de plus durable que l'encre.

Mais j'ai toujours su que certaines personnes feraient

tout pour que ce journal ne soit jamais lu.

« Que voulez-vous dire ? » écrivit Harry d'une écriture

tremblante d'excitation.

Je veux dire que ce journal contient le souvenir

d'événements horribles qui se sont produits au

collège Poudlard et qui sont toujours restés cachés.

« Je suis un élève du collège », écrivit aussitôt Harry. « Et

des événements horribles sont en train

de se produire également. Savez-vous quelque chose sur

la Chambre des Secrets ? »

La réponse de Jedusor ne se fit pas attendre. Son écriture

était devenue précipitée comme s'il

voulait se dépêcher de dire tout ce qu'il savait :

Bien sûr que je sais quelque chose de la Chambre des

Secrets ! A mon époque, on nous disait que

c'était une légende, qu'elle n'existait pas. Mais c'était un

mensonge. Quand j'étais en cinquième

année, la Chambre a été ouverte, le monstre a attaqué

plusieurs élèves et il a fini par en tuer un.

J'ai réussi à prendre sur le fait celui qui avait ouvert la

Chambre et il a été renvoyé. Mais le

professeur Dippet, qui était directeur en ce temps-là,

avait tellement honte de ce qui s'était passé

qu'il m'a interdit de révéler la vérité. On a dit que la

fille qui était morte avait été tuée dans un

accident inexplicable. Ensuite, on m'a donné un bel

écusson gravé à mon nom pour me

récompenser en m'ordonnant de ne jamais rien dire.

Mais je savais que le drame pouvait se

répéter. Le monstre était toujours vivant et celui qui

avait le pouvoir de le libérer n'était pas en

prison.

Harry écrivit si vite qu'il faillit renverser sa bouteille

d'encre.

« La même chose est en train de se produire. Il y a eu trois

agressions et personne ne semble

savoir qui en est responsable. Quel était le coupable, la

dernière fois ? »

Je peux te le montrer, si tu veux, répondit Jedusor.

Comme ça, tu verras par toi-même sans être

obligé de me croire sur parole. Je peux t'emmener dans

mon souvenir du soir où je l'ai surpris.

Harry hésita, la plume en l'air. Que voulait dire Jedusor ?

Comment était-il possible d'emmener

quelqu'un dans un souvenir ? Il jeta un coup d'œil anxieux

à la porte du dortoir. Lorsqu'il regarda

à nouveau le journal, une nouvelle phrase était inscrite sur

le papier :

Tu veux que je te montre ?

Harry hésita encore une fraction de seconde, puis il écrivit

:

« O. K. »

Les pages du journal se mirent alors à tourner toutes

seules, comme sous l'action d'une rafale de

vent, et s'immobilisèrent à la date du treize juin. La petite

case dans laquelle la date était inscrite

se transforma en une sorte de minuscule écran de

télévision. Les mains un peu

tremblantes, Harry approcha le livre de son visage pour

coller un œil contre cette petite fenêtre et

soudain, il se sentit basculer en avant tandis que la fenêtre

s'élargissait. Un instant plus tard, il

plongeait tête la première à travers cette ouverture,

emporté dans un tourbillon d'ombres et de

couleurs.

Bientôt, il sentit à nouveau un sol dur sous ses pieds. Il se

releva, tremblant de tout son corps, et

entouré de formes floues qui retrouvèrent brusquement

leur netteté, comme à travers un objectif

qu'on aurait mis au point.

Il reconnut immédiatement l'endroit dans lequel il se

trouvait. Cette pièce ronde aux murs

recouverts de portraits somnolents, c'était le bureau de

Dumbledore. Mais l'homme assis derrière

la grande table n'était pas Dumbledore. C'était un petit

sorcier tout ridé, frêle et chauve avec

encore quelques rares cheveux blancs et fins. Eclairé par

une chandelle, il lisait une lettre. Jamais

Harry n'avait vu cet homme.

— Je suis désolé, dit-il d'une voix mal assurée. Je ne

voulais pas vous déranger...

Mais le sorcier ne lui accorda pas un regard. Il continuait

à lire, les sourcils légèrement froncés.

Harry s'approcha du bureau.

— Je... je crois qu'il vaut mieux que je m'en aille...

balbutia-t-il.

Mais le sorcier continua de faire comme s'il n'était pas là.

Il replia la lettre, se leva de son

fauteuil, passa devant Harry sans le voir et alla ouvrir les

rideaux de la fenêtre.

Dehors, le ciel était d'un rouge éclatant. Le soleil se

couchait. Le sorcier retourna à son bureau, se

rassit et se tourna les pouces, les yeux fixés sur la porte.

Harry regarda autour de lui et ne vit ni Fumseck le phénix,

ni les étranges instruments qu'il avait

entendus bourdonner dans le bureau de Dumbledore. Il se

trouvait dans le Poudlard que Jedusor

avait connu et le sorcier assis à la table était le directeur

en exercice à l'époque. Harry, lui, était

devenu une sorte de fantôme que les gens d'il y a cinquante

ans ne pouvaient pas voir.

Quelqu'un frappa à la porte du bureau.

— Entrez, dit le vieux sorcier d'une voix faible.

Un garçon qui devait avoir environ seize ans poussa la

porte et ôta son chapeau pointu. Un

insigne de préfet brillait sur sa poitrine. Il était plus grand

que Harry et avait lui aussi des cheveux

d'un noir de jais.

— Ah, c'est vous, Jedusor, dit le directeur.

— Vous vouliez me voir, professeur Dippet ? demanda

Jedusor. Il semblait mal à l'aise.

—Asseyez-vous, dit le sorcier. Je viens de lire la lettre

que vous m'avez envoyée.

— Ah.

Jedusor s'assit, les mains étroitement serrées l'une contre

l'autre.

— Mon garçon, dit le sorcier d'un ton bienveillant, il m'est

impossible de vous autoriser à rester à

l'école pendant l'été. Vous ne voulez vraiment pas rentrer

chez vous pour les vacances ?

— Non, répondit aussitôt Jedusor. Je préfère de beaucoup

rester à Poudlard plutôt que de

retourner dans ce... dans ce...

— Je crois que vous habitez dans un orphelinat de Moldus

pendant les vacances, c'est bien ça ? dit

le sorcier d'un air intéressé.

— Oui, Monsieur, répondit Jedusor en rougissant

légèrement.

— Vous êtes né de parents moldus ?

— Moitié, moitié, répondit Jedusor. Père moldu, mère

sorcière.

— Et vos parents sont tous les deux...

— Ma mère est morte peu après ma naissance. Monsieur.

A l'orphelinat, on m'a dit qu'elle avait

vécu juste assez longtemps pour me choisir mes prénoms :

Tom qui était le prénom de mon père

et Elvis qui était celui de mon grand-père.

Dippet hocha la tête d'un air compatissant.

— Normalement, on aurait pu s'arranger pour vous garder

ici cet été, dit-il, mais dans les

circonstances présentes...

— Vous voulez dire, toutes ces agressions ?

Harry sentit son cœur faire un bond dans sa poitrine et il

s'approcha encore un peu de peur de

manquer la moindre parole.

— C'est cela, en effet, reprit le directeur. Mon garçon,

vous devez comprendre qu'il serait

déraisonnable de ma part de vous autoriser à rester au

château à la fin du trimestre, compte tenu

de la récente tragédie qui a eu lieu...

La mort de cette malheureuse jeune fille. Vous serez

beaucoup plus en sécurité dans votre

orphelinat. Pour tout dire, le ministère de la Magie

envisage même de fermer l'école. Nous

n'avons malheureusement toujours pas réussi à savoir où

se situait la... heu... source de ces

désagréments... Une lueur brilla soudain dans le regard de

Jedusor.

— Et si le coupable se faisait prendre, Monsieur ?... Tout

serait terminé...

— Que voulez-vous dire ? demanda Dippet d'une petite

voix aiguë en se redressant dans son

fauteuil. Jedusor, sauriez-vous quelque chose concernant

ces agressions ?

—Non, Monsieur, répondit aussitôt Jedusor.

Mais Harry comprit tout de suite que c'était le même genre

de «non» qu'il avait lui-même

répondu à Dumbledore.

Dippet se laissa retomber dans son fauteuil, l'air un peu

déçu.

— Vous pouvez sortir, Tom, dit-il.

Jedusor se leva et quitta le bureau. Harry lui emboîta le

pas.

Ils descendirent l'escalier en colimaçon et sortirent dans

le couloir, à côté de la gargouille.

Jedusor s'arrêta et Harry l'observa de près. Le front

plissé, les lèvres serrées, Jedusor réfléchissait.

Enfin, comme s'il avait soudain pris une décision, il

s'éloigna à grands pas, toujours suivi par

Harry. Lorsqu'ils eurent atteint le hall d'entrée, un sorcier

de haute taille à la longue barbe et aux

cheveux châtain-roux appela Jedusor.

— Que faites-vous à vous promener si tard dans le

château, Tom ?

Harry regarda le sorcier bouche bée. C'était Dumbledore

avec cinquante ans de moins !

— Je suis allé voir le directeur, Monsieur, répondit

Jedusor.

— Dépêchez-vous d'aller vous coucher, dit Dumbledore

en jetant à Jedusor un de ses regards

pénétrants que Harry connaissait bien. Mieux vaut ne pas

traîner dans les couloirs, depuis que...

Il poussa un profond soupir, souhaita bonne nuit à Jedusor

et s'éloigna. Jedusor attendit qu'il ait

disparu, puis il se dirigea vers l'escalier qui descendait

dans les cachots, Harry sur ses talons.

Contrairement à ce qu'il espérait, Jedusor ne le conduisit

pas dans un passage secret, mais dans la

salle où Rogue donnait ses cours de potion. Les torches

n'étaient pas allumées et lorsque Jedusor

referma la porte en la laissant très légèrement

entrebâillée, Harry ne vit plus que sa silhouette

immobile qui surveillait le couloir, l'œil collé contre

l'ouverture.

Harry eut l'impression de passer au moins une heure à

attendre ainsi sans que rien ne se produise.

Il commençait à trouver le temps un peu trop long lorsque

quelque chose bougea enfin de l'autre

côté de la porte.

Quelqu'un avançait dans le couloir et passa devant la

porte du cachot où ils se tenaient à l'affût.

Jedusor, silencieux comme une ombre, écarta la porte, se

glissa dans l'entrebâillement et suivit

l'inconnu. Derrière lui, Harry marchait sur la pointe des

pieds, oubliant que, de toute façon,

personne ne pouvait l'entendre.

Pendant environ cinq minutes, ils suivirent les bruits de

pas qui résonnaient un peu plus loin,

puis, soudain, Jedusor s'immobilisa, l'oreille tendue.

Harry entendit alors une porte grincer et

quelqu'un parler dans un murmure rauque.

— Allez, viens, dit la voix, il faut te sortir de là. Allez,

viens... dans la boîte...

La voix parut familière aux oreilles de Harry.

Tout à coup, Jedusor se précipita en avant. Harry le suivit

et vit la silhouette sombre et massive

d'un jeune homme accroupi devant une porte ouverte. Une

grosse boîte était posée sur le sol.

— Bonsoir, Rubeus, lança vivement Jedusor. Le jeune

homme claqua la porte et se releva.

— Qu'est-ce que tu fiches ici, Tom ? Jedusor s'approcha.

— C'est fini pour toi, dit-il. Je vais être obligé de te

dénoncer, Rubeus. Ils veulent fermer l'école si

les agressions continuent.

— Qu'est-ce que tu...

— Je ne crois pas que tu avais l'intention de tuer qui que

ce soit. Mais les monstres ne sont pas

faciles à domestiquer. J'imagine que tu as dû le laisser

sortir pour se dégourdir un peu...

— Je n'ai jamais tué personne ! s'écria le jeune homme, le

dos contre la porte.

Derrière le panneau, on entendait un drôle de bruissement

accompagné d'une sorte de cliquetis.

— Allez, viens, Rubeus, dit Jedusor en s'approchant

encore. Les parents de la fille qui s'est fait

tuer vont arriver demain. Le moins qu'on puisse faire, c'est

d'abattre la chose qui l'a tuée...

— Ce n'était pas lui ! rugit le jeune homme. Jamais il

n'aurait fait ça ! Jamais !

— Ecarte-toi, ordonna Jedusor en sortant sa baguette

magique.

Il fit jaillir une flamme aveuglante qui illumina le couloir

et la porte s'ouvrit brusquement avec

une telle force qu'elle projeta contre le mur la silhouette

massive du jeune homme. Dans

l'encadrement de la porte apparut alors quelque chose qui

arracha à Harry un hurlement perçant

que lui seul put entendre.

C'était un long corps bas, hérissé de poils, avec un

enchevêtrement de pattes noires, des yeux

innombrables qui brillaient dans l'obscurité et une paire

de pinces aiguisées comme un rasoir.

Jedusor leva à nouveau sa baguette, mais il ne fut pas

assez rapide. La chose s'enfuit en le jetant à

terre au passage, fila le long du couloir et disparut.

Jedusor se releva et brandit une nouvelle fois

sa baguette, mais le jeune homme lui sauta dessus, la lui

arracha des mains et le projeta à terre en

hurlant :

— NOOOOOOOOOON ! ! !

Tout se mit alors à tourner, l'obscurité devint totale, Harry

se sentit tomber comme dans un

gouffre et se retrouva allongé sur son lit les bras en croix,

le journal de Jedusor ouvert sur son

ventre.

Avant qu'il ait eu le temps de reprendre son souffle, la

porte du dortoir s'ouvrit et Ron entra.

— Ah, tu es là, dit-il.

Harry se redressa, tremblant et couvert de sueur.

—Qu'est-ce qu'il y a ? s'inquiéta Ron.

— C'est Hagrid, répondit Harry. Hagrid a ouvert la

Chambre des Secrets il y a cinquante ans.

14 CORNELIUS FUDGE

Harry, Ron et Hermione savaient depuis toujours que

Hagrid avait malheureusement un faible

pour les créatures géantes et monstrueuses. Au cours de

leur première année à Poudlard, il avait

essayé d'élever un dragon dans sa cabane. Sans parler de

l'énorme chien à trois têtes, baptisé «

Touffu », qu'ils n'étaient pas près d'oublier ! Si, au temps

où il était élève à Poudlard, Hagrid avait

entendu parler d'un monstre caché dans le château, il n'y

avait rien d'étonnant à ce qu'il ait tout

fait pour le découvrir et l'apprivoiser. Sans doute

scandalisé par la longue captivité de la créature,

il avait dû estimer qu'elle méritait bien de dégourdir un

peu ses nombreuses pattes. Harry

imaginait très bien Hagrid à treize ans essayant de passer

au monstre un collier et une laisse. Mais

il était également certain que jamais Hagrid n'aurait

cherché à tuer quelqu'un.

A présent, Harry regrettait presque d'avoir découvert le

secret du journal de Jedusor.

— Peut-être que ce n'était pas Hagrid le coupable ?

suggéra Hermione. Peut-être que c'était un

autre monstre qui attaquait les élèves ?

— Tu crois qu'il y a tellement de monstres dans ce château

? répliqua Ron d'un ton maussade.

— On a toujours su que Hagrid avait été renvoyé, dit

Harry, consterné. Et les agressions ont dû

cesser après l'expulsion de Hagrid. Sinon, Jedusor n'aurait

pas obtenu sa récompense.

Ron essaya de voir les choses sous un angle différent.

— Ce Jedusor me fait penser à Percy, dit-il. Et d'abord,

qui lui a demandé de dénoncer Hagrid ?

— Mais, Ron, le monstre avait tué quelqu'un, fit

remarquer Hermione.

— Et Jedusor aurait été obligé de retourner dans un

orphelinat de Moldus si Poudlard avait été

fermé, dit Harry. Je comprends qu'il ait préféré rester ici...

Ron se mordit les lèvres.

— Tu as rencontré Hagrid dans l'Allée des Embrumes,

n'est-ce pas, Harry ? risqua-t-il.

— Il cherchait un produit contre les limaces, répondit

aussitôt Harry.

Il y eut un très long silence, puis, d'une voix hésitante,

Hermione aborda la question cruciale :

— Vous croyez qu'on devrait aller voir Hagrid et lui

parler de tout ça ?

— Ce serait joyeux, comme visite, répliqua Ron. Bonjour

Hagrid, est-ce que vous pourriez nous

dire si vous avez lâché dans le château un monstre

sanguinaire et poilu, ces temps derniers ?

Finalement, ils décidèrent de ne rien dire à Hagrid, sauf

s'il y avait une nouvelle agression. Les

jours passèrent sans que la voix désincarnée se manifeste

à nouveau et ils avaient à présent

l'espoir de ne jamais avoir à lui demander pourquoi il

avait été renvoyé. Il y avait maintenant près

de quatre mois que Justin et Nick Quasi-Sans-Tête avaient

été pétrifiés et tout le monde ou

presque semblait convaincu que l'agresseur, quel qu'il fût,

avait définitivement renoncé à agir.

Peeves s'était lassé de ses « Potter la vipère » et Ernie

Macmillan lui-même s'était montré aimable

avec Harry pendant le cours de botanique. Au mois de

mars, les racines de mandragore

organisèrent une fête bruyante et endiablée dans la serre

n°3. Le professeur Chourave en fut

enchantée.

— Dès qu'elles commenceront à sortir de leurs pots pour

se rendre visite les unes aux autres, ce

sera le signe qu'elles ont atteint la maturité, dit-elle à

Harry. Nous pourrons alors ramener à la vie

les malheureux qui ont été pétrifiés.

Lorsque Pâques arriva, les élèves de deuxième année

eurent de quoi réfléchir pendant leurs

vacances, car le moment était venu pour eux de choisir les

matières qu'ils souhaitaient étudier en

troisième année. Bien entendu, Hermione prenait le sujet

très au sérieux.

— C'est déterminant pour notre avenir, dit-elle à Harry et

à Ron en examinant la liste des options

proposées.

— Moi, tout ce que je veux, c'est abandonner les cours de

potions, dit Harry.

— Impossible, dit Ron d'un air sombre. On est obligé de

garder les matières fondamentales, sinon,

j'aurais laissé tomber la Défense contre les Forces du

Mal.

— Mais c'est très important ! protesta Hermione, ulcérée.

— Pas de la façon dont l'enseigne Lockhart, dit Ron. La

seule chose qu'il m'ait apprise, c'est qu'il

ne faut pas libérer des lutins en cage.

Harry ne savait pas très bien quelles matières choisir. La

seule chose pour laquelle il était

vraiment doué, c'était le Quidditch. Il finit donc par

prendre les mêmes options que Ron : comme

ça, s'il avait des difficultés à suivre, il aurait au moins un

ami pour l'aider !

Le prochain match de Quidditch devait opposer l'équipe

de Gryffondor à celle de Poufsouffle.

Des séances d'entraînement eurent lieu tous les soirs et, la

veille du match, Harry estima que

jamais les chances de Gryffondor de remporter la coupe

n'avaient été meilleures.

Son humeur joyeuse fut de courte durée, cependant. En

haut des marches qui menaient au dortoir,

il tomba sur Neville Londubat qui semblait dans tous ses

états.

— Harry, dit-il. Je ne sais pas qui a fait ça... J'ai trouvé...

Neville poussa la porte du dortoir en regardant Harry d'un

air apeuré.

Harry vit aussitôt que sa valise avait été vidée et son

contenu jeté en tous sens. Sa cape déchirée

était étalée par terre. Draps et couvertures avaient été

arrachés de son lit et les tiroirs de sa

commode retournés sur le matelas.

Stupéfait, Harry contempla le désastre. Ron, Dean et

Seamus arrivèrent au même moment. Dean

poussa un juron d'une voix toniruante.

—Qu'est-ce qui s'est passé, Harry ?

— Aucune idée, répondit celui-ci. Ron examina les

vêtements répandus alentour. Toutes les

poches avaient été retournées.

— Celui qui a fait ça cherchait un objet précis, dit-il. Il y

a quelque chose qui te manque ?

Harry rassembla ses affaires et les remit dans sa valise.

Ce fut seulement lorsqu'il eut rangé le

dernier livre de Lockhart qu'il sut ce qui avait disparu.

— Le journal de Jedusor n'est plus là, chuchota-t-il à

l'oreille de Ron.

— Quoi ?

Harry fit un signe de tête en direction de la porte du

dortoir et Ron le suivit au-dehors. Ils

redescendirent en hâte dans la salle commune qui était à

moitié vide et rejoignirent Hermione

occupée à lire dans un coin.

Lorsqu'ils lui eurent raconté ce qui s'était passé, Hermione

eut l'air atterré.

— C'est forcément un élève de Gryffondor qui l'a volé,

dit-elle. Personne d'autre ne connaît le mot

de passe...

— Exactement, approuva Harry.

Le lendemain, il faisait un soleil radieux et une petite

brise rafraîchissait l'atmosphère.

— Un temps idéal pour un match de Quidditch ! s'exclama

Dubois avec enthousiasme en

attaquant son petit déjeuner.

Harry n'avait cessé d'observer les visages des élèves de

Gryffondor rassemblés autour de la table

en se demandant si c'était vraiment l'un d'eux qui avait

volé le journal intime. Hermione

l'avait incité à signaler le vol, mais Harry n'aimait pas

trop cette idée. Il aurait fallu qu'il révèle

toute l'histoire du journal de Jedusor et il ne souhaitait pas

raviver le souvenir de l'expulsion de

Hagrid.

Lorsqu'il quitta la Grande Salle en compagnie de Ron et

d'Hermione pour aller chercher son

équipement de Quidditch, un autre souci, plus grave

encore, revint le tourmenter. A peine avait-il

posé le pied sur la première marche de l'escalier qu'il

entendit à nouveau la voix :

— ... Tuer, cette fois... déchirer... écorcher...

Il poussa un cri qui fit sursauter Ron et Hermione.

— La voix ! s'exclama-t-il en regardant par-dessus son

épaule. Je viens encore de l'entendre. Pas

vous ?

Ron, les yeux écarquillés, fit « non » de la tête. Mais

Hermione se frappa soudain le front du plat

de la main.

—Harry ! dit-elle. Je crois que je viens de comprendre

quelque chose ! Il faut que j'aille à la

bibliothèque ! Et elle monta l'escalier quatre à quatre.

— Qu'est-ce qu'elle a compris ? demanda Harry qui

regardait toujours autour de lui pour essayer

de localiser la voix.

— Beaucoup plus de choses que moi, dit Ron en hochant

la tête.

— Mais pourquoi faut-il qu'elle aille à la bibliothèque ?

— C'est toujours ce qu'elle fait, répondit Ron avec un

haussement d'épaules. Dès qu'elle a un

doute, elle fonce à la bibliothèque.

Indécis, Harry n'avait pas bougé, essayant d'entendre à

nouveau la voix. Mais derrière lui, les

autres élèves quittaient à leur tour la Grande Salle dans un

grand bruit de conversations et

sortaient dans le parc pour se rendre au stade de

Quidditch.

— Tu ferais bien d'y aller, dit Ron. Il est presque onze

heures, le match va bientôt commencer.

Harry se dépêcha d'aller chercher son Nimbus 2000 et

rejoignit la foule nombreuse qui se pressait

au-dehors. Mais la voix désincarnée continuait de le

préoccuper, il n'arrivait pas à la chasser de

son esprit. Sa seule pensée réconfortante, lorsqu'il se

retrouva dans les vestiaires, c'était que les

élèves ne subiraient aucune agression tant qu'ils seraient

dans le stade.

Les deux équipes s'avancèrent sur la pelouse dans un

tonnerre d'applaudissements. Madame

Bibine lâcha les balles tandis que les joueurs de

Poufsouffle, vêtus de robes jaune canari,

écoutaient les conseils de dernière minute de leur

capitaine.

Harry venait d'enfourcher son balai lorsque le professeur

McGonagall traversa soudain le stade,

moitié marchant, moitié courant. Elle avait à la main un

énorme mégaphone violet.

Harry eut l'impression que son cœur tombait comme une

pierre dans sa poitrine.

— Le match est annulé, annonça le professeur

McGonagall dans le mégaphone.

Une explosion de cris et de huées monta aussitôt des

gradins. Olivier Dubois, l'air atterré, se

précipita vers le professeur McGonagall sans prendre la

peine de descendre de son balai.

— Mais, professeur, s'écria-t-il, il faut absolument qu'on

joue... La coupe... Gryffondor...

Le professeur McGonagall ne lui prêta aucune attention et

continua de crier dans son mégaphone.

— Tous les élèves doivent immédiatement retourner dans

leur salle commune où il leur sera

donné de plus amples informations. Dépêchez-vous, s'il

vous plaît !

Elle fit alors signe à Harry de la suivre.

— Potter, il vaut mieux que vous veniez avec moi, dit-

elle.

En se demandant de quoi on pouvait bien le soupçonner

cette fois, Harry vit Ron se détacher de la

foule des élèves en colère et courir vers lui. A sa grande

surprise, le professeur McGonagall

l'autorisa à les accompagner au château.

— Il vaut mieux que vous veniez aussi, Weasley, dit-elle.

Les réactions étaient partagées parmi les élèves qui les

entouraient : certains protestaient

ouvertement contre l'annulation du match, d'autres avaient

l'air inquiet. Harry et Ron suivirent le

professeur McGonagall dans l'escalier de marbre, mais,

cette fois, ce n'était pas dans un bureau

qu'on les emmenait.

— Vous allez avoir un choc, avertit le professeur d'une

voix étonnamment douce. Elle avait pris la

direction de l'infirmerie.

— Il y a eu une autre agression, dit-elle. Une double

agression, encore une fois.

Harry sentit son estomac se contracter douloureusement.

Le professeur McGonagall poussa la

porte de l'infirmerie et les fit entrer.

Madame Pomfresh était penchée sur une élève de

cinquième année. Elle avait de longs cheveux

bouclés et Harry la reconnut aussitôt : c'était l'élève de

Serdaigle à qui ils avaient demandé par

erreur où se trouvait la salle commune des Serpentard. Et

sur le lit à côté, il y avait...

— Hermione ! s'exclama Ron. Elle était totalement

immobile, et ses yeux vitreux étaient grands

ouverts.

— On les a trouvées près de la bibliothèque, dit le

professeur McGonagall. Elle leur montra alors

un petit miroir circulaire.

— Ce miroir était par terre, à côté d'elles. J'imagine que

vous n'avez pas d'explication ?

Harry et Ron firent « non » de la tête, sans quitter

Hermione des yeux.

— Je vais vous ramener à la tour de Gryffondor, dit le

professeur McGonagall d'un ton grave. Il

faut également que je parle aux autres élèves.

— A compter d'aujourd'hui, tous les élèves devront

regagner leurs salles communes à six heures

du soir. Passée cette heure, aucun élève ne devra plus

quitter son dortoir. A la fin de chaque

cours, un professeur vous accompagnera dans la classe

suivante. Tous les entraînements et les

matches de Quidditch sont reportés à une date ultérieure et

il n'y aura plus aucune activité le soir.

Les élèves de Gryffondor, rassemblés dans la salle

commune, écoutèrent en silence le professeur

McGonagall. Elle roula le parchemin qu'elle venait de lire

et reprit d'une voix étouffée :

— Je n'ai pas besoin d'ajouter que j'ai rarement été aussi

bouleversée. Si le coupable n'est pas

bientôt arrêté, il faudra s'attendre à une fermeture pure et

simple de l'école. Je demande à tous

ceux qui pourraient avoir des renseignements à fournir en

rapport avec ces agressions de les

communiquer sans délai.

Elle sortit avec une certaine maladresse par l'ouverture

cachée derrière le portrait de la grosse

dame et les commentaires des élèves commencèrent

aussitôt.

—Deux Gryffondor pétrifiés, sans compter un fantôme,

une élève de Serdaigle et un de

Poufsouffle, récapitula Lee Jordan, l'ami des jumeaux

Weasley. Aucun professeur ne semble

avoir remarqué que tous les élèves de Serpentard son

sains et saufs. Toute cette histoire vient des

Serpentard, c'est évident, non ? L'héritier de Serpentard,

le monstre de Serpentard... Pourquoi est-

ce qu'ils ne renvoient pas tous les Serpentard ? ajouta-t-il

en provoquant des hochements de tête

approbateurs et quelques applaudissements discrets.

Assis dans un fauteuil, derrière Lee, Percy ne semblait

guère soucieux, pour une fois, d'exprimer

son point de vue. Il avait l'air pâle et abattu.

— Percy est sonné, chuchota George à l'oreille de Harry.

Cette fille de Serdaigle, Pénélope

Deauclaire, elle était préfète, elle aussi. Et il ne pensait

pas que le monstre oserait s'en prendre à

un préfet.

Mais Harry n'écoutait qu'à moitié. Il n'arrivait pas à

chasser de son esprit l'image d'Hermione,

étendue sur son lit d'hôpital, raide comme une statue. En

plus, si le coupable n'était pas bientôt

découvert, il risquait fort d'être condamné à passer sa vie

chez les Dursley. Tom Jedusor avait

dénoncé Hagrid pour ne pas finir dans un orphelinat de

Moldus si jamais l'école fermait et Harry

comprenait très bien ce qu'il avait pu ressentir.

— Qu'est-ce qu'on va faire ? murmura Ron à l'oreille de

Harry. Tu crois qu'ils soupçonnent

Hagrid ?

— Il faut aller le voir et lui parler, décida Harry. Je

n'arrive pas à croire que ce soit lui le coupable,

cette fois, mais si c'est vraiment lui qui a libéré le monstre

il y a cinquante ans, il doit savoir

comment pénétrer dans la Chambre des Secrets, et c'est un

début.

— Mais McGonagall a dit qu'on n'avait pas le droit de

sortir de la tour en dehors des heures de

classe.

— Je crois que le moment est venu d'utiliser à nouveau la

vieille cape de mon père, dit Harry en

baissant encore la voix.

Harry n'avait hérité qu'une seule chose de son père : une

cape d'invisibilité, longue et argentée.

C'était le seul moyen de se faufiler hors de l'école pour

aller voir Hagrid sans que personne s'en

aperçoive. Ron et Harry allèrent se coucher à l'heure

habituelle. Ils attendirent que Neville, Dean

et Seamus se soient endormis, puis ils se rehabillèrent et

s'enveloppèrent dans la cape

d'invisibilité.

La traversée du château n'eut rien d'une partie de plaisir.

Harry, qui était un vieil habitué des

promenades nocturnes, n'avait jamais vu autant de monde

à cette heure-là : professeurs, préfets et

fantômes sillonnaient les couloirs en marchant deux par

deux, à l'affût de tout signe suspect.

Certes, la cape rendait Ron et Harry invisibles mais elle

ne supprimait pas les bruits et ils

faillirent se faire repérer lorsque Ron se cogna l'orteil à

quelques mètres du poste d'observation

qu'occupait Rogue. Par chance, Rogue éternua bruyamment

au moment précis où Ron laissa

échapper un juron.

Enfin, ils atteignirent avec soulagement le portail de chêne

et se glissèrent au-dehors. La nuit était

claire, le ciel rempli d'étoiles. Ils se hâtèrent en direction

de la cabane de Hagrid dont ils voyaient

les fenêtres éclairées et n'ôtèrent leur cape que lorsqu'ils

furent arrivés devant la porte.

Lorsqu'ils frappèrent, la porte s'ouvrit presque aussitôt.

Hagrid se tenait sur le seuil, une arbalète à

la main, pointée sur eux. Crockdur, son molosse, aboyait

bruyamment derrière lui.

— Oh, c'est vous, dit Hagrid qui baissa aussitôt son arme.

— Qu'est-ce que vous fabriquez avec ça ? demanda Harry

en montrant l'arbalète.

— Oh, rien... rien du tout... marmonna Hagrid. Je

m'attendais à... mais ça ne fait rien... Entrez...

Asseyez-vous, je vais vous faire du thé...

Il semblait incapable de regarder ce qu'il faisait. Il faillit

éteindre le feu en renversant la bouilloire

et cassa la théière d'un geste malheureux de son énorme

main.

— Ça va, Hagrid ? s'inquiéta Harry. Vous êtes au courant

de ce qui est arrivé à Hermione ?

— Oui, oui, je sais, dit Hagrid d'une voix brisée.

Il ne cessait de jeter des regards vers la fenêtre et leur

versa deux grandes tasses d'eau

bouillante— il avait oublié d'ajouter le thé. Il tenait à la

main une tranche de cake qu'il s'apprêtait

à poser sur une assiette lorsqu'on frappa vigoureusement à

la porte.

Hagrid laissa tomber le cake. Harry et Ron échangèrent un

regard de panique et se recouvrirent

aussitôt de la cape d'invisibilité avant d'aller se réfugier

dans un coin de la

cabane. Hagrid vérifia rapidement qu'ils étaient bien

cachés, puis il saisit son arbalète et alla

ouvrir la porte.

— Bonsoir, Hagrid.

C'était Dumbledore. Il entra, le visage grave, suivi par un

homme d'aspect étrange, petit,

corpulent, avec des cheveux gris en désordre et une

expression anxieuse. L'homme portait des

vêtements disparates qui formaient un curieux mélange :

costume à rayures, cravate rouge,

longue cape noire et bottes violettes à bouts pointus. Il

tenait sous son bras un chapeau melon de

couleur verte.

— C'est le patron de mon père ! chuchota Ron. Cornélius

Fudge, le ministre de la Magie !

Harry lui donna un coup de coude pour le faire taire.

Hagrid était devenu pâle et son visage se couvrait de

sueur. Il se laissa tomber sur une chaise et

regarda alternativement Dumbledore et Cornélius Fudge.

— Sale affaire, Hagrid, dit Fudge en détachant les

syllabes. Très sale affaire. Il fallait que

j'intervienne. Quatre agressions contre des enfants de

Moldus. Les choses sont allées

suffisamment loin comme ça. Le ministère doit agir.

— Je n'ai jamais... dit Hagrid en regardant Dumbledore

d'un air implorant. Vous savez bien,

professeur, que je n'ai jamais...

—Cornélius, je voudrais qu'il soit bien clair que Hagrid a

mon entière confiance, dit Dumbledore,

les sourcils froncés.

— Ecoutez, Albus, répondit Fudge, mal à l'aise. Les

antécédents de Hagrid ne jouent pas en sa

faveur. Le ministère doit faire quelque chose. Les

membres du conseil d'administration de l'école

se sont consultés.

— Encore une fois, Cornélius, je vous répète qu'éloigner

Hagrid ne changera strictement rien,

reprit Dumbledore.

Ses yeux brillaient d'une lueur flamboyante que Harry ne

lui avait encore jamais vue.

— Mettez-vous à ma place, dit Fudge en tripotant

nerveusement son chapeau. Tout le monde a les

yeux tournés vers moi. Il faut qu'on me voie agir. Si on

s'aperçoit que Hagrid n'est pas coupable,

il reviendra chez lui et on n'en parlera plus. Mais il faut

que je l'emmène. Je ne ferais pas mon

devoir si...

— M'emmener ? dit Hagrid qui s'était mis à trembler.

M'emmener où ?

— Pour quelque temps, seulement, dit Fudge en évitant

son regard. Ce n'est pas une punition,

Hagrid, une simple précaution tout au plus. Si on trouve un

autre coupable, vous serez libéré avec

toutes nos excuses...

— Vous n'allez pas m'emmener à Azkaban ? rugit Hagrid.

Avant que Fudge ait eu le temps de répondre, quelqu'un

frappa de nouveau à la porte.

Ce fut Dumbledore qui alla ouvrir. Harry laissa alors

échapper une exclamation qui lui valut à

son tour un coup de coude dans les côtes.

Lucius Malefoy venait de pénétrer dans la cabane.

Enveloppé dans une longue cape noire, il

arborait un sourire glacial et satisfait. Crockdur se mit à

grogner.

— Vous êtes déjà là, Fudge, dit Mr Malefoy d'un air

approbateur, très bien, très bien...

— Qu'est-ce que vous faites ici ? s'exclama Hagrid avec

fureur. Sortez de ma maison !

— Mon cher Monsieur, soyez certain que je n'ai aucun

plaisir à me trouver dans votre... heu...

comment appelez-vous ça ? Une maison ? répliqua

Malefoy en jetant autour de lui un regard

dédaigneux. Je suis simplement passé à l'école où l'on m'a

dit que le directeur se trouvait ici.

— Et que me vouliez-vous, exactement, Lucius ? demanda

Dumbledore.

Son ton était poli, mais la lueur flamboyante brillait

toujours dans ses yeux bleus.

— Je suis navré pour vous, Dumbledore, répondit Mr

Malefoy d'un ton nonchalant en sortant de

sa poche un rouleau de parchemin, mais le conseil

d'administration de Poudlard estime qu'il est

temps pour vous de passer la main. J'ai ici un ordre de

suspension vous concernant. Vous y

trouverez les douze signatures réglementaires. Nous avons

estimé que vous n'étiez plus à la

hauteur de la situation, j'en suis désolé. Combien

d'agressions ont eu lieu jusqu'à présent ? Il y en

a eu deux de plus cet après-midi, n'est-ce pas ? A ce

rythme, il ne restera bientôt plus aucun

enfant de Moldus à Poudlard et nous sommes tous

conscients de l'horrible perte que cela

représenterait pour l'école.

— Attendez, attendez, Lucius, dit Fudge, l'air affolé.

Dumbledore suspendu ? Non, non, c'est la

dernière des choses à faire...

— La nomination— ou la suspension— du directeur

relève de la décision du conseil

d'administration, Fudge, répliqua Mr Malefoy d'une voix

douce. Et comme Dumbledore a été

incapable de mettre un terme à ces agressions...

— Voyons, Lucius, si Dumbledore ne peut pas y mettre un

terme, qui donc en sera capable ? dit

Fudge.

On voyait des gouttes de transpiration apparaître sur sa

lèvre supérieure.

— Nous verrons bien, déclara Mr Malefoy avec un

sourire mauvais. Mais les douze membres du

conseil ont voté...

Hagrid se leva d'un bond. Sa tête hirsute touchait presque

le plafond.

— Et quels ont été vos arguments pour les convaincre ?

rugit-il. Les menaces ? Le chantage ?

— Mon cher Hagrid, dit Mr Malefoy, votre caractère

emporté vous attirera un jour de sérieux

ennuis. Je vous conseille de ne pas crier comme ça

lorsque vous aurez affaire aux gardiens

d'Azkaban. Ils n'aimeraient pas ça du tout.

— Vous ne pouvez pas renvoyer Dumbledore ! hurla-t-il

si fort que Crockdur alla se réfugier dans

son panier en tremblant. S'il s'en va, les enfants de Moldus

sont condamnés ! La prochaine fois, il

y aura des morts !

— Calmez-vous, Hagrid, dit sèchement Dumbledore. Il se

tourna vers Lucius Malefoy.

— Si le conseil d'administration souhaite mon départ,

Lucius, je m'en irai, bien entendu.

— Mais... balbutia Fudge.

— Non ! gronda Hagrid.

Le regard bleu de Dumbledore fixait les yeux gris et

glacés de Lucius Malefoy.

— Cependant, reprit Dumbledore en parlant très lentement

comme s'il tenait à ce qu'on ne perde

pas un mot de ce qu'il allait dire, vous vous apercevrez

que je n'aurai véritablement quitté l'école

que lorsqu'il n'y aura plus personne pour me rester fidèle.

Vous vous apercevrez aussi qu'à

Poudlard, une aide sera toujours apportée à ceux qui la

demandent.

Pendant un instant. Harry eut la quasi-certitude que les

yeux de Dumbledore s'étaient tournés vers

le coin de la cabane où il était caché avec Ron.

— Ce sont là des sentiments admirables, déclara Malefoy

en s'inclinant. Nous regretterons tous

votre... heu... façon très personnelle de diriger les choses.

Albus, et j'espère simplement que votre

successeur saura empêcher que... heu... « la prochaine

fois, il y ait des morts... ».

Il s'avança vers la porte, l'ouvrit, et s'inclina en faisant

signe à Dumbledore de sortir. Fudge, qui

tripotait toujours son chapeau, attendit que Hagrid passe

devant lui, mais Hagrid resta immobile.

Il prit une profonde inspiration et dit en détachant bien ses

mots :

— Si quelqu'un voulait découvrir quelque chose, il lui

suffirait de suivre les araignées. Elles leur

indiqueraient le bon chemin ! C'est tout ce que j'ai à dire !

Fudge le regarda d'un air stupéfait.

— Voilà, j'arrive, dit Hagrid en enfilant son manteau.

Mais au moment où il allait franchir la porte

derrière Fudge, il marqua une pause et dit d'une voix forte

:

— Il faudra que quelqu'un donne à manger à Crockdur

pendant que je ne serai pas là. La porte

claqua et Ron enleva la cape d'invisibilité.

— On a vraiment des ennuis, maintenant, dit-il d'une voix

rauque. Sans Dumbledore. ils feraient

tout aussi bien de fermer l'école dés ce soir. S'il s'en va, il

y aura une agression par jour.

Crockdur se mit alors à gémir en grattant à la porte.

15 ARAGOG

L'été annonçait son arrivée : le ciel et l'eau du lac avaient

pris la même couleur bleu pervenche et

des fleurs grosses comme des choux avaient éclos dans les

serres. Mais depuis qu'on ne voyait

plus Hagrid arpenter le parc, Crockdur sur ses talons,

Harry trouvait que le décor avait beaucoup

perdu de son charme. A l'intérieur du château, c'était

encore pire.

Harry et Ron avaient essayé d'aller voir Hermione, mais

les visiteurs étaient désormais interdits à

l'infirmerie.

— Nous ne voulons plus prendre de risques, leur avait

expliqué Madame Pomfresh. L'agresseur

pourrait revenir achever nos malades.

Avec le départ de Dumbledore, la peur était à son comble

et le soleil qui baignait de sa tiédeur les

murs du château semblait incapable de réchauffer

l'atmosphère. Les visages étaient inquiets,

tendus et lorsqu'il arrivait qu'un rire retentisse dans un

couloir, il paraissait si aigu, si peu naturel,

qu'il s'étouffait très vite.

Harry se répétait sans cesse les paroles que Dumbledore

avait prononcées avant de partir : Je

n'aurai véritablement quitté l'école que lorsqu'il n'y

aura plus personne pour me rester fidèle... A

Poudlard, une aide sera toujours apportée à ceux qui la

demandent. Mais à quoi pouvaient-elles

leur servir ? A qui devaient-ils demander de l'aide alors

que tout le monde était aussi déboussolé

et terrifié qu'eux ?

L'allusion de Hagrid aux araignées était beaucoup plus

facile à comprendre. L'ennui, c'était

qu'apparemment, il ne restait plus la moindre araignée

dans le château. Partout où il allait, Harry

s'efforçait d'en trouver, avec l'aide (plutôt réticente) de

Ron. Bien entendu, l'interdiction faite aux

élèves de se promener tout seuls les gênait dans leurs

recherches. Ils devaient à présent se

déplacer en groupe. La plupart de leurs condisciples

paraissaient satisfaits d'être ainsi menés de

classe en classe par leurs professeurs, comme un

troupeau, mais Harry trouvait ce système

exaspérant.

Il y avait pourtant quelqu'un que cette atmosphère de

terreur et de suspicion semblait ravir :

Drago Malefoy arpentait les couloirs d'un pas conquérant,

comme s'il venait d'être nommé préfet-

en-chef. Ce fut pendant le cours de potions qui eut lieu

deux semaines après le départ de

Dumbledore et de Hagrid que Harry comprit ce qui le

réjouissait tellement. Ce jour-là, Harry, qui

était assis derrière Malefoy, l'entendit parler à Crabbe et à

Goyle d'un ton triomphant.

— J'ai toujours su que mon père arriverait à nous

débarrasser de Dumbledore, dit-il sans se

soucier de baisser la voix. Je vous ai dit qu'il a toujours

pensé que Dumbledore était le pire

directeur que l'école ait jamais eu. Peut-être qu'on va

avoir un directeur digne de ce nom,

maintenant, quelqu'un qui n'interdira pas qu'on ouvre la

Chambre des Secrets. McGonagall ne va

pas durer longtemps, elle assure l'intérim, c'est tout...

Rogue passa à côté de Harry sans faire de commentaire

sur la chaise vide d'Hermione.

— Monsieur, dit Malefoy d'une voix forte. Pourquoi ne

seriez-vous pas candidat au poste de

directeur ?

— Allons, allons, Malefoy, répondit Rogue en laissant un

sourire s'esquisser sur ses lèvres

minces. Le professeur Dumbledore a été seulement

suspendu par le conseil d'administration. Je

ne doute pas qu'il sera bientôt de retour parmi nous.

— Si vous étiez candidat, vous auriez sûrement le vote de

mon père, dit Malefoy avec un sourire

entendu. Je vais dire à mon père que vous êtes le meilleur

professeur de l'école, Monsieur.

Rogue sourit à son tour en se dirigeant vers une autre

table. Il n'avait pas vu Seamus Finnigan qui

faisait semblant de vomir dans son chaudron.

— Ça m'étonne que les Sang-de-Bourbe n'aient pas déjà

fait leurs valises, reprit Malefoy. Je parie

cinq Gallions que le prochain va mourir. Dommage que ça

n'ait pas été Granger...

La cloche sonna au même moment. C'était une chance : en

entendant les dernières paroles de

Malefoy, Ron avait bondi de sa chaise, mais dans la mêlée

des élèves qui se hâtaient de ramasser

leurs affaires, sa tentative de se ruer sur Malefoy passa

inaperçue.

— Lâchez-moi, grogna Ron à Harry et à Dean qui le

retenaient chacun par un bras. Je m'en fiche,

je n'ai pas besoin de ma baguette, cette fois-ci, je vais le

tuer à mains nues...

— Allons, dépêchez-vous, aboya Rogue, il faut que je

vous emmène au cours de botanique,

maintenant.

Rogue les conduisit en rang par deux jusqu'à la porte du

château et ils traversèrent le potager en

direction des serres.

Le cours de botanique ne fut pas très animé. Il manquait à

présent deux élèves : Justin et

Hermione.

Pendant le cours, Harry se trouva soudain face à face avec

Ernie Macmillan. Ernie prit une

profonde inspiration et déclara d'un ton solennel :

— Je voulais te dire que j'étais désolé de t'avoir

soupçonné, Harry. Je sais bien que tu ne te serais

jamais attaqué à Hermione Granger et je te prie de

m'excuser pour tout ce que j'ai dit. Maintenant,

nous sommes tous dans le même bateau et...

Il lui tendit une main potelée que Harry serra sans

hésitation.

Ron, Harry, Ernie et son amie Hannah firent équipe pour

tailler les plantes que leur avaient

confiées le professeur Chourave.

— Ce Drago Malefoy a l'air très content de ce qui se

passe, dit Ernie en arrachant une brindille

morte. Je me demande si ce n'est pas lui, l'héritier de

Serpentard.

— Bien raisonné, ironisa Ron qui ne lui avait pas

pardonné aussi facilement que Harry.

— Et toi, Harry, tu crois que c'est Malefoy ? demanda

Ernie.

— Non, répondit Harry.

Ernie et Hannah le regardèrent avec des yeux ronds,

surpris de son ton catégorique.

Un instant plus tard, Harry repéra soudain quelque chose

qui lui fit faire un faux mouvement. Il

faillit planter son sécateur dans la main de Ron.

— Aïe ! s'écria Ron.

Harry lui montra du doigt plusieurs araignées de grande

taille qui se déplaçaient rapidement sur le

sol de terre, un peu plus loin.

— Ah, oui, tiens... dit Ron en essayant sans succès de se

réjouir de cette découverte. Mais on ne

peut pas les suivre maintenant.

Ernie et Hannah les écoutaient, l'air intrigué. Harry, les

yeux fixés sur les araignées, les regardait

courir.

— On dirait qu'elles se dirigent vers la forêt interdite...

Ron eut de plus en plus de mal à paraître réjoui.

A la fin du cours, le professeur Rogue les conduisit dans

la salle où devait avoir lieu le cours de

Défense contre les Forces du Mal. Harry et Ron traînaient

derrière pour pouvoir parler sans être

entendus des autres.

— On va de nouveau se servir de la cape d'invisibilité, dit

Harry. On pourrait emmener Crockdur

avec nous. Il a l'habitude d'aller dans la forêt interdite

avec Hagrid. Peut-être qu'il nous sera utile.

— D'accord, dit Ron en tournant sa baguette entre ses

doigts d'un geste nerveux. Mais il paraît

qu'il y a des... heu... des loups-garous dans la forêt, c'est

ce qu'on dit, non ? ajouta-t-il alors qu'ils

s'asseyaient à leurs places habituelles dans la salle de

classe de Lockhart.

Harry préféra esquiver la question.

— Il y a aussi des créatures plus fréquentables dans la

forêt. Les centaures, par exemple, ou les

licornes.

Ron n'était jamais allé dans la forêt interdite. Harry y

avait pénétré une seule fois en espérant ne

jamais y retourner.

Lockhart entra dans la classe d'un pas bondissant et tout le

monde le regarda avec des yeux ronds.

Les autres professeurs avaient l'air plus sombre que

jamais, mais Lockhart, lui, semblait

enchanté.

— Allons, pourquoi ces mines sinistres ? s'écria-t-il en

adressant à la classe un sourire rayonnant.

Les élèves échangèrent des regards exaspérés, mais

personne ne répondit.

— Voyons, vous ne vous rendez pas compte, dit Lockhart

en parlant lentement comme s'il

s'adressait à des demeurés, que tout danger est désormais

écarté ? Le coupable n'est plus là.

— Comment ça ? lança Dean Thomas d'une voix forte.

— Jeune homme, le ministre de la Magie n'aurait pas

emmené Hagrid s'il n'avait pas été sûr à cent

pour cent que c'était lui le coupable, répondit Lockhart sur

un ton d'évidence.

— Oh, si, il l'aurait emmené quand même, dit Ron encore

plus fort que Dean.

— Je me flatte d'en savoir un petit peu plus que vous sur

l'arrestation de Hagrid, Mr Weasley,

répliqua Lockhart d'un ton satisfait.

Ron faillit dire qu'il n'en était pas convaincu, mais Harry

l'interrompit en lui donnant un coup de

pied sous la table.

— On n'était pas censés être sur place, murmura Harry.

Mais l'allégresse écœurante de Lockhart, sa façon de

laisser croire qu'il avait toujours considéré

Hagrid comme un personnage peu recommandable, et sa

certitude que tout était désormais

terminé mirent Harry tellement en colère qu'il faillit lui

envoyer un de ses propres livres à la

figure. Il se retint cependant et se contenta de faire passer

à Ron un mot sur lequel il avait écrit :

Allons-y dès ce soir.

Ron pâlit un peu en lisant le message, mais un regard à la

chaise vide d'Hermione renforça sa

détermination et il approuva d'un signe de tête.

La salle commune des Gryffondor était toujours bondée à

cause de l'interdiction de sortir après

six heures du soir. Et comme les sujets de conversation ne

manquaient pas, il n'était pas rare que

nombre d'élèves y restent jusqu'à minuit.

Dès la fin du dîner, Harry alla chercher sa cape

d'invisibilité dans sa valise et resta assis dessus

toute la soirée en attendant que la salle commune se vide.

Il était plus de minuit quand Fred,

George et Ginny qui étaient restés les derniers allèrent

enfin se coucher.

Lorsque Harry et Ron eurent entendu les portes des

dortoirs se refermer, ils s'enveloppèrent dans

la cape d'invisibilité et sortirent dans le couloir.

Après avoir soigneusement évité les professeurs qui

continuaient de surveiller les couloirs, ils

arrivèrent enfin devant la grande porte du hall d'entrée et

se glissèrent sans bruit dans le parc

éclairé par la lune.

— On va peut-être s'apercevoir que les araignées

n'allaient pas du tout dans la forêt, même si elles

en prenaient la direction... dit Ron avec une nuance

d'espoir.

Ils atteignirent bientôt la cabane de Hagrid qui paraissait

triste et misérable avec ses fenêtres

éteintes. Lorsque Harry poussa la porte, Crockdur parut

fou de joie et se mit à lancer des

aboiements joyeux qui risquaient de réveiller tout le

château. Pour le faire taire, Harry et Ron lui

donnèrent des caramels qui collèrent les dents du molosse

et l'empêchèrent d'aboyer.

Harry posa la cape d'invisibilité sur la table. Ils n'en

auraient pas besoin dans l'obscurité de la

forêt.

— Viens, Crockdur, dit Harry en le caressant, on va se

promener.

Le chien bondit hors de la cabane et se précipita vers la

lisière de la forêt où il leva la patte contre

un énorme sycomore.

Harry sortit sa baguette magique et murmura :

— Lumos !

Aussitôt, une petite lumière apparut à l'extrémité de la

baguette, diffusant une lueur suffisante

pour repérer la présence d'araignées par terre.

— Bonne idée, dit Ron. J'aurais bien voulu en faire autant,

mais dans l'état où est ma baguette...

elle risque d'exploser.

Harry donna une petite tape sur l'épaule de Ron en

montrant la pelouse. Deux araignées solitaires

fuyaient la lumière de la baguette pour se réfugier sous les

arbres.

— D'accord, soupira Ron, comme s'il se résignait au pire.

Je suis prêt, allons-y.

Ils pénétrèrent alors dans la forêt, accompagnés de

Crockdur qui gambadait autour d'eux. Eclairés

par la baguette de Harry, ils suivirent une file d'araignées

qui avançaient le long du chemin. Ils

marchèrent ainsi pendant une vingtaine de minutes, sans

échanger un mot, l'oreille tendue, à

l'affût du moindre bruit insolite. Les arbres devenaient de

plus en plus touffus et bientôt, ils ne

virent même plus les étoiles au-dessus de leurs têtes. La

lune avait disparu, ils ne pouvaient plus

compter que sur la lueur de la baguette magique pour les

éclairer. Soudain, ils virent les araignées

changer de direction et quitter le sentier.

Harry s'immobilisa, essayant de voir où elles allaient,

mais les alentours étaient plongés dans

d'épaisses ténèbres que la baguette magique ne parvenait

pas à dissiper. Jamais il ne s'était

aventuré si loin dans la forêt et il se souvenait très bien de

ce que Hagrid lui avait conseillé la

dernière fois qu'il l'y avait accompagné : surtout ne pas

s'écarter du sentier. Mais Hagrid était

loin, à présent, sans doute dans une cellule de la prison

d'Azkaban et il avait bien recommandé,

avant de partir, de suivre les araignées.

— Qu'est-ce qu'on fait ? demanda Harry à Ron dont les

yeux reflétaient la lueur de la baguette.

— Allons-y, maintenant qu'on est là, répondit Ron.

Et ils s'enfoncèrent dans les sous-bois, à la suite des

araignées. Ils avançaient avec difficulté, à

présent : des racines et des souches d'arbre à peine

visibles dans l'obscurité se dressaient sous

leurs pas. Harry sentait le souffle chaud de Crockdur sur

sa main.

Ils marchèrent péniblement pendant au moins une demi-

heure, les pans de leur robe s'accrochant

sans cesse dans les buissons et les branches basses. Les

arbres étaient toujours aussi touffus, mais

le terrain descendait maintenant en pente douce.

Soudain, Crockdur lança un aboiement retentissant. Harry

et Ron firent un bond.

— Qu'est-ce qu'il y a ? dit Ron à haute voix en scrutant les

ténèbres.

— Quelque chose a bougé, là-bas, souffla Harry, quelque

chose de très grand.... Ecoute...

Ils tendirent l'oreille. Un peu plus loin sur leur droite, la

chose en question se frayait un chemin

parmi les arbres en écrasant des branches basses.

— Oh, non, gémit Ron, oh, non, oh, non, oh...

— Silence, dit précipitamment Harry. il va t'entendre.

— M'entendre, moi ? dit Ron d'une voix plus aiguë qu'à

l'ordinaire. C'est Crockdur qu'il a

entendu.

Terrifiés, immobiles, ils attendirent. Il y eut un étrange

grondement, puis à nouveau le silence.

— Qu'est-ce qu'il fait ? dit Harry.

— Il doit se préparer à attaquer, dit Ron. Ils attendirent

encore quelques instants, tremblant de

tous leurs membres.

— Tu crois qu'il est parti ? murmura Harry.

— Sais pas...

Sur leur droite jaillit alors un rayon de lumière si puissant

qu'il durent mettre les mains en visière

pour se protéger les yeux. Crockdur poussa un jappement

et tenta de s'enfuir mais il se prit les

pattes dans un buisson d'épines et se mit à japper de plus

en plus fort.

— Harry ! s'exclama Ron, d'une voix soudain claironnante

qui exprimait son soulagement. Harry,

c'est la voiture !

— Quoi ?

— Viens !

Trébuchant à chaque pas, Harry suivit Ron en direction de

la lumière. Un instant plus tard, ils

débouchèrent dans une clairière.

La voiture de Mr Weasley, vide et les phares allumés, leur

apparut au milieu d'un cercle d'arbres

dont l'épais feuillage formait comme un toit au-dessus

d'elle. Lorsque Ron, bouche bée, s'avança

dans la clairière, la voiture roula lentement vers lui. On

aurait dit un gros chien vert turquoise

venu accueillir son maître.

— Elle est restée ici pendant tout ce temps ! dit Ron d'un

air ravi en faisant le tour de la voiture.

Regarde, à force de vivre dans la forêt, elle est retournée

à l'état sauvage...

Les ailes de la voiture étaient rayées et couvertes de boue.

Apparemment, elle s'était habituée à se

promener toute seule dans la forêt. Crockdur ne semblait

pas du tout à son aise : il restait tout

contre Harry qui le sentait trembler. Harry, qui avait

retrouvé une respiration normale, remit sa

baguette magique dans sa poche.

— Et on croyait qu'elle allait nous attaquer ! s'exclama

Ron, appuyé contre la voiture qu'il

caressait comme un chien. Je me demandais où elle était

passée !

Harry profita de la lumière des phares pour voir s'il y

avait d'autres araignées, mais cette soudaine

clarté les avait fait fuir.

— On a perdu la piste, dit-il. Viens, il faut la retrouver.

Mais Ron ne répondit pas. Il resta immobile, les yeux

fixés sur quelque chose, derrière Harry.

Son visage était devenu livide de terreur.

Harry n'eut même pas le temps de tourner la tête. Il y eut

un cliquetis sonore et une longue chose

hérissée de poils s'enroula soudain autour de sa taille puis

le souleva de terre en le retournant la

tête en bas. Pris de panique, il essaya de se débattre mais

il entendit un autre cliquetis et vit les

pieds de Ron quitter le sol à leur tour. Il eut encore le

temps d'entendre les gémissements apeurés

de Crockdur avant de se sentir emporté dans les

profondeurs de la forêt.

Toujours la tête en bas, Harry vit que la créature qui

s'était emparée de lui marchait sur six pattes

immenses et poilues, sans compter les deux autres pattes

dans lesquelles elle le tenait étroitement

serré. Il aperçut également au-dessus de lui une paire de

pinces noires et brillantes. Une autre

créature semblable, celle qui portait Ron, marchait

derrière. Crockdur, prisonnier d'un troisième

monstre, gémissait un peu plus loin en se débattant

vainement.

Harry n'avait aucune idée du temps qu'il avait passé entre

les pattes de la créature qui avançait à

travers la forêt plongée dans d'épaisses ténèbres. Au bout

d'un long moment, cependant,

l'obscurité se dissipa suffisamment pour distinguer un sol

couvert de feuilles et grouillant

d'araignées. En se tordant le cou, il réussit à voir qu'ils

avaient atteint une sorte de vaste fosse

dépourvue d'arbres. Les étoiles et la lune qui brillaient à

nouveau éclairaient le spectacle le plus

terrifiant qu'il lui ait jamais été donné de contempler.

Des araignées. Non pas de petites araignées semblables à

celles qu'il avait vues sillonner le sol

quelques instants auparavant, mais d'énormes monstres de

la taille d'un camion, pourvus de

quatre paires d'yeux et de huit pattes gigantesques, noires

et couvertes de poils. L'effroyable

créature qui le retenait prisonnier descendit la pente

escarpée en direction d'un dôme en toile

d'araignée qui occupait le centre de la fosse. Ses

congénères se précipitèrent alors de tous côtés

en agitant frénétiquement leurs pinces à la vue de la proie

qu'elle transportait.

L'araignée géante lâcha enfin Harry qui tomba à quatre

pattes. Ron et Crockdur atterrirent à ses

côtés. Le molosse ne gémissait plus, il restait silencieux,

recroquevillé et tremblant. Quant à Ron,

son visage exprimait exactement ce que Harry ressentait :

il avait la bouche grande ouverte dans

une sorte de hurlement muet et les yeux lui sortaient de la

tête.

Tout à coup, Harry s'aperçut que l'araignée qui venait de

le relâcher était en train de dire quelque

chose. Il avait du mal à l'entendre, car ses pinces

cliquetaient bruyamment en même temps qu'elle

parlait.

— Aragog ! cria le monstre. Aragog !

Une araignée de la taille d'un petit éléphant émergea alors

très lentement du dôme. Les poils de

son dos et de ses pattes grisonnaient et les huit yeux de sa

grosse tête repoussante étaient tous

d'un blanc laiteux. La créature était aveugle.

— Qu'y a-t-il ? demanda-t-elle en agitant rapidement ses

pinces.

— Des humains, cliqueta l'araignée qui avait capturé

Harry.

— C'est Hagrid ? demanda Aragog en s'approchant.

— Non, des étrangers.

— Alors, tuez-les, cliqueta Aragog d'un ton agacé. J'étais

en train de dormir.

— Nous sommes des amis de Hagrid ! s'écria Harry.

Il avait l'impression que son cœur lui était remonté dans la

gorge. Il entendit les pinces des

araignées cliqueter tout autour de la fosse.

Aragog resta un instant silencieux.

— Hagrid ne nous a jamais envoyé d'hommes, dit

lentement le monstre.

— Hagrid a des ennuis, dit Harry, la respiration haletante.

C'est pour ça que nous sommes venus.

— Des ennuis ? dit la vieille araignée. Harry perçut une

certaine inquiétude sous le cliquetis de

ses pinces.

— Mais pourquoi vous aurait-il envoyés ici ? reprit la

créature.

—A l'école, ils croient que Hagrid a lâché un... un...

quelque chose dans le château, dit Harry en

essayant de parler le plus calmement possible. Et ils l'ont

emmené à la prison d'Azkaban.

Aragog agita ses pinces d'un air furieux. Tout autour de la

fosse, les autres araignées l'imitèrent.

Elles produisaient un bruit qui ressemblait à des

applaudissements, sauf que d'habitude, les

applaudissements ne rendaient pas Harry malade de

terreur.

— Tout ça s'est passé il y a des années, dit Aragog avec

mauvaise humeur. Des années et des

années. Je m'en souviens très bien. C'est pour ça qu'ils

l'ont renvoyé de l'école. Ils croyaient que

c'était moi, le monstre qui habitait ce qu'ils appelaient la

Chambre des Secrets. Ils pensaient que

Hagrid avait ouvert la Chambre pour me libérer.

— Et vous... vous n'habitiez pas dans la Chambre des

Secrets ? dit Harry qui sentait son front se

couvrir d'une sueur froide.

— Moi ! s'exclama Aragog dans un cliquetis furieux. Je ne

suis pas né au château. Je viens d'un

pays lointain. Un voyageur m'a donné à Hagrid quand je

n'étais encore qu'un œuf. Hagrid était

très jeune à l'époque, mais il s'est occupé de moi, il m'a

caché dans un placard de l'école, il m'a

donné à manger. Hagrid est un homme généreux et c'est

mon ami. Quand on a découvert mon

existence et qu'on m'a accusé d'avoir tué une jeune fille, il

m'a protégé. Et depuis ce temps-là, je

vis ici, dans la forêt, où Hagrid vient parfois me rendre

visite. Il m'a même trouvé une épouse,

Mosag, et, comme tu peux le voir, ma famille s'est

agrandie. Tout cela, je le dois à la bonté de

Hagrid...

Harry rassembla ce qui lui restait de courage.

— Alors, vous... vous n'avez jamais attaqué personne ?

risqua-t-il.

— Jamais ! grogna la vieille araignée. Mon instinct m'y

poussait, mais par respect pour Hagrid,

jamais je n'ai fait de mal à un humain. Le corps de la jeune

fille qui avait été tuée a été découvert

dans des toilettes. Et moi, je ne connaissais du château que

le placard où j'ai grandi. Dans notre

espèce, nous aimons le calme et l'obscurité...

— Mais... vous savez peut-être qui a tué cette fille ?

demanda Harry. Parce qu'aujourd'hui, le

monstre est de retour et il s'attaque à nouveau aux élèves.

Ses paroles furent noyées dans un grand cliquetis et un

bruissement de pattes qui remuaient avec

colère : les énormes silhouettes noires s'étaient mises à

s'agiter autour de lui.

— La chose qui vit dans le château, dit Aragog, est une

créature très ancienne que nous, les

araignées, nous craignons par-dessus tout. Je me souviens

comme si c'était hier d'avoir supplié

Hagrid de me laisser partir quand j'ai senti que la bête se

promenait dans les couloirs.

— Mais qu'est-ce que c'est ? dit précipitamment Harry. A

nouveau, il y eut un cliquetis et un

bruissement de pattes : les araignées semblaient se

rapprocher.

— Nous n'en parlons jamais ! répliqua Aragog d'un ton

féroce. Jamais nous ne la nommons !

Même à Hagrid, je n'ai jamais révélé le nom de l'atroce

créature, bien qu'il me l'ait souvent

demandé.

Harry ne voulait pas insister. D'ailleurs, Aragog semblait

fatigué de parler. Il recula lentement

vers son dôme en toile d'araignée. Le cercle de ses

congénères, en revanche, se resserra autour de

Harry et de Ron.

— Dans ce cas, il ne nous reste plus qu'à partir, dit Harry

avec l'énergie du désespoir en entendant

des bruissements de pattes derrière lui.

— Partir ? dit lentement Aragog. Je ne crois pas...

— Mais... mais...

— Mes fils et mes filles ne font aucun mal à Hagrid car je

le leur interdis. Mais si un peu de

viande fraîche s'aventure jusqu'à nous, je ne peux les

empêcher d'en profiter. Adieu, amis de

Hagrid.

Harry fit volte-face. A quelques mètres de lui se dressait

un véritable mur d'araignées dont les

pinces cliquetaient avec avidité. Les yeux innombrables

de leurs têtes noires et repoussantes

brillaient d'une lueur gourmande...

Il fit un geste pour sortir sa baguette magique, mais il

savait que c'était inutile, les araignées

étaient trop nombreuses. Il se résolut alors à les affronter

à mains nues, décidé à vendre

chèrement sa peau. Mais au même moment, il entendit

retentir un bruit sonore et prolongé tandis

qu'une lumière intense illuminait la fosse comme un

brusque incendie.

La voiture de Mr Weasley descendait la pente à toute

vitesse, pleins phares et klaxon hurlant,

bousculant sur son passage les araignées qui tombaient sur

le dos, agitant vainement dans les airs

leurs pattes interminables. Dans un crissement de pneus, la

voiture s'arrêta net devant Harry et

Ron et ses portières s'ouvrirent toutes seules.

— Attrape Crockdur ! hurla Harry en se ruant sur le siège

avant.

Ron saisit le molosse sous son bras et le jeta à l'arrière de

la voiture en s'installant lui-même

derrière le volant. Les portières se refermèrent aussitôt.

Ron ne toucha pas à l'accélérateur, mais

la voiture ne semblait pas avoir besoin de lui. Le moteur

rugit et ils démarrèrent en trombe,

renversant au passage d'autres araignées. L'Anglia monta

la côte plein gaz, sortit de la fosse et

s'enfonça dans la forêt. Indifférente aux branches qui

cinglaient son pare-brise, elle se fraya

habilement un passage parmi les arbres. De toute

évidence, elle connaissait le chemin.

Harry lança à Ron un regard oblique. Sa bouche était

toujours grande ouverte, mais ses yeux

étaient rentrés dans leurs orbites.

— Ça va ? demanda Harry.

Incapable de prononcer un mot, Ron regardait droit devant

lui.

La voiture continua de foncer dans les sous-bois, cassant

au passage un rétroviseur extérieur. Sur

la banquette arrière, Crockdur hurlait à la mort. Pendant

dix minutes, ils traversèrent ainsi la

forêt, secoués par les cahots, puis la végétation devint

moins dense et Harry aperçut à nouveau le

ciel.

La voiture s'arrêta si brusquement qu'ils faillirent se

cogner contre le pare-brise. Ils avaient atteint

la lisière de la forêt. Lorsque Harry ouvrit la portière,

Crockdur se précipita au-dehors et courut

vers la cabane de Hagrid, la queue entre les jambes. Harry

sortit à son tour mais il fallut une

minute entière à Ron pour retrouver un peu ses esprits. La

nuque raide, les yeux fixes, il quitta

enfin son siège. Harry donna une petite tape amicale à la

voiture qui recula et disparut à nouveau

dans la forêt.

Harry retourna prendre sa cape d'invisibilité dans la

cabane de Hagrid. Crockdur, tout tremblant,

s'était réfugié dans son panier, sous une couverture.

Lorsque Harry ressortit, Ron était en train de

vomir dans le potager.

— Suivre les araignées, dit Ron d'une voix faible en

s'essuyant la bouche d'un revers de manche.

Je ne le pardonnerai jamais à Hagrid. On a de la chance

d'être encore vivants.

— Il devait penser qu'Aragog ne ferait pas de mal à ses

amis, dit Harry.

— C'est ça, le problème de Hagrid ! répliqua Ron. Il croit

toujours que les monstres ne sont pas

aussi mauvais qu'on le dit et regarde où ça l'a mené ! Dans

une cellule de la prison d'Azkaban ! A

quoi ça servait de nous envoyer là-bas ? Qu'est-ce qu'on a

appris ?

— Que Hagrid n'a jamais ouvert la Chambre des Secrets,

répondit Harry en se cachant avec Ron

sous la cape d'invisibilité. Il était innocent.

Ron haussa les épaules : de toute évidence, faire éclore en

cachette un œuf d'araignée géante ne

correspondait pas exactement à l'idée qu'il se faisait de

l'innocence.

De retour au château, ils se glissèrent dans le hall d'entrée

et retournèrent dans la salle commune

de Gryffondor où des braises se consumaient encore dans

la cheminée. Ils ôtèrent alors la cape et

montèrent dans le dortoir.

Ron se laissa tomber dans son lit sans prendre la peine de

se déshabiller. Harry, lui, n'avait pas

sommeil. Il s'assit au bord de son lit et repensa à tout ce

qu'Aragog leur avait dit.

Le monstre qui se cachait dans le château semblait être

une sorte de Voldemort animal : même les

autres créatures n'osaient pas prononcer son nom. Mais

Harry et Ron ne savaient toujours pas qui

il était, ni comment il s'y prenait pour pétrifier ses

victimes. Hagrid lui-même n'avait jamais su ce

que cachait la Chambre des Secrets.

Harry s'allongea sur son lit en regardant la lune qui brillait

à travers la fenêtre de la tour.

Il n'avait plus aucune idée de ce qu'il convenait de faire à

présent. Ils se trouvaient dans une

impasse. Jedusor s'était trompé de coupable, l'héritier de

Serpentard avait réussi à s'échapper et

personne ne savait si c'était la même personne ou

quelqu'un d'autre qui avait ouvert la Chambre

des Secrets pour la deuxième fois.

Harry commençait enfin à somnoler lorsqu'il pensa

soudain à quelque chose. Il restait peut-être

un dernier espoir !

— Ron ! chuchota-t-il. Ron !

Ron se réveilla en laissant échapper un gémissement qui

ressemblait aux jappements de

Crockdur.

— Ron, cette fille qui est morte... Aragog a dit qu'elle

avait été trouvée dans les toilettes. Imagine

qu'elle n'en soit jamais sortie depuis ce temps-là ? Et

qu'elle s'y trouve toujours ?

Ron se frotta les yeux. Dans un rayon de lune, Harry le vit

froncer les sourcils. Et soudain, il

sembla comprendre.

— Ne me dis pas que... balbutia-t-il. Tu penses à... Mimi

Geignarde ?

16 LA CHAMBRE DES SECRETS

— Quand je pense à tout le temps qu'on a passé dans ces

toilettes, à quelques mètres d'elle, dit

Ron le lendemain matin, à la table du petit déjeuner. Il

suffisait de lui demander... Et

maintenant...

Ils avaient déjà eu du mal à partir à la recherche des

araignées sans se faire remarquer. A présent,

il leur paraissait quasiment impossible d'échapper

suffisamment longtemps à la surveillance de

leurs professeurs pour se glisser dans les toilettes des

filles, à l'endroit même où avait eu lieu la

première agression.

Mais pendant le cours de métamorphose, le professeur

McGonagall leur annonça une nouvelle

qui, pour la première fois depuis des semaines, chassa de

leur esprit la Chambre des Secrets : les

examens de fin d'année allaient commencer à la date du

premier juin.

— Les examens ? s'exclama Seamus Finnigan. On va

quand même avoir des examens ?

— Si nous faisons tout notre possible pour que l'école

reste ouverte, répliqua le professeur

McGonagall d'un ton sévère, c'est pour que vous puissiez

poursuivre vos études.

Par conséquent, les examens se dérouleront comme

d'habitude et je vous conseille de réviser très

sérieusement.

Réviser très sérieusement ! Jamais il n'était venu à l'idée

de Harry que les examens puissent avoir

lieu dans les circonstances présentes. Des murmures de

protestation s'élevèrent dans la classe et

le professeur McGonagall fronça un peu plus les sourcils.

— Le professeur Dumbledore nous a donné pour consigne

de faire fonctionner l'école le plus

normalement possible, dit-elle. Ce qui signifie, est-il

besoin de le préciser, que nous devons

mesurer en fin d'année ce que vous avez retenu de vos

cours.

Harry regarda les deux lapins qu'il était censé transformer

en pantoufles. Qu'avait-il donc appris,

cette année ? Rien qui puisse lui servir à passer un

examen, en tout cas...

Ron avait l'air aussi consterné que si on venait de le

condamner à vivre dans la forêt interdite

pour le reste de ses jours.

— Tu me vois passer des examens avec ça ? dit-il à Harry

en montrant sa baguette magique

rafistolée qui laissait échapper un sifflement inquiétant.

Trois jours avant leur premier examen, le professeur

McGonagall s'adressa à nouveau aux élèves

à l'heure du petit déjeuner.

— J'ai de bonnes nouvelles à vous annoncer, dit-elle. Des

exclamations retentirent aussitôt dans la

Grande Salle.

— Dumbledore revient ! lancèrent plusieurs élèves d'un

ton joyeux.

— Vous avez attrapé l'héritier de Serpentard ! s'écria une

élève de Serdaigle.

— Les matches de Quidditch reprennent ! rugit Dubois,

surexcité.

Lorsque le tumulte se fut apaisé, le professeur

McGonagall reprit la parole :

— Le professeur Chourave vient de m'informer que les

mandragores sont enfin prêtes à être

coupées. Ce soir, nous serons en mesure de ranimer les

élèves qui ont été pétrifiés. L'un ou l'une

d'entre eux pourra peut-être nous révéler qui les a attaqués

et j'ai bon espoir que cette terrible

année se termine avec la capture du coupable.

Il y eut alors une véritable explosion de joie. Harry jeta un

coup d'œil à la table des Serpentard et

ne fut pas surpris de voir que Drago Malefoy ne

participait pas à l'allégresse générale. Il y avait

longtemps, en revanche, que Ron n'avait pas paru aussi

heureux.

— Maintenant, on n'a plus besoin de rien demander à

Mimi, dit-il à Harry. Hermione pourra sans

doute répondre à toutes les questions quand elle se

réveillera. Elle va être folle quand elle saura

qu'on a les examens dans trois jours. Elle n'aura pas eu le

temps de réviser. Il vaudrait peut-être

mieux la laisser dans l'état où elle est jusqu'à ce qu'ils

soient terminés.

A cet instant, Ginny vint s'asseoir à côté de Ron. Elle

avait l'air tendue, inquiète, et Harry

remarqua qu'elle n'arrêtait pas de se tordre les mains.

— Qu'est-ce qui se passe ? demanda Ron.

Ginny ne répondit pas. Elle regardait à droite et à gauche

d'un air apeuré qui rappelait quelqu'un à

Harry, mais il n'aurait su dire qui.

— Allez, vas-y, raconte, dit Ron.

Harry se rappela soudain à qui Ginny le faisait penser.

Elle se balançait légèrement sur sa chaise,

d'avant en arrière, exactement comme Dobby lorsqu'il

était sur le point de révéler quelque chose

qu'il n'avait pas le droit de dire.

— Il faut que je te dise quelque chose, marmonna Ginny

en évitant soigneusement de regarder

Harry.

— Quoi ? demanda celui-ci.

Ginny semblait avoir du mal à trouver les mots qui

convenaient.

— Quoi ? répéta Ron.

Ginny ouvrit la bouche, mais aucun son n'en sortit. Harry

se pencha en avant et parla à voix basse

pour que seuls Ginny et Ron puissent l'entendre.

— Ça concerne la Chambre des Secrets ? demanda-t-il.

Tu as vu quelque chose ? Quelqu'un qui

t'a paru suspect ?

Ginny prit une profonde inspiration, mais à ce moment

précis, Percy Weasley apparut, le teint

pâle, le visage fatigué.

— Si tu as fini de manger, je vais prendre ta place, Ginny,

dit-il. Je meurs de faim. Je viens de

faire une tournée d'inspection.

Ginny se leva d'un bond, comme si elle avait reçu une

décharge électrique. Elle lança à Percy un

bref regard d'effroi et s'enfuit aussitôt. Percy se laissa

tomber sur la chaise libre et prit une tasse

au milieu de la table.

— Percy ! dit Ron d'un ton furieux. Elle s'apprêtait à nous

dire quelque chose d'important !

Percy, qui était en train de boire une gorgée de thé, avala

de travers.

— Quel genre de chose ? demanda-t-il en toussant.

— Je lui ai demandé si elle n'avait rien vu d'anormal et

elle a commencé à dire que...

— Oh, mais ça n'a rien à voir avec la Chambre des

Secrets, coupa Percy.

— Comment le sais-tu ? s'étonna Ron.

— Oh, si tu tiens vraiment à le savoir, heu... voilà...

L'autre jour, Ginny est tombée sur moi alors

que j'étais... Enfin bon, peu importe, elle m'a vu en train

de faire quelque chose et, heu... je lui ai

dit de n'en parler à personne. Je croyais qu'elle tiendrait

parole, mais de toute façon, ce n'est

vraiment rien du tout...

Harry n'avait jamais vu Percy aussi mal à l'aise.

— Qu'est-ce que tu étais en train de faire ? demanda Ron

avec un sourire. Vas-y, dis-nous, je te

promets qu'on ne se moquera pas de toi.

Percy, lui, n'avait pas la moindre envie de sourire.

— Passe-moi les petits pains, Harry, dit-il. Je meurs de

faim.

Harry savait que tout le mystère serait peut-être résolu dès

le lendemain sans leur aide, mais si

l'occasion se présentait de parler à Mimi, il ne voulait pas

la laisser échapper. Pour sa plus grande

joie, cette occasion lui fut donnée au milieu de la matinée,

alors que Gilderoy Lockhart les

accompagnait au cours d'histoire de la magie.

Lockhart, qui leur avait si souvent assuré que tout danger

était écarté, ce que les faits avaient

démenti, était à présent convaincu qu'il n'était plus besoin

d'escorter les élèves entre les cours.

— Souvenez-vous de ce que je vous dis, déclara-t-il,

quand ils se réveilleront, les premiers mots

que prononceront ces malheureux seront : « C'était Hagrid.

» Très franchement, je m'étonne que

le professeur McGonagall estime encore nécessaire de

prendre toutes ces mesures de sécurité.

— Je suis d'accord avec vous, Monsieur, dit Harry. Ron

fut tellement surpris qu'il laissa tomber

ses livres par terre.

— Merci, Harry, dit Lockhart d'un ton aimable. Nous

autres, professeurs, avons suffisamment à

faire sans être obligés en plus de vous accompagner dans

les couloirs et de surveiller le château

toute la nuit.

— Ça, c'est vrai, dit Ron. Vous feriez mieux de nous

laisser continuer tout seuls, Monsieur, nous

n'avons plus qu'un couloir à parcourir.

— Vous avez raison, Weasley, c'est ce que je vais faire,

dit Lockhart. Il vaut mieux que j'aille

préparer mon prochain cours.

Et il s'en alla.

— Préparer son cours, ricana Ron. Se recoiffer, plutôt.

Ils laissèrent les autres élèves de Gryffondor passer

devant eux, puis ils se précipitèrent dans un

couloir latéral et se hâtèrent en direction des toilettes de

Mimi Geignarde.

— Potter ! Weasley ! Qu'est-ce que vous faites là ? Harry

et Ron se figèrent sur place. C'était le

professeur McGonagall, les lèvres plus minces que

jamais.

— Nous étions... nous allions... balbutia Ron. Nous

allions voir...

— Hermione, acheva Harry.

Le professeur McGonagall se tourna vers lui en même

temps que Ron.

— Il y a un temps fou qu'on ne l'a pas vue, professeur,

reprit Harry, et nous pensions lui faire une

petite visite à l'infirmerie pour lui dire que les

mandragores étaient prêtes et que... qu'elle ne

devait pas s'inquiéter...

Le professeur McGonagall ne l'avait pas quitté du regard

et pendant un instant, Harry pensa

qu'elle allait exploser, mais elle lui répondit d'une voix

étrangement rauque :

— Bien sûr, je comprends...

Stupéfait, Harry vit alors une larme briller dans ses yeux.

— Je comprends ce qu'ont dû souffrir les amis de ceux qui

ont été... Je le comprends très bien.

Bien sûr, Potter, vous pouvez aller voir Miss Granger. Je

vais informer le professeur Binns que

vous n'assisterez pas à son cours. Dites à Madame

Pomfresh que je vous ai donné mon

autorisation.

Harry et Ron s'éloignèrent en ayant peine à croire qu'ils

aient pu échapper à une retenue.

Lorsqu'ils eurent tourné à l'angle du couloir, ils

entendirent le professeur McGonagall se

moucher.

— Ça, c'est vraiment la meilleure excuse que tu aies

jamais trouvée, dit Ron d'un ton admiratif.

A présent, ils étaient obligés de se rendre à l'infirmerie et

de dire à Madame Pomfresh que le

professeur McGonagall leur avait donné la permission de

voir Hermione.

Madame Pomfresh les laissa entrer à contrecœur.

— Ça ne sert à rien de parler à quelqu'un qui a été

pétrifié, fit-elle remarquer.

Lorsqu'ils se furent assis devant le lit d'Hermione, Harry

et Ron se rendirent compte qu'elle avait

raison. De toute évidence, Hermione n'était pas en état de

s'apercevoir qu'elle avait de la visite. Ils

auraient pu tout aussi bien s'adresser à l'armoire avec le

même résultat.

— Je me demande si elle a vu son agresseur, dit Ron en

contemplant avec tristesse le visage figé

d'Hermione. S'il a attaqué ses victimes par-derrière,

personne ne pourra dire de qui il s'agit...

Harry, lui, ne regardait pas le visage d'Hermione. Il

s'intéressait plutôt à ce qu'elle tenait dans la

main droite. En se penchant, il vit un morceau de papier

froissé entre ses doigts crispés.

Après s'être assuré que Madame Pomfresh ne se trouvait

pas à proximité, il montra le papier à

Ron.

— Essaye de le prendre, murmura celui-ci en déplaçant sa

chaise pour cacher Harry.

La tâche ne fut pas aisée. Le poing d'Hermione était

tellement serré qu'il semblait impossible de

lui arracher le papier sans le déchirer. Il dut tirer, tourner,

tordre la feuille de papier pendant cinq

bonnes minutes avant de parvenir enfin à la dégager.

C'était une page arrachée à un vieux livre de la

bibliothèque. Harry se hâta de la défroisser et la

lut en même temps que Ron :

De tous les monstres et créatures qui hantent nos

contrées, il n'en est guère de plus étrange ni de

plus mortel que le Basilic, connu également sous le nom

de Roi des Serpents. Ce reptile, qui peut

atteindre une taille gigantesque et vivre plusieurs

centaines d'années, naît d'un œuf de poulet

couvé par un crapaud. Pour tuer ses victimes, la

créature recourt à une méthode des plus

singulières : outre ses crochets venimeux, le Basilic

possède en effet des yeux meurtriers qui

condamnent à une mort immédiate quiconque croise son

regard. Il répand également la terreur

parmi les araignées dont il est sans nul doute le plus

mortel ennemi. Le monstre, quant à lui,

redoute plus que tout le chant du coq qui lui est fatal si

d'aventure il lui parvient aux oreilles.

Sous le texte, un mot était écrit de la main d'Hermione :

tuyaux.

Harry eut l'impression qu'un rayon de lumière venait

d'illuminer son cerveau.

— Ça y est, murmura-t-il, voilà l'explication. Le monstre

enfermé dans la Chambre est un Basilic,

un serpent géant ! Cette voix mystérieuse, c'est pour ça que

j'était le seul à l'entendre... Elle

s'exprimait en Fourchelang... Harry regarda les lits autour

de lui.

—Le Basilic tue par son simple regard. Mais personne

n'est mort, parce que personne ne l'a

regardé droit dans les yeux. Colin l'a vu à travers un

appareil photo. Le regard du Basilic a brûlé

la pellicule, mais Colin n'est pas mort : il a été seulement

pétrifié. Justin, lui, a dû voir le Basilic à

travers Nick Quasi-Sans-Tête ! Nick a pris le regard de

plein fouet, mais il ne pouvait pas mourir

une deuxième fois... Et quand on a trouvé Hermione et la préfète de Serdaigle, il y avait un miroir

à côté d'elles. Hermione devait savoir que le monstre était

un Basilic. Je te parie qu'elle a

conseillé à la première personne qu'elle a rencontrée de

regarder avec un miroir si la voie était

libre avant de tourner un angle de mur ! Alors, cette fille a

sorti son miroir et...

Ron le regardait bouche bée.

— Et Miss Teigne ? murmura-t-il. Harry réfléchit, en se

rappelant la scène le soir d'Halloween.

— L'eau... dit-il. L'inondation qui venait des toilettes de

Mimi Geignarde. Miss Teigne n'a dû voir

que le reflet de la créature...

Harry relut la page. Tous les éléments concordaient.

— Le monstre, quant à lui, redoute plus que tout le

chant du coq qui lui est fatal lut Harry à voix

haute. Et les coqs de Hagrid ont été tués ! L'héritier de

Serpentard n'en voulait surtout pas à

proximité du château une fois la Chambre ouverte ! Il

répand la terreur parmi les araignées !

Tout se tient !

— Mais comment le Basilic a pu se déplacer sans qu'on le

voie ? demanda Ron. Un serpent aussi

énorme... Quelqu'un l'aurait vu...

Harry montra le mot qu'Hermione avait écrit au bas de la

page.

— Les tuyaux, dit-il. Il se déplaçait dans la plomberie.

Quand j'entendais sa voix, elle venait de

l'intérieur des murs...

Ron saisit soudain le bras de Harry.

— L'entrée de la Chambre des Secrets... dit-il d'une voix

rauque. Et si c'était dans les toilettes ? Si

c'était dans...

— ... les toilettes de Mimi Geignarde ! acheva Harry. Ils restèrent un instant silencieux, les yeux

écarquillés : ils avaient peine à croire ce qu'ils venaient

de découvrir.

— Ça signifie que je ne suis pas le seul à parler

Fourchelang dans l'école, dit alors Harry.

L'héritier de Serpentard le parle aussi. C'est comme ça

qu'il arrive à se faire obéir du Basilic.

— Qu'est-ce qu'on fait ? demanda Ron, le regard brillant.

On va voir McGonagall ?

— Allons dans la salle des profs, dit Harry en se levant

de sa chaise. Elle sera là dans dix minutes,

c'est presque la fin de l'heure.

Ils se hâtèrent de quitter l'infirmerie et se rendirent

directement à la salle des professeurs encore

déserte à cette heure-ci. C'était une vaste pièce

lambrissée, remplie de chaises en bois sombre.

Harry et Ron, trop énervés pour s'asseoir, marchaient de

long en large en attendant que la cloche

sonne. Mais en guise de cloche, ce fut la voix amplifiée du

professeur McGonagall qui résonna à

leurs oreilles.

— Tous les élèves doivent immédiatement regagner

leurs dortoirs. Les professeurs sont attendus

dans leur salle. Dépêchez-vous, s'il vous plaît.

Harry se tourna vers Ron.

— Une nouvelle attaque ? Maintenant ?

— Qu'est-ce qu'on fait ? demanda Ron, effaré. On retourne

au dortoir ?

— Non, répondit Harry en jetant un coup d'œil autour de

lui.

Sur leur gauche, il y avait une sorte de grande penderie

remplie de capes de professeurs.

— Cachons-nous là, dit Harry. On va écouter ce qui s'est

passé. Ensuite on leur racontera ce qu'on

a découvert.

Ils se glissèrent aussitôt parmi les capes qui sentaient le

moisi. Au-dessus de leur tête résonnaient

dans un grondement les bruits de pas des centaines

d'élèves qui regagnaient leurs dortoirs. Un

instant plus tard, la porte de la salle s'ouvrit à la volée et

les professeurs entrèrent dans la salle.

Certains avaient l'air décontenancé, d'autres semblaient

terrifiés. Enfin, le professeur McGonagall

entra à son tour.

— Le pire est arrivé, annonça-t-elle dans le silence. Une

élève a été capturée par le monstre et

emmenée dans la Chambre.

Le professeur Flitwick, un minuscule sorcier qui

enseignait les sortilèges, laissa échapper un petit

cri aigu. Le professeur Chourave plaqua les mains contre

son visage.

— Comment pouvez-vous en être sûre ? demanda Rogue,

la main crispée sur le dossier d'une

chaise.

— L'héritier de Serpentard a laissé un autre message,

répondit le professeur McGonagall, le teint

livide. Juste au-dessous du premier message, il a écrit :

Son squelette reposera à jamais dans la

Chambre.

Le professeur Flitwick éclata en sanglots.

— Qui est la victime ? demanda Madame Bibine qui

s'était laissée tomber sur une chaise.

— Ginny Weasley, répondit le professeur McGonagall.

Harry sentit Ron glisser silencieusement sur le plancher

de la penderie à côté de lui.

— Nous allons devoir renvoyer tous les élèves chez eux

dès demain, poursuivit le professeur

McGonagall. C'est la fin du collège Poudlard.

Dumbledore a toujours dit...

La porte de la salle s'ouvrit une nouvelle fois à la volée.

Pendant un instant, Harry eut l'espoir

insensé que Dumbledore était revenu, mais ce fut Lockhart

qui entra, son éternel sourire aux

lèvres.

— Désolé, je m'étais endormi. J'ai manqué quelque chose

?

Il ne remarqua même pas le sentiment proche de la haine

qu'exprimait le visage des autres

professeurs. Rogue s'avança vers lui.

— Voilà l'homme qu'il nous faut, dit-il. L'homme idéal. Le

monstre a capturé une jeune fille,

Lockhart. Il l'a emmenée dans la Chambre des Secrets. Il

est temps que vous agissiez.

Lockhart avait pâli.

— C'est vrai, Gilderoy, approuva le professeur Chourave.

Ne disiez-vous pas encore hier soir que

vous saviez depuis toujours où se trouvait l'entrée de la

Chambre des Secrets ?

— Je... enfin... je... balbutia Lockhart.

— Vous nous avez également dit que vous saviez

parfaitement ce qu'elle contenait, ajouta le

professeur Flitwick de sa petite voix flûtée.

— V... vraiment ? Je ne me rappelle pas...

— Je me souviens de vous avoir entendu dire que vous

regrettiez de ne pas avoir eu l'occasion de

vous trouver face au monstre avant que Hagrid soit arrêté,

déclara Rogue. Vous avez affirmé que

toute cette affaire avait été très mal menée et qu'on aurait

dû vous donner carte blanche depuis le

début.

Lockhart regarda ses collègues qui le fixaient avec un

visage de marbre.

— Non, vraiment... je n'ai... Vous m'avez sans doute mal

compris...

— Nous comptons donc sur vous, Gilderoy, dit le

professeur McGonagall. Il vous faudra agir dès

ce soir. Nous ferons en sorte que personne ne vienne vous

déranger. Comme ça, vous pourrez

neutraliser le monstre à vous tout seul. Vous avez enfin

carte blanche.

Lockhart lançait des regards désespérés, mais personne ne

vint à son secours. Il paraissait

beaucoup moins séduisant, à présent. Ses lèvres

tremblaient et sans son habituel sourire, on

remarquait son menton fuyant et son visage étriqué.

— T... très bien... dit-il, je... je vais dans mon bureau...

me... me préparer... Et il quitta la salle.

— Bien, dit le professeur McGonagall, l'air dédaigneux,

au moins, nous ne l'aurons plus dans nos

pieds. Maintenant, il faut informer les élèves de ce qui

s'est produit. Vous leur direz que le

Poudlard Express les ramènera chez eux dès demain

matin. Et assurez-vous que tous les élèves

ont bien regagné leurs dortoirs.

Un par un, les professeurs sortirent alors de la pièce.

Ce fut probablement la pire journée que Harry ait jamais

connue. Il était assis avec Ron, Fred et

George dans un coin de la salle commune de Gryffondor.

Personne ne disait un mot. Percy n'était

pas là. Il avait envoyé un hibou à Mr et Mrs Weasley puis

il était monté s'enfermer dans son

dortoir.

Jamais un après-midi n'avait paru si long, et jamais il n'y

avait eu tant de monde dans la tour de

Gryffondor.

Au crépuscule, incapables de rester assis là plus

longtemps, Fred et George allèrent se coucher.

— Elle savait quelque chose, Harry, dit Ron qui ouvrait la

bouche pour la première fois depuis

qu'ils s'étaient cachés dans la salle des professeurs. C'est

pour ça qu'elle a été capturée. Ce qu'elle

voulait nous dire n'avait rien à voir avec les imbécillités

de Percy. Elle avait découvert quelque

chose sur la Chambre des Secrets. C'est la seule raison

possible...

Ron se frotta les yeux.

— Elle vient d'une famille de sorciers au sang pur...

ajouta-t-il.

Harry voyait le soleil rouge sang disparaître à l'horizon.

Jamais il ne s'était senti aussi mal. Si au

moins ils avaient pu faire quelque chose. N'importe quoi.

— Harry, dit Ron, est-ce que tu crois qu'il y a une chance

qu'elle ne soit pas...

Harry ne sut quoi répondre. Il ne voyait pas comment

Ginny aurait pu être encore vivante.

— Tu sais quoi ? dit Ron. Je crois qu'on devrait aller voir

Lockhart et lui raconter ce qu'on sait. Il

va essayer d'entrer dans la Chambre. On peut lui dire où

elle se trouve, à notre avis, et lui révéler

qu'elle abrite un Basilic.

Harry approuva : cela valait mieux que de rester là à ne

rien faire. Les autres élèves assis autour

d'eux étaient tellement abattus et désolés pour les Weasley

que personne n'essaya de les arrêter

lorsqu'ils sortirent de la salle commune.

La nuit tombait quand ils arrivèrent devant le bureau de

Lockhart. A l'intérieur, ils entendaient

des pas précipités, des coups sourds, et d'autres bruits

divers qui témoignaient d'une intense

activité.

Lorsque Harry frappa, il y eut un brusque silence. Puis la

porte s'entrouvrit légèrement et ils

virent apparaître un œil de Lockhart.

— Ah, heu... Mr Potter... Mr Weasley... dit-il en ouvrant

un peu plus la porte. Je suis très occupé

pour le moment. Si vous pouviez faire vite...

— Professeur, nous avons des renseignements à vous

donner, dit Harry. Nous croyons qu'ils

pourraient peut-être vous aider.

Lockhart, dont ils ne voyaient que la moitié du visage à

travers l'entrebâillement de la porte,

paraissait particulièrement mal à l'aise.

— Heu... ce n'est pas vraiment... enfin, bon... d'accord...

Il ouvrit la porte et les laissa entrer.

Son bureau avait été presque entièrement vidé. Deux

grosses malles étaient ouvertes sur le sol.

Dans l'une d'elles, des robes de sorcier couleur jade, lilas

ou bleu nuit avaient été hâtivement

entassées. L'autre malle était remplie de livres jetés pêle-

mêle. Les photographies accrochées au

mur étaient à présent rangées dans des boîtes posées sur

une table.

— Vous allez quelque part ? demanda Harry.

— Heu... oui, c'est ça... répondit Lockhart en arrachant une

affiche de lui accrochée derrière la

porte. Un appel urgent... Impossible de faire autrement... Il

faut que je m'en aille...

— Et qu'est-ce qui va se passer pour ma sœur ? dit

vivement Ron.

— Une bien triste histoire, répondit Lockhart, le regard

fuyant. Vous ne pouvez pas savoir à quel

point je suis bouleversé par...

— Vous êtes le professeur de Défense contre les Forces

du Mal ! coupa Harry. Vous ne pouvez

pas partir maintenant ! Pas avec les horreurs qui se

produisent en ce moment !

— Je... je dois dire que... quand j'ai accepté ce poste...

marmonna Lockhart en empilant des

chaussettes pardessus ses robes, rien ne laissait entendre

que...

— Vous voulez dire que vous prenez la fuite ! s'écria

Harry d'un ton incrédule. Après tout ce que

vous avez écrit dans vos livres ?

— Il ne faut pas toujours ce fier à ce qui est écrit dans les

livres, dit Lockhart d'une petite voix.

— Mais c'est vous qui les avez écrits ! s'indigna Harry.

— Mon garçon, dit Lockhart en fronçant les sourcils, fais

donc preuve d'un peu de bon sens. Mes

livres ne se seraient pas vendus moitié aussi bien si les

gens n'avaient pas cru que c'était moi qui

avais fait tout cela. Personne n'aurait envie de lire

l'histoire d'un vieux sorcier arménien laid

comme un pou, même s'il a sauvé tout un village d'une

attaque de loups-garous. Il ferait peur si

on montrait sa photo sur la couverture d'un livre. En plus,

il ne savait pas s'habiller. Et la sorcière

qui a fait fuir le Spectre de la mort avait un bec-de-lièvre.

Il faut être réaliste, voyons...

— Alors, vous vous êtes attribué les exploits des autres ?

dit Harry, stupéfait.

— Harry, Harry, dit Lockhart en hochant la tête d'un air

agacé, ce n'est pas du tout aussi simple

que ça. J'ai fait un très gros travail. Il a fallu que je

retrouve tous ces gens, que je leur demande de

raconter très précisément ce qu'ils avaient fait. Ensuite, je

leur jetais un Sortilège d'Amnésie pour

qu'ils oublient qu'ils l'avaient fait. S'il y a une chose dont

je puis être fier, c'est bien de mes

Sortilèges d'Amnésie, je les réussis à merveille. Non,

vois-tu, Harry, tout cela représente

beaucoup de travail.

Il ne suffit pas de dédicacer des livres et des photos.

Quand on veut devenir célèbre, il faut se

préparer à accomplir un long et difficile travail. Il ferma

ses malles et les verrouilla.

— Voyons, dit-il, je crois que tout est prêt. Ah oui, il me

reste encore une chose à faire. Il sortit sa

baguette magique et se tourna vers eux.

— Désolé, jeunes gens, mais il va falloir que je vous jette

à vous aussi un Sortilège d'Amnésie. Je

ne peux pas me permettre de vous laisser colporter mes

petits secrets dans toute l'école. Sinon, je

ne vendrais plus un seul livre...

Harry sortit sa propre baguette magique juste à temps et

s'écria :

#8212;Expelliarmus !

Lockhart fut aussitôt projeté en arrière, il tomba par-

dessus une de ses malles et sa baguette

magique lui échappa des mains. Ron la rattrapa et la jeta

par la fenêtre ouverte.

— Vous n'auriez pas dû laisser le professeur Rogue nous

apprendre cette formule, dit Harry avec

colère.

Lockhart leva les yeux vers lui. Il avait l'air de plus en

plus étriqué. Harry le menaçait toujours de

sa baguette magique.

— Qu'est-ce que vous voulez que je fasse ? dit Lockhart

d'une voix faible. Je ne sais pas où se

trouve la Chambre des Secrets. Je ne peux rien faire.

— Vous avez de la chance, répliqua Harry en obligeant

Lockhart à se relever. Nous croyons

savoir où elle est et ce qui se cache à l'intérieur. Alors,

allons-y.

Ils firent sortir Lockhart de son bureau et le conduisirent

jusqu'aux toilettes de Mimi Geignarde, à

côté du mur où brillaient toujours les sinistres messages.

Ils firent entrer Lockhart le premier. Harry était content de

voir qu'il tremblait de peur.

Mimi Geignarde était assise sur le réservoir de la chasse

d'eau, dans la cabine du fond.

— Ah, c'est toi, dit-elle en voyant Harry. Qu'est-ce que tu

veux, cette fois ?

— Te demander comment tu es morte, répondit Harry.

Mimi sembla alors changer du tout au tout,

comme si elle était très flattée qu'on lui pose la question.

— Oh, c'était abominable, dit-elle avec délectation. C'est

arrivé ici même. Je suis morte dans cette

cabine, je m'en souviens très bien. J'étais venue me cacher

ici parce qu'Olive Hornby

s'était moquée de mes lunettes. La porte était fermée à clé

et j'étais en train de pleurer quand j'ai

entendu quelqu'un entrer. Quelqu'un qui parlait une drôle

de langue. Mais c'est surtout la voix qui

m'a frappée, parce que c'était un garçon qui parlait. Alors, j'ai ouvert la porte pour lui dire de filer

et d'aller dans les toilettes des garçons et c'est à ce

moment là— Mimi se gonfla d'importance, le

visage rayonnant— que je suis morte.

— Comment ? demanda Harry.

— Aucune idée, répondit Mimi dans un murmure. Je me

souviens seulement d'avoir vu deux

grands yeux jaunes. Tout mon corps s'est engourdi et je me

suis sentie partir dans les airs...

Elle posa sur Harry un regard rêveur.

— Et puis je suis revenue. J'étais décidée à hanter Olive

Hornby. Elle a vraiment regretté de s'être

moquée de mes lunettes.

— A quel endroit exactement as-tu vu ces yeux ? demanda

Harry.

— Quelque part par là, dit Mimi en pointant le doigt vers

le lavabo qui se trouvait en face de sa

cabine.

Harry et Ron se précipitèrent. Lockhart se tenait à l'écart,

le visage figé de terreur.

Le lavabo n'avait rien d'extraordinaire. Ils l'examinèrent

centimètre par centimètre, y compris les

tuyaux qui se trouvaient au-dessous. Harry vit alors le

dessin d'un minuscule serpent gravé sur

l'un des robinets d'arrivée d'eau.

— Ce robinet n'a jamais marché, dit Mimi lorsqu'il essaya

de le tourner.

— Harry, dit Ron, essaye de dire quelque chose en

Fourchelang.

Harry se concentra. Les seules fois où il avait réussi à

parler cette langue, c'était face à un vrai

serpent. Il fixa des yeux le petit dessin en s'efforçant de

croire qu'il était réel.

— Ouvre-toi, dit-il.

Il se tourna vers Ron qui hocha la tête.

— Non, tu as parlé normalement, dit-il.

Harry regarda à nouveau le serpent en pensant de toutes

ses forces qu'il était bien vivant. Quand il

remuait la tête de droite à gauche, il avait l'impression que

le serpent bougeait à la lueur des

chandelles.

— Ouvre-toi, dit-il.

Cette fois, ce fut un étrange sifflement qui sortit de sa

bouche et aussitôt, le robinet se mit à

briller d'une lueur blanche en tournant sur lui-même. Un

instant plus tard, le lavabo bascula et

disparut, laissant apparaître l'entrée d'un gros tuyau

suffisamment large pour permettre à un

homme de s'y glisser. Harry observa un instant le tuyau et

prit sa décision :

— J'y vais, dit-il.

Maintenant qu'ils avaient découvert l'entrée de la

Chambre, s'il restait la moindre petite chance de

retrouver Ginny vivante, il n'était plus question de reculer.

— Moi aussi, dit Ron.

Il y eut un instant de silence.

— Eh bien, je crois que vous n'avez plus besoin de moi,

dit Lockhart avec un rictus qui n'était plus

que l'ombre de son habituel sourire. Je vais...

Il fit un pas vers la porte, mais Ron et Harry pointèrent sur

lui leur baguette magique.

— Passez donc le premier, grogna Ron. Le visage livide,

privé de sa baguette magique, Lockhart

s'approcha de l'ouverture béante du tuyau.

— Ça ne servira à rien, voyons... dit-il d'une voix faible.

Harry le poussa dans le dos avec sa

baguette et Lockhart finit par glisser les jambes dans le

tuyau.

— Je ne crois vraiment pas que... commença-t-il.

Mais Ron le poussa et il disparut dans l'ouverture. Harry

le suivit aussitôt. Il se glissa à son tour

dans le tuyau et se laissa tomber.

Il avait l'impression de dévaler un toboggan sans fin,

obscur et visqueux. Au passage, il aperçut

d'autres tuyaux qui partaient dans toutes les directions

mais aucun n'était aussi large. Harry était

secoué en tous sens par les sinuosités du tuyau qui le

précipitait dans des profondeurs

insoupçonnées, bien loin au-dessous des cachots. Derrière

lui, il entendait Ron glisser avec des

bruits sourds chaque fois qu'il passait dans un coude.

Puis soudain, le tuyau redevint horizontal et Harry fut

projeté sur le sol humide d'un tunnel aux

parois de pierre, juste assez haut pour s'y tenir debout. Un

peu plus loin, Lockhart se relevait,

aussi pâle qu'un fantôme et couvert de boue. Harry s'écarta

pour laisser passer Ron qui jaillit à

son tour du tuyau et retomba à quatre pattes.

— On doit être à des kilomètres au-dessous du château,

dit Harry d'une voix qui se répercutait en

écho dans le tunnel obscur.

— Sous le lac, sans doute, dit Ron en voyant les parois

couvertes de vase.

— Lumos ! murmura Harry et sa baguette magique

s'alluma à nouveau. Venez, dit-il à Ron et à

Lockhart.

Ils s'enfoncèrent alors dans le tunnel, pataugeant

bruyamment dans les flaques d'eau qui

recouvraient le sol.

Le tunnel était si noir qu'ils ne pouvaient pas voir très

loin. A la lueur de la baguette magique,

l'ombre de leurs silhouettes paraissait monstrueuse.

— N'oubliez pas, dit Harry, si jamais vous entendez

quelque chose bouger, fermez

immédiatement les yeux.

Mais le tunnel paraissait aussi calme qu'un tombeau. Le

premier bruit bizarre qu'ils entendirent

fut un craquement sonore lorsque Ron marcha sur quelque

chose qui se révéla être un crâne de

rat. Harry éclaira le sol de sa baguette et ils virent qu'il

était jonché d'os de petits animaux. En

essayant de ne pas penser à l'état dans lequel ils risquaient

de retrouver Ginny, Harry reprit son

chemin devant les deux autres et suivit un coude que

formait le tunnel.

— Il y a quelque chose, là-bas, dit Ron d'une voix rauque

en saisissant l'épaule de Harry.

Tous trois s'immobilisèrent. Harry distingua les contours

d'une chose énorme et courbe qui

s'étendait de l'autre côté du tunnel. La chose ne bougeait

pas.

— Il est peut-être endormi, murmura-t-il dans un souffle

en se tournant vers les deux autres.

Lockhart avait plaqué les mains sur ses yeux. Harry

regarda à nouveau la chose. Son cœur battait

si fort qu'il lui faisait mal.

Très lentement, les paupières à peine entrouvertes, Harry

s'avança, en levant sa baguette. La lueur

qui brillait à son extrémité éclaira la gigantesque peau

vert vif d'un serpent qui avait mué. La

peau vide était enroulée sur elle même en travers du

tunnel. La créature à laquelle elle avait

appartenu devait mesurer au moins six mètres.

— Incroyable, dit Ron d'une voix faible. Il y eut soudain

un bruit de chute derrière eux : les

jambes de Gilderoy Lockhart s'étaient dérobées sous lui.

— Levez-vous, dit Ron sèchement en pointant sa baguette

d'un air menaçant.

Lockhart se releva, puis il se jeta sur Ron en le projetant à

terre.

Harry se précipita, mais il était trop tard. Lockhart,

haletant, s'était redressé, brandissant la

baguette de Ron. Il avait retrouvé son sourire satisfait.

— L'aventure se termine ici, les amis, s'exclama-t-il. Je

vais prendre un morceau de cette peau et

le rapporter à l'école. Je leur dirai qu'il était trop tard

pour sauver la fille et que vous avez

tragiquement perdu l'esprit à la vue de son corps mutilé.

Vous pouvez dire adieu à vos souvenirs !

Il leva au-dessus de sa tête la baguette rafistolée de Ron et

hurla :

— Oubliettes !

La baguette explosa alors avec la force d'une petite

bombe. Harry se protégea le visage de ses

bras et s'enfuit à toutes jambes, glissant sur la peau de

serpent, pour échapper aux énormes

morceaux de roc qui se détachaient du plafond et

s'écrasaient sur le sol dans un bruit de tonnerre.

Bientôt, il se retrouva seul face à un mur d'éboulis.

— Ron ! hurla-t-il. Tu n'es pas blessé ? Ron !

— Je suis là ! répondit la voix étouffée de Ron, derrière

l'amas de rocs. Moi, ça va, mais l'autre

idiot en a pris un coup.

Il y eut un bruit sourd suivi d'une exclamation de douleur,

comme si Ron venait de donner un

coup de pied dans les tibias de Lockhart.

— Ça va, il est toujours vivant, dit Ron. Et maintenant,

qu'est-ce qu'on fait ? ajouta-t-il d'un ton

désespéré. Je n'arriverai jamais à passer de l'autre côté.

Ça nous prendrait un temps fou de creuser

un trou dans ces rochers...

Harry leva les yeux vers le plafond du tunnel. De grosses

lézardes y étaient apparues. Il n'avait

jamais essayé de briser d'aussi gros rochers à l'aide de sa

baguette magique et ce n'était pas le

moment idéal pour faire l'expérience : le tunnel risquait de

s'effondrer sur toute sa longueur.

Ils étaient en train de perdre du temps. Il y avait

maintenant plusieurs heures que Ginny était

prisonnière de la Chambre des Secrets et Harry savait

qu'il ne restait plus qu'une seule chose à

faire.

— Attends-moi là avec Lockhart, dit-il à Ron. Je continue.

Si je ne suis pas revenu dans une

heure... Il y eut un instant de silence poignant.

— Je vais essayer de déplacer un peu ces rochers pour

que tu puisses passer tout à l'heure,

répondit Ron d'une voix qu'il s'efforçait de rendre la plus

ferme possible. Et. heu... Harry...

— A tout à l'heure, coupa Harry qui faisait de son mieux

pour cacher le tremblement de sa propre

voix.

Il repartit tout seul, contournant la peau du serpent géant.

Le bruit que faisait Ron en tentant de

creuser un trou dans les rochers éboulés l'accompagna un

moment puis s'évanouit à mesure qu'il

avançait. Le tunnel ne cessait de tourner. Harry sentait ses

nerfs à vif. Il avait envie de voir la fin

du tunnel mais il redoutait en même temps ce qu'il risquait

d'y découvrir. Enfin, après une

dernière courbe, Harry se retrouva devant un mur sur

lequel étaient gravés deux serpents

entrelacés. De grosses émeraudes étincelantes étaient

serties à la place des yeux.

Harry s'approcha, la gorge sèche. Il n'eut aucun mal à

imaginer que ces serpents-là étaient bien

réels : leurs yeux brillaient avec une telle vivacité qu'ils

paraissaient vivants.

Harry devina ce qu'il avait à faire. Il s'éclaircit la gorge et

la lueur des yeux d'émeraudes sembla

frémir.

— Ouvrez, dit-il dans un sifflement rauque.

Les deux serpents se séparèrent aussitôt : les deux pans de

mur sur lesquels ils étaient gravés

venaient de s'écarter en silence. Quelques instants plus

tard, ils avaient entièrement disparu,

laissant la voie libre.

Harry, tremblant de tous ses membres, franchit alors

l'ouverture.

17 L'HÉRITIER DE SERPENTARD

Il se trouvait à l'entrée d'une longue salle faiblement

éclairée. D'immenses piliers de pierre,

autour desquels s'enroulaient des serpents sculptés,

soutenaient un plafond noyé dans l'obscurité

et projetaient leurs ombres noires dans une atmosphère

étrange et verdâtre.

Le cœur battant, Harry s'immobilisa, l'oreille tendue dans

le silence glacé. Le Basilic était-il tapi

dans l'ombre d'un pilier ? Et où se trouvait Ginny ?

Il sortit sa baguette magique et s'avança parmi les

colonnes, chacun de ses pas répercuté en écho

par les murailles obscures. Il gardait les paupières à peine

entrouvertes, prêt à les fermer à la

moindre alerte. A plusieurs reprises, il crut voir bouger

l'un des serpents de pierre dont les orbites

creuses semblaient suivre ses mouvements.

Lorsqu'il fut arrivé au niveau des deux derniers piliers, il

se retrouva face à une statue, adossée au

mur du fond, et qui faisait toute la hauteur de la Chambre.

Harry dut tendre le cou pour apercevoir la tête de la statue

: elle représentait un sorcier simiesque

avec une longue barbe mince qui tombait presque jusqu'au

bas de sa robe où deux énormes pieds

grisâtres reposaient sur le sol lisse.

Entre les pieds, une petite silhouette vêtue d'une robe

noire était allongée face contre terre. Une

silhouette aux cheveux d'un rouge flamboyant.

— Ginny ! murmura Harry.

Il se précipita et s'agenouilla auprès d'elle.

— Ginny ! Ne sois pas morte ! Je t'en supplie, ne sois pas

morte !

Il jeta sa baguette magique sur le sol, attrapa Ginny par les

épaules et la retourna sur le dos. Son

visage était blanc et froid comme le marbre, mais ses yeux

n'étaient pas ouverts, ce qui signifiait

qu'elle n'avait pas été pétrifiée. Peut-être était-elle...

— Ginny, je t'en supplie, réveille-toi, murmura Harry

d'une voix désespérée.

Il secouait Ginny, mais sa tête ballottait de droite et de

gauche, sans le moindre signe de vie.

— Inutile, elle ne se réveillera pas. dit alors une voix

douce.

Harry sursauta et se retourna, toujours à genoux.

Un jeune homme de grande taille, les cheveux noirs,

l'observait, adossé contre un pilier. Ses

contours étaient étrangement flous comme si Harry l'avait

regardé à travers une fenêtre aux vitres

givrées. Mais il était parfaitement reconnaissable.

— Tom... Tom Jedusor !

Jedusor approuva d'un signe de tête sans quitter Harry des

yeux.

— Qu'est-ce que vous voulez dire par « Elle ne se

réveillera pas ? » demanda Harry, désespéré.

Elle n'est pas... Elle n'est pas...

— Elle est toujours vivante, répondit Jedusor, mais c'est

tout juste.

Harry l'observa. Tom Jedusor avait été élève de Poudlard

cinquante ans auparavant et pourtant, il

était là, devant lui, baigné d'une lueur brumeuse qui

brillait autour de lui, avec le même visage

qu'il avait à seize ans.

— Vous êtes un fantôme ? demanda Harry d'une voix

hésitante.

— Disons plutôt un souvenir, répondit Jedusor d'une voix

paisible. Conservé pendant cinquante

ans dans un journal intime.

Il pointa l'index vers les orteils géants de la statue. Le

petit livre noir que Harry avait trouvé dans

les toilettes de Mimi Geignarde était ouvert sur le sol.

Pendant un instant, Harry se demanda

comment il était arrivé là, mais il avait d'autres soucis

plus urgents.

—Il faut m'aider, Tom, dit Harry en soulevant à nouveau

la tête de Ginny. Nous devons sortir

d'ici le plus vite possible. Il y a un Basilic dans cette

Chambre. Je ne sais pas où il se trouve, mais

il peut surgir à tout moment. S'il vous plaît, aidez-moi.

Mais Jedusor ne fit pas un geste. Harry, le visage

ruisselant de sueur, parvint à hisser Ginny. Il se

pencha pour ramasser sa baguette magique.

Elle avait disparu.

— Vous n'avez pas vu ma...

Jedusor le regardait en faisant tourner la baguette entre ses

longs doigts.

— Merci, dit Harry en tendant la main.

Jedusor étira les lèvres en un sourire. Les yeux toujours

fixés sur Harry, il continuait de faire

tourner la baguette d'un geste nonchalant.

— Ecoutez, dit précipitamment Harry, les jambes fléchies

sous le poids de Ginny. Il faut partir le

plus vite possible ! Si le Basilic arrive...

— Il n'arrivera pas tant qu'on ne l'aura pas appelé, dit

Jedusor avec le plus grand calme.

Harry reposa Ginny sur le sol, incapable de supporter son

poids plus longtemps.

— Qu'est-ce que vous voulez dire ? demanda-t-il.

Donnez-moi plutôt ma baguette, je vais peut-

être en avoir besoin.

Le sourire de Jedusor s'élargit.

— Non, non, tu n'en auras pas besoin, dit-il. Harry le

regarda avec des yeux ronds.

— Qu'est-ce que ça veut dire ?

— J'ai longtemps attendu ce moment, Harry Potter, dit

Jedusor. Le moment de te voir, de te

parler.

— Ecoutez, dit Harry en perdant patience, je crois que

vous ne comprenez pas très bien la

situation. Nous sommes dans la Chambre des Secrets. On

parlera plus tard, quand nous serons

sortis d'ici.

— Non, on va parler maintenant, répliqua Jedusor en

continuant d'afficher un large sourire.

Il glissa la baguette magique de Harry dans sa poche.

Harry l'observa attentivement.

— Qu'est-ce qui est arrivé à Ginny ? demanda-t-il

lentement.

— Voilà une intéressante question, répondit Jedusor d'un

ton aimable. C'est une longue histoire.

La raison pour laquelle Ginny se trouve dans cet état, c'est

qu'elle a ouvert son cœur et révélé tous

ses secrets à quelqu'un qu'elle ne connaissait pas et qu'elle

ne pouvait même pas voir.

—De quoi parlez-vous ?

— Du journal intime, dit Jedusor. Mon journal. La petite

Ginny y a écrit ses confidences pendant

des mois et des mois, en me racontant ses petites

préoccupations dérisoires, ses frères qui se

moquaient d'elle, son arrivée à Poudlard avec des

vêtements et des livres d'occasion, et aussi—

une lueur s'alluma dans les yeux de Jedusor— la grande

question : le beau, le bon, le grand, le

célèbre Harry Potter allait-il un jour l'aimer ?

Pendant tout ce temps, Jedusor n'avait pas quitté Harry du

regard. Il y avait presque de l'avidité

dans ses yeux.

— C'est terriblement ennuyeux d'avoir à entendre toutes

les petites idioties d'une fillette de onze

ans, poursuivit-il. Mais j'ai fait preuve de patience. Je lui

ai répondu, j'ai compati à ses malheurs,

j'ai été gentil, très gentil. Ginny m'adorait. Personne ne

m'a jamais comprise comme toi, Tom,

m'écrivait-elle. Je suis si heureuse de pouvoir me confier

à ce journal... C'est comme si j'avais

toujours un ami dans ma poche...

Jedusor éclata de rire, un rire aigu et froid qui ne lui allait

pas et qui donna la chair de poule à

Harry.

— Je dois reconnaître que j'ai toujours eu le don de

séduire les gens dont j'avais besoin. Alors

Ginny m'a ouvert son âme et il se trouve que son âme

représentait exactement ce qu'il me fallait.

Ses peurs les plus profondes, ses secrets les plus obscurs

me donnaient de la force, de plus en

plus de force. J'ai senti grandir en moi un pouvoir

infiniment plus grand que celui de la petite

Ginny. Un pouvoir suffisant pour commencer à confier à

Miss Weasley mes propres secrets, pour

déverser un peu de mon âme dans la sienne...

— Qu'est-ce que ça signifie ? demanda Harry, la gorge

sèche.

— Tu n'as donc pas encore deviné, Harry Potter ? dit

Jedusor d'une voix douce. C'est Ginny Weasley qui a

ouvert elle-même la Chambre des Secrets.

C'est elle qui a tordu le cou des coqs, elle encore qui a

tracé les terribles messages sur le mur.

C'est elle enfin qui a lancé le monstre de Serpentard sur

quatre Sang-de-Bourbe et sur la chatte

d'un Cracmol.

— Non... murmura Harry.

— Mais si... dit Jedusor sans se départir de son calme.

Oh, bien sûr, au début, elle ne savait pas ce

qu'elle faisait. C'était très amusant. Si tu avais vu ce

qu'elle écrivait dans le journal... C'était de

plus en plus intéressant... Cher Tom, récita-t-il, les yeux fixés sur le visage horrifié de Harry, je

crois que je suis en train de perdre la mémoire. Il y a

des plumes de coq sur ma robe et je ne sais

pas du tout d'où elles viennent. Cher Tom, je n'arrive

pas à me souvenir de ce que j'ai fait le soir

d'Halloween, mais un chat s'est fait attaquer et j'ai de la

peinture sur moi. Cher Tom, Percy

n'arrête pas de me dire que je suis toute pâle et qu'il ne

me reconnaît plus. Je crois bien qu'il me

soupçonne... Il y a eu une autre agression aujourd'hui et

je ne sais pas du tout où j'étais. Tom,

qu'est-ce que je vais faire ? Je me demande si je ne suis

pas en train de devenir folle... Tom, j'ai

l'impression que c'est moi qui attaque tout le monde !

Harry serrait les poings, les ongles enfoncés dans ses

paumes.

— Il a fallu longtemps pour que la stupide petite Ginny

cesse de faire confiance à son journal,

poursuivit Jedusor. Mais elle a fini par avoir des

soupçons et elle a essayé de s'en débarrasser.

C'est à ce moment-là que tu es intervenu, Harry. Tu as

trouvé le journal et rien n'aurait pu me

faire plus plaisir. N'importe qui d'autre aurait pu tomber

dessus, mais c'est toi qui l'as trouvé, la

personne que j'avais le plus envie de connaître...

— Et pourquoi vouliez-vous me connaître ? demanda

Harry.

Il se sentait trembler de fureur et il avait du mal à parler

d'une voix égale.

— Ginny m'a parlé de toi, Harry, répondit Jedusor. Elle

ne m'a rien caché de ta passionnante

histoire.

Son regard, de plus en plus avide, s'attarda sur la cicatrice

de Harry.

— Je voulais en apprendre davantage sur toi, te parler, te

rencontrer si c'était possible. Alors, pour

gagner ta confiance, j'ai décidé de te montrer la célèbre

capture de ce grand benêt de Hagrid.

— Hagrid est mon ami, dit Harry qui ne pouvait, cette

fois, empêcher la colère de faire trembler

sa voix. Et vous lui avez tendu un piège, c'est ça ? Je

croyais qu'il s'agissait d'une simple erreur,

mais...

Jedusor éclata à nouveau de son rire aigu.

— C'était ma parole contre la sienne, mon cher Harry. Je

te laisse le soin d'imaginer la réaction du

directeur, le vieil Armando Dippet. D'un côté, Tom

Jedusor, pauvre mais brillant, orphelin mais

si courageux, préfet et élève modèle. De l'autre, ce gros balourd de Hagrid, qui ne perd jamais

une occasion de s'attirer des ennuis en élevant des bébés

loups-garous sous son lit ou en allant se

battre avec des trolls dans la forêt interdite. Mais je dois

dire que j'ai été surpris

moi-même de voir mon plan marcher aussi facilement. Je

pensais qu'il y aurait bien quelqu'un

pour s'apercevoir que Hagrid ne pouvait pas être l'héritier

de Serpentard. Il m'avait fallu cinq

années entières pour réunir toutes les informations

possibles sur la Chambre des Secrets et

découvrir le passage secret qui permettait d'y accéder.

Comme si Hagrid avait l'intelligence et le

pouvoir d'y parvenir ! Seul Dumbledore, le professeur de

métamorphose, paraissait croire que

Hagrid était innocent. C'est lui qui a réussi à convaincre

Dippet de garder Hagrid et d'en faire le

garde-chasse de l'école. Je crois que Dumbledore avait

deviné quelque chose. Il ne semblait pas

avoir autant de sympathie pour moi que les autres

professeurs...

— Dumbledore a compris à qui il avait affaire ! dit Harry,

sans desserrer les dents.

— Après le renvoi de Hagrid, il m'a soumis à une

surveillance quelque peu agaçante, dit Jedusor

d'un ton désinvolte. Je savais qu'il ne serait pas

raisonnable d'ouvrir à nouveau la Chambre

pendant que j'étais à l'école. Mais je n'avais pas l'intention

de perdre le bénéfice de mes longues

années de recherche. J'ai donc décidé de laisser derrière

moi un journal intime qui conserverait

dans ses pages l'être que j'étais à seize ans, pour qu'un

jour, avec un peu de chance, je puisse

amener quelqu'un d'autre sur mes traces et achever ainsi la

noble tâche de Salazar Serpentard.

—Vous n'avez rien achevé du tout, répliqua Harry d'un air

triomphant. Personne n'est mort, cette

fois-ci, même pas la chatte. Dans quelques heures le

philtre de mandragore sera prêt et tous ceux

qui ont été pétrifiés reviendront à la vie.

— Je ne t'ai pas encore dit, reprit Jedusor d'une voix

tranquille, que tuer des Sang-de-Bourbe ne

m'intéresse plus. Depuis plusieurs mois, maintenant, ma

nouvelle cible, c'est... toi.

Harry le regarda avec des yeux ronds.

— Imagine ma fureur quand je me suis rendu compte que

tu n'avais plus mon journal et que c'était

Ginny qui l'avait repris. Elle l'avait vu dans tes mains et

s'était mise à paniquer : si jamais le

journal te répétait tout ce qu'elle lui avait confié ? Pire

encore, s'il te révélait qui avait tordu le cou

des coqs ? Alors, cette petite idiote a attendu que le

dortoir soit vide et elle est venue te le voler.

Mais je savais ce qu'il me restait à faire. Je me doutais

bien que tu étais sur la trace de l'héritier de

Serpentard. D'après tout ce que Ginny m'avait dit sur toi,

je savais que tu serais prêt à tout pour

résoudre le mystère, surtout si une de tes meilleures amies

se faisait agresser à son tour. Et Ginny

m'avait dit que toute l'école était en émoi depuis qu'on

savait que tu parlais Fourchelang... Alors,

j'ai fait écrire à Ginny son propre message d'adieu sur le

mur et je l'ai amenée ici en t'attendant.

Elle s'est débattue, elle a crié, elle est devenue

insupportable, mais il ne reste plus beaucoup

d'énergie vitale en elle : elle en a trop mis dans le journal,

c'est-à-dire en moi. Suffisamment en

tout cas pour me permettre de me détacher de ses pages et

de reprendre une existence autonome.

Depuis que nous sommes arrivés ici, elle et moi, je t'ai

attendu. Je savais que tu viendrais et j'ai

beaucoup de questions à te poser, Harry Potter.

— Quoi, par exemple ? lança Harry, les poings serrés.

— Par exemple, dit Jedusor avec un sourire engageant,

comment se fait-il qu'un bébé sans talent

magique particulier ait pu vaincre le plus grand sorcier de

tous les temps ? Comment as-tu réussi

à t'en tirer avec une simple cicatrice, alors que les

pouvoirs de Voldemort ont été détruits ?

Il y avait à présent une étrange lueur rougeâtre dans ses

yeux avides.

— Qu'est-ce que ça peut vous faire ? dit lentement Harry.

Voldemort a vécu après vous.

— Voldemort, dit Jedusor d'une voix douce, est à la fois

mon passé, mon présent et mon avenir,

Harry Potter...

Il sortit de sa poche la baguette magique de Harry et

écrivit dans l'air en lettres scintillantes :

TOM ELVIS JEDUSOR

Puis il fit un mouvement avec la baguette et les lettres de

son nom s'assemblèrent dans un ordre

différent. A présent, on pouvait lire :

JE SUIS VOLDEMORT

— Tu vois ? murmura-t-il. C'est un nom que j'utilisais

déjà à Poudlard, pour mes amis les plus

proches. Tu crois donc que j'allais accepter le «jeu du sort

» qui m'avait donné ce nom immonde

de « Jedusor », légué par mon Moldu de père ? Moi,

l'héritier par ma mère du sang de Salazar

Serpentard qui coule dans mes veines ? Moi, conserver le

nom abject d'un misérable Moldu qui

m'a abandonné avant même ma naissance, le jour où il a

découvert que sa femme était une

sorcière ? Non, Harry, je me suis forgé un nouveau nom, et

je savais que le temps viendrait où les

autres sorciers auraient peur de prononcer ce nom-là,

lorsque je serais devenu le plus grand

sorcier du monde !

Harry avait l'impression que son cerveau était comme

engourdi. Ahuri, il contemplait Jedusor,

l'orphelin qui était devenu l'assassin de ses parents et de

beaucoup d'autres... Au bout d'un long

moment, il se força enfin à parler.

— C'est raté, dit-il d'une voix basse, remplie de haine.

— Qu'est-ce qui est raté ? dit sèchement Jedusor.

— Vous n'êtes pas le plus grand sorcier du monde, dit

Harry, la respiration précipitée. Désolé de

vous décevoir, mais le plus grand sorcier du monde, c'est

Albus Dumbledore. Tout le monde est

d'accord là-dessus. Même au temps de votre puissance,

vous n'avez jamais osé vous attaquer à

Poudlard. Dumbledore a tout de suite compris qui vous

étiez lorsqu'il vous avait comme élève et

il vous fait toujours peur, quel que soit le lieu où vous

vous cachez.

Jedusor avait perdu son sourire. Son visage avait quelque

chose de repoussant, à présent.

— Dumbledore a été chassé de ce château par mon simple

souvenir ! dit-il d'une voix sifflante.

— Il n'est pas aussi loin que vous le pensez ! répliqua

Harry.

En parlant ainsi, il avait simplement cherché à faire peur à

Jedusor. Il aurait souhaité que ce qu'il

avait dit soit vrai, mais il n'y croyait pas.

Jedusor ouvrit la bouche, puis il se figea soudain. Une

musique venait de retentir. Il regarda

autour de lui : la Chambre était déserte. La musique

s'intensifia. C'était une mélodie étrange,

effrayante, qui provoquait des frissons le long de l'échine.

Les cheveux de Harry se dressèrent sur

sa tête et il lui sembla que son cœur avait doublé de

volume. Bientôt, la musique atteignit une

telle intensité que Harry la sentait vibrer dans sa poitrine.

Des flammes surgirent alors au sommet

du pilier le plus proche.

Un oiseau écarlate, de la taille d'un cygne, venait

d'apparaître et lançait son chant étrange sous la

voûte de la Chambre. Les plumes de sa queue, aussi

longues que celles d'un paon, brillaient d'une

lueur dorée. Dans ses serres couleur d'or, il tenait une

boule de chiffon.

Un instant plus tard, l'oiseau vola droit vers Harry, laissa

tomber la boule de chiffon à ses pieds et

se posa lourdement sur son épaule. Il avait un long bec

pointu et doré, et de petits yeux

étincelants.

L'oiseau s'arrêta alors de chanter et regarda fixement

Jedusor. Harry sentait sa chaleur contre sa

joue.

— C'est un phénix, dit Jedusor en fixant à son tour l'oiseau

dans les yeux.

—Fumseck ? murmura Harry.

Il sentit les serres de l'oiseau presser doucement son

épaule.

— Et ça... dit Jedusor qui regardait à présent la boule de

chiffon aux pieds de Harry, ça, c'est le

vieux Choixpeau magique.

C'était vrai. Usé, rapiécé, crasseux, le chapeau était étalé

sur le sol.

Jedusor éclata de rire une nouvelle fois. Son rire était si

sonore que l'écho le renvoyait dans toute

la Chambre, comme si dix personnes avaient ri en même

temps.

— Et c'est ça que Dumbeldore t'envoie pour te défendre !

Un oiseau chanteur et un vieux chapeau

! Voilà qui devrait te donner du courage, Harry Potter ! Tu

dois te sentir rassuré, à présent !

Harry ne répondit pas. Il ne voyait peut-être pas à quoi

Fumseck et le chapeau pouvaient bien lui

servir, mais il ne se sentait plus seul et il attendit avec un

courage grandissant que Jedusor ait fini

de rire.

— Revenons à nos affaires, dit enfin Jedusor avec son

large sourire. Nous nous sommes

rencontrés deux fois dans ton passé et dans mon avenir. Et ces deux fois-là, je n'ai pas réussi à te

tuer. Comment as-tu fait pour survivre ? Dis-le-moi. Plus

tu parleras, ajouta-t-il d'une voix douce,

plus longtemps tu resteras vivant.

Harry réfléchit à toute allure, évaluant ses chances de

survie. Jedusor avait sa baguette. Harry, lui,

avait Fumseck et le Choixpeau magique qui ne lui seraient

guère utiles en cas de duel. La

situation n'était pas brillante. Mais plus Jedusor restait là

devant lui, plus la vie s'échappait de

Ginny. Depuis tout à l'heure, la silhouette de Jedusor était

devenue moins floue, plus solide. Si

Harry devait se battre contre Jedusor, il valait mieux que

ce soit le plus vite possible.

— Personne ne sait pourquoi vous avez perdu vos

pouvoirs quand vous m'avez attaqué, dit Harry

d'un ton abrupt. Je ne le sais pas moi-même. Mais je sais

pourquoi vous n'avez pas pu me tuer.

C'est parce que ma mère a donné sa vie pour me sauver.

Ma mère qui était fille de Moldu, ajouta-

t-il en tremblant d'une rage contenue. Elle vous a empêché

de me tuer. Et j'ai vu ce que vous étiez

vraiment. Je vous ai vu l'année dernière. Vous n'êtes plus

qu'un débris, une épave. C'est à peine si

vous êtes encore vivant. Voilà où votre pouvoir vous a

mené. Vous êtes obligé de vous cacher.

Vous êtes repoussant, vous êtes abject !

Le visage de Jedusor se tordit en une grimace. Puis il se

força à sourire, d'un horrible sourire.

— Soit. Ta mère est morte pour te sauver. Une puissante

manière de conjurer le sort. Mais

maintenant, je vois bien que tu n'as rien de si

extraordinaire, après tout. Je me demandais, vois-

tu... Car il y a une étrange ressemblance entre nous, Harry

Potter. Même toi, tu as dû le

remarquer. Nous avons tous les deux du sang moldu, nous

sommes tous deux orphelins, élevés

par des Moldus. Et probablement les deux seuls élèves de

Poudlard qui aient jamais parlé

Fourchelang depuis le temps du grand Serpentard lui-

même. Même physiquement, nous nous

ressemblons... Mais finalement, ce qui t'a sauvé face à

moi, c'est la chance, rien d'autre. Voilà

tout ce que je voulais savoir.

Harry, tendu, attendait que Jedusor brandisse la baguette

magique. Mais son rictus s'élargit

encore.

— Maintenant. Harry, je vais te donner une petite leçon,

dit-il. Nous allons mesurer les pouvoirs

de Lord Voldemort, héritier de Salazar Serpentard à ceux

du célèbre Harry Potter, muni des

meilleures armes que Dumbledore ait pu lui envoyer.

Il lança un regard amusé à Fumseck et au Choixpeau

magique, puis il s'éloigna. Harry, qui sentait

la peur se répandre dans ses membres engourdis, vit

Jedusor s'arrêter entre les hauts piliers et

lever la tête vers le visage en pierre de Serpentard, à demi

noyé dans l'obscurité. Jedusor ouvrit

grand la bouche et se mit à siffler, mais Harry comprit ce

qu'il disait.

— Parle-moi, Serpentard, le plus grand des quatre de

Poudlard.

Harry regarda la statue, Fumseck toujours accroché à son

épaule.

Le visage géant de Serpentard s'était mis à bouger. Frappé

d'horreur, Harry vit la bouche de pierre

s'ouvrir de plus en plus grand, en formant un immense trou

noir.

Quelque chose remua alors à l'intérieur de la bouche

béante, quelque chose qui sortait en rampant

de ses profondeurs.

Harry recula jusqu'au mur. Il ferma les yeux et sentit

Fumseck caresser sa joue de son aile en

prenant son envol. Harry aurait voulu crier « Ne me laisse

pas seul ! » mais de toute façon, quelle

chance pouvait bien avoir un phénix face au Roi des

Serpents ?

Une lourde masse tomba sur le sol en le faisant trembler.

Harry savait ce qui se passait, il le

sentait, il voyait presque le serpent géant tombé de la

bouche de Serpentard. Il entendit la voix

sifflante de Jedusor qui disait : Tue-le.

Le Basilic avançait vers Harry, il entendait son corps

pesant ramper sur le sol poussiéreux. Les

paupières toujours fermées, Harry courut à l'aveuglette en

suivant le mur, les mains tendues

devant lui. Jedusor éclata de rire.

Harry trébucha. Il tomba brutalement sur le sol de pierre

et sentit le goût du sang. Le serpent

n'était qu'à quelques mètres de lui, il l'entendait

approcher.

Il y eut alors un sifflement sonore au-dessus de sa tête,

comme si le serpent s'était mis à cracher,

puis quelque chose de lourd le frappa en le projetant

brutalement contre le mur. Il s'attendait à

sentir les crochets du reptile s'enfoncer dans son corps,

mais il entendit d'autres sifflements

furieux et des mouvements frénétiques entre les piliers.

Harry ne put s'en empêcher : il entrouvrit les paupières,

juste assez pour apercevoir ce qui se

passait.

L'énorme serpent d'un vert éclatant, au corps aussi épais

qu'un tronc de chêne, s'était dressé haut

dans les airs et sa grosse tête en pointe oscillait entre les

deux colonnes comme un ivrogne à la

démarche titubante. Tremblant de tous ses membres,

Harry, prêt à refermer les paupières, vit ce

qui avait détourné l'attention du serpent.

Fumseck voletait autour de la tête du Basilic qui essayait

de l'attraper, claquant ses mâchoires

hérissées de longs crochets, fins et tranchants comme des

sabres.

Le phénix plongea soudain. Son long bec d'or disparut et

une cascade de sang noir se déversa sur

le sol. La queue du serpent s'agita furieusement, manquant

Harry de peu, et avant que celui-ci ait

eu le temps de fermer les yeux, la créature se retourna

vers lui. Harry regarda sa tête et vit que ses

énormes yeux jaunes et globuleux avaient été crevés par le

bec pointu du phénix. Le sang

continuait de ruisseler sur le sol, tandis qu'un long

sifflement de douleur s'échappait de la gueule

du serpent.

— Non ! hurla Jedusor. Laisse l'oiseau ! Laisse l'oiseau !

Le garçon est derrière toi ! Sens son

odeur ! Tue-le !

Le serpent aveugle vacilla, désorienté mais toujours

mortel. Fumseck, qui continuait de décrire

des cercles autour de lui, lançait son chant angoissant, en

donnant par moments des coups de bec

sur la tête du serpent dont les yeux morts laissaient

échapper des flots de sang noir.

— Aidez-moi ! Aidez-moi ! murmura Harry avec force,

quelqu'un, n'importe qui !

La queue du serpent fendit l'air comme un fouet et Harry

se baissa pour l'éviter. Il sentit alors

quelque chose se plaquer contre son visage, quelque chose

qui avait la douceur d'une étoffe.

Dans son mouvement, la queue du Basilic lui avait jeté le

Choixpeau magique à la tête. Harry

attrapa le chapeau. Il n'avait rien d'autre, c'était sa

dernière chance. Il l'enfonça aussitôt sur sa tête

et se jeta à plat ventre contre le sol pour éviter à nouveau

la queue du serpent.

— Aide-moi... Aide-moi... pensa Harry de toutes ses

forces. S'il te plaît, aide-moi !

Aucune voix ne lui répondit, mais le chapeau se contracta,

comme serré par une main invisible.

Un objet lourd et dur tomba alors sur la tête de Harry en

l'assommant à moitié. Etourdi, il arracha

le chapeau de sa tête et sentit quelque chose de long et de

dur sous ses doigts.

Une épée d'argent étincelante était apparue à l'intérieur du

Choixpeau magique, la poignée

incrustée de rubis de la taille d'un œuf.

— Tue le garçon ! Laisse l'oiseau ! Le garçon est

derrière toi ! Sens-le, sens son odeur !

Harry s'était relevé, prêt à combattre. Le Basilic fit un

mouvement brutal pour se retourner, son

corps s'enroula sur lui même en heurtant les colonnes et sa

tête s'abattit sur Harry. Celui-ci vit les

énormes orbites de ses yeux morts et sanglants, et sa

gueule qui s'ouvrait, immense, hérissée de

crochets luisants, aussi effilés que son épée, des crochets

mortels, prêts à le transpercer...

Le serpent plongea à l'aveuglette. Harry réussit à l'éviter

et la tête du reptile heurta le mur. A

nouveau, il plongea et sa langue fourchue cingla Harry

comme un fouet. Il prit alors son épée à

deux mains et la brandit au-dessus de sa tête.

Le Basilic attaqua à nouveau, et cette fois, il visa juste. De

toutes ses forces, Harry enfonça l'épée

jusqu'à la garde dans la gueule du monstre et lui

transperça le palais.

Harry sentit alors un flot de sang tiède ruisseler sur sa

manche et une douleur fulgurante lui

traversa le bras, juste au-dessus du coude. Un des longs

crochets venimeux était enfoncé

profondément dans sa chair et se cassa net lorsque le

serpent vacilla et tomba sur le côté, le corps

agité de convulsions.

Harry glissa le long du mur. Il empoigna le crochet qui

répandait le venin dans son sang et

l'arracha de son bras. Mais il savait qu'il était trop tard.

Une douleur brûlante se diffusait

lentement dans son corps. Il laissa tomber le crochet brisé

du serpent et regarda son propre sang

imprégner l'étoffe de sa robe. Sa vision se brouilla, la

Chambre des Secrets se fondait en un

tourbillon de couleurs ternes.

Une tache écarlate passa devant le regard de Harry et il

entendit un bruissement d'ailes à côté de

lui.

— Fumseck, dit Harry d'une voix pâteuse. Tu as été

magnifique.

Il sentit que l'oiseau posait sa tête à l'endroit où le crochet

du serpent lui avait transpercé le bras.

Il entendit des bruit de pas et vit une ombre apparaître

devant lui.

— Tu es mort, Harry Potter, dit la voix de Jedusor au-

dessus de sa tête. Mort. Même l'oiseau de

Dumbledore l'a compris. Tu vois ce qu'il fait, Potter ? Il

pleure.

Harry cligna des yeux et distingua dans un brouillard la

tête de Fumseck. Des larmes épaisses,

grosses comme des perles, coulaient sur ses plumes

luisantes.

— Je vais m'asseoir et te regarder mourir, Harry Potter.

Prends ton temps, je ne suis pas pressé.

Harry se sentait somnoler. Tout tournait autour de lui.

— Ainsi finit le célèbre Harry Potter, dit la voix lointaine

de Jedusor. Seul dans la Chambre des

Secrets, oublié par ses amis, et enfin terrassé par le

Seigneur des Ténèbres qu'il avait si sottement

défié. Bientôt, tu auras rejoint ta chère mère au Sang-de-

Bourbe, Harry... Elle t'aura permis de

vivre douze ans... Mais Lord Voldemort a fini par te

vaincre, comme il se devait.

Si c'était cela, mourir, ce n'était pas trop désagréable,

après tout. Même la douleur le quittait à

présent...

Mais était-il vraiment en train de mourir ? Au lieu de

disparaître peu à peu, la Chambre semblait

réapparaître dans son champ de vision. Harry remua un

peu la tête et vit Fumseck, toujours posé

sur son bras. Ses larmes de perle avaient formé une tache

qui brillait autour de la blessure... Il se

rendit compte alors qu'il n'y avait plus de blessure.

— Va-t'en, l'oiseau ! s'écria soudain la voix de Jedusor.

Va-t'en, laisse-le. J'ai dit va-t'en !

Harry releva la tête. Jedusor pointait la baguette magique

vers Fumseck. Il y eut une détonation

semblable à un coup de feu et l'oiseau reprit son vol dans

un tourbillon rouge et or.

— Les larmes de phénix, murmura Jedusor en regardant le

bras de Harry. Un puissant remède

contre les blessures... Je l'avais complètement oublié...

Il regarda Harry dans les yeux.

— Mais ça ne fait rien, reprit-il. En fait, je préfère qu'il en

soit ainsi. Rien que toi et moi, Potter...

Toi et moi...

Jedusor brandit la baguette magique.

Dans un bruissement d'ailes, Fumseck tournoya alors au-

dessus de Harry et laissa tomber sur ses

genoux... le journal intime.

Pendant une fraction de seconde, Harry et Jedusor, la

baguette toujours levée, regardèrent le petit

livre noir. Puis, sans réfléchir, sans hésiter, comme s'il

avait toujours eu cette idée en tête, Harry

empoigna le crochet du serpent et le plongea au cœur du

livre.

Il y eut un long hurlement perçant, un hurlement terrifiant.

Un flot d'encre jaillit du livre à gros

bouillons et ruissela sur les mains de Harry. Jedusor à

présent se tordait sur le sol, agitant

vainement les bras, criant de toutes ses dernières forces.

Et soudain...

Il avait disparu. La baguette magique de Harry tomba sur

le sol, puis ce fut le silence. On

n'entendait plus que le bruit faible et régulier de l'encre

qui continuait de couler goutte à goutte du

journal intime. Le venin du Basilic avait fait un trou dans

le petit livre noir, brûlant les pages de

part en part.

Tremblant de tout son corps, Harry se releva. La tête lui

tournait comme s'il avait parcouru des

dizaines de kilomètres par la poudre de cheminette. Avec

des gestes lents, il ramassa la

baguette magique et le Choixpeau, puis il tira de toutes ses

forces la poignée de l'épée pour

arracher la lame de la gueule du serpent.

Il entendit alors un faible gémissement au fond de la

Chambre. Ginny remuait. Harry se précipita.

Elle s'était redressée, assise par terre, et regardait d'un air

stupéfait l'énorme masse du Basilic

mort. Ses yeux se tournèrent ensuite vers Harry et sa robe

trempée de sang, puis se fixèrent sur le

journal intime qu'il tenait à la main. Elle fut secouée d'un

sanglot et des larmes ruisselèrent sur

ses joues.

— Harry... Oh, Harry, j'ai essayé de te dire, Tau... l'autre

jour... mais je... je ne pouvais pas parler

devant Percy. C'était moi, Harry... mais je jure... que je ne

voulais pas faire ça... C'est Jedusor qui

m'a obligée à... Il m'a imposé son pouvoir et... Comment

as-tu fait pour tuer cette... cette chose ?

Où est Jedusor ? La dernière chose dont je me souvienne,

c'est quand il est sorti de... de son

journal...

— Tout est fini, maintenant, dit Harry en lui montrant le

gros trou que le crochet du serpent avait

percé au milieu du petit livre noir. Jedusor n'existe plus...

Ils sont morts tous les deux, lui et le

Basilic. Viens, Ginny, sortons d'ici.

— Je vais être renvoyée, se lamenta Ginny tandis que

Harry l'aidait à se relever. J'avais tellement

attendu le jour où je pourrais enfin entrer à Poudlard... Et

maintenant, je vais être obligée de

partir... Mes parents vont être furieux...

Fumseck les attendait en tournoyant à l'entrée de la

Chambre des Secrets. Harry entraîna Ginny

dans l'obscurité sinistre, ils enjambèrent le cadavre du

Basilic et retournèrent dans le tunnel, leurs

pas résonnant en écho contre les parois de pierre. Harry

entendit le mur se refermer derrière eux

dans un long sifflement.

Ils avancèrent rapidement dans le tunnel et entendirent

enfin une sorte de raclement lointain.

— Ron ! cria Harry en accélérant le pas. Ginny va bien !

Elle est avec moi !

Ron poussa une exclamation de joie et ils aperçurent

bientôt son visage surexcité, à travers le

gros trou qu'il avait réussi à creuser dans l'éboulis de

rocs.

— Ginny !

Ron tendit les bras pour l'aider à passer par l'ouverture.

— Vivante ! Je n'osais plus y croire ! s'exclama-t-il.

Qu'est-ce qui s'est passé ?

Il voulut la serrer dans ses bras, mais Ginny le repoussa,

secouée de sanglots.

— Tout va bien, Ginny, dit Ron avec un grand sourire.

C'est fini maintenant. D'où il vient, cet

oiseau ? Fumseck était passé par le trou à la suite de

Ginny.

— C'est celui de Dumbledore, dit Harry en franchissant

l'éboulis à son tour.

— Et comment ça se fait que tu aies une épée ?

— Je t'expliquerai quand nous serons sortis d'ici.

— Mais...

— Plus tard, coupa Harry.

Il pensait qu'il valait mieux attendre un peu pour dire à

Ron qui avait ouvert la Chambre des

Secrets et ne pas en parler devant Ginny, en tout cas.

— Où est Lockhart ? demanda Harry.

— Là-bas, dit Ron avec un sourire. Il ne va pas fort. Viens

voir.

Guidés par Fumseck, dont les grandes ailes écarlates

diffusaient une lueur dorée dans l'obscurité,

ils retournèrent à l'entrée du tuyau. Gilderoy Lockhart était

assis par terre et fredonnait une

chanson d'un air absent.

— Il a perdu la mémoire, dit Ron. Le Sortilège d'Amnésie

a marché à l'envers. C'est à lui que ma

baguette magique a jeté le sort. Il ne sait plus du tout qui il

est, ni où il est, ni qui nous sommes.

Je lui ai dit de nous attendre ici. Il n'est plus capable de se

débrouiller tout seul. Lockhart les

regarda avec bonne humeur.

— Bonjour, dit-il. Drôle d'endroit, n'est-ce pas ? C'est ici

que vous habitez ?

—Non, répondit Ron en jetant à Harry un regard

interrogateur. Harry se pencha pour examiner le

tuyau.

— Tu as réfléchi au moyen de remonter là-dedans ?

demanda-t-il à Ron.

Ron fit « non » de la tête, mais Fumseck le phénix passa

devant Harry et voleta devant lui. Ses

petits yeux brillaient dans l'obscurité du tuyau. Il agitait

ses longues ailes aux plumes d'or,

comme pour l'inviter à le suivre. Harry le regarda d'un air

hésitant.

— On dirait qu'il veut que tu t'accroches à lui, dit Ron,

l'air perplexe. Mais tu es beaucoup trop

lourd pour un oiseau.

— Fumseck n'est pas un oiseau ordinaire, dit Harry. Nous

allons nous tenir les uns aux autres.

Ginny, prends la main de Ron. Professeur Lockhart...

— Il parle de vous, dit sèchement Ron à Lockhart.

— Vous prendrez l'autre main de Ginny.

Harry glissa l'épée et le Choixpeau magique dans sa

ceinture, Ron saisit un pan de la robe de

Harry et celui-ci s'accrocha à la queue de Fumseck dont

les plumes dégageaient une étrange

chaleur.

Harry eut alors l'impression que son corps devenait

extraordinairement léger et un instant plus

tard, ils s'envolaient tous dans le tuyau avec un sifflement

semblable à celui du vent. Harry

entendait Lockhart qui s'exclamait : « Etonnant ! Vraiment

étonnant ! On dirait de la

magie ! » Les cheveux ébouriffés par l'air frais du tuyau,

Harry trouvait cette envolée plutôt

agréable, mais elle fut de courte durée. Bientôt, tous

quatre se retrouvèrent sur le carrelage

humide des toilettes de Mimi Geignarde et le lavabo qui

dissimulait le passage secret se remit en

place. Mimi les regarda avec des yeux ronds.

— Tu es vivant ? dit-elle à Harry d'un ton stupéfait.

— On dirait que tu es déçue, répondit sombrement Harry

en essuyant ses lunettes maculées de

sang et de boue.

— Bah... je me disais que si tu étais mort, j'aurais été

contente de partager mes toilettes avec toi,

avoua Mimi, le teint soudain argenté, ce qui était sa

manière à elle de rougir.

— Beûrk, dit Ron lorsqu'ils eurent regagné le couloir

désert. Harry, je crois bien que Mimi a un

faible pour toi ! Tu as une rivale, Ginny !

Mais Ginny n'était pas d'humeur à plaisanter : des larmes

continuaient de couler sur ses joues.

— Où on va, maintenant ? demanda Ron en jetant un

regard inquiet à sa sœur.

Harry montra du doigt le phénix, entouré d'un halo de

lumière doré, qui volait le long du couloir.

Ils le suivirent à grands pas et quelques minutes plus tard,

ils se retrouvèrent devant le bureau du

professeur McGonagall.

Harry frappa et poussa la porte.

18 LA RÉCOMPENSE DE DOBBY

Il y eut un long moment de silence, tandis que Harry, Ron,

Ginny et Lockhart se tenaient

immobiles à l'entrée du bureau, couverts de boue, de

saleté et— dans le cas de Harry— de sang.

Puis il y eut un grand cri.

— Ginny !

C'était Mrs Weasley qui, jusqu'à présent, était restée

assise devant la cheminée à pleurer toutes

les larmes de son corps. Elle se leva d'un bond, suivie de

près par Mr Weasley, et tous deux se

précipitèrent sur leur fille.

Mais Harry tourna son regard ailleurs. Le professeur

Dumbledore se tenait près de la cheminée, le

visage rayonnant, à côté du professeur McGonagall qui

respirait profondément, les mains

croisées sur sa poitrine. Fumseck fondit sur le professeur

Dumbledore et vint se poser sur son

épaule pendant que Mrs Weasley se jetait sur Ron et

Harry pour les serrer dans ses bras.

— Vous lui avez sauvé la vie ! Vous lui avez sauvé la vie

! Comment avez-vous fait ?

— C'est ce que nous aimerions tous savoir, dit le

professeur McGonagall d'une voix faible.

Mrs Weasley libéra Harry de son étreinte. Il hésita un

instant, puis s'approcha du bureau et y posa

le Choixpeau magique, l'épée incrustée de rubis et ce qui

restait du journal intime de Jedusor.

Il raconta alors toute l'histoire. Suspendu à ses lèvres, tout

le monde l'écouta parler pendant près

d'un quart d'heure. Il révéla comment il avait entendu la

voix désincarnée, comment Hermione

avait découvert qu'il s'agissait d'un Basilic qui se

déplaçait dans les tuyaux, comment Ron et lui

avaient suivi les araignées dans la forêt, comment Aragog

avait fini par leur dire où était morte la

dernière victime du Basilic, comment il avait deviné que

cette victime devait être Mimi

Geignarde et que l'entrée de la Chambre des Secrets se

trouvait peut-être dans ses toilettes...

— Très bien, dit le professeur McGonagall lorsqu'il

s'interrompit. Vous avez donc découvert

l'entrée de la Chambre, en violant au passage à peu près

tous les articles du règlement de l'école,

mais comment diable avez-vous fait pour sortir de là

vivants, Potter ?

Harry, la voix rauque d'avoir tant parlé, leur raconta alors

l'arrivée de Fumseck, puis la façon dont

le Choixpeau magique lui avait donné l'épée. Mais il

hésita soudain dans la poursuite de son récit.

Jusqu'à présent, il avait évité de parler du journal intime

de Jedusor, et de Ginny. Celle-ci se

tenait debout à coté de Mrs Weasley, la tête sur son

épaule, et des larmes continuaient de couler

sur ses joues. Et s'ils la renvoyaient ? pensa Harry, saisi

d'une brusque panique. Le journal intime

avait perdu son pouvoir... Comment pourraient-ils prouver

que c'était Jedusor qui l'avait

manipulée malgré elle ?

Instinctivement, Harry regarda Dumbledore. Celui-ci

esquissa un sourire. Les flammes qui

dansaient dans la cheminée se reflétaient dans ses lunettes

en demi-lune.

— Ce qui est le plus intéressant à mes yeux, dit-il d'une

voix douce, c'est de savoir comment Lord

Voldemort a réussi à envoûter Ginny alors que, d'après les

informations qu'on m'a données, il se

cache à l'heure actuelle dans les forêts d'Albanie.

Harry sentit une merveilleuse impression de soulagement

se répandre dans tout son corps.

— Q... quoi ? bredouilla Mr Weasley d'une voix blanche.

Qui-Vous-Savez ? Envoûter... Ginny ?

Mais Ginny n'est pas... Ginny n'a pas...

— Tout est arrivé à cause de ce journal intime, dit

précipitamment Harry en montrant à

Dumbledore le petit livre noir. Il appartenait à Jedusor

quand il avait seize ans.

Dumbledore prit le journal des mains de Harry et

contempla longuement ses pages humides et

brûlées.

— Remarquable, murmura-t-il. C'était sans doute l'élève

le plus brillant qu'on ait jamais vu à

Poudlard.

Il se tourna vers les Weasley qui semblaient abasourdis.

— Rares sont ceux qui savent que Lord Voldemort s'est

autrefois appelé Tom Jedusor. J'ai été

moi-même son professeur à Poudlard, il y a cinquante ans.

Il a disparu après avoir quitté le

collège... Il a voyagé loin, traversé de nombreux pays...

Puis il s'est plongé si profondément

dans la magie noire, il a tant fréquenté les pires sorciers,

et s'est livré à des expériences si

maléfiques que lorsqu'il est réapparu sous les traits de

Lord Voldemort, il était devenu impossible

de le reconnaître. Qui donc aurait songé à établir un lien

entre Voldemort et ce garçon si

intelligent, si séduisant qui avait été préfet-en-chef de

Poudlard ?

— Mais Ginny, dit Mrs Weasley, qu'est-ce que notre

Ginny pouvait bien avoir à faire avec... lui ?

— C'est son journal, sanglota Ginny. Je... J'écrivais

dedans et il me répondait...

— Ginny ! s'exclama Mr Weasley stupéfait. Je ne t'ai donc

jamais rien appris ? Qu'est-ce que je

t'ai toujours dit ? De ne jamais te fier à quelque chose

capable d'agir et de penser tout seul si tu ne

vois pas où se trouve son cerveau. Pourquoi ne nous as-tu pas montré ce journal, à moi ou à ta

mère ? Un objet aussi bizarre ne pouvait être qu'inspiré

par la magie noire !

— Je... je ne savais pas... sanglota Ginny. Je l'ai trouvé

dans un des livres que m'a donnés Maman.

Je croyais que quelqu'un l'avait oublié là...

— Miss Weasley devrait aller immédiatement à

l'infirmerie, l'interrompit Dumbledore d'une voix

ferme. Cette épreuve a été terrible pour elle. Il n'y aura

aucune sanction. Des sorciers plus âgés et

plus avisés qu'elle ont été aveuglés par Lord Voldemort.

Il s'avança vers la porte et l'ouvrit.

— Du repos, voilà ce qu'il lui faut, et peut-être une grande

tasse de chocolat. Je trouve qu'il n'y a

rien de tel pour remonter le moral, dit-il en adressant un

clin d'œil à Ginny. Madame Pomfresh

n'est pas encore couchée. Elle est en train d'administrer le

philtre de mandragore. Je crois que les

victimes du Basilic vont bientôt se réveiller.

—Alors, Hermione va bien ! s'exclama Ron.

— Il n'y aura pas de séquelles, assura Dumbledore. Mrs

Weasley emmena Ginny, suivie de son

mari qui paraissait toujours aussi ébranlé.

— Ma chère Minerva, dit Dumbledore d'un air songeur en

s'adressant au professeur McGonagall,

je crois que tout cela mérite un bon festin. Puis-je vous

demander d'aller prévenir les cuisines ?

— D'accord, répondit vivement le professeur McGonagall

en allant vers la porte. Je vous laisse

vous occuper de Potter et de Weasley, n'est-ce pas ?

— Oui, oui, dit Dumbledore.

Lorsqu'elle fut sortie du bureau, Harry et Ron regardèrent

Dumbledore d'un air incertain. Que

voulait dire exactement le professeur McGonagall en

parlant de « s'occuper » d'eux ? Ils n'allaient

quand même pas être punis ?

— Il me semble vous avoir avertis tous les deux que je

serais obligé de vous renvoyer si je vous

surprenais à enfreindre le règlement de l'école une

nouvelle fois ? dit Dumbledore.

Ron ouvrit la bouche, horrifié.

— Ce qui prouve que les meilleurs d'entre nous peuvent

être amenés à se contredire, poursuivit

Dumbledore en souriant. Vous allez recevoir tous les deux

une Récompense spéciale pour

Services rendus à l'Ecole et je crois bien que... voyons...

oui, je vais donner deux cents points

pour chacun à Gryffondor.

Le visage de Ron prit une teinte rosé vif et il referma la

bouche.

— Mais j'ai l'impression que l'un d'entre nous reste bien

silencieux sur le rôle qu'il a joué dans

cette dangereuse aventure, ajouta Dumbledore. Pourquoi

êtes-vous si modeste, Gilderoy ?

Harry sursauta. Il avait complètement oublié Lockhart. Il

se retourna et le vit debout dans un coin

de la pièce, un vague sourire aux lèvres. Lorsque

Dumbledore s'adressa à lui, il regarda par-

dessus son épaule en croyant qu'il parlait à quelqu'un

d'autre.

— Professeur Dumbledore, dit Ron, il y a eu un petit

accident dans la Chambre des Secrets. Le

professeur Lockhart...

— Je suis professeur ? s'étonna Lockhart. J'imagine que je

devais être très mauvais, non ?

— Il a essayé de jeter un Sortilège d'Amnésie et la

baguette s'est retournée contre lui, expliqua

Ron.

— Pas de chance, dit Dumbledore en hochant la tête, vous

vous êtes assis sur votre propre épée,

Gilderoy !

— Une épée ? dit Lockhart d'une voix éteinte. Je n'ai pas

d'épée. Mais ce garçon en a une, ajouta-

t-il en montrant Harry. Il vous la prêtera sûrement.

—Pourriez-vous emmener le professeur Lockhart à

l'infirmerie ? demanda Dumbledore à Ron.

J'ai encore quelques mots à dire à Harry...

Lockhart sortit du bureau d'un pas lent. Ron le suivit et

referma la porte en jetant un regard

intrigué à Dumbledore et à Harry. Dumbledore s'approcha

d'un des fauteuils devant la cheminée.

— Assieds-toi, Harry, dit-il.

Harry obéit. Il se sentait étrangement inquiet.

— Pour commencer, je voudrais te remercier, dit

Dumbledore, le regard brillant. Tu m'as été

vraiment fidèle, dans la Chambre des Secrets. Seule une

parfaite loyauté de ta part pouvait

amener Fumseck à venir à ton secours.

Il caressa le phénix qui s'était posé sur son genou. Harry

eut un sourire timide.

— Et donc, tu as rencontré Tom Jedusor, dit Dumbledore

d'un air songeur. J'imagine qu'il s'est

beaucoup intéressé à toi...

Soudain, quelque chose qui tracassait Harry franchit enfin

ses lèvres, presque malgré lui.

— Professeur Dumbledore, dit-il, Jedusor m'a dit que

j'étais comme lui. Que nous étions

étrangement semblables...

— Vraiment ? répondit Dumbledore en regardant Harry

d'un air songeur sous ses épais sourcils

argentés. Et toi, qu'en penses-tu ?

— Je ne crois pas du tout que je sois comme lui !

s'exclama Harry beaucoup plus fort qu'il ne

l'aurait voulu. Je... Je suis à Gryffondor, je suis...

Mais il s'interrompit. Un vague doute remontait à la

surface.

— Professeur, reprit-il, le Choixpeau magique m'a dit

que... que j'aurais été très bien à Serpentard.

Pendant un moment, tout le monde a cru que c'était moi,

l'héritier de Serpentard... parce que je

parle le Fourchelang...

— Si tu parles Fourchelang, Harry, dit Dumbledore d'une

voix paisible, c'est parce que Lord

Voldemort, qui est le dernier descendant de Salazar

Serpentard, le parlait également. A moins que

je ne me trompe, il t'a transmis certains de ses pouvoirs le

soir où il t'a fait cette cicatrice. Bien

sûr, ce n'était pas du tout son intention...

— Voldemort m'a transmis un peu de lui-même ? dit

Harry, atterré.

— C'est bien ce qu'il semble.

— Alors, je devrais être à Serpentard, s'exclama Harry en

regardant Dumbledore d'un air

désespéré. Le Choixpeau magique a vu qu'il y avait en moi

des pouvoirs qui appartenaient à

Serpentard et il m'a...

— Envoyé à Gryffondor, acheva Dumbledore. Ecoute-

moi, Harry. Il se trouve que tu possèdes

beaucoup de qualités que Serpentard appréciait chez ses

élèves. La faculté de parler le

Fourchelang, l'ingéniosité, la détermination... un certain

dédain pour les règlements... Et pourtant,

le Choixpeau magique t'a envoyé à Gryffondor. Tu sais

pourquoi ? Réfléchis.

— Il m'a envoyé à Gryffondor parce que j'ai demandé à ne

pas aller chez les Serpentard, répondit

Harry d'une voix défaite.

— Exactement, dit Dumbledore avec un grand sourire. Ce

qui te rend très différent de Tom

Jedusor. Ce sont nos choix, Harry, qui montrent ce que

nous sommes vraiment, beaucoup plus

que nos aptitudes.

Harry, assommé, restait immobile dans son fauteuil.

— Si tu veux la preuve que tu appartiens vraiment à

Gryffondor, Harry, je te suggère d'examiner

ceci d'un peu plus près.

Dumbledore tendit la main vers le bureau et prit l'épée

tachée de sang qu'il donna à Harry. Celui-

ci la fit tourner entre ses mains. Les rubis incrustés dans la

poignée étincelaient à la

lueur des flammes qui brûlaient dans la cheminée. C'est

alors qu'il vit quelque chose gravé juste

au-dessous de la garde.

Godric Gryffondor

— Seul un véritable Gryffondor pouvait trouver cette épée

dans le Choixpeau magique, Harry, dit

simplement Dumbledore.

Pendant un long moment, tous deux restèrent silencieux.

Puis Dumbledore ouvrit l'un des t iroirs

du bureau et y prit une plume et une bouteille d'encre.

— Tu as besoin de manger et de dormir, Harry. Je te

suggère de descendre prendre part au festin

pendant que j'écris à la prison d'Azkaban. Il est temps de

récupérer notre garde-chasse. Je dois

aussi rédiger une petite annonce pour La Gazette du

Sorcier. Il nous faudra un nouveau

professeur de Défense contre les Forces du Mal.

Décidément, ils ne durent jamais bien

longtemps...

Harry se leva et s'approcha de la porte. Il venait de poser

la main sur la poignée lorsque la porte

s'ouvrit si violemment qu'il fut projeté contre le mur.

Lucius Malefoy fit son entrée, le visage marqué par la

fureur. Recroquevillé sous son bras, le

corps enveloppé de bandages, il y avait Dobby.

— Bonsoir, Lucius, dit Dumbledore d'un ton aimable.

Mr Malefoy faillit renverser Harry en entrant dans la

pièce. Dobby le suivait à petits pas

précipités, accroupi à ses pieds, le visage ravagé par une

terreur abjecte.

— Alors ! lança Lucius Malefoy en fixant sur Dumbledore

un regard glacial. Vous êtes à nouveau

là ! Le conseil d'administration vous a suspendu, mais

vous estimez que vous avez le droit de

revenir à Poudlard !

—Voyez-vous, Lucius, répondit Dumbledore avec un

sourire serein, les onze autres membres du

conseil d'administration m'ont écrit aujourd'hui. J'ai eu

l'impression d'être pris dans une véritable

tempête de hiboux. Ils avaient entendu dire que la fille

d'Arthur Weasley était morte et ils

voulaient que je revienne immédiatement. Ils semblaient

croire qu'après tout, j'étais l'homme qu'il

fallait pour occuper ce poste. Ils m'ont également raconté

des histoires très étranges. Plusieurs

d'entre eux affirment que vous avez menacé de jeter la

malédiction sur leur famille s'ils refusaient

d'approuver ma suspension.

Mr Malefoy devint plus pâle encore que d'habitude mais

son regard continuait de lancer des

éclairs de fureur.

— Et alors ? vous avez réussi à mettre un terme à ces

agressions ? ricana-t-il. Vous avez capturé

le coupable ?

— En effet, dit Dumbledore avec un sourire.

— Eh bien ? Qui est-ce ?

— Le même que la dernière fois, Lucius. Mais cette fois,

Lord Voldemort a agi par l'intermédiaire

de quelqu'un d'autre. Au moyen de ce journal intime.

Il montra le petit livre noir percé d'un grand trou en

observant attentivement la réaction de Mr

Malefoy. Harry, lui, regardait Dobby.

L'elfe avait un étrange comportement. Ses grands yeux

fixés sur Harry, il ne cessait de pointer le

doigt sur le journal, puis sur Mr Malefoy et se donnait

ensuite de grands coups de poing sur la

tête.

— Je vois... dit lentement Mr Malefoy à Dumbledore.

— C'était un plan judicieux, dit Dumbledore d'une voix

égale sans quitter Mr Malefoy des yeux.

Car si Harry, ici présent— Mr Malefoy lança à Harry un

bref regard perçant— et son ami Ron

n'avaient pas découvert ce journal intime, Ginny Weasley

serait sans doute apparue comme la

seule coupable. Personne n'aurait jamais pu prouver

qu'elle avait agi contre sa propre volonté...

Mr Malefoy resta silencieux, le visage soudain figé

comme un masque.

— Et imaginez, poursuivit Dumbledore, ce qui se serait

produit dans ce cas... Les Weasley sont

une de nos plus éminentes familles de sorciers. Imaginez

les conséquences que cette affaire aurait

pu avoir sur Arthur Weasley et son Acte de Protection des

Moldus si on avait découvert que sa

propre fille agressait et tuait des enfants de Moldus.

Heureusement que ce journal a été trouvé à

temps et que les souvenirs qu'il contenait ont été effacés.

Qui sait ce qu'il serait advenu dans le

cas contraire ?

Mr Malefoy se força à parler.

— Heureusement, en effet, dit-il avec raideur.

Derrière son dos, Dobby continuait de pointer le doigt sur

le journal, puis sur Lucius Malefoy

avant de se donner à nouveau des coups de poing sur la

tête.

Et soudain, Harry comprit. Il fit un signe de tête à Dobby

et celui-ci recula dans un coin en se

tordant les oreilles pour se punir de ce qu'il venait de

faire.

— Vous ne savez pas comment Ginny est entrée en

possession de ce journal intime, Mr Malefoy ?

demanda Harry.

Lucius Malefoy se tourna vers lui.

— Pourquoi devrais-je savoir comment cette petite idiote

s'y est prise pour dénicher ce journal ?

dit-il.

— Parce que c'est vous qui le lui avez donné, répliqua

Harry. Ça s'est passé chez Fleury et Bott.

Vous avez pris son vieux livre sur les métamorphoses et

vous y avez glissé le journal, c'est bien

cela ?

Il vit Mr Malefoy serrer les poings.

— Il faudrait le prouver, siffla-t-il.

— Oh, personne n'y arrivera, dit Dumbledore en adressant

un sourire à Harry. C'est impossible,

maintenant que Jedusor a été effacé du journal. Mais d'un

autre côté, Lucius, je vous conseille de

ne plus distribuer les vieilles fournitures scolaires de

Lord Voldemort. Car si certaines d'entre

elles tombaient à nouveau entre des mains innocentes, je

pense qu'Arthur Weasley ferait tout

pour prouver qu'elles vous appartenaient...

Lucius Malefoy resta un instant immobile et Harry vit

nettement sa main se contracter, comme si

l'envie le démangeait de sortir sa baguette magique. Mais

finalement, il se tourna vers son elfe de

maison.

— On s'en va, Dobby !

Il ouvrit brutalement la porte du bureau et fit sortir son

elfe à coups de pied. Ils entendirent les

cris de douleur de Dobby tandis que Lucius Malefoy

s'éloignait dans le couloir. Harry réfléchit un

moment, puis il eut soudain l'idée qu'il cherchait.

— Professeur Dumbledore, dit-il précipitamment, est-ce

que je peux aller rendre le journal intime

à Mr Malefoy, s'il vous plaît ?

— Bien sûr, Harry. Mais dépêche-toi, n'oublie pas qu'il y

a un festin qui t'attend.

Harry prit le petit livre noir et sortit en trombe du bureau.

Il entendait les cris de Dobby qui

s'éloignaient derrière l'angle du couloir. Il enleva alors

une de ses chaussures, ôta sa chaussette

sale et boueuse et y fourra le journal intime. Puis il courut

le long du couloir.

Il les rattrapa alors qu'ils s'apprêtaient à descendre

l'escalier.

— Mr Malefoy, dit-il, la voix haletante. J'ai quelque

chose pour vous.

Et il mit dans la main de Lucius Malefoy la chaussette

crasseuse qui contenait le journal.

—Qu'est-ce que...

Mr Malefoy arracha le journal de la chaussette qu'il jeta

par terre. Puis il lança à Harry un regard

furieux.

— Un de ces jours, Harry Potter, tu connaîtras le même

sort lamentable que tes parents, dit-il à

voix basse, ces imbéciles se mêlaient de tout ce qui ne les

regardait pas, eux aussi.

Et il tourna les talons pour s'en aller.

— Viens, Dobby. J'ai dit viens !

Mais Dobby ne bougea pas. Il tenait à la main la

chaussette répugnante de Harry et la contemplait

comme s'il s'agissait d'un trésor inestimable.

— Le maître a donné à Dobby une chaussette, dit l'elfe,

émerveillé. Le maître l'a donnée à Dobby.

— Quoi ? Qu'est-ce que tu racontes ? lança Malefoy.

— Dobby a reçu une chaussette, dit l'elfe avec une

expression d'incrédulité. Le maître l'a jetée et

Dobby l'a attrapée. Alors, Dobby est libre.

Lucius Malefoy se figea sur place, les yeux fixés sur l'elfe.

Puis il se rua sur Harry.

— Tu m'as fait perdre mon serviteur ! rugit-il.

— Vous ne ferez pas de mal à Harry Potter ! s'écria

Dobby.

Il y eut une détonation assourdissante. Mr Malefoy fut

projeté en arrière, tomba dans l'escalier et

se retrouva étalé par terre au bas des marches. Le visage

livide, il se releva en sortant sa baguette

magique, mais Dobby tendit un long doigt menaçant.

— Allez-vous-en, maintenant, dit-il d'un ton féroce, le

doigt pointé sur Mr Malefoy. Vous ne

toucherez pas à Harry Potter. Partez !

Lucius Malefoy n'avait pas le choix. Il leur lança un

dernier regard assassin, puis s'enveloppa

dans sa cape et s'éloigna à grands pas.

— Harry Potter a libéré Dobby ! s'écria l'elfe d'une petite

voix aiguë.

Un rayon de lune se reflétait dans ses yeux globuleux.

— Harry Potter a libéré Harry ! répéta-t-il.

— C'était le moins que je puisse faire, répondit Harry

avec un sourire. Promets-moi simplement

de ne plus jamais essayer de me sauver la vie.

Le visage repoussant de l'elfe se fendit soudain en un large

sourire qui découvrit une bouche

édentée.

— J'ai encore une question à te poser, Dobby, dit Harry,

tandis que l'elfe enfilait la chaussette

avec des gestes fébriles. Tu m'as dit que toute cette

histoire n'avait rien à voir avec Celui-Dont-

On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom, tu te souviens ?

Alors...

— C'était un indice, Monsieur, répondit Dobby, comme

s'il s'agissait d'une évidence. Dobby vous

a donné un indice. On pouvait librement prononcer le nom

du Seigneur des Ténèbres avant que

ce nom change. Vous comprenez ?

— C'est vrai, dit Harry d'une voix faible. Bon, il faut que

je m'en aille, maintenant. Il y a un festin

en bas et mon amie Hermione doit être réveillée à l'heure

qu'il est...

Dobby entoura la taille de Harry de ses bras et le serra

contre lui.

— Harry Potter est encore plus grand que ne le croyait

Dobby ! sanglota-t-il. Adieu, Harry Potter

! Et dans une dernière détonation, Dobby disparut.

Harry avait déjà participé à plusieurs festins, à Poudlard,

mais jamais il n'en avait connu de

semblable. Tout le monde était en pyjama et les

réjouissances durèrent toute la nuit. Harry

n'aurait su dire quel avait été le meilleur moment :

Hermione courant vers lui et criant : « Tu l'as

vaincu ! Tu l'as vaincu ! » ou Justin se levant de la table

de Poufsouffle pour venir lui serrer la

main et s'excuser longuement de l'avoir soupçonné, ou

Hagrid apparaissant à trois heures et

demie du matin et donnant à Harry et à Ron une tape dans

le dos qui les fit plonger dans leur

assiette, ou les quatre cents points qu'ils avaient fait

gagner à Gryffondor, ce qui leur assurait,

pour la deuxième année consécutive, la victoire dans la

coupe des Quatre Maisons, ou le

professeur McGonagall se levant pour leur dire que tous

les examens avaient été annulés en guise

de cadeau de fin d'année, ou encore Dumbledore

annonçant que le professeur Lockhart ne

pourrait pas reprendre ses cours l'année suivante, pour

cause d'amnésie à soigner. Cette dernière

nouvelle fut également saluée par de nombreuses

acclamations à la table des professeurs.

— Dommage, dit Ron en reprenant un beignet, je

commençais à le trouver sympathique.

La fin du trimestre se déroula sous un soleil

resplendissant. Poudlard avait retrouvé sa vie

normale, avec toutefois quelques petits changements : le

cours de Défense contre les Forces du

Mal avaient été supprimé (« on a suffisamment fait de

travaux pratiques », avait dit Ron à

Hermione qui faisait grise mine) et Lucius Malefoy avait

été renvoyé du conseil d'administration.

Drago ne se pavanait plus dans le château avec des allures

de propriétaire. Il semblait au contraire

sombre et amer. Ginny, en revanche, avait retrouvé toute

sa joie de vivre.

Bientôt, il fut temps de reprendre le Poudlard Express qui

devait ramener les élèves chez eux

pour les vacances d'été. Harry, Ron, Hermione, Fred,

George et Ginny occupaient un

compartiment à eux tout seuls. Les distractions ne leur

manquèrent pas pendant le voyage. Ils

firent exploser les derniers pétards du Dr Flibuste et

s'entraînèrent à se désarmer à coups de

baguette magique, un exercice pour lequel Harry se

montrait particulièrement doué.

Ils avaient presque atteint la gare de King's Cross lorsque

Harry se rappela quelque chose.

— Ginny, dit-il, c'était quoi cette histoire de Percy que tu

as surpris en train de faire quelque

chose ? Il ne voulait surtout pas que tu en parles à qui que

ce soit...

— Ah, oui, c'est vrai, répondit Ginny en riant. Eh bien...

Percy a une petite amie.

—Quoi ? s'exclama Fred en laissant tomber une pile de

livres sur la tête de George.

— C'est cette fille qui est préfète de Serdaigle, Pénélope

Deauclaire, dit Ginny. C'est à elle qu'il

passait son temps à écrire l'été dernier. Ils se donnaient

des rendez-vous secrets dans l'école. Un

jour, je les ai surpris en train de s'embrasser dans une

classe vide. Il a été tellement bouleversé

quand elle a été... agressée. Vous n'allez pas vous moquer

de lui, hein ? ajouta-t-elle d'un ton

inquiet.

— Jamais de la vie, assura Fred qui semblait aussi

heureux que si on venait de lui annoncer que la

date de son anniversaire avait été avancée.

— Certainement pas, dit George en ricanant. Le Poudlard

Express ralentit, puis s'arrêta. Harry prit

un parchemin et une plume et se tourna vers Ron et

Hermione.

— Ça s'appelle un numéro de téléphone, dit-il à Ron en

écrivant des chiffres sur deux morceaux

de parchemin, un pour Ron, l'autre pour Hermione. L'été

dernier, j'ai expliqué à ton père

comment marche un téléphone, il saura s'en servir.

Appelez-moi chez les Dursley, d'accord ? Je

ne supporterai pas de passer encore deux mois avec

Dudley pour seule compagnie...

— Ta tante et ton oncle vont être fiers de toi quand ils

sauront ce que tu as fait, non ? dit

Hermione tandis qu'ils descendaient du train et suivaient

la foule des élèves en direction de la

barrière magique.

— Fiers ? s'exclama Harry. Tu es folle ? Ils vont être

furieux, au contraire : j'ai eu plein

d'occasions de mourir et au lieu d'en profiter, je me suis

débrouillé pour survivre...

Tous ensemble, ils franchirent alors la barrière magique

qui s'ouvrait sur le monde des Moldus.

TABLE DES MATIERES

1. UN TRÈS MAUVAIS ANNIVERSAIRE

2. L'AVERTISSEMENT DE DOBBY

3. LE TERRIER

4. CHEZ FLEURY ET BOTT

5. LE SAULE COGNEUR

6. GlLDEROY LOCKHART

7. SANG-DE-BOURBE ET DRÔLE DE VOIX

8. L'ANNIVERSAIRE DE MORT

9. L'AVERTISSEMENT

10. LE COGNARD FOU

11. LE CLUB DE DUEL

12. LE POLYNECTAR

13. UN JOURNAL TRÈS INTIME

14. CORNELIUS FUDGE

15. ARAGOG

16. LA CHAMBRE DES SECRETS

17. L'HÉRITIER DE SERPENTARD

18. LA RÉCOMPENSE DE DOBBY

19. L'AUTEUR

J. K. ROWLING

L'AUTEUR

J. K. Rowling est née en 1967 au pays de Galles. Elle a

suivi des études à l'université d'Exeter et

à Paris. Elle est diplômée en langue et littérature

française. Elle a d'abord travaillé à Londres au

sein de l'association Amnesty International et a enseigné le

français. C'est en 1990 que l'idée de

Harry Potter et de son école de magicien a commencé à

germer dans son esprit alors qu'elle

attendait un train qui avait du retard. Ce n'est pourtant que

trois ans plus tard qu'elle a commencé

à écrire les aventures de l'apprenti sorcier. Entre-temps,

elle est partie enseigner au Portugal. Puis

elle a épousé un journaliste portugais et a eu une petite

fille, Jessica. Après son divorce, quelques

mois plus tard, elle s'est installée à Edimbourg. Elle vivait

alors dans une situation précaire.

Pendant six mois, elle s'est consacrée à l'écriture de son

livre. La suite ressemble à un conte de

fées. Le premier agent auquel elle avait envoyé son

manuscrit le retint aussitôt pour publication.

Le livre fut ensuite vendu aux enchères aux Etats-Unis

pour la plus grosse avance jamais versée à

un auteur pour la jeunesse !

Le premier volume de Harry Potter a rencontré dès sa

parution un succès phénoménal, tant en

Grande-Bretagne qu'à l'étranger. Il a été traduit en trente

langues et vingt millions d'exemplaires

ont été vendus dans le monde entier en l'espace de dix-huit

mois. « Harry » a remporté les prix les

plus prestigieux, dans tous les pays où il a été publié. Il

est en tête des ventes adultes et enfants

confondus en Grande-Bretagne et aux États-Unis. Les

volumes suivants ne cessent quant à eux de

confirmer le succès du premier.

Sept livres au total sont prévus, au rythme de publication

de un par an. J. K. Rowling fera grandir,

évoluer et mûrir Harry : chacun représente une année de

plus à l'école des sorciers.

J. K. Rowling vit toujours à Edimbourg avec sa petite

fille, se tenant aussi éloignée que possible

des médias et du succès étourdissant de ses livres, afin de

se consacrer à l'écriture des aventures

de son petit sorcier.